As Coisas que Perdemos pelo Caminho

Essas pessoas eram legais. Eles cuidavam de mim, mas não eram minha família Aqui não era minha casa.

Está muito interessado na minha vida para um estranho.

Acho que eu não era daquelas que pensavam que o colégio deveria ser uma grande festa. Eu queria me esforçar para que o resto da minha fosse bom.

Você nunca conta nada do que acontece. Só recebemos o mínimo de você. Não sabemos os detalhes. Garotas precisam de detalhes.

Não podemos deixar que tragam sua guerra para cá.

Perdemos tempo tentando entender o funcionamento das coisas. Tentando saber o quanto se ama e o quanto é amado de volta. Perdemos tempo achando que o que importa é ter todas as respostas na ponta da língua, mas esquecemos que a vida passa enquanto procuramos essas respostas.

A vida as vezes se torna um grande labirinto, onde nos se perdemos, todos os dias, nas mesmas coisas e nos mesmos lugares.

não busco nem fama,nem dinheiro,nem nada,busco o meu caminho ao lado de Deus,e ao mesmo buscando a redenção pelos meus erros...

... peritos no caminho perdido,
nossa expectativa é deixar o tempo falar ...

O valor das coisas está no tempo que elas duram, porque a intensidade é um afago cruel quando se torna lembrança.

Enquanto eu tiver forças continuarei firme em minha caminhada. Já deixei muitas coisas para trás. Já amei muito e deixei de amar. Me sinto leve, me sinto focada no futuro... Focada no que eu escolhi pra mim desde o principio. Agora só me resta seguir. Seguir meu caminho.
Adeus estou partindo.

... quando a mente pega caminhos estranhos ela pode não trazer muitas coisas boas com ela.

E é bem assim: quando te falo coisas que ferem teu ego, você se revolta, me chama de louca e chata! E eu me sinto com a missão cumprida, atingi meu objetivo! Esse teu jeito de ficar brabo, só me prova que eu tenho razão!

As coisas eram mais simples antigamente. Nós caçávamos vocês e vocês nos caçavam.

⁠O que é poesia? Hoje me peguei a pensar.

Se você pode imaginar, está no caminho certo para ouvir o que tenho para contar.

Para mim, a poesia se assemelha a própria realidade: o que ela é se não um amontoado de coisas que fazem sentido? Ou será que não fazem?

Alguns tentam explicar de forma subjetiva, uma percepção das coisas, a realidade que se molda aos olhos do observador.

Talvez sejamos o todo experimentando a si.
A poesia é a experimentação do poeta como a vida é a experimentação do universo.

Um amontoado de letras que antes desordenadas, tomam forma em meio ao caos e dão vida a um momento.

Na mente do poeta, parece surgir, por acaso, tão natural quanto respirar o ar que enche os pulmões, mas, também, tão elaborada quanto a geometria de um cristal lapidado pelo tempo.

Poesia, assim como a realidade, é onde se conta uma história, onde se vive um delírio que beira a loucura, nos faz questionar a sua própria natureza.

Afinal, o que é poesia?

Depressão não é tristeza contínua, é simplesmente não sentir nada, e esse é o problema.
O vazio me consome.

Livre (e presa ao verbo amar)

As pessoas estão esquecendo cada vez mais de pausar, respirar, ter paciência, sentir. Ao que me parece, amadurecer virou um sinônimo inflexível de levantar, sacudir a poeira e dar a volta por cima, se possível, pra ontem. Quem mostrar primeiro que superou ganha. E se nem precisar superar, já que nem chegou a sentir, melhor, significa que você é o campeão incontestável.
Perdoem-me os indiferentes irremediáveis, mas eu quero mesmo é me remediar.
Quero ser contaminada por aqueles que são facilmente representados por braços abertos, sorrisos no rosto e um convite de – vem comigo, quero mais amigos no estilo – topo tudo, quero mais intimidade com a vida e com o que ela tem de melhor, quero desprendimento, mas que seja responsável e comprometido com o amor.
Minha noção de liberdade não é presa a mim mesma. Quero ser livre me prendendo ao dar a mão, ao abraçar, ao cuidar, ao respeitar, ao valorizar o mundo ao meu redor. E que venham comigo, lado a lado, pelo menos mais umas 10 pessoas, sem que nenhuma tente me podar à força, e, dentre elas, algumas desconhecidas, que é pra poder sair da zona de conforto de crescer só com quem sempre cresci.
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Porque vou te dizer: é decepcionante perceber quando as pessoas começam a perder a sensibilidade e atribuem tudo a uma tal “falta de intimidade”. Parece que não se tem mais intimidade com nada nem ninguém. Tudo vai simplesmente se fechando. Se antes a educação não te permitia não convidar um colega a se sentar à mesa com você, hoje em dia a “falta de intimidade” com o bendito colega te permite deixá-lo de escanteio sem o menor remorso. Se antes a liberdade de viver te permitia ser um alguém apaixonado por essência, só por ser apaixonado pela vida e pelas experiências, nos dias da era da “falta de intimidade” apaixonar-se é fraqueza de espírito.
Legal mesmo é ser blindado. Quer coisa melhor do que não sentir? Porque ai daquele que sente. Esse vai sentir ainda mais quando receber em troca um belo “é frescura”. Sim, envolver-se, de todas as formas e em todas as situações é frescura. Mais vale dizer que não se importa do que admitir que sofreu ou deu uma mancada.
É um grito patético e sem fim de NÃO ME IMPORTO, assim mesmo, em caixa alta. Eu tô gritando com você porque se eu tentar, se você tentar sussurrar baixinho, meio que sem pretensões um: eu… me… importo…,” vai ouvir e ser quase que obrigada a digerir como resposta um mais patético e ensurdecedor ainda: pois não devia!
Ainda bem que minha audição nunca foi das melhores.

As pessoas hoje em dia andam tão vulneráveis nas redes sociais, que pra um estrado acontecer , em anos de convivência, só precisa de um oi ao alheio , pra colocar tudo a perder, em anos de convivência.

Não existe maior bem do que fazer
a felicidade de alguém.
Nem nada menos caro, nem mais fácil,
pois a felicidade é algo que se pode
oferecer em gestos e atenções.”

⁠Viverei no passado, no presente e no futuro. Não esquecerei as lições que eles ensinam.