Apolo

Venha sexta musa mensageira, do reino de Eloim, me traga a pena de Apolo e escreve aqui por mim: O Assassino da Honra ou A Louca do Jardim!

Ele tinha,
Corpo de Apolo,
Cabeça de Ciclope,
Coração de Medusa.
Belo, leigo e frio.
Foi fogo à primeira vista
Gelo à primeira conversa.
Me encantei
No mesmo instante,
Um minuto depois
Me desencantei.

Cabelos do Sol,
Filha de Apolo,
Uma Semi-Deusa,
Mulher Encantadora e Charmosa.

Eu juro, por Apolo, médico, por Esculápio, Higeia e Panacea, e tomo por testemunhas todos os deuses e todas as deusas, cumprir, segundo meu poder e minha razão, a promessa que se segue: Aplicarei os regimes para o bem do doente, segundo o meu poder e entendimento, nunca para causar dano ou mal a alguém. A ninguém darei por comprazer, nem remédio mortal nem um conselho que induza a perda. Conservarei imaculada a minha vida e minha arte. Não praticarei a talha, mesmo sobre um calculoso confirmado; deixarei essa operação aos práticos que disso cuidam. Em toda a casa, aí entrarei para o bem dos doentes, mantendo-me longe de todo o dano voluntário e de toda a sedução, sobretudo, longe dos prazeres do amor, com as mulheres ou com os homens livres ou escravizados. Àquilo que no exercício ou fora do exercício da profissão e no convívio da sociedade, eu tiver visto ou ouvido, que não seja preciso divulgar, eu conservarei inteiramente secreto. Se eu cumprir este juramento com fidelidade, que me seja dado gozar felizmente da vida e da minha profissão, honrado para sempre entre os homens; se eu dele me afastar ou infringir, o contrário aconteça.

"Ilusão é uma flor no meio de um jardim, pois promete maravilhas para murchar no fim"

⁠Certa vez algo resplandecia dentro de mim, um brilho tão farto, que sobrepujava o meu eu interior, e as pessoas se esforçavam para estar à minha volta. Hoje um andejo apagado, e eu mesmo tento fugir daquilo que me tornei, em meio à tantas direções incertas, a exclusiva certeza é que não sei como voltar.

⁠Eu te amei da mesma forma que Van Gogh amou a arte.
Você me amou da mesma forma que Van Gogh amou a vida, e ele se matou.

"Uau - murmurou Thalia - Apolo dá até calor." "É o deus-sol- afirmei." "Não é disso que estou falando"

Apolo

Vens do fundo desta noite
Como uma aurora vibrante
Trazes-me o sol e o tempo

Doces
Como mel a escorrer
Da memória

Vens do fundo desta noite
E do centro da glória
Lavar-me o olhar
De silêncios e deserto
Desperto
Sou a tua seara em flor
O teu azul do mar
O teu céu
Sou o Apolo que viaja
Nos teus olhos

O torso arcaico de Apolo

Não conhecemos sua cabeça inaudita
Onde as pupilas amadureciam. Mas
Seu torso brilha ainda como um candelabro
No qual o seu olhar, sobre si mesmo voltado

Detém-se e brilha. Do contrário não poderia
Seu mamilo cegar-te e nem à leve curva
Dos rins poderia chegar um sorriso
Até aquele centro, donde o sexo pendia.

De outro modo erger-se-ia esta pedra breve e mutilada
Sob a queda translúcida dos ombros.
E não tremeria assim, como pele selvagem.

E nem explodiria para além de todas as fronteiras
Tal como uma estrela. Pois nela não há lugar
Que não te mire: precisas mudar de vida.

AFRODITE

Venha amado meu!
Quero despertos os deuses de tua alma
E então provarás iguarias de Afrodite.

Desafio-te... Zeus a me conquistar.
Com o charme de Hermes, devotando-me
de Hades, seu amor fiel.

Deus viril... Apolo eterno...
Seduza-me agora! Em jogos de amor
me envolva ardente Hefesto.

Quero as mais loucas emoções
de Poseidon... e então...
possua-me, incontrolável Ares!

Idade não e Identidade.

Nada persiste e nem permanece.

Acho que a melhor despedida não é feita com palavras, nem palavras com sentimento.
Por que as palavras são muito baixas, para se unir com sentimentos.
E o sentimento verdadeiro é tão raro que não se perde tempo unindo-os com palavras.

⁠Amor Fati
Eu já vivi tudo isso! A vida é um eterno retorno.
Toda dor, mortificação e, melancolia devem receber uma apreciação digna! Como é hospedeiro tamanho sofrimento, de que modo posso ignorar a beleza dessa notável, mas por vez indesejável solidão?

Monólogo⁠ do astronauta:

Existe comunhão entre os astros? Tudo o que vive se articula dentro do seu próprio âmbito social. E as estrelas? Dialogam entre si? Que mistérios ocultam em seus núcleos ardentes? Que afetos dissimulam em suas órbitas solitárias? Somos parte, apenas seus fragmentos extraviados. Por que não dominamos a linguagem das estrelas?
Tempo que corre e tempo que se curva. Quando o homem perdeu a conexão com as estrelas? Em que instante, nos apartamos de quem éramos e olvidamos quem fomos eons e eons atrás? Agora vivendo escravos de domos quadrados. Onde estamos e onde abandonamos quem somos? Voltaremos para casa um dia?
Desdenhamos tanto, que infelizmente renunciamos. Tempo que corre e tempo que se curva, até esquecermos o idioma das estrelas. Agora só restam os murmúrios submersos, as lágrimas que se precipitam no fundo do peito e a vergonha do arrependimento.

⁠A Odisseia do artista independente:

ser um artista independente é como tentar empinar uma pipa. sem ajuda do vento. sem a linha. e sem a pipa. o que seria mais rebelde que este ato altruísta?
o mundo dobrou a arte em um corpo frágil e sinistro. hoje em dia no universo artístico não é suficiente ter talento. o artista precisa ser barulhento, desafiar o mutismo e sacrificar a si, mesmo que contradiga sua identidade, ou afundará em silêncio.

Onde vivem os poetas?

Os poetas são como os astros; só podemos contemplá-los, nunca tocá-los. É possível registrar um fragmento do conjunto de elementos que compõem as suas poesias, mas jamais seremos capazes de penetrar no labirinto das suas emoções.

⁠Poema da Solidão:

eu não desisti de mim, só não sei
mais onde devo procurar.
eu não me perdi, só não consigo
mais me reconhecer.

⁠você é fronteira
eu sou refúgio
tua mente é galáxia
meu corpo é cometa