Aniversário de Morte

Bem que alguém poderia me matar,me pouparia anos de uma morte lenta e dolorosa.

Por favor, me dê mais cinquenta anos de trabalho e diversão, depois uma morte instantânea quando estiver dormindo.

⁠⁠ 20 40 60 anos, uma hora a morte bate em sua porta.
Futebol aos domingos, baile as sextas, maquiagem aos sábados, unha nas segundas, tantos quando se entra no hospital não é algo que se arrependeu algo que se possa voltar atrás.

Como um conta gotas de um soro sua vida pingando ao fim, passa pela cabeça se a alguém que lembra de mim.

A vida que sempre foi sua pra fazer o que bem entender agora depende de outros que tem dúvidas do que tem que fazer.

Uma hora está mal clamando por ajuda, sedado agora ninguém lembra da sua luta, não escrevemos no prontuário o que fez ou deixou de fazer não importa quantos ajudou ou quantos na sua mão deixou de morrer, não vemos sua cor ou sua profissão, se é polícia ou ladrão, aqui não é jogo de criança.

Aqui é onde a ciência termina e começa a fé, porque não décimos se estará conosco no próximo plantão

⁠“Um dia fui jogado na fornalha sufocando a vida, respirei a morte por duzentos anos, aprisionado no pecado continuei, até que nasceu uma flor no concreto, o perdão e o perdoar.”
Giovane Silva Santos

⁠Quando voltou do campo de batalha há dez anos, você estava à beira da morte. Mas agarrou-se com unhas e dentes a isto. Agora, isto deve ser devolvido ao seu proprietário legítimo.

⁠Ayrton Senna do Brasil
Hoje faz 26 anos da morte do nosso grande Ayrton Senna
Numa triste manhã de domingo na Itália ele saiu de cena
Saudade do brilhante piloto e eterno ídolo brasileiro
que tanto encantou este país e o mundo inteiro
Sua determinação, coragem e amor pela nação
Até hoje nos traz motivação e inspiração
Ele foi um batalhador como é o nosso povo
Não desistia nunca, sempre tentava de novo
Nas pistas era muito rápido e arrojado
Detalhista, perfeccionista não gostava de perder
Sempre humilde e muito respeitado
Um campeão que tivemos o prazer de ver correr
Apesar da imensa saudade que bate forte neste dia
Vamos ficar com a lembrança do que ele sempre dizia:
“Sempre faça tudo com muito amor e com fé em Deus,
Que um dia você chega lá”

⁠só mais uma morte
gostava era de morrer
uma vez por dia
todos os dias
durante um milhão de anos
AMANDO TUDO QUE PUDESSE
licença...vou morrer um pouquinho...
piu

⁠E como Bóreas, chegou trazendo desalento, tristeza e morte!

Pandemia -Covid 19 - Anos 20 -Século XXI

⁠No passar dos anos, descubrimos que a morte não é triste nem vingativa, descubrimos que triste mesmo é não saber viver

⁠Morte às crianças! Dizem os glutões. Morte aos racionais, dizem os padres, que depois de anos de estudo não sabem o mínimo do segredo do amor. Morte aos camelos! Diz os protestantes, que apenas são sanguessugas de vida, não ensinam e apenas repetem o que Jesus Cristo havia feito.
Estas três metamorfoses estão na calmaria total, mas as verdadeiras de uma criança, ou pelo menos os próprios sacrilégios, mas a real situação é a quarta metamorfose.
Digo-vos aqui e agora a quarta metamorfose é a do Aviano, não está escrito em nenhum livro, são crianças que criaram asas e voaram, para apenas buscar o sentido. Que homens são esses, que matam, destroem, diz Panemorfi em seu túmulo. Panemorfi e Mávros estão além do bem e do mal.

⁠Se só seus parentes e amigos próximos lembrarem de você dez anos após sua morte, significa que sua vida foi um fracasso e seu legado simplesmente não existirá.

⁠A morte é tratada como o fim, mas para mim é ascensão. A pessoa vive durante anos, constrói histórias inimagináveis, deixa um legado exorbitante. E por fim, fica eternizada no coração de todos que o amam!

Não faças como se tu fosses viver dez mil anos. A morte paira sobre ti. Enquanto vives, enquanto está em teu poder, sê bom.

⁠penso eu que todos um dia abraçara a morte, não sei se daqui 50 anos estarei vivo. O mundo está um caos. Acredito na profecia dos arcanjos lutarem com os anjos caídos. Apocalipse.

⁠Herodes ordenou a morte das crianças de dois anos abaixo, seus sucessores estão sacrificando-as antes de elas nascerem.

⁠Os anos que vivi já morreram. Então, vou viver logo os anos que a morte ainda não levou...

Sombras do passado

⁠Aos dezesseis anos, um amor profundo,
Roubado pela morte, um destino cruel.
Perdi a fé, o amor, a confiança,
Me larguei no mundo, sem direção.

Me tornei o que odiei, um assassino fardado,
Largado pela corporação, sem apoio.
Encontrei-me na saúde mental, um refúgio,
Onde vozes, ansiedade, e carinho, eram o remédio.

Pensei que me curei, mas errei novamente,
Confiei em amigos, que se tornaram inimigos.
No enterro, palavras de ódio, um aviso,
"O próximo será você", a dor retornou.

Erros se acumulam, a terapia me chama,
Choro, esvazio, mas a dor permanece.
Em um coração quase curado, a sensação,
De falta de pertencimento, uma ferida que não cicatriza.

A dor assombra, um fantasma do passado,
Um lembrete de erros, de amor e perda.
Mas ainda há esperança, uma luz no fim,
Um caminho para a cura, um novo começo.

A ARTE DE SER VELHO
É curioso como, com o avançar dos anos e o aproximar da morte, vão os homens fechando portas atrás de si, numa espécie de pudor de que o vejam enfrentar a velhice que se aproxima. Pelo menos entre nós, latinos da América, e sobretudo, do Brasil. E talvez seja melhor assim; pois se esse sentimento nos subtrai em vida, no sentido de seu aproveitamento no tempo, evita-nos incorrer em desfrutes de que não está isenta, por exemplo, a ancianidade entre alguns povos europeus e de alhures.

Não estou querendo dizer com isso que todos os nossos velhinhos sejam nenhuma flor que se cheire. Temo-los tão pilantras como não importa onde, e com a agravante de praticarem seus malfeitos com menos ingenuidade. Mas, como coletividade, não há dúvida que os velhinhos brasileiros têm mais compostura que a maioria da velhorra internacional (tirante, é claro, a China), embora entreguem mais depressa a rapadura.

Talvez nem seja compostura; talvez seja esse pudor de que falávamos acima, de se mostrarem em sua decadência, misturado ao muito freqüente sentimento de não terem aproveitado os verdes anos como deveriam. Seja como for, aqui no Brasil os velhos se retraem daqueles seus semelhantes que, como se poderia dizer, têm a faca e o queijo nas mãos. Em reuniões e lugares públicos não têm sido poucas as vezes em que já surpreendi olhares de velhos para moços que se poderiam traduzir mais ou menos assim: "Desgraçado! Aproveita enquanto é tempo porque não demora muito vais ficar assim como eu, um velho, e nenhuma dessas boas olhará mais sequer para o teu lado..."
Isso, aqui no Brasil, é fácil sentir nas boates, com exceção de São Paulo, onde alguns cocorocas ainda arriscam seu pezinho na pista, de cara cheia e sem ligar ao enfarte. No Rio é bem menos comum, e no geral, em mesa de velho não senta broto, pois, conforme reza a máxima popular, quem gosta de velho é reumatismo. O que me parece, de certo modo, cruel. Mas, o que se vai fazer?

Assim é a mocidade- ínscia, cruel e gulosa em seus apetites. Como aliás, muito bem diz também a sabedoria do povo: homem velho e mulher nova, ou chifre ou cova.

Na Europa, felizmente para a classe, a cantiga soa diferente. Aliás, nos Estados Unidos dá-se, de certo modo, o mesmo. É verdade que no caso dos Estados Unidos a felicidade dos velhos é conseguida um pouco à base da vigarista; mas na Europa não. Na Europa vêem-se meninas lindas nas boates dançando cheek to cheek com verdadeiros macróbios, e de olhinho fechado e tudo. Enquanto que nos Estados Unidos eu creio que seja mais... cheek to cheek. Lembro-me que em Paris, no Club St. Florentin, onde eu ia bastante, havia na pista um velhinho sempre com meninas diferentes. O "matusa" enfrentava qualquer parada, do rock ao chá-chá-chá e dançava o fino, com todos os extravagantes passinhos com que os gauleses enfeitam as danças do Caribe, sem falar no nosso samba. Um dia, um rapazinho folgado veio convidar a menina do velhinho para dançar e sabem o que ela disse? - isso mesmo que vocês estão pensando e mais toda essa coisa. E enquanto isso, o velhinho de pé, o peito inchado, pronto para sair na física.

Eu achei a cena uma graça só, mas não sei se teria sentido o mesmo aqui no Brasil, se ela se tivesse passado no Sacha's com algum parente meu. Porque, no fundo, nós queremos os nossos velhinhos em casa, em sua cadeira de balanço, lendo Michel Zevaco ou pensando na morte próxima, como fazia meu avô. Velhinho saliente é muito bom, muito bom, mas de avô dos outros. Nosso, não.

Há 2018 anos nascia Aquele que traria a paz aos homens na terra. Ainda hoje choramos sua morte sem praticar seu legado.

Eu passei 36 anos pelo dia da minha morte ! E se assim estiver escrito passarei mais um ...