Amor Sincero e Nao Correspondido

Deus é o pintor do universo... Que pena (...) que Deus não se tivesse dedicado à pintura de paisagens.

Não há passageiros na nave espacial Terra; somos todos tripulação.

Quantos anos tenho?... É evidente que um homem, na minha idade, não pode ter mais do que isso.

Ter um espírito aberto não é tê-lo escancarado a todas as tolices.

As riquezas pintam o homem, e com as suas cores cobrem e escondem não apenas os defeitos do corpo, mas também os da alma.

Quando não se possa escolher senão entre a cobardia e a violência, aconselharei a violência.

Não ser amada é uma desventura; mas deixar de sê-lo é uma afronta.

Pensem que as palavras a que não se segue nenhuma consequência são ditas para nada.

Ser filósofo não significa escrever, significa viver.

Não devemos nos curvar diante da adversidade. Ela existe para que possamos enfrentá-la.

O plano que não pode ser mudado não presta.

Os críticos julgam as obras e não sabem que são julgados por elas.

O homem nasceu para o prazer: ele sente-o e não precisa de mais provas. Ele segue assim a razão, entregando-se ao prazer.

Não há progresso se este não surgir através das dúvidas.

Um homem que acaba de arranjar um emprego já não faz uso do espírito e da razão para regrar a sua conduta e as suas atitudes perante os outros: toma de empréstimo a regra do seu posto e da sua situação; donde o esquecimento, a altivez, a arrogância, a dureza e a ingratidão.

Um crítico é alguém que conhece a estrada mas não sabe conduzir.

Caso não ponha fim à guerra, esta não será uma vitória.

Não falar para o seu século é falar com surdos.

Se ofenderes o teu vizinho, é melhor não o fazeres pela metade.

Canção de Primavera

Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores,
Pois que Maio chegou,
Revesti-o de clâmides de cores!
Que eu, dar, flor, já não dou.

Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves,
Acordai desse azul, calado há tanto,
As infinitas naves!
Que eu, cantar, já não canto.

Eu, Invernos e Outonos recalcados
Regelaram meu ser neste arrepio…
Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Que eu, é de mim o frio.

Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,
Vem com tua paixão,
Prostrar a terra em cálido desmaio!
Que eu, ter Maio, já não.

Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Ter sol, não tenho; e amar…
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,
E não por mim assim te chamo?