Amor de Menina

Ele ia todas as noites e se sentava com a menina. Nas primeiras duas noites, só fez ficar com ela - um estranho para matar a solidão. noites depois, sussurrou: - Pssiu, eu estou aqui, está tudo bem. Passadas três semanas, abraçou-a. A confiança se acumulava depressa, graças sobretudo à força bruta da delicadeza do homem, a seu estar ali. Desde o começo, a menina soube que Hans Hubermann sempre apareceria no meio do grito e não iria embora.

O amor do poeta é maior que o de nenhum homem; porque é imenso, como o ideal, que ele compreende, eterno, como o seu nome, que nunca perece.

É próprio do amor (...) ser obrigado a aumentar, sob pena de enfraquecer.

O amor e a amizade são como o eco: dão tanto quanto recebem.

O amor é um egoísmo a dois.

As loucuras provêm da natureza íntima do verdadeiro amor.

O homem dá a vida pelo amor, e julga não ter dado nada.

Nada é mais potente contra o amor do que a impotência.

A fome e o amor são os dois sexos do mundo. A humanidade gira toda sobre o amor e a fome.

Como a nossa fragilidade o concebe e o pratica, o amor é um sentimento essencialmente incômodo. Mal dois olhares se trocam e duas mãos se enlaçam, vem logo a tragédia das suspeitas, dos ciúmes, das zangas, das recriminações, estragar momentos que deviam ser os mais belos, os mais alegres, os mais despreocupados da vida.

Sem a alegria, a humanidade não compreende a simpatia nem o amor.

Amor sem tréguas

É necessário amar,
qualquer coisa, ou alguém;
o que interessa é gostar
não importa de quem.

Não importa de quem,
nem importa de quê;
o que interessa é amar
mesmo o que não de vê.

Pode ser uma mulher,
uma pedra, uma flor,
uma coisa qualquer,
seja lá do que for.

Pode até nem ser nada
que em ser se concretize,
coisa apenas pensada,
qua a sonhar se precise.

Amar por claridade,
sem dever a cumprir;
uma oportunidade
para olhar e sorrir.

Antes que amor, que dinheiro, que fama, conceda-me a verdade.

O amor é vida quando não é morte; é berço e também sepultura.

No amor, a autoridade é por direito daquele que ama menos.

O encanto que supomos encontrar nos outros só em nós existe; e é apenas o amor que tanto embeleza o objeto amado.

O amor é como o sarampo: quanto mais tarde chega na vida, mais perigoso é.

Beber sem ter sede e fazer amor a qualquer hora, senhora, são as únicas coisas que nos distinguem dos outros animais.

A ociosidade faz nascer o amor e, uma vez desperto, conserva-o. É a causa e o alimento deste mal delicioso.

O amor é um poema essencialmente pessoal.