Amo essa minha Vida Louca

Era eu o sol da minha própria existência.
Era minha dor tão profunda quanto o oceano,
e minha insegurança tão vasta quanto o céu.


Mas tornaste tudo isso pequeno.


Chamam de corajoso o poeta que despiu
sua alma e conseguiu expor algo formoso.


Eu o chamo de louco!
Se sou uma carta, prefiro
que minhas linhas permaneçam em anonimato;
afinal, conheço meus pecados.


Fui, no entanto, até em entrelinhas, lido pelo Senhor; versos que nem mesmo em um ímpeto de coragem haveria escrito, em seu coração se fizeram conhecidos.


Nem de tudo que leste te agradaste.
Encontraste falsidade, mentira, preguiça e ironia; ainda assim, destes garranchos que sou,


fez poesia.

O mundo lá fora parece estar desmoronando e, por algum motivo, você se tornou a minha única saída de emergência.Esse jeito que você me olha é um jogo cruel. Ele me faz acreditar em um futuro que a minha lógica insiste em dizer que não existe. Eu nunca planejei encontrar alguém com tanto poder sobre os meus sentimentos. Sinceramente, a ideia de perder você me assusta muito mais do que todo o caos do mundo.Eu digo a mim mesmo que não quero me apaixonar. Repito isso o tempo todo porque sei que o nosso mundo particular pode partir o meu coração em mil pedaços a qualquer momento. Mas o desejo nos faz agir como tolos e nos obriga a sonhar com coisas que a realidade não permite.É cruel você ter me deixado sonhar. Mas é ainda mais doloroso sentir que talvez você não sinta o mesmo por mim. Dá medo pensar que para você isso é apenas mais uma noite, enquanto para mim você é a única salvação possível.Dizem que as pessoas são isoladas e que ninguém ama ninguém de verdade. Talvez seja verdade e eu esteja apenas tentando me agarrar a você enquanto tudo pega fogo. Mas, mesmo sabendo como essa história pode terminar, eu ainda não consigo desviar o olhar.Com um medo que se confunde com devoção,Aquele que não queria se apaixonar.

Durante muito tempo, guardei o meu sentimento em segredo. No palco da minha mente, planejei mil vezes como me declarar para você. Mas, na hora de falar, a voz sumia diante do tamanho do meu amor. É curioso como posso me sentir forte e, ao mesmo tempo, tão vulnerável diante da mulher que amo.Eu amei você em silêncio, nos detalhes que ninguém mais percebeu. Fui como uma estrela que fica escondida durante o dia, mas continua lá no céu, esperando a noite cair para poder te encontrar no único lugar onde éramos um só: nos meus sonhos.O silêncio, que antes era o meu abrigo, virou uma prisão pequena demais para a força desse amor.Hoje, não há mais sombra que consiga esconder o que sinto. Guardar este amor é impossível. O meu coração cansou de se esconder e decidiu criar uma ponte até você.Não quero mais que você seja apenas uma imaginação. Quero que você seja a realidade e a voz que dá vida aos meus dias. Quero sair do silêncio e viver esse amor às claras, trocando o sentimento guardado pela vida real, lado a lado com você.Amar em silêncio pode ser uma arte, mas amar você em voz alta é a minha liberdade.

ENQUANTO ELA DORME

é noite, e perto de mim dorme a minha amada
eu, à distância de mil pensamentos,
tento ouvir seu ressonar de paz.
será que ela sonha?
será que quando acordar
se lembrará que vivo estou?
a minha amada tem os olhos azuis
da cor da esperança
suas mãos são finas,
macias como lã de algodão.
ela tem um corpo esculpido
de quase perfeição.
minha amada,
quando sorri ilumina a noite
a noite de treva e solidão.
mas, a minha amada dorme,
minha amada não sabe
que morro aqui, ao seu lado,
acordado, tentando dormir também
para lhe encontrar.
oh, se ela pudesse me ouvir,
oh, se ela pudesse vir aqui
por um instante.
minha amada não respira
o mesmo ar que eu.
de onde estou não posso chegar até ela,
a não ser em pensamento.
nossa cama parece um imenso oceano,
e eu só tenho as mãos para lhe abraçar.
tudo que eu queria nessa vida
era que ela pudesse ouvir meus pensamentos
para que ela soubesse o quanto a desejo,
oh, quem dera,
que ela um dia desses
me acordasse com um beijo.
mas a minha amada dorme,
enquanto eu escrevo poesias,
em delírios que me consomem,
mesmo distante
em noites de insônia
como uma sombra
eu ainda a vejo..

⁠FOLHA MORTA

Se a minha boca não te surpreende
se o meu corpo não te satisfaz,
o que te falta para ir em frente,
pra seguir teu rumo, me deixar em paz?

A vida a dois não é cláusula pétrea
se for por força de obrigação
o amor definha, vira folha morta
logo um se despede, outro fecha a porta
é o fim da rota de contradição.

Mas o medo de ficar sozinho
fecha o caminho da libertação
se não há coragem pra pular no abismo
prefere-se o cinismo, vida de ilusão.

Logo tudo cala, quando ninguém fala
a porta se fecha e a luz se apaga
e os dois se encaixam na mesma prisão.

Sou um renascentista


Talvez eu tenha nascido fora do tempo,
mas minha alma caminha pelas ruas de Paris.
Não as ruas apressadas do turismo,
mas aquelas onde a madrugada ainda cheira a vinho, tinta e papel.
Onde os músicos tocam como se o destino dependesse de um acorde
e os poetas bebem a lua em silêncio.
É ali que existo — entre o som e a palavra,
entre o piano e o abismo.
Sou um renascentista: músico, poeta, pianista.
Vivo entre o sagrado e o profano, entre o vinho e o verbo.
Cada nota que toco é um pedaço de mim tentando renascer,
cada verso, uma confissão que o tempo não conseguiu apagar.
Não bebo para esquecer, bebo para lembrar —
que a vida, como a arte, é feita de breves eternidades.
Quando sento ao piano, sinto Paris me ouvir.
Os fantasmas de Debussy e Ravel espiam por sobre meu ombro,
e o Sena, lá fora, parece repetir minhas notas nas águas.
O poeta em mim escreve o que o músico sente;
o músico traduz o que o poeta pressente.
É uma comunhão silenciosa entre o som e o pensamento —
a forma mais bela de loucura.
Ser renascentista é não aceitar a indiferença dos tempos modernos.
É crer que a beleza ainda pode salvar,
que o corpo é templo e o amor é arte.
É brindar com o vinho e com o caos,
com a esperança e o desespero,
porque tudo o que é humano é divino quando há música no coração.
Sou um renascentista.
Poeta, músico, homem que vive nas ruas de Paris —
onde o tempo se curva diante de um piano,
e o vinho se torna prece nas mãos de quem ainda acredita
que a vida é, acima de tudo, uma sinfonia inacabada.

"A maior herança da minha família é ter Jesus ao nosso lado"

Minha mulher de uns tempos pra ca tem falado aqui em casa o idioma Mandarim
que em português acho que significa;
"Mandarimim"

Ode a Mulher

Minha viola me chamou
E baixinho me falou
É a hora de escrever
Uma ode ou uma loa
Uma canção bem boa
Para a mulher oferecer.

Diga que pra ela tudo é nada
Ela é porto seguro, estrada,
Acalanto, aconchego
Ela é a coisa desejada
A flor mais bela e mais perfumada
O caminho mais curto para sossego.

Diga para ela que se for mãe e tudo
Que é capaz de qualquer absurdo
Por um filho fraco, ou um vencedor
Se for esposa é deusa e rainha
É a segurança que você não tinha
É sua razão, seu verdadeiro amor.

Se ela for filha diga que promete
Ser seu maior fã, seguidor, tiete
Se for sua irmã diga que agradece
Que hoje, como ontem ela merece
Respeito de irmão, que mesmo homem ainda é pivete.

Ah, se for amiga, colega, cliente
Diga que ela é forte, doce, inteligente
Seja o que ela for, ela é mulher
E você homem forte
Seja filho, amigo, pai, irmão, marido
Será só um homem, faça o que quiser.

Quando estou dormindo cada respiração minha é um grande amor, pois sonhar com você é sempre um suspiro.

Os pássaros de Brasília


Certo dia, eu caminhava pela mata virgem que existe cerca da minha casa. Pássaros tamborilavam em ritmo de uma canção desconhecida de roça. Um deles, aparentemente o líder, separou-se do grupo e voou até uma árvore distante, pousando no mais baixo dos galhos. Ele parecia não gostar da canção que seu bando entoava; talvez ela fosse simples demais para seus ouvidos modernistas, ou exacerbadamente complexa a seus olhos de Brasil contemporâneo. Sentada em um banco florido de madeira desgastada pelo tempo, eu não conseguia retirar do meu campo de visão aquele interessante ser, que devagar começava a assobiar uma nova canção. Foi então que enxerguei nele um espírito renatista, russo-brasileiro, transbordando os enlouquecidos pensamentos sobre uma certa geração coca-cola. O trovador solitário se juntou a outros pássaros loucos como ele, formando uma Legião que pairava em cada alma revolucionária deste país da Brasília que não muda.

São tantos questionamentos... É a minha natureza. Inúmeros conceitos humanos não fazem tanto sentido assim. O mundo é infinitamente mais do que a nossa vida passageira. Gostamos de definir, nomear acontecimentos, forças que já existe. Não estou menosprezando a humanidade, apenas cito o quanto somos frágeis e fugidios. E isso, de certa forma, é como uma poesia.
Acho que não fomos feitos para a compreensão mais vasta das coisas; fomos, ao contrário, moldados para algum fim que desconheço. E para ser sincero, nem teria capacidade de entender. Aí para evitar o desequilíbrio mental, acabo me satisfazendo com bem pouco, mas é o que suporto refletir.

Jardim de Luz...


Meu jardim, apaixonado jardim
Chegou em minha casa
Vindo de trem de algum lugar
De um rincão ou de uma ribeira sem fim


Dele, brotavam versos
Construindo silenciosas poesias
Como embarcá-lo de volta
Se nem sei onde nasceu e floresceu


Sem cor, sem flor, sábio das coisas do amor
Se admirava com si e as estrelas
Que flutuavam no negro que foi azul


Quantas vozes ouviu em cada morada
Quantas vezes se apaixonou
Se deleitando no arrepio do vento vindo do sul
Nada era longe, nem roça nem céu


Não conhecia geleiras ou fogueiras
Não temia o que sabia e nem o que desconhecia
Era jardim de alma alva
Dessas que floresce luz em sua raiz

"Minha autonomia não é negociável em nenhuma relação"

Na minha madrugada, viu fria e sombria,enquanto encontrei beleza e transformei em poesia ♡ ☆ ♡ ☆ ♡ ☆ ♡

Os caminhos curvos existem, mas minha missão é vê-los e não deixar de caminhar em retas.

Somente o descolamento completo do eu revela a verdadeira realidade, que não é minha realidade imaginada. Nós geramos a realidade do mundo a partir da nossa imaginação. Ela é a realidade do eu, a qual projetamos nas coisas. A verdadeira realidade, a verdadeira ordem das coisas, só pode ser experienciada mediante a completa extinção do eu.


(Byung-Chul Han)

A minha águia sobe muito alto, porque ela voa as asas do Onipotente.

Sou um filatelista espiritual e na minha coleção não me falta o selo do Espírito Santo.

Mesmo durante as madrugadas minha alma compõe para Deus hinos de louvor e de bons pensamentos atribuo-Lhe honras e glórias pelas Suas maravilhas.