Amigos Nao Precisa ser do Mesmo Sangue

O que é o amigo?

Amigo é aquele que se faz presente. Insisti mesmo estando ausente. É aquela pessoa que te passa ternura e agitação pelo olhar. Aquele em que sente suas emoções, te protege dos tormentos alheios, e às vezes até de si mesmo. Amigo é aquele que lhe oferece o ombro sem fazer nenhuma promessa, sem pedir nada em troca. Amigo é aquele pedaço de alma que lhe completa e lhe comtempla, porque no fundo ele apenas te ama. Ama você pelos seus erros, ama você pelas suas virtudes. Nem sempre compartilha dos mesmos desejos... Mas sempre compartilha da mesma esperança. Sorri pelas mesmas razões que você. Ele sorri por você e com você. E também às vezes, ele ri de você. Tudo isso, porque ele te respeita. Tudo isso porque ele te admira. Se pudéssemos lapidar a amizade, chegaríamos ao amor. Sendo as mais belas das coisas mais puras...Amizade e amor podem ser sinônimos. Mas também, não existe amor sem amizade, e não existe amizade sem o amor. Porque eles se complementam. Enfim, no fundo, o amigo é um verdadeiro guardião. Ele participa de sua felicidade e te ampara no seu desespero. Sem esquecermos, é claro, do mais importante... Seja o momento bom ou ruim, o amigo é sempre o aconchego mais necessário.

Uma coisa que temos que aprender com Jesus é, amar mesmo sendo odiado por quase todos a sua volta!

Existe uma recompensa em ter um propósito, mesmo que pautado em pequenas ações como desejar um bom dia ao vizinho que eu encontro, um “por favor” e “muito obrigada”, um “com licença” aos que me rodeiam. Diante disso, qual tem sido minha conduta no transito enquanto levo meus filhos para a escola? Que posicionamento tenho tido diante dos acontecimentos que temos visto na sociedade? O que afinal, meu filho vê-me fazer se alguém me dá um troco errado no caixa de um lugar qualquer? Como ele me vê tratando um garçom ou um policial na estrada? São estas e outras atitudes que talvez julguemos até mesmo banais e fúteis que constroem neles um caráter íntegro ou deformado. Vidas que vão salvar ou matar. Amigos ou inimigos. Heróis ou Ladrões. Honestos ou corruptos.

Até lá, você tem que viver com você mesmo.

Amar sonhos é muito esquisito, o ideal mesmo seria amarmos o que é real... O problema é que muitos sonhos são reais até o momento em que acordamos e percebemos que estávamos simplesmente..., dormindo acordados.

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Jamais desista de seus Sonhos, pois estará desistindo de ti mesmo.

O Vento que destrói e causa um grande prejuízo é o mesmo que leva embora muita sujeiras e podridão.
Aproveita a oportunidade e recomece porém de forma diferente.

SEREI EU...

Continuarei sendo quem sou, mesmo que para
Isso eu fira os que querem que eu seja o que
Eles querem.

Identificação é uma coisa do coração mesmo...
A alma se torna mais do que gêmea... é uma só!

É um jogo de encaixe, a peça que falta
É a moldura que paira a beleza do olhar
O quadro belo que enfeita e dá brilho
É o som que combina com as cores
É o cheiro que alimenta o corpo
São os lábios que se encontram
É o coração que bate na mesma pulsação

Se a identidade não for entrelaçada...
Não há identificação!

Identificação profetiza
A beleza que a alma
Predestina o encanto do amor...

"O nosso amor é tão verdadeiro, que mesmo sendo idiotas as vezes, somos felizes"

Liberdade é mesmo a prisão que eu escolho habitar?

Lindo mesmo,
é levitar sobre as nuvens,
Pulando e sorrindo .
Correr de olhos fechados
E abraçar o vento.

Julgando-nos livres acabamos vivendo subjugados pelos nossos vícios, paixões e até mesmo por outras pessoas. Nos metemos em prisões nas quais nós próprios escolhemos viver.

Somos um povo que insiste em atirar a primeira pedra mesmo tendo pecados.

E quando somos "imortais",
E quando somos "intransponíveis",
Ou até mesmo quando somos "imbatíveis"
E quando a verdade não é mais verdade?!
Ou quando as grades das prisões se revertem em labirintos, E os "teus instintos mais sacanas", resolvem prevalecer!
É nesse momento que o mundo desaba e notamos que nada somos nesse mundo a não ser figurantes num grande "teatro", como já disse um certo pensador ... é quando a soberba cai por terra e a pessoa percebe que a posteridade - sua - foi minunciosamente sorrateira!
Aaaah, meus planos - como me perco em meus planos - e 'a casa de um povo' que por terra se deita a uma certeza não contemplada, frustrada.

Bom,mesmo nos separando,você sempre estará perto de mim,pois estará no meu coração.

Sei que estamos separados nesse instante,muito,muito longe um do outro,mesmo com essa dificuldade eu amo, amo você. Sei que você quer parar de falar comigo, sei que não quer se apegar,mas meu amor não tem como fugir do nosso sentimento, agora só me ame.
Não consigo explicar..nosso amor nasceu assim..tão rápido, bom..aquele momento em que te chamei,não sei..foi tão bom te conhecer.

"Aprendi a mentir pra mim mesmo, criando um mundo de ilusão onde você sempre estás comigo, no mundo da minha ilusão você nada é mais que a minha paixão..."

Estou perdido comigo mesmo nesta vida louca vida, vida breve.
Quero que você me leve dessa vez eu quisesse ficar só, estou tentando escrever mais não consigo, todos meus poemas estão querendo aflorar dentro de mim mais eu não consigo falar.
Como Eu fui um poeta magistral apaixonado. Deparo-Me em todas as noites e penso como assim eu fui poeta, escrevia textos, recebia elogios mais hoje sou um nada, um pó machucado com o amor reprimido e não acreditando em mim mesmo que pena isso.
Todos os problemas que eu tinha eu escrevia de todas as formas, feliz, triste, mal, apaixonado, dolorido, vespa solitária, não sou um poeta mais não consigo escrever poesia. Estou aflorando com todo o medo eu sinto todas as dores de meu corpo. Estou ficando na mais completa solidão de quem ama e quer ser amado. Estou nessa pro que der e vier nessa vida melhor.
Um Poeta cansado de choramingar pelos cantos de beber as próprias lágrimas vindas de seu próprio sangue imundo vindo das imundícias obscuras nesta exata loucura de viver sozinho.

Algum dia eu sonhei em ver lágrimas em forma de papel, um veleiro colado no mesmo instinto seguido por batidas insanas, na vitrola de um rádio como faziam os hippies, como faziam na idade média e sonhava tanto que os heróis morriam de prazeres, morriam de dores, descrevia poetas e canções para dormir, feito duas crianças que brincavam de guerrear consigo mesmo, mas voltado ao público alvo dessa criança que vivia consigo mesma.