Amigos Nao Precisa ser do Mesmo Sangue

⁠Eu sei que você já aprendeu a se proteger tanto que até se esqueceu como é ser cuidada, mas eu estou aqui pra te lembrar. Lembra que vc merece isso também.

Gosto do frio que faz ser só,
das palavras perdidas e amargas como jiló
da frieza inesperada de nunca mais
eu gosto de reminiscências
da inconsequência de amores impossíveis...
eu gosto de ficar olhando a chuva
e imaginar que os deuses choram de solidão
eu gosto de ser triste,
de imaginar-me um boneco de neve
perdido numa montanha
depois de uma avalanche...
essa rajada de vento gelada
compõe o meu espírito
eu gosto de ficar olhando o infinito

Mais que ser só e ser sozinho
Ser solitário e ter a solidão
Somente a solidão
E a noite longa
A alongar tudo que é não ter nada
Mais do que isso
É não ter nem um motivo
Pra ter motivo
Pra mudar tal situação
Ah eu nem tenho um olhar
Que olhasse,
Um olhar que falasse
Que ruidasse um ruído
Que ruísse a parede
E descortinasse um horizonte
Por mais horizontal que fosse a solidão...
Se eu tivesse a solidão
Se ao menos eu tivesse a solidão
A solidão é que me tem...

Poeta é um ser em eterno estado de gestação.

o ser humano é um universo imenso perdido em insignificâncias

Aprendi a ser poeta
com seus olhos azuis...
com seus olhos castanhos
aprendi a ver o tamanho
de uma grande dor
aprendi que a paixão se perde
com seus olhos verdes...
e com seus olhos pretos
aprendi a ser correto e
confiar no amor
sem seus olhos aprendi que nada posso ver...

POEMA MENDIGO

Estou cheio de ser poeta,
de sonhar com as estrelas,
estou cansado de me apaixonar
dez vezes por dia
e me desiludir quarenta,
estou cheio de ser poeta,
estou cheio de escorregar no arco Iris,
e mergulhar no buraco negro,
estou cheio de jardins
com abelhas venenosas
e acácias carnívoras
estou cheio de velhas palavras,
de doces rimas ,
do poema água com açúcar,
quero a verdade
de acordar as cinco da matina,
do imprensado do coletivo,
do odor de axilas expostas,
do martírio dos aproveitadores no metrô,
quero a verdade de mendigos sob viadutos
da epidemia de drogados,
quero ouvir a miséria vicejando,
as margens de alagados e palafitas,
quero sentir viciados definhando,
escravizados pelo poder da fumaça e do pó...
quero o meu poema chorando e gritando,
um poema bem inconveniente,
que consiga incomodar
essas assembléias dolentes ,
quero um poema que cheire mal,
que se vista mal ,
um poema mendigo
com a podridão das nossas realidades...

É triste ser feliz, eu já fui triste um dia...

Vamos ser livres, livres, livres...
livres da impossibilidade de ser
somos prisioneiros até da nossa própria liberdade...

No Rio todo mundo é poeta
E ninguém é ateu...
Diante de tanta beleza, é fácil ser romântico
E tudo é prova da existência de Deus

Até pra ser infeliz têm-se que ter sensibilidade...

CAUBY
Ninguém sabia bem,
o que seria além
de ser um anjo ...
seria um astro ou uma estrela
além de viajar no espaço
nas palhas duma esteira...
o que nos confundia
ainda nos confunde,
mas ele canta e encanta
como um querubim...
I’ve been alone,
ne me quitte pas,
não me deixe assim...
o vi brilhante um dia
e nunca mais distinguiria
o que mais brilharia,
mais que um brilhante...

Ninguém sabia bem
o que seria além
de ser um anjo...

Eu posso deixar de ser sapo, lavar teus pratos
lustrar teus sapatos...

Você nem sabe o que é solidão
Por ser assim tão bela,
Tem sempre alguém a tua disposição
Em alguma janela...

Esta leveza de ser leve pesa...

O ruim de fazer poema sobre mãe é que sempre tem-se a impressão de que falta algo a ser dito; mãe é uma coisa tão imensa, tão incabível que tenho a impressão de que temos que inventar outras palavras pra definir com exatidão. Acho que mãe é Deus perto da gente...

Quando eu crescer quero ser poeta
Para entender a linguagem das aves
E a devoção das ave-marias
Pra aproveitar as noites vazias
E entender os seus mistérios
Quando eu crescer eu quero ser poeta
Pra entender de saudade
E descrever as lembranças com minúcias,
Belezas e prazeres vividos
Quando eu crescer eu quero ser poeta
Para ter noção do que é ser triste,
Porque só quem tem essa noção
Sabe distinguir o que é felicidade

ela se deita e diz que a vida é bela
e que a beleza de tudo é
por ser bela
se eu sou poeta ela é a poesia
poesia é a criação,
poeta é o criador, ou não?
ou pra ser venerada
a poesia criou o poeta
e o poeta apaixonado inventou o amor?

VAMOS AO QUE INTERESSA...
E ao ser humano o que interessa ?viver; afora isso ser feliz, bem sucedido, mas acima de tudo viver. Nada disso acontece se você não vive. A topada que você leva, as quedas os obstáculos; as agruras , as dificuldades tudo isso molda o espírito, tudo isso faz parte da vida tudo isso é viver. Ninguém gosta de levar topadas, de passar por dificuldades, de ficar desempregado; mas pensa bem, pode ser que uma força superior, um ser divino esteja moldando o teu espírito, para por exemplo abrandar a tua arrogância, quebrar a tua rebeldia, fazer você lembrar que acima de tudo tem um Deus que mantêm suspensas as estrelas e comanda essa harmonia no universo então será que não é hora de agradecer o ar que você respira, o dia que você está vivendo, o ocaso que se descortina no seu horizonte te proporcionando algo ímpar que jamais acontecerá novamente? Teremos outros alvoreceres, outros crepúsculos, diferentes porque este ser superior, generoso e prodigioso te proporciona múltiplas escolhas e oportunidades infinitas. Como agradecer tantas coisas; tanta beleza, tanto encanto, tanta natureza profícua e renovadora? Que tal começar com um dos seus mandamentos: "amar a Deus sobre todas as coisas e ao próximo como a si mesmo", mas se você não consegue amá-lo, pelo menos respeite-o...