Amamos o Desejo Nao o ser Desejado

⁠Meus olhos insistem em ser cachoeira
O vento ainda não a dispersou
Sou intensidade altaneira
Inescrupuloso embaraço
Sou o traço
Do riso discreto
Os dentes falhos
A janela aberta
Da imensidão.
Sou estranha às vestes alheias
Mas não sou sozinha
Eu sou multidão.
Os meus olhos ainda persistem
Como jarros d’água
Infinitas fontes
A cruzar as pontes da escuridão
Eu sou a senhora
Sou a meninice
Sou a pausa e o pique
Da imperfeição.
Meus olhos reclamam por vida
Os braços não deixam enxergar
A pele tão destemperada
O fogo aterra a água e o ar.
Eu sou incredulidade
Palavra de quem argumenta
Motivos, sentenças, viagens
Ao grão da pura inocência.
Meus olhos
Estão cansados
De tanto verter um rio
A cada segundo
No seu mais profundo
Mar em desvario.

⁠entre ser sincera e fingir

*estou preferindo*

não mentir

⁠fingir ser
não é ser

a questão é que temos
MANIA
de acreditar
em nosso próprio
ENGANO

⁠como pode uma alma ser tão triste, tão triste
a ponto de não conseguir nem mais sonhar?
– a tristeza profunda é isso:
nada de sonhos
nada de perspectivas
nada de ilusões as quais se agarrar...

⁠o olhar do mundo
aprisiona os sentidos adormecidos:
não me julgue pela dor de ser preterido
nasci uma pérola incrustada na ostra
a fiz sangrar
minar
doer
até, enfim, singrar entre os mares
impetuosos desta existência
vim e vou
como cheguei
estou parindo a outra face
enquanto vicejo o milagre
de uma nova essência.
– as cortinas do palco incendiaram
acendi o pavio
escutei as labaredas penetrarem em mim
como fogo fátuo
indo e vindo
passando e sendo
mais um dentre tantos que não conheceram
razões para continuar…
[apenas não me julgue mais um covarde
a verdade:
eu, a sós com meus pensamentos,
me sustentei até aqui!
e isso foi muito
e isso foi tudo
e n f i m]

⁠Perna exausta de um coração quase desistente
flagrante ensejo de ser
quando não se é
nem se está presente
o oculto encerra tempestades
as ideias desabrocham em imagens
e as bolhas do tempo
ao relento
apenas descobrem-se nelas
nas estranhas e doces passagens
ainda escuto o vento
cantando seu silencioso lamurio
para a multidão correndo em desvario:
ninguém sabe aonde vai
mas todos persistem
insistem
na brutal essência do existir
como a amálgama de uma conta
entorpecida em si mesma
não enxerga a beleza
dos arredores
dos corredores cheios de flores
das estradas cálidas
das nuvens pálidas
da areia a escorrer minutos…

⁠Não!
Eu nunca Não sonhei em ser atriz
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser cantora
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser pintora
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser médica
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser juíza
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser bela
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser amada
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser poeta
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser feliz
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser madura
Não!
Eu nunca Não sonhei em ser melhor
E, dos tantos sonhos dessonhados,
Acreditei naquele milagre-prisão
Naquela loucura-ilusão
Naquele espinho-flor
Joguei os dados para cima
Corri léguas da esquina
Voltei ao tempo que se plantou:
Dos sonhos dessonhados vi-me
Diante daquela criança
A mesma da tal esperança
De tudo ser numa vida só
E, para acabar os nunca sonhados dessonhos,
Retrato do pesadelo medonho
Da hora que se passou
Refaço a minha estrada
Decerto esta mesma jornada
Foi a que a mim desejou...



@noi.pulsaopoetica

⁠Igreja não é um lugar para você se sentir confortável, igreja é um lugar para você ser transformado ….e isso é desconfortável .

A verdadeira beleza , não pode ser vista exteriormente.
Ela se revela em atos e palavras...

O mundo não pode oferecer paz , a paz deve ser gerada em cada pessoa que compõe o mundo....

O mau nasceu do bem , sem o bem o mau não existe.
Ambos vem de um mesmo ser universal...

Não é possível ao ser humano ser deus, pois DEUS é ETERNO e infinito em poder .
Os seres humanos são, limitados,e fracos sem nenhum poder além de estar preso a seus desejos e vontades o que não passa de um ilusão temporária...

A fé é invisível, não pode ser vista nem tocada .
A fé se cresce no interior do ser e se manifesta no seu exterior ...

Não importa o guanto as pessoas te influenciaram, você pode ser livre fazendo as escolhas corretas...

Você não pode ser você mesmo até que conheça a si mesmo.

You can't be yourself till you know yourself.

⁠O mundo não é perfeito, nunca seremos humanos perfeitos, mas, existem momentos que, podem ser perfeitos bem no meio desse mundo imperfeito e com humanos imperfeitos dentro de sua condição puramente humana. Quando existem ouvidos que compreendem, olhos que não julgam, corações que acolhem, e sorrisos que contagiam. Quando a fala é espontânea, sem filtros e sem medo. Quando existe a certeza da verdade. Quando a generosidade caminha junto dos gestos simples e humanos de seres que não pretendem-se perfeitos e aceitam toda a sua imperfeição

⁠Nao me confunda pra não ser confundido

⁠Nada vai ser igual


Nada vai ser igual, do jeito que foi um dia
não dá para aquecer o amor, depois que joga nele água fria
Foi embora, achou que eu iria te esperar, noite e dia.

Te esperei por uma noite
Quando amanheceu, disse me, eu sou mais eu!
vou sobreviver, sou forte,pode crê!

Depois de tanto tempo, você bate em minha porta
pensando que iria me encontrar, vencida, quase morta.
Levou um susto ao me ver saudavel, cabeça erguida
Ficou frustrado ao ver que fiquei bem
sem você na minha vida.

Eu te amei, por Deus como eu te amei!
Você não soube aproveitar o amor que eu te dei.
Só morre de amor em poemas, e romances
a vida nos dá mais de uma chance, para acertar
e ser feliz, ou esquecer antes que vire cicatriz...

Se disser que não chorei, vou mentir
chorei a noite toda, mas quando amanheceu.
sequei as lagrimas, e estou aqui
Soberena, dona de mim.

⁠Não Seja Um Artista

Ei, me escute: não seja um artista.
Ser artista é como ser alma num mundo de pedras quadradas.
Como ser cor num mundo que se tinge
com uma pálida gradação de cinza.
É como ser uma pintura infinita para molduras pré-fabricadas,
padronizadas, quadradas e duras.

Ser artista é cantar para surdos, pintar para cegos
e escrever poesias num idioma já extinto.
É como se manter dançando de olhos fechados
em meio a um desfile militar organizado em filas perfeitas
ao compasso frio e forte das botas que marcham.

Ser artista é se negar a seguir a receita para ser aceito,
não pela aceitação em si,
mas por ver o Sagrado através das suas próprias medidas.

Ser artista é resistir à tentação de ser medíocre.
É ter a Coragem de viver sem nenhum tipo de anestésico.
É suportar a dor para saber onde dói.
Suportar até transformá-la em Arte.
É escolher sentir o que se tem
na tentativa de um dia se ter flores.

Ser artista é ter esperança
num mundo que só tem certezas.
Então não seja um artista.

A não ser que sua alma não aceite outra coisa
que não a Arte.
Não seja um artista,
a não ser que seu coração bata acreditando que
um dia o surdo vai conseguir ouvir o seu canto,
que o cego poderá perceber as nuances das suas pinceladas
e que o idioma das poesias será novamente celebrado.

Não seja um artista,
a não ser que sua música soe mais alto
que o barulho de mil botas batendo
e que em suas formas tão singulares
o Sagrado se manifeste.

Definitivamente não seja um artista,
a não ser que as únicas flores que você espera na vida
sejam suas próprias dores transformadas.

Com a palavra,
Alice Coragem.

Um dia você acorda e ver tudo diferente, mas nada mudou a não ser você mesmo.