A Vida é uma Loucura

E era isso mesmo que eu queria. Se eu acreditasse que iria vencer, a vitória também acreditaria em mim. Nenhuma vida está completa sem um toque de loucura.

⁠Surto de alforria
Estamos surtando -
Mas não.
Não é um surto psicótico.
Estamos em um surto contra nós mesmos.
Contra a vida.
Contra todas aquelas coisas e verdades que nos obrigamos a engolir diariamente.
A loucura brota da mesma vertente da sanidade.
Duas faces de uma mesma moeda.
A depender das circunstâncias:
veremos apenas uma delas como verdade absoluta durante uma vida inteira.
E do que tanto digo sem dizer?
Por ora, anuncio o descrédito por si mesmo.
Ou, a loucura de acreditar.
Falo do ódio a si próprio.
Ou, da loucura de, talvez, ousar se amar.
Quero proclamar minha loucura
com a aventura de dar-me alforria.
Denunciar minha sanidade,
de ter me mantido em cativeiro,
privando-me da exposição,
do julgamento,
do apedrejamento em praça pública.
Estou surtando.
Ou, sendo curada por minha loucura.

⁠O amor às vezes nos leva a cometer loucuras que jamais imaginávamos. Hoje eu me apaixonei por você mesmo sabendo que esse amor não vai a lado nenhum, pois está fadado ao fracasso. Mesmo sabendo disso, ainda assim me entreguei a você, pois eu te amo.

⁠Entre o Riso e o Silêncio

Dizem que sou feito de risos soltos,de palavras que dançam sem medo,de uma leveza que não se aprende, de uma luz ímpar.
"Você tem um brilho no olhar", repetem, sem notar, o quanto arde, às vezes, esse brilho.
Eu me identifico com o Chapeleiro maluco, louco aos olhos do mundo, mas lúcido demais por dentro.
Veem loucura no meu sorriso,mas não enxergam a tristeza nos meus olhos.
E talvez nem queiram ver.
Carrego o riso como escudo,a piada como armadura, o exagero como alívio.
Porque mostrar a dor assusta, e calar é mais fácil do que explicar esse nó que a alma não desata.
Dentro de mim mora um vendaval, mas por fora... só o vento suave.
Sou tempestade em corpo de primavera torta.
E mesmo assim sigo,entre gargalhadas e silêncios, dançando com minhas sombras, abraçando minhas fendas, sendo loucura e lucidez, tudo ao mesmo tempo.

⁠Devemos nos manter sãos, neste mundo de insanidade.

O poeta é bipolar. Tem tantas personalidades, tem tantos sentimentos que é necessário possuir heterônimos, pois em apenas um único ser não é possível suportar tantas emoções.

⁠ANSIEDADE

tremulo, desatento, com dor e dislexia.
em tranze vem! tortura! tortura! tortura! (...)
o corpo parado e a cabeça elétrica,
as mãos suadas e com vontade de vomitar,
que outra dor me reserva?
como? como fujo desse maldito tempo?
pior que a própria morte é ter que esperar.

⁠Chamar a mulher de doida é fácil.
Quero ver admitir que não vive sem as loucuras que ela faz em sua vida.

⁠Louca não é a pessoa que acredita no amor. Louca é a pessoa que acredita em tudo, exceto no amor.

os loucos que fazem a evolução girar o mundo⁠

⁠⁠⁠As vezes é necessário ir além da sanidade
Para encontrar a verdadeira felicidade.

Para não ficar louca sobretudo é preciso observar a poesia nas pequenas coisas.

“Como vcs enxergam? Algum dia por acaso já bateu a BAD para saber se todo mundo enxerga como você? Não falo do interior da pessoa pq isso é relativo e só Deus tem o poder para isso, mas falo por fora mesmo sabe? Isso me deixa boiada.”

(Loucura da mente humana).

⁠Só quem é louco pensa que existem loucos

⁠Tempo ao Tempo.
O louco.


O louco, nada mais é do que um sujeito normal, com uma pequena margem de erro, para mais ou para menos.

⁠"Louco é quem nasce louco. Quem fica louco, é gênio. Os gênios enlouquecem."

O louco não se vê louco. Ele acha que está com a razão em seus atos

⁠'Acreditar fielmente que conseguiremos! Parece simples, mas é muito louco. Sabe por quê? Pois poucos acreditam que é possível.'

⁠Normal é algo que corresponde a uma norma, um padrão.
Mas cada indivíduo é único, não somos padrões.
Podemos ter características em comum, gostos em comum,
vivências em comum, traumas e sentimentos em comum,
mas no geral cada um de nós é um composto único,
com porções próprias de todos esses componentes

⁠Assim como a terra pisada
Batida, surrada
Minha resistência vem dos pés dos passantes
Me contraponho;
Por isso a força.
Me rebelo;
Por isso o endurecimento
Me fiz vermelha pela enxurrada.

Assim sou o pó
No momento em que o vento levanta a poeira
dos muitos desertos que habitei...
Das poucas águas às areias misturadas, formando o barro...

Sou o barro quando não quero resistir...
Quando me entrego;
Quando andam por mim e me deixam marcas.