A Realidade do Amor

Você só está tentando replicar a emoção do seu primeiro amor. Mas sabe tão bem quanto eu que a realidade é diferente.

"⁠Amor não é encontrar alguém perfeito (a). É encontrar alguém tão machucado (a), e faltando pedaços (algo) que ao se encontrarem e se veem um no outro, tão machucados,... encontram a cura e a possibilidade de não mais terem que sofrer novamente"

⁠Se eu falar em coisas bonitas você lembra do amor, interessante é que pensando nele sempre vem alguma dor

Que ao se passarem dias ficarão um aprendizado, "Em meio a rosas tem espinhos e você pode ser espetado"

Por isso que solidão me acompanha e não abre mão, ela releva quase tudo, e não mágoa o coração, só uma coisa que pra ela causa discórdia e é irrelevante, você não se sentir bem sozinho, sendo que isso é o bastante.

⁠Quem és?

És a dor que transpira na noite pálida,
Com saudade de um dia ter visto
O amor, o sonho, a felicidade.

És o desvendar da virgem mata
És o horror, o choro, a verdade,
Do mundo erguido em casa máquina.

És lágrimas químicas do homem viciado,
O ganir dos animais torturados,
O morrer das plantas maltratadas.

És moléculas, átomos latejantes,
A ciência, a loucura, o medo.
És o crânio do progresso absurdo.

És a caneta do escritor esquecido,
Transcrevendo os amores e os risos
De uma vida entre homens amantes.

És triste e amarga realidade
De um ser nascendo espremido
Da boca de um tubo de ensaio.

Quem és?

_ Sou eu, crescendo e lamentando:
A fome, as guerras, a necessidade, mas,
Comandando o mundo mecanizado.

⁠se o meu grande amor voltasse pra minha vida
me faria o homem mas feliz da terra e eu faria ela mas feliz ainda.

Uma vez me questionaram:
Como faço para ter o amor de alguém?
Respondi:
Nada.
O amor de uma pessoa não pode ser tomado por outro, deve ser entregue em uma troca de igual valor.

⁠O amor a primeira vista é uma verdade!
Ele existe só que tem especialidade em unilateralidade.

⁠o amor não tem história pronta. enquanto você cria suas fantasias, as pessoas que estão ao seu lado são reais.

O perfeito real é temperado por pequenas imperfeições contornadas pelo amor.

⁠"Se uma mulher, acaso se perceba inferior a um homem, que seja por não desvelar o amor da mesma maneira que ele o revela."

⁠AMOR é INSUBSTITUIÇÃO: Mulheres trocam de maridos, homens trocam de esposas, e em algum momento, aquele que você diz amar, sera trocado, então nunca foi amor. Eu não troco Deus por nada, portanto, eu o AMO verdadeiramente.

Amor é conquista, construção e também desconstrução.⁠

Quantos rauds você vai precisar perder para acordar?
Lutar por amor sozinha é locaute certo
No final sairá ferida
Viva porém traumatizada

Poemas de Amor

⁠Não gosto de poemas de amor, nunca gostei.
Poemas devem ferir, excitar, provocar fugas, mudança de página;
Poemas devem ser escritos não para serem lidos, ou suportados, até o final,
Mas para serem sentidos, admirados ou repudiados, desde o início.
Gosto de poemas hemorrágicos, catastróficos, assassinos, incendiários;
Gosto de poemas malcheirosos, estúpidos, invasivos;
Aqueles que denunciam, provocam, ofendem;
Aqueles que desenterram cadáveres esquecidos
E com eles dançam um bom twist sobre mármores e flores artificiais.
Gosto, sobretudo, da poesia que denuncia os significados
das insignificâncias do mundo

Muitos falam sobre o "amor", mas afinal, o que é o amor?⁠

⁠Amada me diga, como acabar com essa intriga.
Talvez a culpa seja do amor, pois se não fosse pelo amor não haveria dor.
Quem sabe de outra forma, em outra oportunidade, mas não nessa realidade.
Devia ter apenas falado a verdade, deixado de lado a vaidade.
Assim quem sabe ela me amasse de verdade, quem me dera se já não fosse tarde.
Poderíamos ter nos amados pela eternidade.

Faça-me sorrir, fala-me de amor

Há raras coisas imutáveis e poucas verdades absolutas, o resto são apenas crenças espalhada ao vento, como se fossem aquelas.

Há outras verdades que a desilusão pode extirpar, como se nunca tivessem existido e quando pronunciadas, nos soa aos ouvidos como poesia, como a beleza das flores que murchamda noite pro dia, entre elas está o amor que por, às vezes, não ser correspondido como um simples sorriso, nos faz pensar que não existe.

Talvez não exista, tão real quanto o ar, o sol ou a luamas, mais sutil, como asflores que precisam ser regadas, quase todos os dias.

Há tantas outras coisas que não existem e seguimos repetindo, falando, curtindo, como um intervalo entre um ano e outro e tantas datas que, se não fosse pelo calendário do comércio, já teriam sido ceifadas pelo esquecimento.

Na letra da música "Joana Francesa", de Chico Buarque diz "Mata-me de rir, fala-me de amor", como um desabafo de alguém que perdeu a fé ao fazer tantos votos ou promessas e não alcançar o seu pedido.

O amor é tão inexistente quanto todas as formas de fé e ainda existe, embora seja mais falado do que vivido.

O amor é tão real quanto a vida que flui como um rio, independente dos nossos desejos.

O amor existe e brota onde quer, o que o faz perecer é o gênero humano, ao permitir que a descrença e o egoísmo transforme o solo fértil num lugar árido, onde não germina coisa alguma.

⁠Há quem imagine
que o amor seja mágico,
como um encanto
que se auto sustenta
e se esquece que,
embora seja mais forte
que a morte, também
perece como uma flor
esquecida num vaso.

⁠Amor: a doce dor que nos mantém vivos. Eternizado em fotografias, um refúgio onde corações nunca se partem e o tempo se curva à memória, desafiando a realidade que insiste em seguir em frente.

⁠Nosso amor é um segredo guardado em fotografias, um refúgio só nosso. Corações imortais num tempo que não existe. Um lugar que ninguém mais conhece, onde a paixão desafia o mundo e a realidade.