A Inteligencia Nao se Mede
Poesia Pandêmica
Teu sorriso esfacelou,
Tua esperança esfacelou,
Teu sonho esfacelou,
Ela não vai voltar.
Não foi o vírus que a matou,
Foi o desprezo pela vida,
De quem nem mesmo a conheceu.
Não conheceu os teus amores,
Não conheceu as tuas dores,
Os teus temperos e sabores,
A tua chama lutadora a flamejar.
Tua missão esfacelou,
Teu projeto esfacelou,
Tua presença esfacelou,
Ela não voltará.
Não foi o vírus que a matou,
Foi a tolice desmedida,
De quem negava o inegável.
Quem a matou não se deu conta,
Que a negligência contamina,
Não há vacina, pra estupidez.
Ele nem mesmo a conhecia
E suas inofensivas idas e vindas,
Ceifaram vidas, arruinaram vidas.
Não me recordo dos teus nomes,
Nomes demais pra recordar,
Nomes demais pra mencionar.
Mas conheci os teus amores,
Eu conheci as tuas dores,
Os teus temperos e sabores,
A tua chama, lutadora, a flamejar.
Verso Corrido: Do que têm não falta nada
Na rampa ela me acurrala,
Chamando pra brincadeira,
Desvia, faz volta e meia,
Corro dela, ela é corredeira.
Na arena baila quadrilha,
Escorrega rega a soleira,
Foi quem inventou a cartilha,
Dengo ela, ela se zangueia.
Aprecio com dever cumprido,
A mensagem imortalizada,
Quando solto esse verso corrido,
Do que têm não falta nada.
A primeira puxa a fileira,
Calada me arma cilada,
Saltitante esquenta a chaleira,
Do que têm não falta nada.
Debate de pura bobeira,
De meiguice a rabugice,
Corro dela, ela é corredeira,
Dengo ela, ela se zangueia.
Aprecio com dever cumprido,
A mensagem imortalizada,
Quando solto esse verso corrido,
Do que têm não falta nada.
Sabia não que podia amar,
Amor achava que era inventado,
Por inventeiros vertiginosos,
De lugarejos acantonados.
Dou-me conta que não posso transportá-la
Pruma tela; tintas não expressam-na.
Ou montá-la em argila, rocha ou mármore,
Nem harmonias em consenso manifestam-na,
Se rabiscasse os casos tornar-se-iam folclore.
Soluções para as questões,
Que não precisaremos preencher.
Poderíamos ter feito mais,
Como poderíamos ter feito menos,
Portanto, está de bom tamanho aquilo que fizemos.
CYN
Soluções para as questões,
Que não precisaremos preencher.
Poderíamos ter feito mais,
Como poderíamos ter feito menos,
Portanto, está de bom tamanho aquilo que fizemos.
Sim, Cynthia.
Será que conseguiremos,
Realizar todos os planos, plenos ?
Será que encontraremos alguém,
Que nos ame intensamente, veemente ?
Algumas dessas pessoas já encontramos.
Outras sempre estiveram conosco.
Sim, Cynthia.
Será que seremos bons profissionais ?
Éticos possivelmente, triunfantes talvez.
Será que teremos as coisas
Que gostaríamos de ter ?
Sei que teremos divisas
E o temor de não chegar a obter.
Sim, Cynthia.
Será que seremos salvadores,
Nessa via vitimada ?
Vitoriosos sim, noutra pista.
Seu próprio nome já leva a conquista !
Sim, Cynthia.
Margô fica angustiada,
Por não realizar suas proezas.
Margô fica assustada,
Só de pensar nos desacertos.
Fique Margô
Margô fica angustiada,
Por não realizar suas proezas.
Margô fica assustada,
Só de pensar nos desacertos.
Margô fica frustrada,
Com o acúmulo das despesas.
Com a quebra financeira,
Fruto de concertos na cozinha
E as prestações da geladeira.
Margô fica chateada,
Pensa estar congelada,
Numa monotonia de desventuras.
Anteontem saiu sem rumo à surdina.
Em sua quentura rancou as cortinas,
Desorientada e desiludida,
Nem o abajur apagô.
De todos os pedidos
Que desejo lhe pedir,
Peço apenas um:
Fique Margô !
De todos os pedidos
Que desejo lhe pedir,
Apenas um peço:
Fique Margô !
Por favor.
Improvável Florilégio das Aventuras Impossíveis
Estava a pensar algo
Que não importa,
Passando a me importar
Com o que nunca pensei.
Materializando em cores vivas,
Letras palavreadas invisíveis.
Inauguro neste instante,
Iluminado e supersônico:
O Improvável Florilégio
Das Aventuras Impossíveis.
