Voz

⁠A Voz

O Andarilho carregava o peso de tantas críticas que já não conseguia ouvir sua própria vontade. Um dia, sentado à beira da estrada, decidiu ficar em silêncio. Foi nesse silêncio que escutou a voz que importava: a dele. Levantou-se mais leve, sabendo que seguir seus passos, mesmo incertos, era melhor do que viver preso nos sonhos dos outros.

"Passacaglia da Fé"

Eu não vi a luz.
Mas caminhei.

Eu não ouvi a voz.
Mas respondi.

A pedra não se moveu.
Mas eu acreditei no caminho.

(E o chão ardia.)

Cada passo era silêncio,
cada silêncio, um grito contido.

O céu não abriu.
Mas o dia nasceu.

E o frio ficou.
Mas eu fui calor por dentro.

Eu caí.
Eu sangrei.
Eu calei.

(E mesmo assim, eu disse: amém.)

Porque fé não é ver.
Fé é arder sem fogo.
É andar sem chão.

É segurar uma mão que não se vê —
mas se sente.

E se a noite vier, virá.
E se o medo soprar, soprará.

Mas o que pulsa dentro,
não se apaga.

Porque no mais profundo da ausência,
mora a presença que não falha.

E mesmo sem sinal,
mesmo sem prova,
eu sigo.

(Como quem dança no escuro,
ao som de uma música que só a alma ouve.)

Isso é fé.

⁠"Jeito de Seguir"

Alguns momentos, a voz embarga,
a alma chora sem fazer barulho.
A vontade é gritar pra o mundo ouvir,
mas o mundo gosta mais de quem finge sorrir
Então eu visto meu melhor sorriso,
não porque não sinto, mas porque resisto
Ser forte, às vezes, é calar o grito
e transformar a dor em um jeito de seguir.
Eu encontrei um jeito de seguir,
sem deixar que o mundo adivinhe
a tempestade que mora em mim,
os dias em que tudo se afunda e finge.
Carrego comigo sorrisos como escudo,
e palavras leves, só pra disfarçar.
Mas há gritos presos no silêncio
que só Deus sabe e pode escutar.
Eu sigo, mesmo sem certezas,
mesmo que doa e ninguém perceba.
Porque às vezes, ser forte
é apenas não deixar que a dor transborde.
É ir dormir torcendo que logo eu acorde.

T.Lauren

⁠Como vou endireitar o mundo e eu mesma sem minha voz?

⁠“Pensar em voz alta, no tempo presente,
é amar o futuro em construção.”

⁠Os grandes comunicadores mantêm o mesmo tom de voz do interlocutor.

⁠Tuas mãos … se elas agem
Em conformidade com teu coração
E se tu ouves a voz da razão
E tua alma aspira paisagens infinitas,
São mais que mãos!
São asas que te elevam aos céus
E te deixam pertinho de Deus,
São mãos benditas!
(Maria do Socorro Domingos)

⁠O frio tem voz...
Ele fala no silêncio das madrugadas, no vento que corta a pele, no vazio das ruas desertas.
O frio sussurra ausências, revela solidões, convida à introspecção.
Mas também ensina: é no frio que se valoriza o calor, é no inverno da vida que se aprende a força da esperança.
Toda estação fala. E o frio… também tem voz.

Quando a Última Luz se Apaga
⁠No silêncio que resta após a voz,
Ouço apenas o eco do que fui.
A saudade não fala — ela dói,
Como o peso de um mundo sem rui.

O tempo, esse traidor sem rosto,
Levou tudo o que me fazia viver.
E deixou um coração exposto
A lembrar sem poder esquecer.

Os risos morreram nos cantos da casa,
E os quadros, sem cor, me acusam em vão.
Cada passo é um corte que atrasa
A cura de tanta desilusão.

Eu amei com a força de um naufrago,
Gritei teu nome ao vento surdo.
Mas a vida, com seu verbo frágil,
Sussurrou: "você chegou tarde, é o absurdo".

Já não sei o que sou — sombra, poeira,
Ou só alguém que o mundo esqueceu.
Só sei que tudo que era bandeira
Hoje é trapo que o tempo comeu.

E quando a última luz se apagar,
Que não chorem, que não digam meu nome.
Pois quem morre sem mais esperar
Já morreu bem antes da fome.

⁠Uma Ideia

palavras não matam
nem provocam inverno atômico

e na voz do poeta
(abelhas na colmeia)

podem até conter uma ideia

⁠Existem aqueles que provocam apenas com o sopro da presença, o timbre da voz, o olhar que arde sem pressa, o gesto que acende devaneios sem precisar tocar, nem toda nudez é explícita, Há quem enlouqueça sem jamais se despir.

⁠Pare de arrumar briga onde não tem, pare.
Sua voz é tão linda quando tá me dando carinho.
Por que você bota coisas na nossa vida que não agrega em nada, por que você briga comigo sem motivo nenhum? Cê tô em casa não presto, cê tô na rua também. Eu tô tentando te fazer um pouco feliz, tô tentando conserta as burradas que já fiz. Por que não ficar em paz comigo? Eu não sou miserável com você, eu não nego nada. Se pudesse, cê tava em um pedestal. Por que briga comigo por motivos fúteis? Por que não conversar comigo? Você sabe como sou, se eu estou errado, eu escuto; se estou certo, viro as costas. Por que eu vou escutar estando certo? Por que você me chama de demônio, de miserável, coisas que nunca vão sair da minha boca, por que não ficamos de boa, estava tudo certo pra esse final de semana, eu não aguento grito no meu ouvido, eu não sei dialogar, por que você faz isso?

Perdão

Sou o teu perdão
A tua voz na imensidão
Sou a brisa leve
E o que atreve
A te agradar


Pra você que tem medo chuva
Esqueça que o pingo molha
Se atreva a vida, ao agora
Não se importe com o se molhar

A vida tem dessas é breve
Perde tempo
O que não se atreve
se perde só no que se deve
E vive tentando pagar

Por algo que dá vida é troco
Subindo e descendo o morro
Encantado com o desafogo
Só pra dor da vida enganar

Ilusão que te tira do agora
O amor que te cobra te adora
Põe teu pé no chão e firma a hora
Da a chance pra tu acordar


Sou o teu interperio
Ponho concreto
No teu pensar
Constrói a paz
O que te faz
espairecer

Sou o teu perdão
A tua paz
Na imensidão
Sou brisa leve
O que te atreve
A se animar

⁠Toda vez
se via vós
A voz sumia

Saiba que sua voz não se perdeu no vazio. Ela encontrou ouvidos atentos e um coração que se recusa a ignorar o seu sofrimento. Eu me recuso a ver sua dor como uma mera estatística, um item em uma lista de infortúnios. Ao invés disso, vejo uma oportunidade. Uma oportunidade não apenas de oferecer um lanche, mas de estender uma mão, de restaurar um pouco da crença na humanidade que a vida, em sua brutalidade, pode ter tentado apagar.

⁠

⁠Eu acredito que o chef, hoje, não é só alguém que cozinha. A gente tem voz, tem alcance, e isso vem com responsabilidade.

⁠Toda vez que você fala de crise, sua voz assina contratos com a escassez.

⁠Sou a conjunção do científico e do espiritual. Minha mente, meu coração e minha voz criam o futuro.

⁠A escrita é
verbo silencioso,
que vem do âmago —
é a voz alta
de uma alma barulhenta.
a escrita
é socorro
e resgate
ocupando a
mesma matéria.

⁠⁠⁠Eu não sou obrigado a dar bom dia e boa noite e falar com ninguem ainda mais pq minha voz é baixa e só falo com alguem quando estou com vontade e sem vergonha alguma, e ainda mais se eu ja ouvir falar mal de mim ou não gostar de mim!