Voce Nao Admite aquilo que Nao Consegue Medir

Não tenho medo de arriscar. Prefiro derramar lágrimas doridas ao invés de viver perguntando porque não tentei!

a morte do nostálgico (despedida)

Não houve despedida.

Ninguém chorou. Ninguém fez um discurso bonito. Ninguém colocou flores.

Só existiu um quarto silencioso, uma arma apontada para alguém que já estava morto fazia tempo.

O disparo não foi contra um homem.

Foi contra um hábito.

Contra a necessidade de transformar toda dor em identidade. Contra o vício de revisitar feridas até esquecer como era viver sem elas. Contra o conforto perverso de acreditar que sofrer significava sentir mais do que os outros.

O corpo caiu.

Levava no bolso cartas que nunca chegaram, fotografias de pessoas que já não moravam em lugar nenhum, promessas feitas para fantasmas, apostas perdidas tentando preencher um vazio que não aceitava existir sozinho.

Morreu ali o eterno saudoso.

O homem que sempre olhava para trás como se a felicidade tivesse esquecido um casaco no passado.

Junto dele, desceu à cova o rapaz que precisava parecer quebrado para justificar o próprio silêncio. O que fazia da própria tristeza uma casa, da ansiedade uma bússola e da culpa uma religião.

Também enterraram o covarde.

Aquele que esperava o mundo mudar primeiro para só depois ter coragem de viver.

Cobriram tudo com terra.

As pessoas que um dia fizeram falta ficaram lá dentro também. Não porque deixaram de importar, mas porque já não pertencem ao mesmo mundo de quem saiu andando daquele cemitério.

Existem lembranças que merecem descanso.

E insistir em ressuscitá-las é uma forma de morrer aos poucos.

Quando voltaram para casa, algumas portas permaneceram fechadas.

Uma conta deixou de existir.

Um perfil ficou abandonado.

Algumas palavras nunca mais seriam escritas.

Não por raiva.

Por sobrevivência.

Há lugares que continuam de pé apenas porque insistimos em visitá-los.

Hoje, eles perderam o último visitante.

A melancolia sempre soube escrever. Sabia escolher músicas, filmes, metáforas e transformar qualquer cicatriz em poesia.

Mas nunca soube construir futuro.

E chega um momento em que a beleza da própria ruína vira apenas outra prisão bem decorada.

Então acabou.

Não existe mais protagonista para aquela história.

O homem que precisava sofrer para existir recebeu o único destino possível.

Uma bala.

Uma pá de terra.

Silêncio.

Quem saiu daquele quarto não era feliz.

Nem invencível.

Nem curado.

Só estava cansado de oferecer a própria vida para coisas que nunca ofereceram a delas em troca.

Pela primeira vez, decidiu gastar energia com aquilo que pode alcançar.

O resto…

Que permaneça onde sempre pertenceu.

No passado.

Hoje não nasce alguém novo.

Hoje apenas morreu alguém que já estava ocupando espaço demais.

E dessa vez, ninguém vai cavar para trazê-lo de volta.

Quem tudo copia,não pensa,não vive,não sente e não cria!

Acredito que o dia do amor deveria ser comemorado todos os dias.
Lembrando que o amor não precisa de presente caro,grandes pacotes pois ele é de graça e todos o carregamos nos corações, expressamos por atitudes, palavras de afeto e até mesmo no silêncio.
Use e abuse do Amor.

Há tempos que faço valer as minhas vontades e não deixo nada para depois.
Amanhã pode ser muito tarde.

E mais uma vez estou me curando sozinha, não espero mais empatia, nem compreensão, a minha dor é minha, e ninguém vai me tirar dela.

Se precisar de mim, eu estarei aqui, a sua dor, vai doer em mim, eu não espero que faça isso por mim, mas sempre farei por você.

E mesmo com os olhos embargados, com nó na garganta, eu vou, eu faço. O meio não justifica o fim.

O entendimento que não retalha a vida é o Amor, pois o Amor não categoriza — ele une o que a lógica insiste em separar.

A vida, meu amigo, não é um problema a ser resolvido com uma equação ou estrutura, mas uma realidade a ser testemunhada.

O universo não tem orçamentos, apenas a mente do homem conhece limites.

Não alimente um leão como se fosse um cão. O leão não tem instinto de gratidão e, uma hora, ele te devora como um cão.

⁠Sem as feridas não teríamos do que melhorar.

Deriva

Eu não me sinto em casa, pois fui eu quem se lançou para fora dela. Hoje, as paredes sabem o meu nome, mas não me reconhecem.

Eu já não me sinto em mim. Habito este corpo como quem ocupa um traje espacial em missão sem retorno, ou como quem vive em um quarto barato demais para reclamar e caro demais para abandonar.

Há dias em que caminho pela própria consciência como um inquilino com o aluguel atrasado, evitando fazer barulho para não ser expulso. Abro as gavetas da memória e encontro apenas recibos de versões antigas de mim. Todas vencidas.

Não é que o mundo tenha me posto para fora. Não. Fui eu quem saiu aos poucos, deixando as luzes acesas para fingir que ainda morava aqui.

Agora está tudo silencioso: só a expansão infinita e a própria respiração dentro do capacete. Não há grito; o som não se propaga no vácuo. Foi um afastamento quase imperceptível, um desencaixe mínimo entre rota e propósito.

Resta o eco de alguém que já fui e que, se me encontrasse na rua, talvez atravessasse para o outro lado.

O trigo não é o joio, a luz não é a treva, e o amor que tudo perdoa não é o mesmo que o indiferentismo que tudo aceita.

Há muito compreendi que o amor não se perde; apenas muda de morada. Nunca habitou em mim. Sempre passou diante da minha porta como um estranho educado, retirando o chapéu antes de continuar o caminho para outra vida

Há algo profundamente inquietante em ti.


Não é a tua aparência.


É a forma como pareces caminhar entre a inocência e a ruína sem pertencer verdadeiramente a nenhuma delas.


És como uma rosa que nasceu no jardim errado, rodeada de cinzas, e mesmo assim obrigou o próprio inferno a admitir que nem tudo pode ser destruído.


Se a melancolia tivesse escolhido um rosto para habitar, creio que teria escolhido o teu.

O sentido não mora sozinho nos acontecimentos, pessoas e nas coisas, mas sim, em sua relação com elas.

O medo não é um inimigo a ser evitado, mas um adversário divino que detém uma bênção oculta. Não solte a emoção até compreender o que ela veio lhe ensinar.

A saudade machuca
As lembranças me fazem querer voltar no tempo
mas ele não volta
nunca voltou.