Voce me faz Querer Viver

Todo homens morre, mais poucos conseguem viver de verdade

Precisamos resgatar os valores perdidos, concertar os erros cometidos e restaurar o amor que nos foi concedido.

Hoje quero acordar inteira
sem "migalhas"? sem "pedaços"?
sem encontros ou desencontros
sem lágrimas e risos falsos
vou à procura dos sentimentos
intensos e vorazes, dançar para
celebrar a vida, a liberdade da dor
Nunca me considerei uma poetisa
e talvez nunca edite um livro
nunca ganhe o euromilhões
nunca veja o sol da meia noite
o expresso do oriente, nunca dê a
volta ao mundo, talvez não consiga
mudar certas mentalidades,
mas podem ter a certeza,
hoje vou acordar inteira e feliz.!

Quase meio século
e nada sei...
Minha única certeza
é que quero saber
quero viver para saber
mesmo que para isso
eu tenha que gastar
mais meio século vivendo

A dor é aquela descrita pelo doente.

Afinal, ele a sente e a descreve como aparece em seu corpo e o impede de trabalhar.

Deveriam os médicos peritos respeitar o doente, em vez de brincar com o sentimento deles e escrever relatórios favoráveis às seguradoras e aos patrões.

Não vivo de escrever. Vivo quase que para escrever.

Se há para mim alguma aventura, é a aventura da escrita. A escrita é o sustentáculo da minha solidão.

Escrevo para entender a loucura humana em geral e a loucura particular que é Minas Gerais.

Às vezes vou escrevendo tão calmo e tão vagaroso, tão simples e silenciosamente, que penso atingir a morte, a nulificação, o Nirvana oriental.

Ser antigo é para mim um estado de espírito, um pensamento desejoso. Cada um deseja o que pode.

Um autor só é autor no momento exato em que escreve. Depois, passa a ser um leitor a mais de sua própria obra.

Se, após a escrita, um autor diz alguma coisa sobre o que escreveu, nada mais está fazendo do que um novo escrever.

A única coisa que um autor tem de verdadeiramente próprio é o corpo; o seu texto talvez não passe de paródias entrelaçadas, acumuladas...

A obra escreve o seu autor?

O autor lê sempre a (sua) mesma obra?

De antemão não sei escrever qualquer coisa, vou no vai-da-pena.

A minha máscara se colou tanto à minha pele que virou o meu outro eu visto de dentro. Vale a ambiguidade.

Um índio sem cocar, ou até mesmo sem penas, é um índio em aprendizado...

É maravilhoso Senhor!
Contar sempre Contigo
Estar e falar sempre Contigo
Caminhar e morar Contigo
Vencer e superar Contigo
Viver e morrer Contigo
Produzir e ser feliz contigo...
TER MUITAS POSSIBILDADES...

A vida é mesmo um sopro, só cabe a nós deixar a vela acesa!