Vício

Por definição. vício: 1 Defeito 2 Hábito 3 Costume condenável ou censurável 4 Uso de tóxico ou droga 5 Apego exagerado a algo, que não faz bem.

Nessa história é um pouco de cada uma das definições.

É, ele já era apaixonado, ele tinha sua metade, nos braços da namorada ele era feliz, tão feliz que quando estava ao lado dela, nunca tinha mais nada da cabeça. Mas era como se o efeito pasasse após alguma hora, é como se a namorada fosse um entorpecente, que deixava ele bem, enquanto estivesse em sua presença.

Porém, sempre que estava meio afastado dela, sempre ele sentia o seu antigo eu clamar por liberdade. O cafajeste ainda tava ali dentro, trancafiado. E eis que surgiu uma nova pessoa em sua vida. Seu sorriso era como o pólen de uma Aroeira, doce, inebriante, mas venenoso. E ele sabia que lhe fazia mal, que ele não devia voltar a cativar aquela flor, mas… Quem disse que ele conseguia. Ela nada mais era que um vício, que ele foi gostando, apesar de saber que não poderia mantê-lo do jeito que queria, ela era daquele jeito… Perfeito para ele. Mas o destino tinha demorado pra apresentá-los. Ahh como destino é cruel às vezes.

A nova atriz desse palco, sabia do compromisso dele, sabia que no fundo, ele amava sua namorada, então, apesar de querer, ela simplesmente não cedia, porém, já não podia negar, que um algo mais sentia, e aí ficava entre a cruz e a espada, entre a consciência de fazer o que é certo e vontade de fazer o que é errado, entre a sinceridade e a mentira.

O protagonista, sabia quem ele queria. Ele queria as duas, mas não se pode ter duas pessoas, ou pelo menos foi o que ele aprendeu, e ele seguia, sendo um ótimo namorado, um cafajeste deplorável, pois lá no fundo, ele ainda tinha consciência, de que, consumar o que sentia vontade, não ia ser tão prazeroso quanto parecia. E aí ele se cansou, se cansou de mendigar o carinho da flor, pois, sua consciência lhe mostrou, que ele não podia manter dois amores. E aí ele tentou ter só a amizade da flor, só que era díficil, aquele sorriso, aqueles olhos, eram tentadores demais…

“Uma pessoa não pode ser de duas! Isso não tem sentido algum”
“Claro que pode, amor nunca faz sentido… Por exemplo, quando a gente é criança, a gente é do nosso pai e da nossa mãe…”
“… Você sabe que é errado”
“Eu nunca disse que eu era o certo”
“…”
“No fim a decisão é sua”
“Você sabe o que eu decidi…”
“Então não vou mais incomodar”
“Vamos deixar de nos falar?”
“Não, acho que não”

Ele sabia que era mentira, mas era como tinha explicado pra ela, mentiras, às vezes existem para o bem.

E então, um dia, passando por uma floricultura, ele viu, um lírio, que lhe chamou a atenção, uma flor bela demais para ficar na vitrine, merecia estar no colo de uma mulher que lhe envenenara. Ele a comprou, e covardemente a enviou, junto dela, colocou uma mensagem numa das pétalas, e esperou. Era a mensagem que ela disse amar, e que recitou tantas e tantas vezes no ouvido dela, como cantada, mesmo sabendo que era errado, ele colocou lá, no lírio.

Esperou que pudesse a voltar a sentir o polén venenoso lhe deixar tonto. Mas nada aconteceu. Passaram se dias, meses, o tempo tomou tudo. Ele se casou com sua namorada, era seu destino afinal.

Um dia, o tear do destino, voltou a se mostrar cruel, ou simplesmente divertido; andando na rua, ele parou naquela mesma floricultura, para comprar um lírio para sua filha, e eis que viu uma moça um tanto quanto singular segurando a flor que fora comprar. Ele indagou.

“Você gosta de lírios?”
“É um vício que aprendi a ter quando moça…”
E sem perceber porque ele entoou.
“… olha só, o que te escrevi, é preciso força, pra sonhar e perceber, que a estrada vai Além Do Que Se Vê”

Os dois se fitaram, e ele percebeu aqueles orbes âmbar que o envenenavam, deu um sorriso gostoso e disse.

“Então ainda somos viciados nas mesmas coisas”.

O melhor vício é a música, porque você à escuta e não fuma, você viaja para outra dimensão e volta vivo e não morto, você não vive à favor dela, é ela que vive à seu favor.

Meu pessimismo me força no vício da desilusão. É trágico, nada engraçado... Mas me priva de peixões, daquela paixão.

Escrever é meu mal, meu vício, meu copo de vinho barato de sexta-feira à noite.
É meu país das maravilhas em preto e branco, para onde fujo sempre que o mundo fica pequeno ao meu redor.

Enquanto o refúgio de alguns são as drogas, o etílico, o vício e o impulso, o meu é simplesmente Deus, que não me deteriora, não me destrói e não me corrompe. Me conforta, me perdoa e me transforma.

A Voz da Manha

Vivo a vida intensamente
Sem medo de arriscar
Meu vicio me debilita
Tanto o corpo como a mente

Meus movimentos se limitam
Um prazer duentio e satisfatorio
Há quem diga que é ilusorio
E o que eu sinto é provisório

Mas sei que um dia vou olhar para tras
E vou dizer, tudo isso valeu a pena
A deperssao e a dor
É o que me alimenta

Meus inimigos me criticam
Se acham melhor do que eu
Eu tenho pena deles
Pois nao viveram como eu.

# Não tenho um vicio. Nem uma mania que me identifique. Nunca consegui fazer uma grande coleção. Essas são historias que eu nunca vou poder contar.

Cala-te vício!

Oh vício!
Não gostava de guardar nada que lhe trouxesse miseráveis lembranças. Ela odiava abrir caixas do passado e encontrar rosas perfumadas e vagabundas por sinal. Além de espirrar feito doida, sentia náuseas. Só não sabia se era advindo da poeira ou da própria nostalgia abatedora. Costumava por fogo, literalmente em tudo. Até em sua pele. Mas isso não dependia dela... E sim de quem “acendia”. Entre um pesar e outro, lamentava-se sempre da vida, mas não angariava motivos. Então concluía que reclamava por não ter mesmo o que fazer. Costume. Metade mulher. Outra metade: também.
Oh vício! Não tomava café. Mas fumava. Fazia amor pela manhã. Vivia do mesmo se pudesse. Encontrava todos os dias “o homem de sua vida” e morria por cada um ao entardecer. Não sabia o que era alternatividade. Não gostava de pessoas estranhas, descompassadas, complicadas, amedrontadas, apáticas e pseudo-recalcadas. Não! Preferia morte a ter que suportar tais tipos. Mas sempre atraía aos montes as mais diferentes e variadas formas humanas. Todas com fardos bem maiores que o seu. Ajudava, pois, sempre a carregar.
Oh vício! Amava a luxúria. A cultivava nos jardins de sua casa. E não tinha vergonha nenhuma. Pelo contrário, orgulhava-se. As unhas vermelhas feito sangue, prolixa por natureza e com os passos largos. Tinha afobação, a vida não esperava ninguém. Entre os gostos e disparos, via a sua facilidade em ser "várias mulheres", cada uma com algo em destaque. Não se fazia única nunca. A não ser para quem realmente merecesse. Mas logo amanhecia e seus vícios... Bem, seus vícios assim repousavam e cresciam. Eles não tinham nenhuma pressa ao contrário dela, mesmo porque amanhã era outro dia. Dia de começar tudo outra vez.

Oh vício!

Quem desiste uma vez, facilmente desistirá outra, e a desistência poderá se tornar um vício em sua vida!!!"

Seu amor para mim é como uma droga,que eu não consigo mais largar virou um vicio.

Amar você é como um vicio, por mais que eu tente largar é impossivel viver sem.

Meu único vício era você! Agora com a sua falta sou obrigado há procurar alguma coisa me faça feliz, nem que seja por alguns minutos.

O prazer é um deleite para os sentidos. O vício prende e escraviza.

Ler é um vício que, como todos os outros, te leva a um "pior". O vício de escrever.

Tudo aquilo que está fora de controle, é vício.

Você é minha droga,você é meu vício.Quanto mais te tenho, mais e mais te necessito.Me leve a overdose,em excesso me deleito, mostre-me que esse vício não é nenhum defeito.

Este vício de amarela
grita em mim de norte azul.

Você

Você é o único vício
que eu faço questão de alimentar.
Você é a sede
que eu faço questão de saciar.
Você é o desejo
que eu faço questão de satisfazer.
Você é o amor
que eu faço questão de corresponder.

Hoje em dia tudo, inconscientemente, é vício. Até a virtude.

A pobreza é um vício!