Poemas curtos de Clarice Lispector

Pois há um tempo de rosas, outro de melões, e não comereis morangos senão na época de morangos.

Enquanto escrever e falar vou ter que fingir que alguém está segurando a minha mão.

Mas não há paixão sofrida em dor e amor a que não se siga uma aleluia.

Eu quero simplesmente isto: o impossível.

Somos livres, e este é o inferno.

Se me abandonar, ainda vivo um pouco, o tempo que um passarinho fica no ar sem bater asas, depois caio, caio e morro.

Não ter forças para lutar era o meu único perdão.

Como é bom o instante de precisar que antecede o instante de se ter.

Andar na escuridão completa à procura de nós mesmos é o que fazemos.

O verão está instalado no meu coração.

E eu não aguento a resignação. Ah, como devoro com fome e prazer a revolta.

Eu queria escrever um livro. Mas onde estão as palavras? esgotaram-se os significados.

E todos os dias ficarei tão alegre que incomodarei os outros.

‎Nossa amizade era tão insolúvel como a soma de dois números: inútil querer desenvolver para mais de um momento a certeza de que dois são cinco.

Cada um tem o anjo que merece.

O pequeno êxtase da palavra fluir junto do pensamento e do sentimento: nessa hora como é bom ser uma pessoa! (...) Eu me encontro nos outros. Tudo o que dá certo é normal. O estranho é a luta que se é obrigado a travar para obter o que simplesmente seria o normal.

É preciso antes saber, depois esquecer. Só então se começa a respirar livremente.

Quando criança, e depois adolescente, fui precoce em muitas coisas. Em sentir um ambiente, por exemplo, em apreender a atmosfera íntima de uma pessoa. Por outro lado, longe de precoce, estava em incrível atraso em ralação a outras coisas importantes. Continuo aliás atrasada em muitos terrenos. Nada posso fazer: parece que há em mim um lado infantil que não cresce jamais.

Não quero a beleza, quero a identidade.

O maior obstáculo para eu ir adiante: eu mesma. Tenho sido a maior dificuldade no meu caminho. É com enorme esforço que consigo me sobrepor a mim mesma.