Poemas curtos de Clarice Lispector

Sou uma só. (...) Sou um ser. E deixo que você seja. Isso lhe assusta? Creio que sim. Mas vale a pena. Mesmo que doa. Dói só no começo

E ninguém é eu. Ninguém é você. Esta é a solidão.

Eu não sou uma sonhadora. Só devaneio para alcançar a realidade.

Você há de me perguntar por que tomo conta do mundo. É que nasci incumbida.

Terei que correr o sagrado risco do acaso. E substituirei o destino pela probabilidade.

Mais que um instante, quero seu fluxo.

Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entregasse ao outro: a entrega de dois mundos incognoscíveis feita com a confiança com que se entregariam duas compreensões.

Como um gato de dorso arrepiado, arrepio-me diante de mim.

Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade.

Somente uma coisa me faria bem agora. Seria adormecer com a cabeça no seu colo, você me dizendo bobagenzinhas gostosas pra eu esquecer a ruindade do mundo.

O tempo não existe. O que chamamos de tempo é o movimento de evolução das coisas, mas o tempo em si não existe. Ou existe imutável e nele nos transladamos.

Escrevo muito simples e muito nu. Por isso fere. Sou uma paisagem cinzenta e azul. Elevo-me na fonte seca e na luz fria.

Saber desistir. Abandonar ou não abandonar – esta é muitas vezes a questão para um jogador. A arte de abandonar não é ensinada a ninguém. E está longe de ser rara a situação angustiosa em que devo decidir se há algum sentido em prosseguir jogando.

Eu também não sei não pensar. Acontece sem esforço. Só é difícil quando procuro obter essa escuridão silenciosa. Quando estou distraído, caio na sombra e no oco e no doce macio nada-de-mim.

Estou aqui de vez em quando muito delicada, me interessam principalmente flores e passarinhos.

Não me posso resumir porque não se pode somar uma cadeira e duas maçãs. Eu sou uma cadeira e duas maçãs. E não me somo.

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos.

Sua sensibilidade incomodava sem ser dolorosa, como uma unha quebrada.

Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado.

Quando de noite ele me chamar para a atração do inferno, irei. Desço como um gato pelos telhados. Ninguém sabe, ninguém vê. Só os cães ladram pressentindo o sobrenatural.