Poemas curtos de Clarice Lispector

Naquele carnaval, pois, pela primeira vez na vida eu teria o que sempre quisera: ia ser outra que não eu mesma.

Sou uma só. (...) Sou um ser. E deixo que você seja. Isso lhe assusta? Creio que sim. Mas vale a pena. Mesmo que doa. Dói só no começo

Era malcriada demais, revoltada demais, embora depois caísse em si e pedisse desculpas.

É determinismo, sim. Mas seguindo o próprio determinismo é que se é livre. Prisão seria seguir um destino que não fosse o próprio. Há uma grande liberdade em se ter um destino. Este é o nosso livre-arbítrio.

Como um gato de dorso arrepiado, arrepio-me diante de mim.

Eu vou ter tanta saudade de mim quando morrer.

Mas eu sou uma chata que parece viver com medo de dizer as coisas claramente.

Sua sensibilidade incomodava sem ser dolorosa, como uma unha quebrada.

Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado.

Saber desistir. Abandonar ou não abandonar – esta é muitas vezes a questão para um jogador. A arte de abandonar não é ensinada a ninguém. E está longe de ser rara a situação angustiosa em que devo decidir se há algum sentido em prosseguir jogando.

Estou aqui de vez em quando muito delicada, me interessam principalmente flores e passarinhos.

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos.

Não me posso resumir porque não se pode somar uma cadeira e duas maçãs. Eu sou uma cadeira e duas maçãs. E não me somo.

Eu não sou uma sonhadora. Só devaneio para alcançar a realidade.

Eu também não sei não pensar. Acontece sem esforço. Só é difícil quando procuro obter essa escuridão silenciosa. Quando estou distraído, caio na sombra e no oco e no doce macio nada-de-mim.

O tempo não existe. O que chamamos de tempo é o movimento de evolução das coisas, mas o tempo em si não existe. Ou existe imutável e nele nos transladamos.

Escrevo muito simples e muito nu. Por isso fere. Sou uma paisagem cinzenta e azul. Elevo-me na fonte seca e na luz fria.

Somente uma coisa me faria bem agora. Seria adormecer com a cabeça no seu colo, você me dizendo bobagenzinhas gostosas pra eu esquecer a ruindade do mundo.

Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade.

Como é bom o instante de precisar que antecede o instante de se ter.