Versos de Clarice Lispector

Quem não sabe o que é jamais chegará a saber. Há coisas que não se aprendem.

A verdade é que ser anjo estava começando a me pesar.

Tenho visto pessoas demais, falado demais, dito mentiras, tenho sido muito gentil.

Sou uma só. (...) Sou um ser. E deixo que você seja. Isso lhe assusta? Creio que sim. Mas vale a pena. Mesmo que doa. Dói só no começo

Eu vou ter tanta saudade de mim quando morrer.

Como um gato de dorso arrepiado, arrepio-me diante de mim.

Mais que um instante, quero seu fluxo.

Você há de me perguntar por que tomo conta do mundo. É que nasci incumbida.

Não acusar-me. Buscar a base do egoísmo: tudo o que não sou não pode me interessar, há impossibilidade de ser além do que se é – no entanto eu me ultrapasso mesmo sem o delírio, sou mais do que eu quase normalmente –; tenho um corpo e tudo o que eu fizer é continuação de meu começo; se a civilização dos Maias não me interessa é porque nada tenho dentro de mim que se possa unir aos seus baixos-relevos; aceito tudo o que vem de mim porque não tenho conhecimento das causas e é possível que esteja pisando no vital sem saber; é essa a minha maior humildade, adivinhava ela.

Terei que correr o sagrado risco do acaso. E substituirei o destino pela probabilidade.

Só poderia haver um encontro de seus mistérios se um se entregasse ao outro: a entrega de dois mundos incognoscíveis feita com a confiança com que se entregariam duas compreensões.

É determinismo, sim. Mas seguindo o próprio determinismo é que se é livre. Prisão seria seguir um destino que não fosse o próprio. Há uma grande liberdade em se ter um destino. Este é o nosso livre-arbítrio.

O tempo não existe. O que chamamos de tempo é o movimento de evolução das coisas, mas o tempo em si não existe. Ou existe imutável e nele nos transladamos.

Naquele carnaval, pois, pela primeira vez na vida eu teria o que sempre quisera: ia ser outra que não eu mesma.

Era malcriada demais, revoltada demais, embora depois caísse em si e pedisse desculpas.

Eu não sou uma sonhadora. Só devaneio para alcançar a realidade.

Mas eu sou uma chata que parece viver com medo de dizer as coisas claramente.

E ninguém é eu. Ninguém é você. Esta é a solidão.

Sua sensibilidade incomodava sem ser dolorosa, como uma unha quebrada.

Eu também não sei não pensar. Acontece sem esforço. Só é difícil quando procuro obter essa escuridão silenciosa. Quando estou distraído, caio na sombra e no oco e no doce macio nada-de-mim.