Versos de Clarice Lispector

O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos.

Somente uma coisa me faria bem agora. Seria adormecer com a cabeça no seu colo, você me dizendo bobagenzinhas gostosas pra eu esquecer a ruindade do mundo.

Escrevo muito simples e muito nu. Por isso fere. Sou uma paisagem cinzenta e azul. Elevo-me na fonte seca e na luz fria.

Sua sensibilidade incomodava sem ser dolorosa, como uma unha quebrada.

Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade.

Não me posso resumir porque não se pode somar uma cadeira e duas maçãs. Eu sou uma cadeira e duas maçãs. E não me somo.

Eu também não sei não pensar. Acontece sem esforço. Só é difícil quando procuro obter essa escuridão silenciosa. Quando estou distraído, caio na sombra e no oco e no doce macio nada-de-mim.

Estou aqui de vez em quando muito delicada, me interessam principalmente flores e passarinhos.

Como é bom o instante de precisar que antecede o instante de se ter.

Eu queria escrever um livro. Mas onde estão as palavras? esgotaram-se os significados.

Quando de noite ele me chamar para a atração do inferno, irei. Desço como um gato pelos telhados. Ninguém sabe, ninguém vê. Só os cães ladram pressentindo o sobrenatural.

Pois há um tempo de rosas, outro de melões, e não comereis morangos senão na época de morangos.

Andar na escuridão completa à procura de nós mesmos é o que fazemos.

E eu não aguento a resignação. Ah, como devoro com fome e prazer a revolta.

E todos os dias ficarei tão alegre que incomodarei os outros.

O verão está instalado no meu coração.

Enquanto escrever e falar vou ter que fingir que alguém está segurando a minha mão.

Eu quero simplesmente isto: o impossível.

Se me abandonar, ainda vivo um pouco, o tempo que um passarinho fica no ar sem bater asas, depois caio, caio e morro.

Mas não há paixão sofrida em dor e amor a que não se siga uma aleluia.