Verbo
Tenho voltas que não se resolvem em mim. Um verso caído que nunca se desculpa. Um verbo perdido que não sente culpa. Uma dor que não tem fim.
Amor, não é metade, é verbo decassílabo, conjugado em primeira pessoa. Amor, não é saudade, é verso infinitivo, consumado em poesia à toa.
Sou doce como um néctar, mas sou amargo para alguns sentidos. Sou instável como o verbo, mas mesmo assim, sou afago para alguns adjetivos.
O teu verbo é tão indecente, que semeia a serpente na flor. E tuas asas cortam como dentes, transformando o teu sangue em vapor.
Imitando o réptil escamado e aquecendo-me ao sol: lagartear. Tanto o verbo quanto o frio, só no sul se encontra.
A gente não se escolhe a quem ama, nem como a ama, apenas ama. O verbo amar hoje em dia é visto como um simples bom dia, mas erra quem pensa que é assim. Amar não é dizer bom dia, amar é como se fosse feito tudo por aquela pessoa. Você a ama, a defende e a quer com você.
LIVRE
Sou verbo,
pronome, e algarismo,
eu sou!
arte, riqueza, lirismo,
Sou água,
pedra, terra, ar,
eu sou!
céu, estrelas, luar,
Sou morte,
tristeza, ódio, dor,
eu sou!
vida, flor, amor,
Sou paz,
tempo, cor, espírito,
eu sou!
humanidade, ciência, mito,
Sou fim,
da métrica e da rima,
eu sou livre!!!
porque sou eu, a poesia.
"" Não alimente tristeza, superação é verbo e deve ser conjugado sempre. Pessoas fortes aprendem isso logo...""
"" Amanheça, mas não se apresse em entardecer
vá devagar, conjugando sempre o verbo amar
e quando anoitecer, relaxe...
Amanhã será outro dia...""
" Rasgar o tempo, a dor, a saudade
rasgar o verbo, gritar, dançar
rasgar o papel, onde o amor falsamente foi sacramentado
rasgar o passado, desvendar outros futuros
rasgar o que tiver que rasgar
mas remendar-se, jamais...
Desgastarei toda má palavra
Com todo e útil bom verbo
Da ira assim irei me livrar
Esse mau eu vou perturbar
Na conjuntura do escrever
Combinando pensar e ler
O mau então irá quebrar
Consciência assim lavrada
Pronta para a sementeira
Do bem, do bom vocábulo
Falar agora será um prazer
DATAS NA CONJUGAÇÃO DO VERBO SER
Era a noite da revolução,
Era o vinte e quatro de um Abril
De lágrimas mil
Num Argoncilhe
Que era mansão
E coutada de gentes
Da delação;
Ainda agora os hão,
Nunca diferentes
E sempre pelo não.
Eram os dezoito de vida
Do rapazola que eu era então.
Era o ano que me dava
E depois me roubava daí por três,
A vida de minha mãe
Que Deus levou e tem
Sem mais porquês.
É hoje, neste mesmo dia
De um vinte e cinco de Abril,
Daqui a tão poucas horas,
Que meu padrinho de batismo
Desce à terra do campo santo,
Fria,
No seu gélido manto.
Lá se foi a alegria
Da festa do simbolismo
Daquela madrugada fria
E ainda hoje eu cismo
Ao defecar na privada,
E de encontro ao já pensado
Pelo meu povo castigado:
"Eles" sorvem tudo
E não deixam nada!...
(Carlos De Castro, in Há Um Livro Triste Por Escrever, em 24-04-2024)
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