Vento
A solidão foi um deserto que precisei atravessar, na areia deixei expectativas mortas, no vento encontrei o som da minha própria respiração, e no fim descobri que nunca estive realmente só, eu estava comigo e isso era suficiente.
Sob a garra de um fim de tarde gélido, o vento do sul chicoteia a minha linda Ilha de Florianópolis, transformando o oceano em uma fúria de açoite. A ressaca violenta, incontrolável, arremessa a areia salgada, grão por grão, contra o rosto, enquanto a maresia incessante incrusta o sabor amargo da ausência na garganta e na alma. É nesse caos costeiro, visceral e implacável, que o meu peito aperta e a sua imagem e só ela, se torna o único e inegociável porto seguro em meio à tempestade.
Quando a esperança parece de vidro, protejo-a com pano fino. Não a exponho ao vento de opiniões alheias. Se quebrar, guardo os cacos e aprendo a colar de novo. A cada remendo, ela vira arte com marca de costura. E toda esperança remendada brilha de forma diferente.
Junto do vento que vem do sul, para bem além de onde o sol se põe, depois do oeste, onde o tempo se curva, flui a fonte da inspiração pura e indomável, a melodia que o mundo ainda não ouviu, gravada nas estrelas ancestrais.
O sábio observa que toda labuta e ambição debaixo do sol é vaidade e correr atrás do vento, pois a riqueza acumulada não compra um único dia de paz nem garante a salvação da alma, é inútil levantar cedo e deitar tarde, devorando o pão da dor, pois a única satisfação duradoura reside em temer o Divino e guardar Seus mandamentos, sabendo que Ele é o juiz de todas as obras.
O passado é uma casa velha que insiste em ranger quando o vento da lembrança passa. Podemos trancar portas, entulhar janelas, mas o eco do que vivemos sempre encontra um jeito de entrar. E talvez não seja para ferir, mas para lembrar que o sobrevivente ainda habita aqui. E isso já é vitória demais para quem quase não existiu.
O mundo passa com pressa e leva pedaços da gente como folhas ao vento. Resta um bilhete amassado no bolso: “sobrevivi por pouco”.
Não é glória, é quase legenda de uma fotografia torta, mas serve para lembrar que ainda posso olhar e contar.
Pouco importa o que dizem de ti, se tua consciência permanece serena. O juízo dos outros é vento; o teu caráter, pedra firme. Cuida do que controlas e deixa que o resto siga seu curso.
Quando a tempestade vier, lembre-se: você já sobreviveu a outras. Não peça ao vento que pare; peça apenas firmeza às suas raízes.
Tudo o que ameaça derrubar você também fortalece suas fundações. A força não está no que resiste, mas no que continua. E você continua.
Você não controla o vento, mas controla a vela que ergue. A liberdade nasce da consciência de que nada externo define sua postura.
O Herdeiro da Solidão
O teto desaba, o silêncio me consome,
Sussurro ao vento o teu doce nome.
Manchei o manto que era imaculado,
Por um capricho, um erro vão, pecado.
Olho a cama, o lado agora vazio,
Onde o calor deu lugar ao estio.
Joguei ao vento o meu maior tesouro,
Troquei a paz por um falso ouro.
Ela partiu com a alma em pedaços,
E eu fiquei preso em meus próprios laços.
Onde havia riso, hoje reina o luto,
Do meu erro amargo, eu colho o fruto.
Choro no escuro o que eu mesmo destruí,
Pelo caminho em que me perdi.
O lar se cala, o tempo me condena,
Viver sem ela é a maior das pena
Há dias em que o coração farfalha como folhas ao vento, buscando abrigo na ternura do tempo e ressignificando os silêncios.
Bom dia, guardião dos sonhos! Que a manhã lhe traga inspiração como vento suave que desperta folhas e solfeja segredos aos corações atentos.
“Cada manhã é um verso novo, onde o sol escreve com luz e o vento solfeja rimas invisíveis na pele da esperança.”
©JoaoCarreiraPoeta.
“Na tessitura do tempo, onde o vento sussurra fonemas e o sol borda douradas lembranças, repousa o coração dos poetas — eternos navegantes dos sonhos e das palavras.” ©JoaoCarreiraPoeta.
Campinas, 05/12/2025.
Sobre você.
Ao parar percebo o vento passando por mim. O tempo continua seu trajeto. Sem jeito me ajeito em seu peito nesse único momento tudo parece congelado. Em seus olhos cor de mel, vejo o reflexo do seu livro favorito.
Estrelas, universo, mochilas, 42, Marvin.
Você é assim.
Por um instante consigo sua atenção, e de um reflexo a outro me vejo neles completamente hipnotizada.
Seu sorriso surge como uma distração sem saída, meu coração dispara.
Você é assim.
As luzes eclodem ao cair da noite, os carros passam indo para seus destinos, guiados por alguém ansioso ou cansado, mas de novo seu cheiro entoa por todo o meu corpo, esse é meu jeito de te amar.
No silêncio ardentemente me recordo.
Você era assim.
O vento sussurra,
o povo murmura —
mas é teu nome que ecoa em mim.
Não preciso de nada,
pois quando te encontro,
o mundo inteiro se recolhe em silêncio.
Há uma riqueza secreta
em quem ama sem medida:
quando nada se possui,
o coração se abre em vastidão,
e cada olhar se torna templo,
cada toque, eternidade.
A simplicidade nos envolve,
como se o universo fosse apenas nós dois,
sentados à mesa da vida,
onde qualquer gesto é banquete,
qualquer palavra é fartura,
e o amor — esse sopro invisível
se revela como a maior abundância.
SENTIMENTAL.
Antes que a chuva molhe meu peito quero que o vento arrepie o meu corpo, antes que as lágrimas escorra pelos cantos dos meus olhos, quero quer saiba o motivo que me fez chorar. Se nada do que tô sentindo faz sentido para você seguir seu rumo. Quem não será capaz de se importar com minhas lágrimas, também não terá motivos para se importar com meu o sorriso.
E se as borboletas forem o retrato da perseverança travestidas de flores, que o vento tirou para dançar?
