Vento

⁠Os ventos sopram e trazem novas coisas, novas emoções, novas pessoas. As vezes nos tiram o rumo,a concentração, nos faz girar, observar a árvore da vida balançar. Que venham novos e bons ventos para que eu possa voar, voar e respirar felicidade

⁠Insólito

Vago por
um tudo
que é
amorfo

Gozo
viagens por
onde não
se toca

É ar
vento e brisa
que esbarra e
passa

Vida

Jorge B. Silva

⁠O vento nunca se gaba da leveza, ele apenas passa e transforma.

Outono

Outono! As folhas douradas, em queda livre,
Espalham-se dançando com o vento,
Num frenesi de liberdade.
São cores, formas,
Vida que se vai,
Mas que não perde a beleza em seu movimento.

As árvores despem-se lentamente,
E o chão se torna um mosaico
De formas e cores.
Um tapete dourado de memórias e saudade,
Ecoando em cada passo
Do caminhante sonhador.

As folhas que caem
São como páginas de livros,
Que contam histórias de um tempo que se foi,
Sussurradas no ouvido
Pela brisa outonal.

Com suas folhas amarelecidas,
O outono lança seu convite à reflexão:
A se despir das certezas,
E olhar atentamente para os ciclos da existência,
Para a impermanência da vida.
E encontrar, no chão,
A beleza da efemeridade da essência.

(Outono)

Promessas Vazias

⁠Preciso entrar nesse teu mundo de cabeça para tentar entender o que realmente está se passando. Nada até agora foi esclarecido. Tudo teve um significado sem muita importância. Uma onda que começou turbulenta e foi se desfazendo naturalmente. Por assim ser, nada ficou definido. Nada. Foi uma sucessão de palavras ao vento. Apenas palavras e nada mais. Não teve uma ação qualquer que levasse adiante essas promessas vazias. Só o tempo poderá me dar as respostas que espero. Só o tempo. Ninguém mais.

⁠L’amour

Oh! Minha amada porque está tão distante?
Eu estou nesta profunda agonia...
Não penso na hipótese de nunca mais vê-la!
O seu nome está tatuado no meu corpo.

E espero que os dias passe e essa semana acabe...
De novo, eu quero encontrá-la...
Os meus lábios chamam pelo os seus...
E agora? Como devo fazer?

Eu a imagino aqui. Essa chuva que não passa...
Talvez, eu vá me molhar. Tudo para encontrá-la...

Com a força do vento, a minh ‘alma tornada.
A força da tempestade irá buscá-la... E eu a encontro chorando.
Uma jovem perdida no tempo.

Com o vestido de vertigem. Ela havia perdido o amor.
Perdida estava com o tempo, A chuva era a canção.
Oh! Minha amada que que está tão perto. Por que se mudou?
Quando você se foi, a cidade perdeu o brilho...

Hoje, eu estou aqui... Chorando, como uma criança, pedindo por você.
Está solidão me causará medo... E eu não sei, se vou suportá-la.

Oh! Meu anjo, tão perto entre as flores do jardim.
Porque foi-se embora? E não a entendo mais...
Você ficará ou vem comigo? E eu não sei, qual é uma decisão...

Nessas horas o amor é uma aposta. Em que todos perdem.
E mesmo que fique, é um jogo sem ganhadores.
Eu não vou deixar você tão sozinha...
E eu vou voltar para te buscar...

... E como a chuva que lhe trouxe,
Não vou dividir o nosso amor,
Uma parte ficará comigo,
... E a outra, levará com você.
Titânico Mello

⁠Sou uma menina que cresceu empurrada pelo vento e aprendeu com o sopro, com o desequilíbrio. Há dias tão mansos em mim, mas se me solto, me revolto e me torno tornado. Se saio na ventania fazendo cantoria ou gritaria, dizem que é baixaria, bruxaria, feitiçaria...Vixe, Maria! Venta muito por aqui.

⁠Pesadelo:

Cai o crepúsculo anunciado no horizonte.
O avanço da noite envolve a floresta fria.
O vento serpenteia entre as montanhas.
No centro da vasta escuridão se revelam os segredos dos espíritos que habitam a mata...
Segue o ritmo de um tempo que não é mensurado...
No breu da noite a magia da luz reflete nos seres os tons de prata.
O murmúrio do silêncio evoca o rolar das águas sobre as pedras...
Tocas e cavernas serão abandonadas...
Todos saem sob o camuflado do verde musgo, e os que foram vistos serão devorados...
Corre tempo, corre vida, corre perigo.
Correm as águas, corre o vento, Corre ao abrigo... ⁠
Logo vem o clarão da aurora rompendo a escuridão...
Os mistérios se escondem sob as raízes da mata, E na imaginação dos homens que nela habitam...
As cores da montanha agora se avistam...
No coração da floresta, pulsa a vida...
Pulsa a vida...
Pulsa a vida...

⁠o que levo é o que tenho na memória
eu esqueço como o vento na estrada

Riz de Ferelas

Nada deixa de existir. Se um dia eu morrer, veja-me nas belas paisagens, nos cantos dos pássaros, no balançar das águas… Afinal, eu gostaria de partir como a brisa do vento, como o pôr do sol e o retornar das ondas.

⁠Francisco

Você tinha um quê de passarinho.
Não voou, mas havia um céu inteiro
dentro de si.

O céu cabia nos teus bolsos —
um céu de algodão-doce,
de nuvens que sabiam cochichar.

De vez em quando, abria a boca
e soltava um bando de andorinhas:
palavras de um certo Galileu,
um Latino Galileu.

Enquanto o mundo lhe exigia asas,
não precisou sair do chão.
Quem carrega um céu dentro do peito
não precisa provar nada ao vento.

⁠Pipas a voar,
Sol a raiar,
Vento a soprar,
E pássaros a cantar.

Coisas tão simples,
Que tornam a nossa vida única.
E bela.

⁠Quem costuma se lamentar pela orientação que o vento costuma traçar, não encontra tempo para ajustar as velas da sua própria embarcação

' VENENO AO VENTO '

No amor fostes a flor
Que me embriagava
Com o teu perfume
A estrela que brilhava
Na minha vida o lume.

Largando forte ao vento
cheiro das folhas do absinto
Não sabia que era veneno
tomei por tanto tempo
Tinha gosto de vinho tinto

Mas tenho a luz mais forte,
Que brilha do sul ao norte,
Luz que não se apaga atoa;
Em versos, rimas e prosas,
No cheiro suave das rosas,
Canção que meu coração entoa

Você foi o grande amor
Que na vida já senti
Também foi o venenos
Que grandes doses bebi
Mas,Você não pôde prever
Que na fé força e coragem
Eu ia sobreviver

⁠Quando a plateia ainda dorme
Do que adiantam os aplausos
de quem só vive o instante?
Para quê cansar tanto a alma,
se tudo — exatamente tudo — o vento leva?
A vida se veste de palco,
de luzes que enganam,
de papéis que sufocam,
de emoções exibidas para olhos distraídos.
Mas o verdadeiro valor
não está na cena,
nem na ovação,
nem no papel principal.
Está no silêncio do bastidor,
na entrega que ninguém vê,
na paz que só existe
quando a alma para de atuar
e finalmente descansa.
O melhor da vida não grita,
não brilha,
não espera aplausos.
O melhor da vida acontece
quando tudo está pronto
e toda a plateia ainda está dormindo.

⁠Que o vento leve

Que o vento leve todas as recordações tristes da minha vida...
Que todas as coisas que me fizeram mal sejam esquecidas...
Que nenhuma delas encontre em meu peito guarida.

Sepultei-as sem flores... sem lágrimas...
Quero seguir sem sofrimentos pela vida.
Noites serenas... madrugadas plenas.
Novos dias e eu feliz em cena.

Sorriso que não morre.
Doses de felicidades que não sejam pequenas...
Que o vento leve tudo o que fere minh’alma.

Que as cicatrizes sejam apenas leves lembranças
... que não tirem minha paz e minha calma
O que me causou sofrimento, definitivamente, lembrar não vale a pena.

⁠Não sejamos folhas ao vento, sem rumo, sem fundamento.

⁠O vento é a fala mais antiga do mundo.

⁠"Hoje, vai chover, eu sei; pois o vento, me lembrou seu cheiro.
Hoje, vai chover, eu sei; pois o gelado do vento, arrepiou-me a pele e me fez lembrar seu beijo.
Hoje, vai chover, eu sei; pois roguei aos céus que chovesse, para mascarar as águas do meu rosto.
Hoje, vai chover, eu sei; pois mesmo quando as lágrimas do céu, não recaem sobre mim, em sua ausência, será tempestade em meu eu, nada de novo.
Hoje, vai chover, eu sei; pois o rugir do trovão, não foi capaz de tirar da minha mente, o seu choro.
Erro, erro, erro sim, de amarguras, meu peito roto.
Avido, escritor, vívido, parvo, o tolo.
Penso em ti, o relâmpago acende o escuro do meu quarto e em um súbito luzir, vejo seu rosto.
O brilho do castanho dos olhos, me paralisa o corpo.
Sinto que estou morto.
Novamente, perdi jogando o seu jogo.
Odeio a chuva, por fazer-me lembrar de quem, destruira o meu todo.
Eu já sabia, hoje choveu; para o meu desalento, amanhã, eu sei; vai chover, de novo..."

⁠Mistral, o Vento do Sul

Nas terras do sul, ele dança e assobia,
Mistral, o vento que o céu anuncia.
Nasce dos Alpes, com força e bravura,
Desce os vales, com fria ternura.

Atravessa campos, lavanda e girassol,
Semeia nas vinhas seu sopro e farol.
Entre montanhas, ele se lança ao mar,
O Mistral impetuoso, difícil domar.

Frio e severo, traz céu limpo e claro,
Na Provença é rei, no seu tom tão raro.
Ergue as folhas, dá vida ao ar,
Mistral, o vento que faz o sul cantar.

Com força que gela e alma que inspira,
Seu toque é arte, em versos se mira.
Pois ele é França, em brisa ou tormenta,
Mistral que encanta, e nunca se ausenta.