Vencemos mais uma

Talvez que o mal no universo não passe de uma censura que Deus faz a si próprio.

Em política, toda a poesia é uma mentira à qual a consciência se recusa.

No mundo, a tirania e a injustiça começaram por uma coisa infinitamente pequena.

A paz e a harmonia serão encontradas se seguirmos uma bússola moral que aponte na mesma direção, independente de modismos ou tendências.

Um homem inteligente pensa uma vez antes de falar duas vezes.

Sobre a laje fria
diz adeus à primavera
uma rosa murcha.

A arte é uma demonstração de que a natureza é a prova.

noite calada
uma loba uiva -
homem no cio

Você não precisa ser uma boa pessoa para ter talento.

À questão: - O que é a arte? - seria possível responder brincando (mas não seria uma brincadeira tola): que a arte é o que todos sabem o que é.

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas.

(Trecho de A Máquina do Mundo).

Todo o enigma da vida está fechado na cabeça de uma formiga.

Uma alma morta é uma alma completamente conformada.

Prefiro um pensamento falso a uma rotina verdadeira.

O amor é apenas uma entre muitas paixões.

Dez anos atrás eu rachava uma pedra de gelo ao meio com o jato do mijo. Hoje não empurro nem bola de naftalina.

Apenas no campo temos a oportunidade de conhecer uma pessoa ou um livro.

A quietude... É o bem daqueles que escolheram para sempre uma parte do seu destino e que enjeitaram a outra.

A violência que fala é já uma violência que procura ter razão; é uma violência que se coloca na órbita da razão e que começa já a negar-se como violência.

Uma vez que estes mistérios nos ultrapassam, finjamos ser os seus organizadores.