Vandalismo

Um novo anjo torto se afoga em distúrbio
Enquanto autoridades estão em cima do muro,
Lugares confortáveis
São revisitados,
Luzes da cidade iluminam os desajustados.

O que ludibria nossos olhos
E cega o coração
Estrela em comerciais
E em frases de caminhão.
Em cigarros importados
Perfumes falsificados
Na falta de um senso critico
Se torna nosso vicio...

Ele, um jogador
Que apostou tudo no amor,
Acabou em um sallon
Ao som de John Coltrane.
Ela, cartomante,
Com pinta de farsante,
Pede outra dose
E brinda a má sorte.

Enquanto ele embaralha
As cartas no balcão,
Ela faz leituras
De mãos no saguão.
Os dois nem imaginam
O que o futuro lhes reserva:

O mago, o enforcado, a morte e o ermitão.

Dentro de um fusca 78,
bege jangada,
com um lirismo niilista,
dentro da alma.

Não me defino substancia,
Nem mesmo substrato.
Mas sim, coisa coisificada,
Às vezes, nada nadificado.

Não sei se creio no motor imóvel,
Em demiurgo
Ou que deus esta morto.

Só creio na minha filosofia,
Escrita como poesia,
Como um pensar estético, marginal e torto.

Um cheira cola,
cheirando cola
numa garrafa
de coca cola...

Primeiro mundo,
Terceiro mundo,
eu aqui abismado
no plano de fundo.

O amor
É uma decadência poética,
O fim de toda inspiração.
A última cena da última peça.
Da última ceia,
O último pão.

Categórico,
Faço justiça poética, divina e com as próprias mãos,
Meu pessimismo é de modo grego:
De superação.

A sete palmos,
No Mineirão,
Enterraram o sonho
De ser campeão...

Nem o acorda na guitarra,
Nem o solstício de verão,
Não há Sol que de cabo,
Dessa minha Solidão.

Cheguei ate aqui,
Para no meio do caminho,
Perceber que nasci
Para seguir sozinho.

Eu sujeito,
Na ausência
De um verbo,
Me sinto tão objeto...

⁠Você sabe por que um vândalo é pior do que um ladrão? Um ladrão rouba um tesouro de seu dono. Um vândalo o rouba do mundo.

⁠me tornei mais um em meio de todos
me tornei um verme sujo da terra
um que ve beleza em acabar com patrimonio dos outros
que age com normalidade em volta de bosta de artista
Nao entendo o por que a populaçao trata uma pessoa que enfia tinta na boca e cospe como um heroi das artes, e um mero cidadao que se arrisca pelas madrugadas mostrando aquilo que sente dentro de si mesmo, aquilo que passou horas fazendo e estudando sua propria caligrafia para chamar atençao nas ruas como um VERME SUJO...
Nao passam de uns hipocritas com a mente fechada e esquistia, feita lavagem cerebral da mais nojenta internet causando alvoroço na cabeça desse povo.
Um jovem, aquele que tenha 27 anos, ou ate mesmo 14, de uma familia que educou e criou aquele pequeno, mas que nao teve muitas oportunidades ou ate mesmo atençao de alguns, e que achou uma forma de ser visto e conhecido mesmo pelo lado ruim que a sociedade enxerga, esse jeito foi a PIXAÇAO...
Nós que pixamos e gostamos de sentir o cheiro da tinta vagando pelo vento, nao ligamos se o ”zé povinho” vai achar bonito ou feio aquilo que estampamos na parede de alguem, gostamos mesmo é de ouvir falando do que fizemos, pode ate nos xingar, mas que vamos gostar e amar podem ter certeza...

O Galo

As sirenes gritam entre vielas e becos
Enlouquecidamente.
Já eu carrego sentimentos
Separados em gavetas.
Minhas lembranças pueris rimam com a poeira nos móveis.
Neste final de tarde
A velocidade da cidade
Não me faz vítima.
De longe ouve-se
O desespero de uma gata no cio.
De cá nenhuma resposta.
Sei que as seis acordarei
Com o galo da vizinha me lembrando
Que habito uma metrópole provinciana.

Felizes de nós, esquecidos,
Pois sabemos tirar proveito
De nossos equívocos,
E nos alegremos por sabermos
Que a culpa e a moral
É o que temos de menos natural.

Para viver é preciso esquecer
E somente assim
O novo sempre poderá vir a ser.

Politicamente incorreto,
Adormece minha alma,
Ditosa lira,
Desperta na madrugada,
Ressaqueada,
Do pudor que a poluíra.

como para Drummond,
há uma pedra em meu caminho,
e uma quadrilha na qual
sempre acabo sozinho.
quero ir embora como Bandeira,
para uma terra na qual sou amigo do rei,
onde por poetas e filósofos é guardada a entrada,
e o amor das mais belas prostitutas provarei..

Nem mesmo milhões de margens gráficas
comportariam minhas imagens pornográficas...

Poesia feita de pó de histeria,
com pitadas de revolta e anarquia,
duas colheres de insatisfação coletiva,
untada com distorções e microfonia
dissolvidos em um megafone que berra
contra o inerte e apático padrão de vida pseudo estético
e esta pronta a receita de um Vandalismo Poético...