Um Estranho Impar Poesia

“Não existe um procedimento padrão. O poema emerge espontaneamente. Não escrevo poemas quando me encontro em estado emotivo, quer proveniente de uma situação agradável ou desagradável, (estado de inspiração), nem tão pouco em momentos puramente racionais (estado cerebral). O poema dá sinais... pisca o olho... sorri... no mais das vezes, de início, apenas capto a ideia. O momento de elaboração de um poema, em mim, acontece quando me aproximo o máximo dele, é uma sensação muito boa. É um estado que vai além da razão e da emoção, um estado que não sei definir... apenas percebo quando atinjo. Aí o poema começa a ganhar forma. Somente o que escrevo nesse estado que a mente alcança, para mim indefinido e imprescindível, é que considero poesia.”

À todos os poetas e poetisas, desejo um grande e poemático dia dos poetas! Sempre poe(amando) sem parar...

A mentira, deveria tornar-se uma linguagem universal, quem sabe assim cansaríamos e um dia alguém resolva dizer alguma verdade.

O aborto é um homicídio doloso e covarde, uma vez que a vítima não oferece a mínima chance de defesa. Não existe o aborto involuntário, a isso damos o nome de acidente.

"Enquanto você andar em círculo na sua vida, como ponteiros de um relógio, as horas serão sempre as mesmas."

5. Aceite entrar num clube apenas para ter o prazer de sair um segundo depois de entrar. Se a dissidência acontecer com alguma pancadaria, melhor ainda, pois poemas são meio vampiros e gostam de sangue.

"É como a metamorfose da borboleta dentro de um casulo, uma hora estou triste, na outra, percebo que tua presença me faz ter tudo."

"Um fazendeiro que colhe seus frutos sem história, é desprovido de beleza, mas um fazendeiro que sofre com secas e, mesmo assim, consegue prosseguir com seus cultivos e os colhe, este sim possui a mais rica beleza."

⁠Coser lembranças, costurar recordações de um tempo de criança, a brincar com as linhas da mamãe.

Toda poeta tem um cemitério particular, dos poemas compostos, vividos (ou não), desvalidos, arquivados, esquecidos. Quando vividos, eram alegres, lidos, compartilhados, admirados, entregues, para então serem guardados… Certas poesias têm amor, desamor, dor(sua causa mortis). Começam com um encanto, para morrer num desencanto. Ao contrário de qualquer outro fim, a poesia é teimosa, inquieta, sagaz. Ao mínimo sinal de chuva e luz, desperta-se das profundezas de seu estado, e renasce ainda mais bela e florida, para ser entregue a novos amores, novas vidas. Assim, a imortal poesia teima em eternizar-se, ate que haja um último ser capaz de amar, ou os dois últimos seres da Terra. Só assim, como não houver nenhum coração para habitar, dar-se-á por satisfeita e findará, eternamente morrerá.

Quem diria, aqui estou, me enchendo de veneno e pintando o meu céu de vermelho. Talvez não seja um conto de fadas, e nem tenha final feliz.

Muitas vezes quando recomeçamos ficamos sem chão, é como se um lugar seguro nos faltasse. Com um bom coração e uma pitada de sorte somos capazes de nos reconstruir e reinventar uma nova forma de viver e de aprender.

Pra mim um livro de romance não precisa ter mortes para ser realista, precisa fazer o contrato, tirar a gente da realidade e fazer a gente feliz.

Deus proverá um futuro próspero e repleto de realizações em sua vida, acredite. Não serás abandonada.

⁠Leve-me como as correntezas de um rio. Arrebata-me de uma só vez; e me prenda se for capaz. Me fazendo de teu, em teus anseios, pós minhas juras, são tuas, meu amor.

⁠Sociedade eu te falei que precisávamos de um tempo. Não nascemos um por outro. Isso não estava escrito nas estrelas. Não aguentava mais as suas loucuras. Quem eu sempre amei de verdade é natureza. E eu preciso demais dela.

⁠Desculpe-se você com a vida, e pare de culpá-la. Como um detetive sempre buscando um novo suspeito, culpado por seus crimes inafiançáveis. Já não cabe mais culpar a vida ou o que lhe venha acarretar numa infelicidade. Descubra o espelho. Se veja! Dói tanto assim se apontar? É tão difícil parar de procurar o erro ao derredor? Acha melhor endividar algo em culpa, do que assumir o que é defeituoso?

Já pensei em escrever livros , mas sei que não sou capaz, quem um dia iria ler o que eu iria escrever, se ninguém me conhece e nem sabe que eu existo, na ESCASSEZ do meu eu, só onde eu hábito.

⁠Um café. E a noite. E o que tenho? A mim mesmo. E o blues. Tenho a brisa da madrugada regada de pensamentos. E penso como é mágico e bom fazer um café , escrever e ouvir um blues. Parece uma conexão de vidas passadas. Será se um dia vou compartilhar isso ? Para uma pessoa, duas ou … Não sei. Mas está noite não estou só. Tenho meu blues.

⁠Você quando me visitar, não visita minha casa mas meu coração, se um dia você me roubou, acho que foi meu sono pois é em você que penso todas as vezes quando acordo, você não é adrenalina mais tem a capacidade acelera meu coração e de me enche de saudades mesmo eu tendo lhe visto a poucos instantes.