Um Estranho Impar Poesia

Há um mundo possível dentro do nosso olhar invisível, um belo bem possível n'outro olho presumível...Tudo depende do nosso jeito de olhar.

Mentir é um vício que precisa ser tratado, a verdade por mais cruel que possa ser, sempre terá a beleza de ser verdade.

O destino é um palpite, um intrometimento do tempo que determina conforme labuta sua aptidão é um palpite do vento, que arrebata os passarinhos pro céu.O destino particularmente é uma partícula dentro do universo do nosso coração, aquele que muitas vezes é tão pequeno que só comporta uma formiga...Já outros têm dimensão universal e comporta eternidades de amor de saudades...Em nossas loucas teorias destino é prática e se põe em prática dia a dia.

Penso que nosso senso de humor possui um sensor captador de energias que flui em buquês de sorrisos.

O dia do escritor, ontem, hoje, amanhã e sempre, pois, escritor é um ponteiro de relógio que correr ao contrário, a cada tic tac dum segundo horário, um mundo novo n'outro antigo, o ambíguo que o faz escrever para sentir-se vivo.

A dança nos proporciona um prazer automático, é uma forma de arte tão boa que te faz rio e canoa ao mesmo tempo...Pois tu'alma navega no próprio corpo e o conduz qual uma canoa num rio calmo ou conforme a música em águas térmicas e agitadas...

Nem toda desistência é fraqueza, ás vezes é só questão de franqueza, levar um papo sério com seu coração e lhe apresentar a razão como opção.

Claro que homem que é homem chora e olha, não tem nada mais comovente que ver um homem forte chorando livremente entregue, ausente do ensinamento, de que, homem não chora, porque chora.

Amar é um poema delicioso, onde escrevemos o sofrer e aprendemos a nos superar, amando em felicidade vamos aprendendo mais sobre o ser...

Sem desesperar ou sofrer á toa, por antecedência, têm coisas que basta um trago e o sabor amargo toma conta, outras tantas são tão doces que até enjoa, a vida é assim cheia de sabores, de luas de marés, entre amores e dores, vamos vivendo a vida assim como ela é.

Em verdade as decepções existem, mas compete a ti ficar triste por um segundo, voltar a sorrir e jogar confetes para o mundo ou cultivar rancor, morrer de dor sozinho, sem amor e sem flor.

⁠Sempre que sua cabeça estiver confusa, saia de cena, vá ler uma trova, um poema qualquer, pois se a mente embrumada te mente, tu perde a tua essência.

⁠Cabe a cada um fazer a diferença, não nos entregarmos aos vícios ou do olhar em silêncio e fingir que não nos atinge, podemos não consertar essa "gente torta", mas podemos não agir igual e assim, já estaremos fazendo um mundo melhor.

⁠Se cada um fizer a parte que lhe cabe nesse latifúndio, pode não consertar o mundo, mas com certeza haverá um canalha a menos.

⁠O escritor tem um vício incurável, rabiscar o universo, falar de tudo e de todos que falam sobre tudo, dá viço, com muita maestria, na ponta do lápis se não virar conto, vira poesia num rabisco.

⁠A morte só nos levaria, uma segunda chance, uma mudança, uma escolha, sempre existe um motivo. Encontrar a paz nas asas de um anjo, um voo no infinito, o vento a brisa, cabelos aos ventos, frio, calafrio, sombra, escuridão, se a morte é vida e a vida nos conduz a morte, que aja a vida em minha morte e que minha morte me traga a Vida, uma retirada, uma travessia, linha de chegada no início Redundante da vida morte...

⁠"Um homem que vive a mercê da atenção de outras pessoas e de seus próprios bens são muito mais frágeis e fracos do que aqueles que vivem usufruindo somente da sua própria companhia. Por que não existe maior liberdade e poder se não aquele encontrado em nós mesmos, quando bem sabemos que somos tudo que temos."

⁠Uma simples espiadinha no mundo é como colocar seus olhos em um buraco com pregos. Seus olhos podem nunca mais enxergar Jesus.

Ser morto pelas circunstâncias não te faz um sacrifício vivo. O sacrifício vivo vem de uma entrega voluntária.

⁠Não, eu não sou recíproco. Sempre faço de tudo pra ser melhor do que são para mim. Afinal, cada um da o que tem.