Um Cavalo Morto e um Animal sem Vida

Toda a arte é um problema de equilíbrio entre dois opostos.

A prudência e o amor não se fizeram um para o outro; à medida que o amor aumenta, a prudência diminui.

Apenas devia ser possuidor quem tem espírito: não sendo assim, a fortuna é um perigo público.

Outrora, a velhice era uma dignidade; hoje, ela é um peso.

Uma mulher, que não seja estúpida, cedo ou tarde encontra um farrapo humano e tenta salvá-lo. Às vezes consegue. Porém, uma mulher, que não seja estúpida, cedo ou tarde encontra um homem são e reduze-o a um farrapo. Sempre consegue.

Idade

Conheci dias duradouros,
o sol tão longo entre manhã e tarde.
Um levantar súbito de luz
por trás da crista das heras no muro velho,
e depois descer no verão entre grades verdes
e para além do portão como a cair no Hades,
no inverno. Não havia tempo
nos dias longos, mas a passagem diária
do sol abençoado.

A arte é visão ou intuição. O artista produz uma imagem ou um fantasma: e quem aprecia a arte volta o olhar para o ponto que o artista lhe indicou, observa pela fenda que este lhe abriu e reproduz dentro de si aquela imagem.

A experiência não é o que acontece a um homem. É o que um homem faz com o que lhe acontece.

Quando um filósofo completa uma resposta, já ninguém se lembra qual foi a pergunta.

A música está em tudo. Do mundo sai um hino.

A beleza é um bem frágil.

Um poeta é um mundo encerrado num homem.

Trocar um sofrimento por outro é, muitas vezes, tão grande alívio como sentir o fim do sofrimento.

Eu fiz soprar um vento revolucionário. Pus um barrete vermelho no velho dicionário.

Os erros são, no mínimo, um sinal de que estamos saindo da estrada principal e experimentando outros caminhos.

Um bom líder toma um pouco mais de sua parte na culpa e um pouco menos de sua parte no crédito.

A mais tola das mulheres pode governar um homem inteligente.

8

Há uma palavra
Que empunha uma espada
Pode trespassar um homem armado -
Lança as suas sílabas de farpa
E fica-se, calada.
Mas onde tombar
Os salvos dirão
Em dia da nação,
Deixou de respirar
Um irmão, um soldado.
Por onde corra o sol arfante -
Ou o dia vagueie -
Aí, o seu ataque sossegado -
E a sua vitória!
Notai o atirador mais hábil!
O tiro mais certeiro!
O mais sublime alvo do Tempo,
A alma "sem memória"!

As Palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

É mais fácil para a imaginação compor um inferno com a dor que um paraíso com o prazer.