Um Cavalo Morto e um Animal sem Vida

Nossa vida é um processo estocástico , com inúmeras interações semelhantes ao movimento Browniano , fazendo com que o caos não seja apenas um conceito ou momento passageiro , mas sim uma realidade profunda de todas as horas.

A vida é feita pelas nossas escolhas ... como se fosse um labirinto, precisamos escolher o melhor caminho, mesmo que não saibamos pra onde esse caminho vai nos levar ... A cada escolha, um novo caminho, e uma nova maneira de avançar ... sempre lembrando que podemos mudar de caminho a qualquer momento do jogo, afinal, escolher mudar ou continuar também é uma escolha!!!

Às vezes, um só instante de clareza pode transformar muita coisa em nossa vida!!!

O costume é um vício maléfico.

"Aqueles que vêem a vida como ela realmente é ,jamais levaram no rosto um sorriso verdadeiro "

Não existe motivo para viver, mas só por estar vivo já se tem um bom motivo para viver.

Surges em mim como um poema novo que continuarei a escrever por toda a vida...

"A vida de um homem se resume através de uma grande mulher".

Vida noturna, ó vida boêmia! Em uma terra
De igrejas, em um mundo sem indulgências. Vida
Inoportuna, não me deixa experiência. Dos
Desastres inocentes, de uma culpa sem
Vivência.
Ó vida noturna, ó vida boêmia! Em terra de
Pecados sem a culpa, há muitos anos se
Cumpre a pena. Em mundo de vinhos sem
A uva, em milagres dessa água tão
Sangrenta. Não há pedidos de desculpas,
Só há sacrifícios em penitência.
Ó vida impura, ó vida boêmia. De um suor
Aqui se suga, cuja alma a envenena.
A cultura concreta e crua, que se esconde
Na demência.
De templo luxo, que aqui se imita, onde só
Plagia a sentença.
Ó vida tão culposa na inocência.
Ó vida desvalorizada, ó vida da boêmia.
Ó vida censurada, na teoria a
Inteligência. Na escola sistemática, do
Moralismo a decadência. Da ausência
Romantismo, tecnologia da ciência. E na
Moda de consumo, na magreza insistente.
Ó vida amargura, ó vida persistente. Vida
Cópia, não triunfa, os mandamentos
Existentes. Terra igreja, não expulsa, o que
Pensa ser decente.
Ó vida noturna, ó vida boêmia! Sem tributos
Minha amiga, mas vivendo sem clemência.
Ser julgado sem a culpa, perpetuamente a
Sentença. Apedrejado em praça pública,
Condenado sem defesa.
Ó vida escura, ó vida de crenças!
Ó vida gatuna, cidade de igrejas!
Ó vida na censura, ó vida
Sentença!
Ó vida noturna, ó vida boêmia!

(Ó vida boêmia, 25 de março de 2008)

"Na minha vida, como sei que é um direito meu! Adoro manter minha privacidade longe de quem não faz parte dela."

—By Coelhinha

Prefiro uma loucura que dure a vida inteira, do que uma loucura que dure um dia e acabe com a vida.

A vida não é previsível como um pacote de viagem que compramos para as férias, com datas de partida e chegada. Temos em mãos apenas a passagem de ida. O roteiro e o retorno estarão sempre suscetíveis a interrupções e mudanças.

A vida é uma constante batalha, onde de um lado pessoas boas procuram ficar de pé, enquanto de outro lado, pessoas ruins procuram derrubar as que procuram ficar em pé. E no final de tudo, todas ficarão deitadas inertes. O certo então, não seria se apoiarem mutualmente para caminharem sorrindo pela vida?

Seguir meu nariz?
Claro que não!
Jesus disse que tem um lugar pra mim, basta segui-lo.
Bom, fui...

Pálida Morte, o que a precede?

Profana e desleal, a morte é o aborto da vida. Um caminho poeirento e sinistro, a estrada do além. Entidade fantástica, jaze a mente insegura dos incautos. Há olhos argutos sob o funesto capuz, olhos que tudo veem. Seu sorriso no entanto, é sem vida, revela natureza vil. O instrumento curvo de ceifar, aniquilador de almas, concerne o mais terrível pesadelo. Sua fome é voraz, seu desejo; incalculável. A vida é a afirmação veraz de um sinistro presságio, e a profecia da morte é mal agouro, um nefário acidente. Ainda que bela e abastada de esplendor a vida têm seu propósito, está ligada a um desfecho ordinário, ou talvez, à súplica dolente. Lançada ao desatino, ao labor insano, ela está em cada esquina, ubíquo, sem descanso.

O que a precede? O sopro da vida!

Ser antigo é para mim um estado de espírito, um pensamento desejoso. Cada um deseja o que pode.

Um autor só é autor no momento exato em que escreve. Depois, passa a ser um leitor a mais de sua própria obra.

Se, após a escrita, um autor diz alguma coisa sobre o que escreveu, nada mais está fazendo do que um novo escrever.

Entre a obra e o autor se faz um mundo.

A única coisa que um autor tem de verdadeiramente próprio é o corpo; o seu texto talvez não passe de paródias entrelaçadas, acumuladas...