Textos sobre as Pequenas Coisas da Vida

Escrevi textos que jamais tive coragem de mostrar para ninguém, porque o medo sempre é maior que qualquer coisa que poderia existir. Do meu lado, não está ninguém, e talvez, assim que deve ser. Talvez, eu não mereça o amor de ninguém. No máximo, posso merecer compaixão, mas amor não. Não mereço.

Músicas, livros, textos, filósofos, poetas, físicos todos eles tentando decifrar qual o verdadeiro significado do amor. No que eles acreditam? Em uma mutação genética? Uma necessidade biológica? Uma atração física? Todos eles procuram decifrar esse sentimento que não dominamos. Mas para mim o amor não tem explicação, não tem como defini-lo, apenas senti-lo.

"Levamos dentro de nós acervos gigantescos de frases e textos perfeitos que não foram escritos, mas a grande maioria continuará trancado. Talvez nunca sejam revelados, porque a dor dificulta na hora de traduzir os fantasmas que assombram nossas mentes. É um abismo gigante, e se aprofundar demais pode ser perigoso."

O amor é uma válvula de escape da realidade também,como diria em um daqueles textos de Walter.O amor,mesmo que não exista puro e verdadeiro,fico remoendo dentro de mim.Talvez seja a falta de alguém pra amaciar meu ego e ,sobretudo,pra falar que eu sou importante,especial,essencial;porque não posso ser indiferente a mim mesma.O amor dá razão ao irracional:a vida em si.Se abster dessa ilusão,uma vez já iludida, é uma tarefa dolorosa.São dias inteiros de sofrimento até alcançar a indepência da ''felicidade''.

Pra mim muitos dos livros textos tradicionais de estatística são como um celular com centenas de teclas e um sistema operacional confuso, feito com o foco em demonstrar a tecnologia complexa, não com o foco na experiência do usuário, onde você de repente quer salvar o contato da nova mensagem e não sabe por onde ir, eu prefiro a filosofia da apple: simplicidade eliminando o que não é essencial, um único botão, e tudo claramente intuitivo.

Quanto mais a internet e a pressa dos dias atuais ficam cada vez mais fortes, mais textos longos são descartados. Parece que mais de 3 ou 4 linhas de pensamento parecem cansativas de ser absorvidas. Vejo isso todos os dias. Uma frase simples de efeito juntada a uma imagem sugestiva fazem mais sucesso internáutico que uma dúzia de linhas de pensamentos. A pressa é o momento e o esquecimento.

Eu poderia postar vários e vários textos aqui, mas eu prefiro esconder-los e ler-los para mim mesmo pra ver se aprendo que o mundo e as pessoas e tudo e até o seu amor não estão nem aí para você quando se tratam deles mesmo. Não, nunca iram se importar com você por verem que você ser só você, a maioria não quer conhecer o seu eu verdadeiramente e ficam sendo falsos consigo mesmo. Hoje eu só quero um abraço, e uma carta falando ilusões para me sentir bem, bom dia.

É você quem fica no fio desse telefone comigo ouvindo esses meus textos meio deprimidos, é você quem tem a paciência de ouvir eu lê todos, e no final sempre acha lindo e aplaude. Só você que compreender essa força dentro de mim, essa necessidade abundante de escrever a vida, de desenhar os sentidos, os sentimentos, os medos, as vontades, no final você sempre entende tudo e nunca pergunta quem é a vitima, quando na maioria das vezes meu alvo é você.

Não se assustem com os meus textos, a grande maioria são fruto dos meus maiores devaneios e piores verdades. Ou seriam melhores verdades? Enfim, seja como for, não se assustem. No máximo, tome-os pra você. Pode ser que algum aí se encaixe perfeitamente na sua vida. Ou até possa estar falando de você. Mas, no mais, não se assuste. Aqui estou, apenas eu, sem máscaras.

"A arte em letras, textos e contextos é simples, algumas pessoas se esforçam em tentar escrever, sem muito exito para si mesmas, discordo, acho que todas as letras são mais do que válidas. Mas ai vai uma dica então, não tem dicas, basta escreva sem se preocupar, só assim é possível deixar sair de si o bonito de se ver."

E você é tão idiota. Deve estar aí pensando que eu penso em você, que meus textos fofos são todos feitos pensando em você, pois saiba que você está completamente errado. ERA, do verbo nunca mais será. Me arrependo tanto daquele dia, quando tudo isso começou. Ah se eu pudesse mudar o passado... Agora eu não sinto mais nada. Não sei o que são sentimentos. Eu só sei o que é o ódio, pois esse eu ainda sinto.

E essa é pra você, assim como todos os outros trezentos textos das minhas ultimas folhas do caderno, da agenda, ou do Word. Você esta em tudo. No amanhecer do dia, tocando a nossa música, no entardecer, no por do sol, no luar, nas estrelas. Teu perfume pelas esquinas, e teu sorriso, teu abraço aqui memorizado, guardado em mim. E que quando transborda me rende alguns textos, alguns versos. Algumas doses de melosidade.

Textos longos não fazem sucesso, mas que disse que eu quero sucesso? Sou apenas o cocozinho da mosquinha que pousou no cocô do cavalo do bandido. Não vim para explicar nada e sim para colocar ideias para esquentar a cabeça das pessoas. Entre o ponto A (vida) e o ponto B (morte), há muitas coisas a pensar, pelo menos para evolução do nosso espírito.

E até agora os meus melhores textos foram pra você, entre muitos, os melhores são pra você, por que neles não se carrega rancores, angustias, são os mais sadios, os que eu não me canso de ler por te retratar, e acho que é isso mesmo, entre outros, e entre o tempo, de você não carrego rancores, angustias, não carrego magoas, só carrego amor, dessa forma louca, estranha, diferente, qualquer coisa ou qualquer forma que seja, de amigo, de pessoa, eu carrego amor.

Versei os lábios teus. Parafraseei teu corpo junto ao meu. Criei, recriei textos que decodificassem o teu olhar… E descobri, que nenhum poema simplificaria o nosso amar, senão àquelas escritas que fizestes por tuas mãos ao me tocar. E sem perceber havíamos nos entrelaçado nas entrelinhas subsistentes da vida. Eramos um poema, sem rima. Uma frase, sem sentido. Um livro, sem moral no final. Inconsequentes, escrita perigosa. Uma história que ninguém entendia. Não havia um começo exato, tão pouco um fim decerto. Mas uma coisa sabíamos; Por linhas tortas, com amor a gente escrevia.

E ao término dos muitos breves textos, imagino que possa estar a aparecer um ridículo e clichê sentimental, posso estar parecendo transmitir isso de maneira piega, mas que seja, de que adianta expor se não com os sentimentos? Escrever é fácil, qualquer um pode desenvolver esta arte, embora, escrever com a alma, transmitindo sentimentos, isto é único, isto é raridade, assim como raros os que sabem reconhecer e apreciar.

Agora Por favor, senhores comentaristas : Depois de escreverem seus textos, queiram, por favor, enviá-los à apreciação de médicos Psiquiatras. Ou isto aqui vai virar um Circo de Horrores. Perguntem aos seus familiares antes de publicá-los : "Meu texto de hoje, está muito cheio de histerias ? E eu ?" Por favor, perguntem. Suplicamos-lhes.

A Igreja inventou a Teologia para esclarecer os diversos textos obscuros que permeiam a Bíblia e torná-los claros para os leitores e ouvintes durante a liturgia. Na política corrupta do Brasil, torna-se imperioso a formulação de uma Teologia para esclarecer os discursos políticos carregados de segundas intenções e que são digeridos pelo grande público como coisa salutar, quando na verdade estão se envenenando politicamente.

Alguns relacionamentos são como textos, a conclusão decepciona. No início o texto flui perfeitamente, liso, solto, suave, cada palavra se encaixa como feita para estar ali e de repente acaba, como um corte mal feito para os comerciais no meio do filme. E você fica ali, sentado em frente a tela se perguntando o que aconteceu, o que virá pela frente.

Ler muitos textos de filosofia não nos ajudará a ter um pensamento mais organizado se não nos habituarmos a testar as nossas ideias discutindo com outras pessoas que se interessam pelos mesmos problemas. A mera erudição sem o hábito de testar argumentativamente as nossas ideias, em particular através da discussão intensa com outros, é o que leva por vezes mesmo alguns filósofos a fazerem afirmações bombásticas mas pouco sensatas.