Textos que Descreva a Si Própria

Quero transformar o rumo da minha própria história para unir-se a tua e sacramentar o que tanto sonhamos um para com o outro;
Tua beleza que tanto pensa me inspira até uma certa paixão que com versos pensantes acalentam em sonhos plenos, porém verdadeiros;
Todo o nosso medo desaparecerá em um vão que não nos convém quando o reflexo do nosso querer transparecer um para o outro;

Minhas indecisões não respondem as minhas incertezas para a minha própria frustração.
Que tanto se escondem por entre minhas esperanças e escorrem pelos meus dedos.
Mas, antes do fim, quero aprender com os sentimentos verdadeiros com que você me traz, esquecendo da ausência que você me faz.

Existe um sentimento que me faz falta
Aquele de cuidar mais de mim
De dançar na minha própria festa
De fazer diferença em todos os meus momentos

Sempre espero em vão que alguém vá entender
Ter um pouco de compreensão
Que esse desejo ainda machuca, mas não contém dor

Não vou traduzir esses momentos
É tão claro, tão calmo
Que não quero apressar
Apenas vou embora
Essa dor já não me machuca

No encontro de uma Constante - Vontade sem desejo

É solitário andar pela própria vontade mesmo com o tempo que nos fazem amar por algum motivo;
Face à face veremos a verdade e ao pronunciar o amor, a certeza se mostrará com a firmeza que tens;
Ainda que o meu coração não soubesse o que estaria fazendo, ainda sim estaria certo;
Sem querer a inveja e sem se envaidecer do bem querer, não se contentar com o diferente que coubesse no intimo do coração;

Sou o meu próprio dono para que ninguém se sinta privado de ordenar a própria vida;
Sou o meu próprio líder quando tomo rumo sem direção com os meus sentimentos para certificar-me do que é certo;
Minha realidade fora apagada por qual quer sentido que nem tomei importância;
Sou o próprio coração sem coordenadas de se achar para manter um sonho que se faz justo e infinito;
Com tudo meu olhar responde as perguntas que me cercam nas primícias dos sentimentos;

Senti na própria pele tuas emoções de desejar intensamente os sentimentos que simulei em te oferecer;
Perguntando ao teus olhos se ele me quer o tanto que o seu coração quer;
Para alcançar as estrelas preciso voar com o seu querer e fantasiar minha realidade para trazer para ti a força do amor;
Quer ir ao infinito? dê-me as mãos para juntos viajarmos nas asas da felicidade;

NATUREZA...
- Contra a própria natureza.
EE.UU/Dez. 85.

Não... Eu não entendo.
Porque estás tão bravo
... Tão violento assim.
Não sabeis, ó Tu
Meu ser... Parte de você
Ser Tu parte de mim...
- Não podemos ser amigo?
Esta pode ser a última vez
A última vez que me vejas
...A derradeira q'eu te veja.
- É assim que Tu pretendes?

Ó Amigo.
Não me atormentes assim.
S'eu pequei contra Ti...
- Perdoas-me?
E, se a mim não agracias,
... Tão furioso estás
Eu aqui no desalento...
Esta pode ser a última vez
A última vez que me vejas
...A derradeira q'eu te veja.
- É assim que Tu apeteces?

Matrona,
Trabuzana,
...Assombrador!
S'eu não tinha máculas...
Admito: Agora as tenho
E, já que possuo pecados,
... Fragmentado estou
Então, me arraste pro denso,
... Senhor!
No vosso Garbo... Meu Salvo.

E, já estou em pedaços
Não sei aonde abordar,
Deixa-me então descansar.
Se amanhã... Na manhã
Estes nacos despertar...
Bem alto gritarei:
- Quem a mim destroçar
Se não eu... Só você.
... Natureza!
É tudo q'eu prevejo.

[Obrigado Senhor!
Não há porque temer...
Sou Natureza.
Ter medo de mim mesmo(?)
Se meu destino é morrer.
Morrer... Não!
Eu me transformarei.]

- Hei?
Esta não será a última vez
A última vez que me verás
, se não eu... se não você,
...A derradeira q'eu te vejo.

- Amigo?
[...]
É tudo q'eu sei.

O que se faz ridículo na própria vida? Seria os sentimentos verdadeiros, porém careta ou os sentimentos impuros que demostra o ódio e a inveja um pelo outro;
O caminho romântico de rebeldia ou a ignorância da poesia;
O que somos afinal, experimento sem sentido ou certezas de um futuro derradeiro?

O poeta vive a poesia

Nunca vive a própria vida
Fala da noite quando já é dia
Tem que sentir as lágrimas da partida
E muitas vezes sorrir em versos,
mesmo tendo uma vida vazia


O poeta não tem estação,
no inverno tem que sentir o calor do verão
No outono em meio as folhas secas;
tem que ter as flores da primavera no coração
Nos dias de sol tem que sentir
as nuvens negras da solidão
Nos dias de chuva tem que ser o dia ensolarado,
a esquentar uma paixão


O poeta não tem onde ficar
Pode morar numa cabana ou a beira do mar
As vezes se encontra nas montanhas,
só basta o pensamento o levar
O sol escaldante do deserto; as vezes tem que enfrentar
Nunca tem moradia certa ;
mora perto, mora longe, em qualquer lugar


Quando está muito feliz
tem que expressar a alegria em dobro
Nos seus versos para alguns traz felicidade,
um pouco de conforto
Quando entristecido, as suas lágrimas
molham o papel onde está a escrever
As vezes borram as letras e o poeta fica a se lamentar,
pois os seus lindos versos, já não consegue mais ler!


Ser poeta é viajar todos os dias
O seu pensamento sempre está a procura de uma frase,
que preencha as suas poesias
Só é poeta quem pode amar com facilidade,
reconhecer o ódio e a falsidade


Os sentimentos se misturam na vida de um poeta sonhador,
Em letras que falam do mal e do amor
E estando com o coração transbordando de alegria,
tem que saber expressar a dor
Mesmo que chore as lágrimas da solidão,
no seu canto sozinho, o poeta escreve os seus versos
imaginando estar em meio a multidão
Chora por dentro mas por fora tem que ser outro;
esquece o que rege o seu próprio coração!

Porém quando o poeta escreve realmente,
o que sente naquele momento
Tudo ganha mais força,
porque é escrito com mais sentimento
Ao falar de si mesmo,
as palavras fluem com mais intensidade
Então o poeta chora a tristeza; ri a alegria,
a grande diferença é que nesta hora...

É de verdade!

Eu sou o primeiro e o último.
eu sou a força da minha própria resistência.
eu sou a busca dos refugiados.
eu sou a revelação do destino.
eu sou o doce do mel e o azedo do limão.
eu sou o herói daqueles que se julgam fracassados.
eu sou a justiça dos injustiçados.
eu sou a melodia da música e o timbre da voz de Lenny Kravitz.
eu sou a vida que prepara a morte.
eu sou a morte que gera a nova vida.
eu sou amado e idolatrado dos que dizem me odiar.
eu sou o começo e o fim.
eu sou o venerado e desprezado.
eu sou o safado e santo.
eu sou o homem e o menino.
eu sou o pai o filho.
eu sou os braços da minha mãe e os pés do meu pai.
eu sou o estéril, e numerosos são meus filhos.
eu sou o bem-casada e o solteiro.
eu sou a consolação das dores do parto.
eu sou o menino-homem criado e a criança gerada pelos os enigmas do universo.
eu sou o escandaloso e o magnífico...
eu sou Deus e o Diabo.
"Curvem-se perante a mim, Respeitem-me sempre"!!!!
Por que eu sou o Sr. Mistério.

Talvez você devesse viver mais pra se própria e não para os outros, sorrir para o seu interior, para o seu reflexo. Amar mesmo sem ser amado, amar as coisas pequenas... Ter conectividade com Deus, e não com que lhe perdeu.
Pense nisso Flor, as vezes o que lhe falta apenas é amor próprio sabe? Aquele amor que você tanto diz para os outros que tem, mas que não se garante...
E lembre-se, o que é seu nada leva, o que ta escrito nem o fOgo apaga!

Desde os primórdios da humanidade cada indivíduo nasce com uma essência própria, uma forma de pensar totalmente dele, com a mente totalmente pura. Porém, quanto mais o tempo passa mais vemos que ao amadurecer, os indivíduos vem perdendo sua "originalidade de fábrica". O que mais se vê nos tempos atuais são indivíduos totalmente alienados, seguindo quaisquer idéias de massa por motivos fúteis, apenas na busca da popularidade, sem se dar conta que perdem sua própria identidade.
O mais comum hoje em dia é vermos um grande número de pessoas com idéias, costumes, modo de se vestir e de pensar quase idênticos, e é cada vez mais raro ver pessoas com personalidade própria, que seguem apenas seus próprios ideais, com um jeito de pensar totalmente seu e não influenciado por mídia ou celebridades.
Resumindo: hoje em dia a maioria dos indivíduos nasce com uma identidade própria, como um ser original, e morre como uma cópia, criada pelo sistema em que vive.

É, eu to naquela fase em que preciso da minha própria companhia, só.
Numa fase em que não busco por amores e que, por mais que eu sinta falta de alguém para me fazer cócegas quando eu estiver enciumada, não tenho isso como prioridade, nem peço encarecidamente por migalhas sentimentais. Aliás, eu sei que já disse isso, mas não custa nada lembrar: aqui as coisas são simples. Não quero e não preciso de migalhas e frações de sentimentos. Ou está comigo ou não está, tudo ou nada, agora ou nunca mais.
Eu estava num estado de metamorfose e quando dei por mim já tinha me tornado insuportávelmente seletiva e exigente comigo mesma, a vida me tornou assim. Eu estava amadurecendo, intelectualmente e sentimentalmente falando, minhas ideias florescendo e minhas responsabilidades ficando cada vez mais evidentes, cobrando mais de mim.
Aos poucos, minha mudança tem se tornado notável. Hoje eu tenho minha própria verdade, hoje eu sei no que acreditar e qual caminho devo seguir. Hoje eu sei que não preciso de ninguém me dizendo em qual esquina virar ou em que tom de voz devo falar. Hoje eu tenho uma identidade: sou fotografia, teatro, voz, diferença, complexidade... Mais do que isso, sou ideais.

Magister in libris


O escritor é, por definição de sua própria ocupação, do seu próprio fazer, um praticante do magistério. Desempenha essas duas ocupações de maneira tão complementar que é comum observar, em obras literárias, a presença de mestres-personagens. De certa maneira, uma espécie de projeção, em muitos casos. Arnaldo Niskier, por exemplo, é um professor na vocação e um escritor na convicção. Um papel que Gabriela Mistral assumiu, na vida e na arte, com maestria - para usar uma licença poética.
Alguns professores são quase icônicos, na literatura. A professora no magistral conto de Lygia Fagundes Telles, em "Papoulas em feltro negro", por exemplo. Todo o seu caráter e a sua dedicação profissional nos são apresentados pela narradora, perdida nas suas memórias e questionamentos de mocinha insegura. Mas há outra professora, na literatura brasileira, que chama a atenção, principalmente pelo que foi impedida de realizar.
No denso romance "São Bernardo", Graciliano Ramos põe o personagem Paulo Honório a narrar a sua vida em perspectiva. Começou a vida como guia de cego e, à custa de desonestidade e de uma solidão absoluta, torna-se o dono da Fazenda São Bernardo. A obra trata, por vias tortas, de felicidade. Justamente pelo oposto. Paulo Honório é um homem infeliz. A certa altura da vida ele só queria um herdeiro, e acaba escolhendo, para exercer o papel de mãe, a loura professora Madalena. O fazendeiro sombrio imagina poder subjugar Madalena, mas a moça tem os apanágios da profissão: é solidária, humanitária, e caridosa. Ela não concorda com a exploração a que o marido submete os empregados, humilhando-os pela força e pela opressão financeira. Madalena nunca se rendeu à dominação de Paulo Honório, a tal ponto que prefere a morte a colaborar com a posição desumana do marido. Este, no fim da vida, ao lembrar a perda da mulher que amava, mas que não respeitava, diria: "A culpa foi minha, ou antes, a culpa foi desta vida agreste, que me deu uma alma agreste." E isto era o que Madalena, a professora tinha de sobra: alma.
Madalena viveu como professora. E, a despeito de ter sido uma personagem criada em 1934, traz os fundamentos da pedagogia contemporânea. Ensinou pelo exemplo, estudou, buscou, contestou. Superou as vicissitudes pela transcendência simbólica da morte. E deixou legado, mesmo a pessoas que não foram formalmente aprendizes seus. Tanto que, depois de sua morte, os empregados assumem a sua posição revolucionária e vão abandonar Paulo Honório, que enfim enfrenta a decadência, ele que não aprendeu a viver. Não conheceu o prazer de aprender.
Cecília Meirelles, ela também uma professora nos escritos, sintetizou numa frase o pensamento da moderna pedagogia: "Ensinar é acordar a criatura humana dessa espécie de sonambulismo em que tantos se deixam arrastar. Mostrar-lhes a vida em profundidade. Sem pretensão filosófica ou de salvação - mas por uma contemplação poética afetuosa e participante."
E voltamos ao princípio basilar do magistério na literatura. O escritor e o professor trabalham com três premissas: afeto, solidariedade e compreensão. Há muitas formas de desenvolver conhecimento, mas o ato de educar só se dá com afeto, só se completa com amor. A educação se realiza na sala de aula, em casa, na rua, em qualquer lugar onde haja convívio, principalmente quando se consegue fazer a intertextualidade das cenas da vida com as cenas trabalhadas na literatura. Os professores do cotidiano têm desafios enormes. Têm de conhecer a matéria que terão de trabalhar com maestria e inovação. Isto porque o aluno mudou e já não aceita ser a parte passiva da relação ensino-aprendizagem. Os alunos estão mais inquietos e menos concentrados. O desafio, assim, é ser um problematizador, não um facilitador do processo de aprendizagem. Mas, além da nova didática, o professor precisa de outro conhecimento - o conjunto dos sonhos, aspirações, traumas e bloqueios do seu aluno.
O professor disputa com a família desagregada, que não educa e que muitas vezes nem tem essa preocupação. Eis que educar não é fácil; mas é um trabalho que, bem feito, dignifica.
Há premissas indispensáveis que devem ser observadas pelo professor: o aluno não é mau, embora possa ser ou estar disperso ou indisciplinado; o aluno não é uma tabula rasa; o conhecimento é prazeroso. Ele, o professor, é o líder desse processo. Seja nas páginas da literatura, nas ruas ou nas salas de aula deste gigantesco Brasil. Nossa homenagem aos mestres de ontem, de hoje e de sempre. Oxalá o Brasil volte a valorizar seus professores. A geração que virá depois agradece.

(Artigo publicado no Jornal de Letras, edição de novembro de 2007)

Guarda-fogo

A ressaca veio antes do porre
As dores do parto da própria dor
Dizem que bebo pra me consolar
Mas a verdade é que bebo para perder o consolo

Sugerem igreja, terapia, namoradas
Mas a alma segue indiferente a essas morfinas espirituais
Não há cura para os poetas
E é uma pena
Não a falta de cura dos poetas, e
Sim o fato de não ser eu, um
Poeta

Minha batalha não se perdeu antes de eu lutar, minhas dificuldades é minha própria navalha me fazendo trazer o que realmente preciso aprender para o meu caminho;
Meu coração necessita das batalhas para continuar absorvendo aprendizado e fortalecendo as paredes do coração;
Portanto minha alta estima não é fácil de abaixar tenho coragem e determinação para saber de que sou um vencedor;

Meus homens

Estou cansada das reverências
Tenho como liberdade
A antissocial
A minha própria forma de pronunciar.
Não quero nada que seja comedido.
Quero a relevância do meu próprio ato.
Quero os meus homens
E desejo amá-los a todos.
E nada que seja singular e exclusivista.
Nada de domínio público
Que exaurem os meus recursos mentais.
Não os quero fisicamente
Desejo-os de pés assentes
Mas sem muita intelectualidade.
Imagino-os com as suas esposas e amantes
Suas ternurinhas errantes e eu,
Os quero pelas suas melhores partes,
Aos meus pés pela minha genialidade
Na libertinagem de pensamentos,
Para que tenham sonhos
De um dia possuir, a mim,
A mulher intensidade.
E que ambicionem a minha extravagância,
Para que não morram as minhas nostalgias
E alimente as suas agonias
Daquilo que lhes é imparcial.
Que minha autenticidade
Sempre os deixem na busca
Da minha real personalidade.

“- Que bagunça!” Disse isso então olhando sua própria existência, a realidade a sua volta, nada lhe parecia estar em seu devido lugar. A desordem lhe aparentava tanta que não sabia sequer por onde começar, ou se deveria começar. Fazer faxina no SER não é tarefa fácil, as próprias dores e problemas machucam e perturbam muito mais.

Deparou-se com um amontoado de casos inacabados, mal resolvidos, e com finais forçados. Pequenas coisas deixadas para trás, como pecados a gerar peso na consciência, acumulados culminaram ao parar da carruagem. O que fazer então? Ao se deparar com tal ponto da história. Como resolver de uma vez só todas as pequenas coisas que não se resolveu em momentos distintos do passado?

Algumas coisas existem para dar errado, graças a elas você chegou até aqui, até determinados questionamentos. Aquilo que te serviu de experiência ao longo de tua vida nenhuma outra utilidade terá, aquilo que te serviu de lembrança, foi única e exclusivamente para te mostrar que já vivenciou coisas boas e que pode vivenciar mais, tudo o que está somente do ontem para trás deve ser arquivado, o que ainda pode ser o amanhã é que merece ser seguido, descomplicado ou resolvido.

Canção Do exílio

Minha terra não ha vida
Cada um na sua própria solidão
Todos vivendo em beira
Beirando a escuridão

Os passáros que vivem
Não Cantam mais não
pois vivem desolados
Com sua triste ilusão

Vivo sem rumo nessa estrada
Mais não posso viver em vão
Vivo aqui observando
Elaborando minha canção

Elaboro uma canção bela
Mesmo na solidão,pois eu tenho a confiança
De um dia viver nessa estrada
E ter um pingo de Esperança
Sou Triste Quando Adulto
Mais era feliz quando criança

Se você tem personalidade própria, deve entender que nem todos vão lhe seguir, nem todo mundo é capaz enxergar a diferença, vão preferir seguir o fluxo, a mesma frequência em que todos vibram, mas tenha em mente que aqueles que o seguem enxergam plenamente a sua essência, portanto, você nunca estará sozinho, mas também nunca será o centro das atenções.

Pois, como diria Oscar Wilde em uma de suas frases: "Para ser popular, é indispensável ser medíocre".