Textos Perfeitos

"Ser escritora ou poetisa é navegar por inúmeros pensamentos, porquês, reflexões, dilemas - tanto próprios quanto alheios - percorrendo ruas repletas de emoções e sentimentos. Nunca estamos vazias de conteúdo; tudo se torna motivo para escrever, pois há sensibilidade em tudo. Às vezes, há um traço de inocência; outra vezes, há fragmentos de nós mesmas que criam identificação com muitos. Até na nossa imperfeição encontramos conexão, pois é na vulnerabilidade que nos comunicamos de forma mais verdadeira com o outro - muito mais do que na ilusória sensação de perfeição, que simplesmente não existe em nós. Somente Deus é perfeito. Por isso, volto meu olhar para ELE, consciente da minha imperfeição. Melhorar a mim mesma é um caminho desafiador, pois exige encarar medos, traumas e tantas outras camadas internas. Ainda assim, sigo nessa jornada diária de crescimento. Às vezes parece simples; outras vezes, não. Quanto à escrita - seja no papel ou no notebook - ela faz parte de um processo contínuo de autodescoberta, evolução e transformação. Por meio dela, é possível transmitir mensagens profundas ou despertar insights sutis que podem inspirar e, quem sabe, servir de auxílio na vida de alguém."


- Michele Stringhini - Psicanalista Clínica


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O saber, o pensar e o sofrer
Agilson Cerqueira

O saber nos remete à reflexão.

A reflexão a razão.

A razão ao sofrimento.

O sofrimento ao desespero.

O desespero ao fim…

Sem reflexão,

Sem razão,

Sem recomeço,

Desesperado,

Débil, vago sem saber!

Confuso. Difuso.

Fuso (no tear, na matemática ou na citologia?)!

Me calo quieto,

Meu saber está inquieto.

Continuo desesperado!

Poema Morada.


Seu corpo no meu abraço
encaixa com perfeição...
Tens a alma cheia de luz,
e paz no coração.
Olhar sereno, voz suave,
pele macia que faz sonhar...
Queria te ter em meus braços,
e nunca mais deixar te levar.
Fazia dos meus braços
a tua casa, o teu lugar,
te abraçava pra sempre,
sem nunca mais soltar.


Autora: Mírian Maria Julia

“... Ultimamente ando com a memória perfeitamente complexa.
Jamais esqueço daqueles me dão carinho sempre se lembrando de mim e daqueles que se esquecem de mim ou fingem esquecer?!...Bom quem, é mesmo estas pessoas? Ai ai ai perdoa eu disse que minha memória está complexada”
Feliz Natal!!!

—By Coelhinha

“Pra você que acha que por fazer jejum, ora sem parar, se acha perfeito e ainda olha pra Deus e diz: - O Senhor "TEM" que me abençoar porque eu mereço por estar jejuando, orando e tudo mais eu digo.( ate em certo ponto merecia se não fosse um pequeno detalhe)
Seja mais humilde meu irmão, minha irmã. Deus não é obrigado a nada.
Ele nós abençoa pela misericórdia e amor, então faça por amor; não por obrigação. Se não recebeu sua benção ainda...continue orando, jejuando mais nunca orando como dívida que Deus tem com você porque Ele não tem) nós que devemos nós sentir em dívida com Ele, quando Ele deu sua vida por nós. Sendo assim com certeza ou Deus ainda vai agir ou será você que terá que agir de outra forma diferente quando vai pedir, peça com carinho; que não há pai que não faça pelo filho que pede com "Amor". .”

—By Coelhinha

A partida de Faby.


Então ela se vai, após longo período de reflexão, esta é a decisão.
Com ela lá se vão as palavras trocadas, as poesias apaixonadas, os sorrisos, os encontros marcados que nunca aconteceram.
Ela esta indo, carrega consigo mais dúvidas do que certeza.
Ela tem por hábito, gostar das coisas previsíveis, pois assim tem a falsa segurança de que não irá naufragar no sonho que projeta enquanto esta sozinha. Vejo um aceno ao longe, ela esta indo, sem saber para onde, sem saber porque, lá vai ela.
Olhos marejados, sorrisos embargados, aceno contido, mãos no bolso, punho cerrado.
E na curva ela esta sumindo, tem a frente uma nova estrada, também repleta de curvas sinuosas, de aclives e declives, e lá vai ela, na certeza da dúvida...

Pra mim?
Mistérios e segredos de sua matéria perfeita.
Ao olhar suas lembranças, as costas em suas reentrâncias provocam um alienado de prazer.

Em sua carne, sem muito alarde, o entrelaçar da magia com a ousadia da gata de meiguice angorá.

Remete a uma fusão de sentidos, onde o corpo tem cor, as costas tem cheiro e som traz a nota da libido.

Querer encostar, recostar, queres costas no mar.

Nadando solta,
olhando para o infinito e dando as costas para o mundo.
Assim você plaina sobre o azul profundo, ganhando vida sem preocupação.

Suas costas estão desnudas..
fique assim, nessa mágica curva poética.
Sem mover sequer um dedo, é o seu segredo que provoca nessas linhas infinita imaginação.

"Deus é onisciente, onipresente, perfeito e completo. Portanto, fica claro que Deus não é surdo, cego nem desprovido de inteligencia. Por isso, acredito que MINHAS TIAS, quase sempre quando falam (e ficam repetindo) sobre Deus (para o público) elas estão querendo mesmo é se exibir! Aposto uns bolinhos de chuva!"
Texto Meu 0909, Criado em 2018




USE, MAS DÊ BOM EXEMPLO.
CITE A FONTE E O AUTOR:
thudocomh.blogspot.com

Nós imperfeitos, encontro perfeito


Não cheguei inteiro, confesso,
trouxe rachaduras antigas no peito,
silêncios que aprenderam a gritar sozinhos e um coração que já apanhou tentando amar.
Você também não veio ilesa, mas quando nossos cacos se tocaram,
não cortaram — se reconheceram.


Foi no tropeço que o destino sorriu,
porque não foi perfeição que nos uniu, foi a coragem de permanecer mesmo frágeis.
Entre erros, aprendemos o ritmo do outro, e no desalinho dos dias descobrimos que o encaixe mora
justamente onde falta um pedaço.


Te amar não apagou meus abismos,
mas me ensinou a atravessá-los com luz.
Te amar não curou tudo,
mas deu sentido às dores que ficaram.
Porque quando você fica,
até o caos aprende a descansar
e o medo perde a voz.


Talvez amar seja isso:
não gostar apenas do que é bonito,
mas escolher o que é real, todos os dias, mesmo quando dói.
Dizem que nem tudo que gosta é amor, não acha?

Água Rasa


Caminho onde o fundo ainda aparece, mas o reflexo mente profundidade.
Teus olhos me chamam sem prometer afogo, eeu entro mesmo sabendo nadar pouco.


O sol toca a pele da água
e tudo parece seguro demais.
Mas há correntes mansas que puxam devagar o que não faz barulho.


Teu nome boia perto da margem,
não sei se âncora ou convite.
Fico com os pés no chão
e o coração já fora do lugar.


Água rasa não grita perigo,
só ensina tarde demais.
E eu, molhado de quase,
aprendo teu silêncio pelo frio.

O Universo no Teu Olhar


Te vi assim, entre luzes suaves
e reflexos dourados,
como se o mundo tivesse
Parado só pra te admirar.
Teu sorriso
— mesmo guardado no mistério
dos óculos
— revela um charme que não
pede licença… só acontece.


Há uma elegância no teu jeito, simples, quase sem esforço,
como quem não tenta ser inesquecível… mas é.
E nesse instante roubado no espelho, você parece carregar
um universo inteiro no olhar.


Se eu pudesse traduzir
o que sinto ao te ver,
seria em versos que nunca se encerram, porque existe beleza
em cada detalhe teu
— e em mim, um desejo sereno
de ficar…
só pra continuar te admirando.

Entorpecidos


Cores espalhadas sem o reflexo do sol,


Uma multidão usando máscaras caminha em círculos,


Pecados sem culpa vadiam sorridentes,


Nos movimentos desconectados um duro golpe,




Na mudança violenta, um abismo de questionamentos,


O vento sopra o incerto, brutal é a melancolia,


Embriagados de uma realidade insana muitos bebem e se divertem,


Sólidos são os sonhos das crianças, sábios são os cheios de esperanças que resistem mesmo enxergando a fenda aberta.

Carta IV — A Solidão: Reflexão sobre a solidão e o tempo


Mais oito anos haviam se passado, e as rugas no meu rosto tornavam-se evidentes; os meus ossos perdiam cada vez mais a força; o tempo revelava-me o cansaço. A solidão sufocava-me como espinhos na garganta; os meus lábios secaram como um rio sem água; a sede matava-me aos poucos.


Já não havia urina no meu organismo. Tentei beber as minhas próprias lágrimas, mas também secaram. Os ratos já não me alimentavam; agora alimentavam-se da minha carne. Meus cabelos caíam sozinhos como folhas de uma árvore, e a minha pele amolecia como mingau. Os meus olhos enchiam-se de fadiga; sofria de insónia. O corpo produziu bactérias que me corroíam por dentro.
Quis suicidar-me, mas não encontrava forças para fazê-lo. Já não restou dedo algum nas minhas mãos: devorei-os todos para terminar de vos escrever esta carta.


O fundo das paredes oferecia um profundo silêncio. Ainda assim, era meu desejo voltar a ouvir, só mais uma vez, o grito alegre das crianças na aldeia de Kandembe; o canto dos pássaros na floresta de Mayombe; o canto do galo nas madrugadas; o sorriso das senhoras quitandeiras no mercado de Kalukembe.


Infelizmente não pude concretizar esse desejo. As correntes no meu pescoço e as grades que me prendem não me permitem realizá-lo. Aliás, já não me resta muito tempo. A solidão tornou-se um vício que se alimentava da minha penúria e dos traumas da minha lembrança. Quanto mais próximo dela eu me encontrava, mais perto me sentia da morte.


Talvez…


Será que devo arrepender-me das minhas escolhas?
Será que fui ingénuo ao preservar os meus ideais?
Será este o preço a pagar por ser diferente deles?


De que vale estar livre do calabouço, se lá fora continuarei a ser escravo?
De que adianta recuperar a voz, se lá fora me haverão de retirá-la?
De que vale livrar-me destas correntes, se lá fora existirão outras algemas à minha espera?


Aqui, ao menos, ainda posso falar, pensar alto e questionar.

E lá fora?


Não me haverão de censurar por pensar?
Não me haverão de açoitar por falar?
Não me irão condenar por contestar?
Não me irão matar por questionar?


A dúvida, o ceticismo e o remorso ganharam espaço na minha mente e no meu coração.


Tentei conversar com as paredes, mas elas não possuíam ouvidos. Procurei perguntar aos espíritos daquela masmorra, mas já haviam partido. As caveiras ao meu redor exigiam silêncio. E as únicas coisas que ainda podiam dialogar comigo eram a morte e a solidão.

Carta VI — O Último Suspiro:
Últimas reflexões e legado


Já não me restam forças para continuar a escrever. Apenas um pequeno fôlego sobrou para que eu me lembre do quanto é bom viver. Já se passaram mais de quinze anos, e até aqui não recebi nenhuma visita: nenhum parente, nenhum vizinho, nenhum amigo. Como se todos se sentissem aliviados por se livrarem de mim, como se eu fosse um fardo. Não faz mal. Hoje deixarei a carne, mas não o mundo. O meu espírito continuará vivo — não num novo corpo, nem num novo hospedeiro —, mas na memória daqueles a quem estas cartas chegarem.


Nestes, o meu testemunho continuará a viver.


"Mesmo que lhes firam o corpo, não poderão matar o espírito. Mesmo que os prendam, não poderão silenciá-los da verdade".


Despeço-me deste corpo, desta vida. E, como injustamente me condenaram por não concordar com as vossas normas e por me punirem pelos meus pensamentos, farei com que os vossos próprios umbrais vos engulam de aflição pelo vosso cinismo e pela vossa hipocrisia. Que a vossa abundância e vaidade sejam reduzidas ao pó da terra.


Suspiro de alívio, embora carregue o fardo. Eis que chegou a hora de partir. Suspiro de paz, embora ainda exista ódio em mim. Que a terra se encha de justiça e que cada homem seja consciente de si mesmo. Pois nenhum homem pode condenar outro sendo ambos falhos. Nada nos dá o direito de punir o crime alheio quando não há quem puna os nossos.


Pergunto aos lordes:


— Quem dentre vós é digno de expiar o erro de outrem enquanto não reconhece os seus próprios? Se somos todos livres o que vos dá o direito de colocarem correntes nos nossos pescoços?


Todos nascemos livres, sem correntes, e ninguém espera que, após nascer, lhe coloquem cordas no pescoço.


"Cada ser humano possui uma vida e, por possuí-la, tem o direito de vivê-la."


Quem sois vós que nos quereis tirá-la?Porventura sois vós que a concedestes?


Eis o ponto da corrupção humana: todos querem ser soberanos, todos querem governar, mandar e dominar. Mas será que algum de vós já pensou em ser servo?
Se todos governassem, quem estaria subordinado? Por isso mesmo, não abuseis de quem vos dá um pouco de consideração como chefes. Pois só existe governo porque existem aqueles que vos obedecem. E, se ninguém vos obedecesse, duvido que as leis vos conseguissem proteger.


"Vós criais as normas, mas somos nós que as tornamos realidade."


Esta é a minha última carta. Gostaria tanto de escrever-vos mais, mas o sangue no meu corpo esgotou-se, e também o meu espírito. Já não restou papel; apenas um pedaço esquecido pelos antigos prisioneiros desta masmorra. Rogo-vos que guardem estas cartas com a vossa própria vida e que não as deixem apodrecer assim como eu. Não as deem de comer aos ratos, pois elas foram escritas com a carne deles. Não as entreguem aos soberbos, pois tenderão a queimá-las quando perceberem que elas ameaçam o seu poder.


"Não há arma mais delicada do que as palavras quando são capazes de transformar a consciência de um povo."

E eles não querem isso.


Não as vendam por moedas, pois nasceram da desgraça e foram escritas na miséria. Eis o meu último testemunho, o meu último pensamento para vós, e o meu último desejo:

"Uma morte livre vale mais que mil anos de vida escrava."


"Uma sociedade que censura uma opinião diferente daquela que defende é venenosa."


Não sejais hipócritas convosco mesmos.
Não sejais indiferentes à verdade.
Não sejais mornos: decidi-vos se sois frios ou quentes.


Não vos curveis para viver uma vida miserável diante daquele que vos oprime, censura e persegue.


Novamente, se alguém vos perguntar de quem é esta carta, respondei-lhes:


é de um Condenado.

Espero que aqueles que a encontrarem me conheçam um dia, do outro lado do mundo.


Adeus!

Perfeito amor,
mas com o peito em silêncio,
como um céu bonito que esqueceu de chover, carrego teu nome em cada batida escondida, mesmo quando finjo que já deixei de te querer.


Teu toque ainda vive nos espaços vazios, nos cantos da alma onde ninguém mais entrou,
e esse coração,
que por fora parece inteiro,
por dentro só sabe amar
o que já se foi.


É estranho sentir tanto e ainda faltar tudo, como se o amor fosse chama sem calor, um abraço que existe só na memória, um “pra sempre”
que não sobreviveu à dor.


Mas ainda assim,
se me pedissem de novo,
eu te escolheria sem pensar em fugir, porque até no vazio que você deixou em mim, existe um amor que nunca aprendeu a partir.

Perfeito amor…


Não é sobre começos,
é sobre o que ficou depois deles.
Sobre nós, que não passamos —
criamos raiz no tempo e fizemos morada no sentir.


Te amar
virou rotina daquelas bonitas,
que não pesam, que não cansam.
É o tipo de certeza que não precisa ser dita, porque vive nos detalhes que a gente nem percebe mais.


Nos dias difíceis,
teu nome ainda é abrigo,
teu abraço ainda resolve o mundo.
E mesmo quando o silêncio chega,
ele vem cheio de nós dois,
nunca vazio.


Se isso não for
o tal do perfeito amor,
então eu não sei o que seria.
Porque o que temos não grita… permanece, e tudo que permanece, no fundo, é eterno.

Eu achava que tinha conquistado tudo.
Não porque tudo estava perfeito, mas porque eu ainda acreditava.
E acreditar, pra mim, sempre foi metade do caminho.


Havia planos que eu já chamava de vida,
sonhos que eu defendia como verdades, um futuro que eu protegia
como quem protege um lar.


Até que um dia
eu percebi.
Não foi de repente.
Foi um entendimento lento, cruel,
que foi se impondo:
nunca mais será a mesma coisa.


E essa frase pesa mais
quando não vem do medo, mas da lucidez.


Doeu aceitar.
Doeu soltar.
Doeu admitir que, mesmo dando tudo,
não foi o suficiente.


Eu não perdi apenas uma conquista,
perdi a versão de mim
que acordava acreditando.
Que insistia.
Que esperava sinais.


Passei a conviver com um vazio estranho:
Derrota,
Encerramento,
Frustração


E o mais difícil
não foi ver o sonho morrer, foi continuar vivendo
sem ele me guiando.


Hoje eu caminho diferente.
Com menos ilusão.
Com menos pressa.
Mas com uma verdade nova:
Algumas coisas que se quebram te quebra junto.


Algumas coisas se tornaram impossíveis e preciso parar
de perder tempo tentando salvá-las.


E talvez
isso também seja
uma forma silenciosa
de sobrevivência

Como jurista aprendi e exerci reflexões no tempo de academia, sobre o principio do Andrógino, e sua origem na obra " O banquete" de Platão, em seu personagem mítico Aristófanes, que fazia parte dos seres humanos originais no planeta que se mistura com o conceito da busca eterna da alma gêmea, pelo castigo de Zeus que os cortou ao meio resultando na busca incessante pela sua "metade perdida". A androginia sempre foi vista como uma representação original, um estado completo e um estado de ser superior anterior à divisão dos gêneros. Este principio da Androginia, literariamente sempre foi dissertado através de icônicas obras de grandes autores,
associado ao amor perfeito.

Perfeito para mim
Como uma noite de inverno
Aquecida em meus lençóis
Como chuva no rosto
Numa noite de verão
Como um beijo sedento
Que nunca recebi
Perfeito para mim...
Dançando na noite escura
Com velas incandescentes
Perfeito para mim...
Lua cheia na noite escura
Onda do mar nos pés da menina
Uma flor solitária na campina
Perfeito para mim!
Uma bela canção
Que acelera o coração
Perfeito para mim...
Pedra rara,
Incrustrada na rocha bruta
Alma solitária que não desiste da luta
Perfeito para mim
Sempre, somente,
Perfeito para mim!

O Café de uma Soma Perfeita: Sabor, Aroma e Calor

O seu aroma é tão incomparável, satisfatório e fortemente expressivo, que já é suficiente para causar alguns suspiros de contentamento — aquela sensação de ser acolhido, que é bem-vinda em qualquer momento, independentemente do clima.

O seu sabor é inconfundível, intimida o cansaço, aquece o corpo e alegra o espírito; quando bem feito, é bastante agradável, resulta num efeito muito aprazível, que desperta quase que de imediato — um bem que fica pronto na hora certa e bastante acalorado.

O seu calor esquenta como um gesto de amor, que deve ser apreciado sem pressa, dando o devido valor a essa bebida de cor intensa e encorpada; porção de vitalidade; fogosidade de mulher, um tipo de poema quente expressado sem palavras ou simplesmente café.