Textos Interessantes

É incrível o quanto você pode fazer tanto mal pra nossas vidas.Tanto pra minha como pra sua, agora tudo tá escuro.
Quando nada parece mais ter saída.
Tomara que você aprendido algo com tudo isso
Toda vez que entrou e saiu da minha vida sempre traz muita dor... Espero que você pare de ferir as pessoas com com essas suas manias de querer todas que poder ter. Só pra satisfazer seu ego.

Zelia Gamel 💞

O valor da maturidade e o poder das escolhas
por Diane Leite

É curioso, não é?
A maturidade chega de mansinho.
Às vezes como um sopro,
às vezes como um vendaval.
Mas quando chega, muda tudo.

Quando eu era mais nova e ouvia alguém dizer:
“Ah, se eu tivesse essa idade com a cabeça que tenho hoje...”
eu não entendia.
Achava graça. Soava como lamento.
Mas hoje… hoje eu compreendo.

Cada fase da vida tem sua beleza.
A infância é descoberta — e também o terreno onde, sem saber, plantamos traumas.
É nela que a identidade começa a ganhar contorno.

A adolescência é turbilhão.
Queremos caber no mundo.
Queremos agradar — ou rejeitar tudo.
Alguns se rebelam, outros se retraem.
Tudo depende da infância que os moldou.

E então vem a juventude.
Ah, a juventude…
Ela é o cruzamento entre sonho e responsabilidade.
Entre o querer tudo e o precisar escolher.
É fogo e fardo.
É paixão e propósito se esbarrando dentro do peito.

É aí que a vida começa a te testar:
Você constrói sua história… ou permite que ela seja escrita por outros?

Porque, veja bem, maturidade não se mede por aniversários.
Ela é escolha, não cronologia.
Há jovens de vinte com almas ancestrais.
E há adultos de sessenta presos em espelhos de infância.

Maturidade é quando você decide ser quem é.
É quando para de apontar culpados e assume o leme.
Quando para de deixar o barco à deriva e aprende a navegar —
mesmo com medo.

Se você deixa o barco correr solto, o mundo escolhe por você.
E o mundo nem sempre escolhe com carinho.

Então, se você ainda é jovem, viva essa juventude com toda a sede.
Mas lembre-se:
Plante agora o que deseja colher depois.
Escolha com consciência.
Ande com direção.

Sim, o dinheiro importa.
Ele move estruturas.
Ele constrói caminhos.
Mas ele não pode ser bússola.
Porque dinheiro sem alma é prisão.

Escolha o que você ama.
E aprenda a fazer disso algo possível.
Porque quando amor e propósito se encontram,
a prosperidade é consequência.

E quando você faz o que nasceu pra fazer,
nada — e nem ninguém — pode te parar.

Então respira.
Pensa.
E começa.

⁠
Nem todo amor fala. Alguns se movem.

É curioso como, por tanto tempo, a gente aprende a lutar sozinha. A se defender, a sobreviver, a não esperar nada de ninguém — porque quase sempre, quando precisávamos, não tinha ninguém. A gente acaba confundindo amor com palavras bonitas, com discursos ensaiados e juras vazias. Mas com o tempo, a gente entende que amor mesmo... tem mais a ver com movimento do que com fala.

Amor é quando alguém te protege do mundo — não com grades, mas com gestos. Quando percebe sua vulnerabilidade e não se aproveita dela, mas estende a mão. Quando não tem muito a oferecer, mas oferece tudo o que tem.

É aí que mora a diferença.
Tem gente que diz “cuida” e nunca cuida.
Tem gente que não promete nada, mas aparece. Fica. Aguenta. E ama no silêncio das atitudes.

É hora de prestarmos mais atenção nas ações.
Em como as pessoas nos olham quando estamos frágeis.
Em como elas reagem quando erramos.
Em quem nos defende quando o mundo vira as costas.

Palavras qualquer um diz.
Mas o cuidado… o cuidado exige presença.
E a presença, essa sim, é a maior declaração de amor.

De fato , o amor esta banalizado e controlável.
O que quer dizer isso....? Vou explicar
É incrivel, quando vemos um amigo, conhecido, familiar, tão pouco tempo com uma pessoa ; um namorado, ou até algo desse mundo moderno : um ficante, as vezes dias, semanas , quinzenas, e quando se refere, falando que o(a) ama, nossa reação é instantânea.... Mas já???? Não é pouco tempo....???
Então vem a pergunta.. o amor tem tempo pra acontecer ? Mais precisamente um tempo específico....?
Como se fosse uma opção, se tem um chip na cabeça que selecionamos amar ou não...
Ja conheci pessoas que disseram estar amando no primeiro dia, outras na primeira semana, alguns nos primeiros meses, mas outros de fato nunca amaram com anos juntos, talvez esses até disseram " Eu Te Amo", mas por hipocrisia, por não conhecer o sentimento, ou achando que ja estava tempo suficiente pra dizer a tal frase encantada....
Eu Te Amo não tem tempo, não estabelece regras, simplesmente ignora qualquer tipo de raciocinio, as coisas perdem a razão, vc simplesmente diz pq nem pensa, sai de maneira automatica, mais parecendo um desabafo do coração, um vendaval saindo de dentro pra fora...
Eu Te Amo seria o topo da cadeia??? Mas do que dizer da frase mais falada no meio dos casais?
Eu Te Amo, é lutar pelo sentimento, cuidar, tentar amar de maneiras diferentes a mesma, pessoa, inovar a cada dia com uma nova conquista, sem que isso seja uma dificuldade para se realizar, é ser você mesmo e tudo dar certo...
Então, pensemos menos e vamos deixar esse negocio de Eu Te Amo para sair sem pensar, sem ter validade ou regra, pois a unica regra que tem no amor é amar, o resto é tudo muito complicado....

⁠Acho incrível como as pessoas mudam rápido...
Algumas delas se aproximam de você por causa do que você tem ou pode oferecer. Conseguiriam, te esquecem num de piscar de olhos.
Amizade para ser verdadeira, não se faz necessário estar colados 24h, e sim vibrar toda vez que o outro progride ou vence obstáculos, estar sempre apoiando quando o outro necessitar, sentir a falta do outro quando em algum momento venham as recordações.
Amigos verdadeiros não são muitos. Nem todos os que sorriem pra você, o são. Saiba reconhecê-los!

O inteligente burro!

Analisar as pessoas quanto ao aspecto intelectual de modo geral é simples, podemos dividi-las pessoas em três grupos principais:
Os inteligentes;
Os esforçados;
Os inteligentes esforçados.
No grupo dos inteligentes se enquadram aqueles que são providos geneticamente de uma capacidade de cognitiva acima da média para o contexto onde vivem mas não necessariamente usam essa característica. Já os esforçados são aquele que possuem uma capacidade cognitiva na média ou abaixo no contexto onde se encontram, e possuem a produtividade intelectual um pouco acima dos elementos do grupo dos inteligentes grande parte por se esforçarem bem mais. Os inteligentes esforçados são aqueles que se destacam com uma média de capacidade cognitiva acima da média e têm uma maior probabilidade de se destacar que os elementos dos dois grupos citados anteriormente.
Numa primeira interpretação os esforçados podem parecer ser injustiçados, mas não devemos nos esquecer de que o ser humano é extremamente adaptativo ao seu meio, isto é, ele se desenvolve de acordo com a necessidade e tende a ficar nesse limite. Cabe ao próprio ser humano estabelecer o seu limite, e estar constantemente se esforçando para ultrapassá-lo.
Portanto não adianta muito ser inteligente e não desenvolver e utilizar esse dom de forma eficaz, denomino esse perfil de gente mais burro do que um humano com baixa capacidade cognitiva. Aquele papo de professor que todos somos iguais, nós sabemos que não corresponde a realidade, entretanto, grande parte do controle sobre isso está nas nossas mãos.
Sei lá por que eu fiz esse texto, não sou da área do tema, estou sem sono, e está aí....

⁠OUVIDOS PARA MÚSICA NOVA
Você que gosta de arte, que é culto,
isso é muito nobre e inteligente,
você que sabe citar Drummond, Vinicius e outros reluzentes.
Saiba que existe MPB além de Caetano e Djavan, Milton
e outros, hoje tão contentes... Há bossa nossa
além de João Gilberto, poesia além de Fernando Pessoa.
Música nova não soa bem em ouvidos velhos,
Nietzsche chancelou este ideia universal.
Eu a uso com bom propósito, pois tenho feito diferente
dou valor ao clássico, acredito na sua imortalidade
mas se você não souber ouvir e admirar o novo,
vai acabar melancólico e depressivo, pois muito do que foi dito
Já não serve para o mundo atual, e sobretudo,
lembre-se, é arte que é viva e mutante,
o ser humano relutante e inconstante, neste vasto fazer arte
para que a nossa espécie humana seja livre...

⁠A beleza é a flor que colore o mundo,
É como um raio de sol em tarde nublada
Ela encanta os olhos, consola a alma
E nos brinda com momentos de felicidade.

A beleza mora na natureza,
No sorriso de uma criança inocente
E no abraço sincero de um amigo.
Ela é a essência que transcende o tempo.

A beleza é mais do que beleza em si
É a luz de paz que ilumina a vida
É a esperança que faz o coração sorrir

E é a promessa de uma vida plena e colorida.
Por isso, que encontremos cada dia
A beleza que existe em toda via.

⁠Sou verso sem rima
Que tenta se expressar
Sou música e melodia
Tentando te encantar

Sou estrada sem destino
Que percorre sem saber
Um sonho a realizar
Lutando para acontecer

Sou alma solitária
Em busca de um abrigo
Sou coração que procura
Um abraço de um amigo

Sou pequena em imensidão
Destemido em força e voz
Sou a poeira que dança no caos
Facho de luz, aquarela azul-lilás

⁠Oh amor, que mistério tão profundo!
Existe em ti um poder de encantamento,
minha existência se transforma em alento,
feito canção, te exalo em cada segundo.

Ao pensar em ti, a luz do dia é mais brilhante,
e ao anoitecer, tua imagem me acalenta,
pois tua presença em mim se faz constante,
e minha alma de felicidade se alimenta.

Com tua beleza, incendeias minha alma,
teu olhar forte, que me invade sem pudor,
e me consome qual labareda amável.

Tudo em ti é poesia, divina e glória,
e com teus beijos, me envolves sem rancor,
e me levas ao céu como uma alada história

⁠A musa que canta

Quando ela canta o mundo se encanta
Se veste de beleza o abismo do silêncio
Enquanto ela canta, sozinho eu penso,
Ela se apaixona pela música
E faz amor com ela
E os tons perfeito que saem do seu peito Suavizam o mundo tão cheio de dor.

Eu, poeta amador, não descrevo direito
O que escuto, o que ora vejo
nesta musa imortal
A canção se envaidece, e a plateia
Adormece, o céu vem ao chão
Lhe prestar homenagem.

E até Deus duvida que ela seja real
Pois quem canta assim
Dominou o segredo,
que os têm os mortais
Sabe o meio e o fim
Da celeste razão
De que somos iguais

Que homem é esse?

⁠Que homem é esse
Que canta encanta
Que tocar e retoca
Que flama e inflama

Que sabe poesia
Que inventa a fantasia
Que cede a rebeldia
E aceita a vilania

Que homem é esse
Que desce da montanha
Sem nada na cabeça
Que não aceita ordem
Nem quer que lhe obedeça

Que homem é esse
Um pai tão dedicado
Um filho rejeito
Fruto de um quase aborto

Nascido imperfeito
Num lar destroçado
Que cedo ganha o mundo
Por um estranho levado

Que homem é esse
Fruto de um amor desejado
De uma mãe generosa
De um pai respeitado

⁠Assim cantava a cotovia, eu, poeta triste,
ouvia encantado, sem saber o canto certo,
pensava, que sublime melodia,
e o espanto me levou ao som encoberto.

Aproximando-me, para ver a fonte,
vi-a então, a ave de luz divina,
que, ao voar, me deixou em um horizonte,
um deserto árido, onde o sol declina.

Seu canto era uma sinfonia de estrelas,
uma dança etérea em ondas de luz,
que encantou meu ser com notas singelas.

No deserto, onde o sol se esconde e reduz,
permaneci buscando, sob o céu profundo,
a mágica voz que trouxe beleza ao meu mundo.

Evan do Carmo

⁠A Mariposa e a Luz

A mariposa dança no abismo da noite,
cativa de um sol que não nasce.
Seus olhos são fome de lume,
seu corpo, um verso prestes a queimar.

Ela não pergunta ao fogo quem é seu dono
nem teme o abraço da lâmina ardente.
É desejo sem fronteira,
um grão de poeira sonhando ser tudo.

O tempo não pesa em suas asas,
pois tudo o que vive já nasce em ruína.
A vida é uma ânsia de brilho,
um voo cego rumo ao cerne do nada.

E, quando, por fim, toca o imponderável,
não há grito, nem sombra, nem fuga.
A luz a devora num sopro sem nome,
a sede de eternidade, em silêncio, a consome.

⁠Da minha janela, olho a lua. Está inteira, clara, e sempre me encanta, mas o que mais me espanta é o fato de que ela não tem luz própria. Como pode algo tão brilhante ser apenas um reflexo, uma ilusão de luz? Ela se mostra em sua plenitude, mas não é sua a chama que a torna visível. A luz que vemos, tão intensa e bela, vem do sol, distante e silencioso. E, mesmo assim, a lua reflete, com tamanha força, essa luz emprestada, como se fosse sua. Como pode uma ilusão ser tão real? Como algo que não emite, mas apenas reflete, pode ter tanto poder sobre os nossos olhos e pensamentos?
Isso me leva a pensar em outras coisas que, assim como a lua, existem apenas na ilusão que construímos sobre elas. A gravidade, por exemplo. Nós sentimos, nos afetamos, mas não podemos tocá-la, como se fosse uma presença invisível que nos mantém ancorados à Terra, mas, no fundo, não a vemos. E o tempo? Ele passa, nos arrasta com sua corrente invisível, e vivemos sobre a ideia de que ele é linear e certeiro, mas, na verdade, não passa de uma construção mental, uma convenção que decidimos acreditar para dar sentido à nossa existência.
A verdade, muitas vezes, é uma construção. A própria realidade, o que chamamos de “real”, não é senão um jogo de percepções e interpretações que aceitamos, até mesmo nos convencendo de que o irreal é, de fato, real. Como uma miragem no deserto, ou um sonho que, ao acordarmos, parece mais real do que o próprio mundo em que vivemos. E, ainda assim, acreditamos. Abraçamos a ilusão porque ela nos oferece sentido, segurança, uma sensação de pertencimento ao que não compreendemos completamente. E, talvez, seja isso o mais misterioso de tudo: nossa capacidade de acreditar no intangível, de fazer da ilusão uma verdade irrefutável.

⁠O Encantamento

A princípio, ele acreditou tê-la visto entre as colunas do templo. Não um templo de mármore — mas o da própria mente. Ali, onde as musas habitam como sombras antigas, ela surgiu. Seus olhos, tão serenos, pareciam conter os astros. Seu gesto mínimo, de afastar os cabelos do rosto, era um ritual solar. Ele pensou: É Ariadne. A filha dos deuses. A que guarda o fio do caos.

Ele era artista. Não dos que vendem quadros em feiras nem dos que frequentam coquetéis. Era daqueles que se perdem no traço de uma linha, ou em uma frase que nunca termina. Vivia no exílio da lucidez, no limiar entre o sagrado e o delírio.

E ela apareceu assim. Simples. Com um vestido qualquer. Mas para ele era sacerdotisa. Musa. Mistério. Sua mente parecia dançar sobre os abismos como uma acrobata dos ventos — e ele se encantou por aquela inteligência sem nome, por aquele silêncio que parecia conter todas as palavras do mundo ainda não ditas.

— Você não é daqui — ele disse, certo de que falava com uma mulher vinda de outra esfera.

Mas os dias passaram. E o que era véu foi tecido. O que era bruma, forma. A musa, aos poucos, se revelava humana. Com certezas comuns, opiniões previsíveis. Não havia abismo: apenas convicções. Ela acreditava em causas, em partidos, em fronteiras morais. Entre o sim e o não, ela nunca hesitava. Entre o bem e o mal, escolhia com pressa.

Ele, que vivia das nuances, das contradições, do absurdo, sentiu uma dor sem nome.

— Ela é binária — pensou.
E doía. Não porque ela fosse assim — mas porque ele havia amado nela o que ela nunca fora.

E então compreendeu: sua arte sempre fora isso — um esforço patético de ver divindade em quem só carregava o peso da humanidade.

⁠O Encantamento

A princípio, ele pensou que ela fosse Ariadne — uma ninfa perdida entre os mitos e as constelações. Pensou que sua mente fosse um milagre oculto dos deuses, uma peça rara entre os destroços do caos. Via nela o brilho do improvável, como se cada gesto carregasse um segredo antigo.

Mas com o passar dos dias, ela foi se revelando... comum.
Pessoa binária — presa na contemplação medíocre entre o sim e o não, entre o bem e o mal. Uma alma regida por manuais. Uma mulher como tantas.

E ainda assim, ele a desejava.

Não por aquilo que ela era, mas por aquilo que ele imaginava que poderia ser, se ela aceitasse se lançar com ele ao vazio. Ele queria a vertigem. Queria sair do chão com ela, voar — não sobre nuvens, mas sobre abismos. Queria perder-se e, no fundo da queda, encontrá-la.

Ele era um homem subterrâneo.
Habitava no silêncio, na contramão do tempo. Carregava na alma uma solidão antiga, quase mineral. Tinha feito do abismo seu ateliê, seu altar e sua casa. E nela enxergava a possibilidade de dança, de salvação, de ruína bela.

Queria levá-la para esse mundo, onde a arte não tem preço e os gestos não pedem permissão. Queria que ela ouvisse o som da vertigem, o canto obscuro que move os artistas quando amam.

Mas ela tinha sonhos —
Sonhos com raízes, não com asas.
Queria se casar, ter filhos, construir uma casa com varanda e cortinas. Queria um homem estável, domingos tranquilos e filhos com nomes decididos muito antes de nascerem.

— E se não houver futuro? — ele perguntou, numa madrugada em que ela falava de imóveis e certidões.
— Então a gente inventa um — ela disse, sorrindo como quem jamais compreendeu a pergunta.

Ela não o entendia.
Achava bonito o que ele dizia, como quem acha bonita a chuva ou a música triste — mas não desejava se molhar, nem chorar.

Ele queria que ela rasgasse o destino e ardessse com ele num fogo sem nome. Mas ela dizia:
— Você precisa crescer.
E ele sentia que era exatamente o oposto: precisava desaprender.

No fim, ela partiu.
E ele ficou — com a ausência dela, com a vertigem não vivida, e com a verdade que o tempo traz como um veneno lento:
não era ela quem havia sido pequena —
era ele quem havia sonhado grande demais.

⁠A vida tem uma forma incrível de nos surpreender a cada momento. Cada detalhe, por mais insignificante que possa parecer, traz consigo um milagre divino, esperando para ser descoberto por aqueles que têm sensibilidade suficiente para enxergá-lo.

Muitas vezes, nos encontramos em situações que não fazem sentido imediato. Podemos tropeçar, cair, e até mesmo nos sentir perdidos. Mas à medida que seguimos adiante, nos adaptando aos obstáculos que surgem no nosso caminho, começamos a perceber que cada desafio tem um propósito, uma missão que nos foi designada por Deus.

É preciso acreditar na existência desses milagres cotidianos para poder apreciá-los plenamente. Ser sensível o suficiente para identificá-los é a verdadeira mágica dessa trajetória chamada vida. É entender que cada pessoa que encontramos, cada sorriso que recebemos, cada obstáculo que superamos, são presentes divinos nos mostrando que há algo maior, uma força que guia nosso caminho.

É através dessa sensibilidade que nos conectamos com a beleza do mundo. É através dela que conseguimos enxergar a grandiosidade nas coisas simples. Um pôr do sol, uma flor desabrochando, ou até mesmo um abraço apertado. Cada detalhe tem o poder de nos emocionar, nos fazer refletir e nos lembrar que estamos vivendo um milagre diário.

Às vezes, podemos nos perder nessa correria da vida, nas preocupações e ansiedades do dia a dia. Mas nunca devemos nos esquecer de parar e observar. De olhar ao nosso redor e perceber a magia que nos rodeia. Pois é nesses momentos de contemplação que encontramos a verdadeira essência da vida.

Portanto, que possamos ter a sensibilidade para reconhecer os milagres que Deus nos presenteia diariamente. Que possamos valorizar os detalhes que a vida nos proporciona, sabendo que cada um deles é uma dádiva divina. E que, ao termino da nossa existência, possamos olhar para trás e perceber que cada milagre vivenciado trouxe sentido e transformação para o nosso caminhar.

- Edna Andrade

⁠Despertar

Um dia, deixei hibernando o amor que me servia
De guia, encantamentos e prazeres.
Hoje, desperta pelas águas mansas do futuro,
Compadeço-me por ter dormido tanto
Sem abrir meus olhos à verdade!

Entorpecida pelo dia a dia que me sugava e consumia,
Inativa, busquei viver por meio
De mil afazeres e enganos violentos.
Hoje, desperta pelas águas mansas do futuro,
Agradeço a oportunidade do reencontro e do resgate!

2024

Tu és pó.
Interessante a supervalorização que damos muitas vezes a nós mesmos.
Somos um amontoado de pequenas virtudes, vaidades, orgulhos e pequenos mimos, que acumulamos em fase temporal.
O que são cem anos (elevando a idade humana) em eras que já se findaram e, em eras que virão.
Nosso tempo ante a criação chega a ser tão mínimo, que ouso a dizer que nem pode ser contabilizado.
No entanto, o homem farta de si. Herói de suas criações, algumas inegavelmente úteis, mas, esquecido o criador. Alguém sabe quem construiu o fogão? A geladeira? Ou, até mesmo o primeiro carro? E se sabe, qual a importância disso agora? Você usa o intelecto e a criação de alguém, que teve sua obra melhorada nas mãos de outros desconhecidos.
Tu és pó, tu és significante dentro do período de sua existência, mais para si mesmo, do que para as outras pessoas.
Por isso, e por ser tão insignificante, você deve, procurar ser pelo menos feliz em si mesmo. Fazer valer sua mísera, mesquinha e ridícula existência.
Ser feliz neste plano. Esse é o caminho. Se a alma, imortal for, não temos neste plano tal acertiva, até isso, especulamos.
Deixemos as teorias complicadas, a água do mar é salgada em qualquer praia, pare de complicar e criar obstáculos, pare de querer ter posse das coisas e das pessoas..
Nascemos e morremos e o que sobrará talvez, hoje com a modernização, uma mídia digital que com o tempo irá para a lixeira do esquecimento.
Aliás, você conhece a vida de seu tataravô?
Tu és pó.
Pense nisso.
Paz e luz.
Viva bem.