Textos de Feliz Ano Novo para celebrar com esperança e otimismo

"Logos e Sombras: O Eco como Assinatura do Ser"


Obraarte é ressonâncima que reverbera discurssentidos. No livro, o eco é logoscritura: reflexão. Na música, o eco é logosom: vivisentido. O som transcende; imprime o criador na eternidade."
"Em cada som lançado, repousa uma assinatura invisível: o corpo que falou, o rosto que moveu o ar, a anatomia que moldou a vibração. Na ressonância, a possibilidade: reconstruir, pelo eco, a imagem do criador."

A VOZ — PURIFICAÇÃO




Você pode ter todos os sonhos do mundo.
Pode ter fé, talento, visão, propósito…
Mas nada acontece —
até que você aja.


A diferença entre quem vence e quem desiste
não é sorte.
É movimento.
É o passo dado quando ninguém mais acredita.
É o “eu vou tentar mais uma vez”
dito com os olhos cheios de lágrimas.


Deus abençoa o movimento.
A fé parada enferruja,
mas a fé em ação abre mares.


Não espere estar pronto.
Não espere o medo sumir.
Não espere a dor passar.
Porque quem espera demais, vê a vida passar também.


Levanta.
Faz o que precisa ser feito.
Mesmo cansado. Mesmo sozinho. Mesmo sem aplausos.


A ação cura a dúvida.
O movimento cala o medo.
E o primeiro passo…
sempre vale mais do que mil intenções.
Então vai.
Faz o teu hoje valer.
Porque o tempo não volta,
mas o que você constrói com coragem…
fica pra sempre.




✍️ Purificação

A gestão para o sucesso começa no espelho.
Não é sobre planilhas, metas ou números —
é sobre você.


Nada prospera onde o “eu” está adormecido.
Tudo começa quando você se reconcilia com sua própria essência,
quando olha pra dentro e diz:
“eu mereço estar bem, eu mereço vencer.”


O sucesso não é sorte, é reflexo.
E o reflexo mais poderoso que existe
é aquele que nasce do amor próprio consciente —
não o amor de ego, mas o amor de quem se respeita,
se disciplina e se escolhe todos os dias.
A gestão da vida é isso:
governar o caos interno com sabedoria,
transformar dor em direção,
e colocar propósito em cada passo.


Porque quando o “eu” desperta,
tudo ao redor se alinha.


— Purificação

A gestão para o sucesso começa no espelho.
Nada muda fora quando o dentro está em silêncio.
O “eu” é a base, o comando, a alma da direção.
Tudo começa quando você se escolhe — sem culpa, sem medo.
Amor próprio não é vaidade, é estrutura.
É o fogo que reacende quando o mundo tenta apagar.
Quem domina o caos interno, constrói qualquer império.
Porque quando o “eu” desperta, o universo se alinha.


— Purificação

A gestão para o sucesso começa aqui, ó — dentro.
Antes de qualquer plano, vem o eu.
Porque ninguém constrói impérios com o coração vazio.
Tudo começa quando você se apaixona por si mesmo —
não por vaidade, mas por consciência.
Quando você entende que amor próprio não é ego… é base.
É raiz.
É o combustível da mente livre e da alma em paz.
–Purificação

A gestão para o sucesso começa com o EU.
Nada floresce do lado de fora quando o lado de dentro está em ruínas.
Tudo muda quando você se apaixona por quem é —
quando aprende a cuidar, respeitar e acreditar em si.
O sucesso é reflexo do amor próprio que você decide cultivar.


–Purificação

"Em qualquer família, seja com filhos ou parceiros, heterossexuais ou homoafetivos, o diálogo constante, aliado à escuta ativa e à atenção plena, é a prática que transforma simples convivência em verdadeira compreensão; é o compromisso ético de reconhecer o outro em sua singularidade, cultivar empatia e fortalecer laços que não apenas sustentam a rotina, mas edificam a harmonia, a confiança e o respeito mútuo que tornam a vida em comum realmente significativa."
⁠

Entre a confiança, a esperança e a falibilidade


Com o passar do tempo, torna-se inevitável perceber o quanto as relações humanas são frágeis. As notícias e os comportamentos do cotidiano nos colocam em xeque quanto à possibilidade de confiar verdadeiramente nas pessoas — especialmente naquelas que acabamos de conhecer. Mas essa constatação não é pessimismo; é apenas o realismo de quem enxerga o mundo sem ilusões, mas ainda procura significado dentro dele.


A confiança, apesar de difícil, continua sendo um gesto de coragem. Confiar não é negar o risco, mas aceitá-lo conscientemente. Poucos serão realmente dignos dessa entrega, e alguns inevitavelmente quebrarão aquilo que construímos com sinceridade. Ainda assim, viver com o coração totalmente fechado é uma forma de morrer antes do tempo. A sabedoria está em não desistir das pessoas, apenas em aprender como, quando e em quem confiar.


Conforme as conquistas pessoais se acumulam, surge outro tipo de solidão — a de perceber que é quase impossível compartilhar certas vitórias com quem não viveu o sacrifício que as tornou possíveis. Há algo de silencioso no esforço que só é compreendido por quem o sentiu na pele. E quando dividimos nossas vitórias com quem apenas vê o resultado, sentimos o vazio de falar a um desconhecido. Esse distanciamento não é ingratidão; é apenas o preço natural do crescimento.


Diante disso, a esperança parece vacilar. Como mantê-la, quando tudo o que se observa na realidade parece contradizê-la? A resposta talvez esteja em mudar a forma como a entendemos. Esperança não é esperar que tudo dê certo — é decidir continuar mesmo quando nada garante que dará. É um ato de resistência silenciosa, a recusa de deixar que o caos apague o sentido.


Mas talvez o ponto mais importante seja reconhecer que nenhum de nós é feito de certezas imutáveis. Gostamos de acreditar que temos princípios inabaláveis, mas, na prática, o ser humano é falível. Nossos valores são testados pelas circunstâncias, e às vezes cedem — não por fraqueza, mas porque somos feitos de carne, medo e amor. O que nos torna íntegros não é nunca falhar, e sim perceber quando nos desviamos e voltar a nós mesmos.


Com o tempo, compreende-se que a força moral não está em ser incorruptível, mas em manter-se vigilante. Saber que podemos errar até no que mais consideramos importante nos mantém humildes. Impede que nos vejamos como especiais ou superiores. Essa consciência da própria falibilidade é o que sustenta a verdadeira integridade: a de quem não se esconde atrás de princípios, mas os vive com lucidez, mesmo sabendo que pode falhar.


Em última instância, amadurecer é isso: aceitar que a confiança será, às vezes, quebrada; que a esperança vacilará; que nossos valores, por mais profundos, serão testados. E ainda assim escolher continuar — não por ingenuidade, mas por coragem.
Porque, no fim, a grandeza humana não está em ser inabalável, e sim em reerguer-se consciente da própria fragilidade.

Quanto maior é a escalada, mais alto o voo da alma, menos nos prendem as correntes,
mais se expande a calma.
No topo, o ego silencia,
os opostos perdem razão,
pois na força da ressonância
só vibra o coração.
Não é pessoal, é alinhamento,
é o espírito em comunhão.
Toda honra e toda glória,
a Ti, Jesus, eterna direção.

Naquele dia eu entendi.
Meu nome tinha sido pauta no último encontro, bastou eu sair.
É revelador, eles falam de julgamento, mas nunca admitem que julgam.
Ingênuos ou hipócritas? Talvez um pouco dos dois.
Saiba a hora de levantar-se e deixe que falem. O que isso revela é a fome que muitos têm de apontar o que não conseguem ser. Dessa vez, não os sirva à mesa. Preserve-se.
Retire seu prato, mas continue servindo autenticidade em toda mesa em que sentar.

Medusa


Vejo você chegar, cobrindo sua sina
Aquele ar de pacato mistério nunca me engana
Ouço suas palavras ecoando como o vento
Enchi meu pulmão, me enrolei na trama


Mirei diretamente no seu olhar
Em um instante fui petrificado
Não foi preciso nem os cabelos à me distrair
Escolhi ser amaldiçoado


O amor vem para mim como um veneno
Romeu e Julieta tiveram melhor sorte
Viveriam juntos ou morreriam juntos
Foi recíproco até na morte


O aconchego da medusa é avassalador
Sinto em plenitude, verdade acolho
Em contrapartida sou autodestrutivo
Não permaneço no colo, os olhos escolho


Meus olhos de pedra sangram
Flanela mergulhada em fantasmas
Meu sossego inquieto, desatino
Mesmo que for bom, transformo em nada


Só percebi quando abri a porta
Olhos de epifania em casa empoeirada
Como batuque de escola de samba
Não se esconde o que é visto de muitas calçadas


Acostumado a não variar a entonação
Altos e baixos vão se misturando
Nem mal, nem bom, proteção na monotonia
Perdendo de viver, mas caminhando


Vivi mil anos em uma semana
Consegui, por fim, contemplar as serpentes
Surpresa é que não me assustou o que eu vi
Infortúnio o reflexo da minha mente


De pedra sobre pedra, sobre pedra, sobre pedra…
Com olhos azuis avermelhados
Estátua não recebe impacto forte
Por um descuido, despedaçado.

SEJA UM REBELDE LÚCIDO


Estamos a viver numa era de escravatura política organizacional , um sistema onde poucos decidem por muitos, como bem alertou Noam Chomsky.


A democracia tem sido reduzida a um teatro, onde o povo assiste de longe às decisões que afectam o seu destino, sem poder real de intervenção. Em vez de servir o cidadão, as estruturas políticas servem-se a si mesmas, alimentando a obediência e sufocando o pensamento crítico.


Enquanto a voz do povo continuar silenciada por conveniências partidárias e interesses pessoais, não haverá verdadeira liberdade. É tempo de romper as correntes da submissão e devolver ao cidadão o poder que lhe pertence por direito.


➡️ Pensar diferente é o primeiro passo para libertar Angola.

Ontem sonhei com o oceano,
Um oceano que já naveguei.
Foi lá que me tornei humano,
Um humano que em mim criei.


Solo fértil estou a trilhar,
A trilhar para um rumo final.
Rumo esse que irá me guiar,
A guiar para algo essencial.


Sonhos passados foram levados,
Levados para o meu habitual.
Tive sonhos que foram negados,
Negados pelo mundo real.

⁠CONCEPÇÃO FILOSÓFICA DO HOMEM E QUALIDADE DA SAÚDE MENTAL

‎A Qualidade da Saúde Mental de um Homem depende sobretudo da Concepção Filosófica que o Homem tem sobre si mesmo!

‎Os Homens que se veem como sendo o Corpo tendem a viver à ritmo das modificações do Corpo e do Ambiente Social sofrendo com estresse, ansiedade, depressão e consumo de várias drogas!


‎


‎Os Homens que se veem como sendo o Sujeito Gestor do seu Corpo tendem a viver desapegados das modificações do seu Corpo e do Ambiente Social adoptando estratégias de gestão do Corpo que previnem estresse, ansiedade, depressão e consumo de várias drogas!

‎Para isso, a Educação Mental é a base, e a Literacia em Saúde Mental deve incluir o conteúdo das diferentes concepções filosóficas do Homem e sua relação com a saúde mental!

Desastre eminente
paixão proibida


E teve o que quis
Desejou e realizou
Mas o medo era maior que a satisfação
sucumbi e aceitou qualquer migalha
Era o que tinha e foi tudo que teve
Se decidiu em segundos
Não esperava nada além
E foi tudo de uma vez
E foi de mais, não houve trégua
Não ousou intervalos
Não pensou muito no perigo
Só sentiu, sentiu sentir
Sem trégua para decidir
Sem ar para respirar
Sem segunda chance
Tudo de uma vez
E um pouco de tudo
Sem permissão
Tomou o que quis
e não aguentou
Não teve força para desistir
Misericórdia dessa alma
Que lutou contra e a favor
Que desejou não desejar
mas desejou sonhar
pelo desejo clandestino
E quis não querer, mas quis de todo coração ter
E depois se arrependeu
No mesmo instante que acabou
Desejava não mais ter
Mas já tinha amostra para sempre
Era inevitável sentir
Como sentimento explodido
Foi libertado e estava liberado
Para morrer por dentro
Para nunca ser exposto
Foi tudo que tinha e foi à toa
Não valeu de nada e nunca valerá
Deve voltar para o casulo
Mas o fluído foi liberado
A lagarta virou borboleta
Não volta a ser o que era
Foi corrompida para sempre
Um sentimento além do tempo
Que não era sentimento, era falha
Era o próprio casulo
Que agora não mais imaculado
É corrompido e atingido
Como uma flecha que passa pela carne
Passageiro do tempo, desembarcou
Sentiu de mais a flor da pele
Queria mais, e era tudo que queria
Não teve escolha
Uma vida encubada e liberada em segundos
O pavor da perda foi maior que a frustração conhecida
Se tornou só memórias avassaladoras
De uma sentimento sem meio só fim
Onde por anos não conseguiu se livrar
E ficou adormecido como vulcão
E no momento da erupção se apagou
Não sobrou nada
Totalmente dês corrompido
Como se não houvesse depois
Como se não houvesse futuro
O sentimento passou como água sobre a ponte
A tempestade foi acalmada
E só deixou rastro de dor crescente
Dor da perda absoluta
Dor da causa injusta
Dor do amor se transformando em poema
Completamente e absolutamente desejado
Previsto e decidido para sempre
Agora só sente vazio
que para sempre existirá
Mas que fazia parte do processo
Era aceitável até esse ponto
Mas corrompeu até os ossos
Não restou um minuto do antes
E foi agudo
Genuíno
Insaciável
Estava feito
Consumado
Resolvido
Desmaculado
Des rescentido
Des desejado
Foi tudo por ego
Foi tudo em vão
E a alma chorou
E a água não lavou
E o joelho se dobrou
E a carne descansou
E o sentimento adormeceu
Mesmo querendo acordar
Não sobreviveu ao desejo de mais
Que nunca teria e sabia
Amostra única e intensa
De um futuro inexistente
De um pecado carnal
Cometendo a falha da criação
Do esboço da perfeição à negação da mesma
Em segundos se tornou tormenta
Imperfeição da sociedade
Punição do conhecimento
Não cabia mais nada além do que sentiu
E deixou de sentir até se esquecer
Depois desapaixonou
Assim como começou terminou
E não queria assim
Queria completo e completamente
Mas por culpa da prisão
Se acorrentou no próprio ego em vão


No dia seguinte questionou
Pra que tanto e porque menos
E se só tinha aquele momento
Porque não aproveitou totalmente
Precisou passar para perceber
Que o segundos voaram
Como águia faminta
E o desejo se acalmou
Mas deixou saudade do primeiro contato
Do primeiro toque genuíno
Do primeiro rastro de arrepio
E a tempestade de tremedeira
Da adrenalina produzida na veia
Veio a tona
E foi de mais
Não suportou
Se culpou
Se arrependeu
Se tocou da realidade
Da intimidade
Da vontade
Do adeus inevitável
Do pra sempre do medo
Do fim descomplicado
Do começo antepassado pelo agora
Do tempo administrado
Da penumbra do sonho ao lembrar
Do pesadelo do sentimento ressentido
E no mesmo segundo que acabou
Queria relembrar
Como ler seu livro favorito pela primeira vez
Mas só descobrir que é o favorito quando ler
Queria esquecer para sentir de novo o novo
E não mais ter
E não mais conseguir coragem
E querer esquecer a verdade trágica do querer
Do medo entre o coração e a realidade


E ela sentiu novamente a todo tempo
Em seus devaneiros
Desde o primeiro toque até o final
Se lembra do gosto, do gole a seco
Do paladar de adrenalina quente
Da saliva sugada
Do paladar desconhecido e agradável
Do exagero de sabor humano
Do rastro de catástrofe deixado
Só em fechar o olho sente
E não quer abrir
Quer lembrar e esquecer a todo tempo
Só pede a Deus uma cura
Antes de morrer com o medo
Que a vida vala a pena depois
Que não seja desperdiçada nem trocada
Como poema rabiscado
Querendo ser reescrito após amassado
O desejo foi libertado e volta a sufocar
Bem pior que antes
Agora era questão de tempo
Para a memória invadir de tocaia
De cada palavra e suor voltarem ao lugar
Como se adiantasse
Na entropia humana
O sentimento misturou com medo
A desordem do caos foi absorvida
E veio a tona
Desejada
Polida
Catastroficamente planejada
E ao mesmo tempo a calmaria
Da perfeição humana em fazer sentir
E sentir muito
E não querer mais nada
Além do momento
E a pobre alma pede a Deus
Um minuto de paz após
Que seu coração rasgado
Estilhaçado
Se regenere
Como a pele queimada
Que a ferida aberta se feche
Não devia ter machucado
Porque não havia lança
Nem arma
Só a carne delirante
Carne com carne
Como paleolíticos ancestrais
Como lobos famintos
Sensíveis ao cheiro de sangue
Sensíveis a qualquer movimento da presa
Num único desejo de devorar se devorou
Se isso não for suficiente
Reza a todo momento
Que o fim eminente
Rasteje como anfíbio
Demore a chegar
Ou nunca chegue ao destino
Que cada moldura de visão
Seja deixada coberta para sempre
Assim como a neve sobre o Terra
Acalanta com a proteção
Completamente transparente
Mas com fervor de avalanche
Que ela seja feliz sem
Sem e sempre
Para dominar todo o seu ser
Só gastou uma piscada
Não foi nada mas foi tudo
E foi o bastante
Se sentiu arrebatada
Agora cabe ao coração esquecer
Tarefa mais difícil
No tortura do querer
Se desfez a ânsia do medo
E subiu a franqueza do querer
Ansia por mais e não ter
E jamais vai esquecer
Dos momentos que sentiu
Seu coração bater
Ainda mais naquela hora
Saltando pela boca
Abraçando suas veias
Como se sua vida dependesse totalmente
Do momento que viveu
E depois só restou o fim
Mas ainda que não reste nada
Que o sentimento adormeça finamente
Que no dia da morte
Tenha amostra do que viveu
E será totalmente livre
Para dizer em voz alta o que sentiu
Discrepando as palavras pelo ar
Faltando ar para viver
Não mais em sua realidade
O total se desfez
E ficou tudo bem

O Amor que nunca foi



Às vezes, eu acho que você jogou alguma macumba em mim.

Cada dia que passa só fica mais difícil.

Eu converso, finjo, conheço pessoas novas, e todas elas eu acabo comparando com você.

Venho gostando de alguém, mas tudo o que ele faz você já fez. Tudo o que pedi para fazermos juntos, eu já fiz com você.

Eu tento não dizer nada, mas a mágoa me consome todo santo dia.

Quando minha mãe me contou o que ela e o Tarcísio viram primeiro, eu senti ódio de você.
Senti tanta raiva, porque lembrei dos meus dias estudando no quarto e depois indo dar um beijo em você, sorrindo porque você entendia eu não poder te dar atenção.
Senti tristeza depois e raiva de novo, mas dessa vez da minha mãe, por ter sido uma pessoa horrível em não me contar assim que viu, com a desculpa de que eu nunca acreditaria.

Ninguém me conhece de verdade. Às vezes, acho que nem eu me conheço.

Eu me odeio todos os dias, pensando em tudo em como isso foi o melhor, em como foi bom e ruim ao mesmo tempo, ou em como eu não via mais futuro em nós.

Não sinto ciúmes ao pensar em você com outra pessoa.
Sinto mais dor em pensar que nunca mais irei sorrir como sorria com você, e que, mesmo tentando, nenhum outro consegue me fazer sentir o mesmo.

Odeio pensar nos finais de semana eles, sim, são os mais doídos para mim.
Odeio lembrar das suas danças malucas ou da sua cantoria desafinada.
Da sua papada quando se deitava ou dos olhos brilhantes quando falava do que gostava.
Odiava quando não prestava atenção no que eu dizia, mas amava te ouvir falar até do que não me importava.
Amava seus memes exagerados, o jeito como me fazia carinho e até sua mania de enrolar o cabelo com tanta frequência.
Odeio como você ainda me faz chorar até hoje.

Gostaria de poder gostar mais dessa pessoa.
Sinto raiva de mim por deixar esperanças nele. Mesmo dizendo que amo outra pessoa, que não quero nada, ele ainda insiste.

Eu tento comer na padaria sozinha, ouvir música sem pensar no que você gostaria e assistir a séries que eu sei que você amaria.

Me odeio por te amar nessa proporção devastadora e te odeio pelo que fez comigo e pelo que me tornou.

Será que um dia você amou alguém de verdade? Ou é só o vazio dentro do seu peito que você tenta preencher?

O pior é que eu não sei se essa pergunta é pra você ou pra mim.

Mas sabe... eu sempre amei o seu cheiro.
Só que, nos últimos meses, eu não consegui mais reconhecê-lo.

Nos últimos meses, tudo mudou.
Eu consigo ser melhor com minha família, consigo ter amigos de novo.
Sinto uma paz e um vazio que, às vezes, me sufocam.
Deve ser a paz que eu não tinha com você e o vazio que é estar sem você.

Às vezes, parece que você não sente nada.

Eu sou impulsiva, besta, idiota, louca e muitas outras coisas das quais acho que nunca vou me orgulhar.
Mas eu sinto muito dentro de mim e era louca por você a um ponto que nunca vou ser por mais ninguém.

Tenho dó desse alguém que gosta tanto de mim, porque eu nunca vou amá-lo.
Nunca vou namorá-lo, nunca vou ser quem um dia eu poderia ter sido se não tivesse te conhecido.
Porque ele ama tudo em mim que você nunca gostou, e eu odeio tudo nele.
Odeio as tatuagens, odeio o jeito como me olha com aquele olhar apaixonado.
Odeio o fato de ele ser gentil até quando eu não sou.
Odeio o fato de ele ser quase do meu tamanho, ou a forma como fala que não quer ter filhos.
Não gosto do estilo, do rosto muito quadrado, das mãos que suam com facilidade.

Agora eu poderia estar dormindo.
Mas me sinto tão cansada ultimamente.

Me odeio.

Poeira poética do doloroso amar



Eu achava
que entraria em sintonia com o amor.
Você seria a melodia
da minha poesia empoeirada.
Mas ela vai ficar guardada.
De.novo.



Já que você
será o ritmo
para os ouvidos dela.

E eu desconfiei...
te ver amar.
Me enganei
imaginando ver
o seu amar em mim.

Me dói.
Uma dor familiar.
Uma história velha,
com protagonista novo.

Me dói o coração:
falhar no amar
mais uma vez.

Tudo se torna música pra quem olha através da sua própria visão, além do que sua vista permite enxergar.

Não estou falando de enxergar, mas muito mais que isso... de sentir!

Tudo que é bom não é visto, é sentido.

Uma vez ouvi que a vida não é feliz, ela somente tem momentos felizes dos quais guardamos por uma vida inteira!

Sinta até que não possa sentir mais... viva!

Ser adolescente, dói.
E dói porque ainda não se aprendeu a viver num mundo que exige respostas rápidas para perguntas que o coração ainda nem formulou.


A escola… ah, a escola!
Lugar onde tudo acontece: o primeiro amor, a primeira vergonha, o primeiro medo, o primeiro sonho.
Mas também o primeiro cansaço.
A escola deveria ser um jardim, onde flores crescem em tempos diferentes.
Mas muitas vezes se parece mais com um campo de provas — onde se mede a vida com régua, sem perceber que o que realmente importa não cabe em nota nenhuma.


Os professores ensinam matemática, gramática, fórmulas e regras.
Mas quase nunca ensinam o que fazer com a tristeza.
Não porque não queiram — é porque também esqueceram.
A escola os ensinou a ensinar, mas não os ensinou a escutar.


E os alunos?
Os alunos são como passarinhos em gaiolas douradas: têm asas, mas o medo de errar é maior do que a vontade de voar.
São cobrados a todo instante — para tirar notas boas, para ter um futuro brilhante, para ser alguém na vida.
Mas ninguém pergunta se eles estão bem agora.


Há uma pressa cruel dentro das escolas.
Uma urgência de produzir resultados, como se a alma tivesse prazo de validade.
E nesse corre-corre, perde-se o essencial: o encanto, o espanto, a curiosidade — aquilo que faz o aprender ser alegria, e não sofrimento.


A escola deveria ensinar o prazer de descobrir.
Mas o que muitos adolescentes sentem é medo.
Medo de decepcionar.
Medo de não ser suficiente.
Medo de existir fora do padrão.


É por isso que tantos se calam.
Falam pouco, riem menos, choram escondidos.
A ansiedade e a depressão passeiam pelos corredores, silenciosas como sombras que ninguém quer ver.
E os adultos, tão preocupados em ensinar o conteúdo, esquecem que antes de alunos, ali existem pessoas — pequenas almas em construção.


Falta empatia.
Falta o olhar que escuta e o ouvido que acolhe.
Falta a coragem de parar a lição por um minuto e perguntar: “O que está doendo em você?”


Rubem Alves dizia que ensinar é um ato de amor, e que o amor só floresce onde há escuta.
Talvez devêssemos reaprender a ensinar — não com o giz, mas com o coração.
Porque no fundo, o que cura a dor de ser adolescente não é o sucesso, nem o diploma, mas o simples gesto de alguém que vê o invisível e diz:


“Você pode ser o que quiser. Inclusive, você mesmo.”

A arte mais linda que já li mora na inocência das crianças.
Eu, como poetisa, não vejo o mundo como todos veem. Eu leio o mundo poeticamente.


Ser poeta é um ato de desordem. É um ato de coragem. Ser poeta não é apenas escrever e esperar que o leitor se encante com suas palavras. Ser poeta é ler a vida, é escutar a alma das coisas, é perceber o que os olhos distraídos não enxergam.


As crianças vivem isso sem esforço. Elas não escondem sentimentos. Elas choram, riem, pintam, cantam. Elas são intensas. Elas são presentes que a vida nos dá todos os dias. Os adultos, nós, nem sempre conseguimos ver a arte que elas fazem com as mãos, com os olhos, com o silêncio do corpo.


Elas não fingem. Elas se entregam. Elas vivem a arte como se a vida dependesse disso — e, de certa forma, depende.


Eu vejo isso. Eu sinto isso.
E posso dizer, com toda a simplicidade que a verdade permite: a arte mais bonita que já li veio de uma criança.


E, se prestarmos atenção, poderemos aprender com elas. Aprender a sentir a vida de verdade, sem máscaras, sem pressa, sem medo de ser intenso. Aprender que a beleza não está em objetos caros, nem em grandes feitos. A beleza está no que damos de nós, no que sentimos, no que ousamos deixar nascer.


As crianças nos lembram disso. Sempre lembram. E talvez, se aprendermos a escutá-las, possamos nos tornar um pouco mais humanos, um pouco mais poéticos, um pouco mais vivos.