Textos de Feliz Ano Novo para celebrar com esperança e otimismo

ALERTA A ELES...

Sem dinheiro nem status eles ainda sorriem para o proximo Com fome , a humildade pervalece em cada piscar de olhos e enxerga cada dia Como um novo dia... e eles os enfraquecem e os torturam em trabalhos dignos não aceitos como tais na sociedade. Eles não tem onde morar, ou moram onde tem como morar.Compram felicidade no bar da esquina, fecham os olhos e não acreditam em uma sociedade plena e confiavel. Os tais eles outros , vivem em jatinhos e gastam dinheiro com roupas de animais... desvastam nossas florestas e querem divulgar a preservação do meio ambiente...tem cachorros de raça , em quanto existem milhões nas ruas...jogam comida fora todos os dias em quase todas as horas...usam perfumes caros e em seu banho a agua escorre com se fosse voltar. Dizem querer ter mais... para poder ajudar mais, não enxergam as mortes por falta de um prato de comida ou por falta atendimento em hospitais publicos e em vez de acabar com tantos mortos eles desfilam todos os corpos em passarelas de samba, e eles , os inocentes abaixam a cabeça e desfilam na passarela da desigualdade!

Que vontade de fazer justiça, tornar o mundo melhor, mais igual, mais justo, mais Humano.
Onde não há exploração trabalhadora e de nações mais pobres, onde não tenha capitalistas, neoliberais, corruptos e nem alienação da mídia... Onde tenha Paz e um governo para os cidadões, é isso que quero.

A sonnet for a handsome guy

It’s hard try to explain what happened
When I saw his face for the first time…
His eyes passed something pure and sweet
And for a moment I thought “he will be mine”.

But life is not simple as we think:
The handsome guy lives so far, so far…
And the circumstances that we meet
Say that is not easy to gain this war.

Maybe he already loves someone
Maybe he wants to be alone
Maybe I’ll never know…

However, it’s clear that those eyes
Made me continue to believe that
A handsome, special, polite and serious guy is not a dream.

Tributo a um Cão.

O mais altruísta dos amigos que o homem pode ter neste
mundo egoísta, aquele que nunca o abandona e nunca mostra
ingratidão ou deslealdade, é o cão.
Senhores jurados, o cão permanece com seu dono na
prosperidade e na pobreza, na saúde e na doença. Ele
dormirá no chão frio, onde os ventos invernais sopram e a neve
se lança impetuosamente se lá seu dono estiver.

Quando somente ele estiver ao lado de seu dono, ele beijará a
mão que não tem alimento a oferecer, ele lamberá as feridas e
as dores que resultam dos encontros com a violência do
mundo. Ele guarda o sono de seu pobre dono como se fosse
um príncipe. Quando todos os amigos o abandonarem, o cão
permanecerá.
Quando a riqueza desaparece e a reputação se despedaça, ele é constante em seu amor como constante
é o sol em sua viagem através do firmamento. Se a fortuna arrasta o dono para o exílio, o desamparo e o
desabrigo, o cão fiel perde o privilégio maior de acompanhá-lo, para protegê-lo contra o perigo e para lutar
contra seus inimigos. E quando a última cena se apresenta, a morte o leva em seus braços e seu corpo é
deixado na lage fria, não importa que todos os amigos sigam o seu caminho: Lá, ao lado de sua sepultura,
se encontrará seu nobre cão, a cabeça entre as patas, os olhos tristes mas em atenta observação, fé e
confiança, mesmo à morte.

O que seria de mim.
Sem a sensação de saber, que amanhã estarei com você.
Sem o motivo pelo qual, estou esperando por ti.
Sem o sentimento que sinto, que carrego aqui dentro.
Sem a felicidade que tenho, em sonhar com seus olhos.
Sem o carinho que mostro, quando estou ao seu lado.
O que seria de mim.

" He waits for her to understand
But she won't understand at all
She waits all night for him to call
But he won't call anymore
He waits to hear her say "Forgive"
But she justs drops her pearl-black eyes
And prays to hear him say "I love you"
But he tells no more lies
He waits for her to sympathize
But she won't sympathize at all
She waits all night to feel his kiss
But always waits alone
He waits to hear her say "Forget"
But she just hangs her head in pain
And prays to hear him say "No more I'll never leave again"
How did we get this far apart?
We used to be so close together
How did we get this far apart?
I thought this love would last for ever
He waits for her to understand
But she won't understand at all
She waits all night for him to call
But he won't call
He waits to hear her say "Forgive"
But she just drops her pearl black eyes
And prays to hear him say "I love you"
But he tells no more lies
How did we get this far apart?
We used to be so close together
How did we get this far apart?
I thought this love would last for ever "

Não podemos ter tudo o que queremos,

Mas temos que ter forças para alcançar nossos objetivos,

Temos que acreditar em nosso potencial e encontrar forças para lutar contra nossas tristezas nos momentos que pensamos em desistir de algo.

Mas nem sempre desistir significa sinônimo de fraqueza,mas sim de sabedoria por saber o momento de parar.

MOMENTO DE DESISTIR

Apesar de querermos ter tudo na vida, amor, dinheiro e felicidade, temos que ter a consciência de que todos nossos atos serão conseqüências e entre erros e acertos nunca podemos deixar se abalar pelos acontecimentos,

Saber o momento certo de parar é a melhor sabedoria que podemos ter para não se machucar.

FASES

Todos nós passamos por fases de carências,

Carência de amigos, da família, de um namorado, de trabalho,enfim, nós sentimos falta de algo ou alguém,

E quando estamos nessa fase, ficamos muito fragilizados e sensíveis as coisas que acontecem ao nosso redor.

Quando o dia está lindo com sol brilhando, sentimos falta de nossos amigos e familiares.

Quando o dia está chuvoso e frio, sentimos falta de alguém para ficarmos bem agarradinhos,

Quando nos sentindo inúteis, sentimos falta de um trabalho,

Sempre estamos procurando algo que nos complete,mas e nem sempre temos tudo ao mesmo tempo e quando temos, não dura por muito tempo.

Com o tempo aprendi que as coisas que sentimos falta servem para darmos valor e nunca desistir de encontrar a felicidade e de conquistar nossos sonhos, mesmo que sejam os mais loucos.

Com o tempo aprendi, que a maior felicidade se encontra nas pequenas coisas e nos pequenos gestos.

Um simples sorriso representa uma grande riqueza e um grande amor torna-se algo impagável,

Temos que sempre ir em busca de nossos objetivos e nunca desistirmos quando nos sentirmos fragilizados e carentes.

A POESIA NASCEU
Certa feita um amigo me questionou donde nascera a minha poesia ou melhor, donde nasce o meu processo criativo, pois desejava se tornar um poeta.

Realmente eu nunca havia me questionado sobre isto, tampouco, havia me perguntado se algum dia eu realmente produzi algum tipo de poesia, para mim sempre foram apenas escritos. Contudo, se ele considerava o que escrevo poesia, então, eu deveria relevar sua pergunta e lhe dar uma resposta.

Pensei em lhe dizer que o meu processo nasce de um sentimento chamado paixão, de um dom que não sabemos explicar, de uma sensibilidade que vai além da nossa compreensão, mas se eu falasse isso, seria o mesmo que dizer a ele: você terá que ter paixão e sensibilidade e isto deve ir além da sua vã compreensão.

Entretanto, se ele nunca se tornasse um poeta, eu me sentiria literalmente culpada, uma vez que ele viveria a decepção de achar que sua vida era vazia de paixão e sensibilidade, seria muito insensível da minha parte dar-lhe esta resposta.

Mas isso também não me bastou, por que se existe de fato um processo, então, eu preciso de ritos, de atos, e admitir que paixão e sensibilidade por si só são fatores necessários e suficientes para a composição da poesia, seria o mesmo que negar o processo.

Foi aí então que eu recorri as minhas lembranças e voltei a minha infância. Bem me lembro que na segunda série do primário minha mãe foi chamada na escola após a realização da minha primeira redação.

Acredite, mesmo antes de se dirigir até a escola e falar com a minha professora apanhei uma surra da minha mama, por que se minha mama havia sido chamada na escola, sinal de que boa coisa eu não tinha feito, pois bem, antes mesmo de dar-me a chance de defesa, minha mama negou-me o contraditório e me aplicou a pena ( a surra).

Chegando na escola minha professora perguntou a minha mama quem havia feito a redação que ela, a professora, havia dado como lição de casa. Minha mãe pegou o escrito, leu, assegurou a professora que não havia sido ela, a escritora, mas que iria descobrir quem havia feito a lição por mim, afinal de contas uma criança com 7 anos de idade não teria capacidade de escrever daquela forma.

Já em casa fui questionada acerca da redação pela minha mama, eu jurei que tinha sido eu que havia produzido, mas ela não acreditou em mim e me deu outra surra, por achar que eu estava mentindo.

Noutro dia, chegando à sala de aula, minha professora pediu que eu me dirigisse até a secretária, uma vez que ela tinha uma tarefa para mim. Simplesmente a bendita professora me deu um tema e pediu que eu escrevesse sobre ele, e ainda ordenou que a secretária da instituição ficasse me observando. Finda a redação e após lê-la, a maldita pediu que eu chamasse minha mama novamente no colégio.

Por óbvio que no dia seguinte disse a professora que meus pais estavam muito ocupados e que não poderiam comparecer. Claro, seria eu uma tola se avisasse meus pais de que estavam chamando-os no colégio, certamente outra surra levaria.

Daquele dia em diante parei de escrever, fui inibida prematuramente pelo medo e pela desconfiança daquelas duas mulheres.

Mais tarde na quinta série e já mais grandinha comecei a produzir meus textos, e, inclusive, vende-los para outros alunos que desejavam tirar boas notas em redação. Dali em diante ganhei todos os campeonatos literários produzidos no colégio e na cidade, seja recitando poesia ou escrevendo redações.

Já na faculdade eu me anulei completamente, trabalhando, mal conseguia estudar assuntos técnicos, quem dera escrever poesias, Sim, eu fiquei Sete anos sem sequer produzir um texto.

Contudo, eu me deparei com outro Dom, o de fotografar, sim, eu pegava qualquer máquina fotográfica e tirava fotos muito interessantes, a ponto de me perguntarem onde eu havia comprado as benditas máquinas fotográficas com as quais eu tirava as fotos.Acontece que eu nunca tive uma máquina fotográfica e continuo não tendo, eu simplesmente pegava a máquina dos outros e capturava cenas de pessoas,ambientes, animais e da natureza de uma forma diferente.

Sim, as fotos ficavam lindas. Mas tinha um detalhe que quase ninguém sabia, quase invisível para os olhos alheios, eu era cega e sou cega de um dos olhos, nasci com uma doença chamada síndrome de Leber, que provoca cegueira, doença congênita.

Contei todas estas histórias para dizer que encontrei a resposta através delas. sei donde nasce a poesia, não só a minha, mas a de todos os poetas.

Primeira constatação, é que inexoravelmente é preciso ter um dom especial e através de um processo desenvolve-lo. Imaginem você se Mozart nunca tivesse tido contato com um piano, nunca tivesse estudado música, certamente, jamais teria a chance de compor.

Primeiro ingrediente do processo: É preciso gostar de poesia e se alimentar dela. Você não se torna um poeta se gosta mais de produzir poesia do que de apreciá-la. Sim, é preciso ter desprendimento e admirar e amar a poesia produzida pelo outro, mais do que a sua própria.

Segundo fator, é preciso enxergar além, sim, é preciso capturar a cena. é necessário enxergar a beleza onde as pessoas só observam a névoa. É preciso encontrar o amor onde só existe dor. Faz-se necessário se desprender do próprio ego e observar tudo que lhe rodeia.

O que ninguém sabe é que o processo criativo surge exatamente de todas as coisas, de tudo que sentimos por estas coisas. Só somos capazes de produzir poesias, se formos capazes de encontrar ternura e delicadeza nas coisas simples produzidas pela natureza, seja a natureza humana ou de qualquer outra espécie. Só produziremos poesia se amarmos ou odiarmos alguém, algo ou alguma coisa. Sim, o processo criativo de um poeta deriva daquilo que ele é, do que sente e inexoravelmente depende do outro.

Frases ouvidas antes de morrer

- Querida, eu sei o que estou fazendo !

- Atira se for homem!

- Atravessa correndo que dá.

- Ah, não se preocupe, o que não mata, engorda.

- Sabe qual a chance de isso acontecer? Uma em um milhão.

- Essa camisa do corinthians não é minha não... eu sou palmeirense como vocês.

- Adoro essas ruas pois são super tranqüilas.

- Tem certeza que não tem perigo?

- Meu sonho sempre foi saltar de pára-quedas. E neste instante vou realizá-lo. E eu mesmo o dobrei!

- Aqui é o PT-965 decolando em seu primeiro vôo solo.

- Confie em mim.

- Aqui é o piloto. Vamos passar por uma ligeira turbulência.

- Capacete? Imagina, tá calor, beleza.

- Eu sempre mudei a temperatura do chuveiro com ele ligado. Não ia ser hoje que alguma coisa iria acontecer.

- Deixa comigo!

- Desce desse ônibus e me encara de frente, sua bicha!

- Você é grande mas não é dois!

- Vamos lá que não tem erro.

- Corta o fio vermelho.

SETEMBRO DE 83

O inverno passou.
Finalmente setembro chegou
e o mundo parou apenas para ouvir a magia
ocasionada pela melodia de 83.

Eu me lembro que naquela manhã,
setembro, a primavera chegou sorrindo,
avistou, no despertar do dia,
o amor de uma mãe que concebia
aquele que seria a sua eterna melodia.

A primavera passou,
mas a melodia ficou
e encantou todas as demais estações,
provocou em todas elas as mais latentes emoções.

Depois de setembro de 1983
os pássaros já não mais se assustavam com os raios do sol,
com as tempestades de final da tarde
ocasionadas pelo fervor do verão,
apenas seguiam a canção.

Os pássaros já mais nada viam,
apenas voavam pelos céus encantados pela melodia,
pela sinfonia,
pela magia de setembro de 83.

As cores das flores no outono se modificaram
depois daquele setembro.
Os girasois refletiam pontos de sol no horizonte.
As Orquídeas brancas
pareciam pombas presas ao solo.

As rosas vermelhas eram como corações ardentes de paixão.
O verde das folhas tinha a mesma forma das gotas de orvalho.
O canteiro de Tulipas amarelas, vermelhas e liláses
formava um arco Iris fincado à terra.

O outono passou,
o inverno chegou,
mas a sinfonia de setembro ficou e aqueceu aquela mãe
que sorrindo alimentava a melodia
que para sempre seria o seu grande esplendor.

A primavera voltou,
setembro retornou com ela,
mas desta vez algo havia mudado,
sim havia,
ocorre que a melodia havia se apaixonado pela fantasia,
razão pela qual partiu e ninguém viu.

O mundo inteiro então se espantou
e em prantos se calou,
pois ninguém,
nem mesmo o vento cantou,
infelizmente a Melodia jamais voltou.

A primavera então ordenou que setembro
voltasse a reproduzir aquela canção,
mas o que a estação não sabia
é que nem mesmo o tempo,
quem derá setembro conseguiria reproduzir a melodia,
que nasceu daquela mãe, naquela manhã, no dia 01 de setembro .

Com o tempo...
Percebemos que fizemos mal à pessoas que não mereciam... que não demonstramos nosso afeto à pessoas queridas... que tomamos decisões que afetaram nossa vida para sempre... que sofremos em vão por pessoas que não valiam à pena... que não aproveitamos os momentos da forma que deveriamos... que almejamos tesouros não tão valiosos como imaginávamos... que julgamos sem razão e condenamos sem ter provas... que buscamos riquezas que ao fim da vida não levaremos conosco... que acreditamos em falsas, porém tentadoras promessas... E que, acima de tudo, podemos tornar sonhos reais.
Contudo, percebemos o quanto fomos tolos e quantas coisas poderiamos ter feito diferente. Mas a vida à cada dia nos proporciona novas chances de nos redimir, de inovar e criar... temos duas opções: fazer tudo como fizemos antes ou buscar novos caminhos. Por isso eu digo, o senhor da vida é o tempo! O único capaz de fazer tudo caminhar da forma certa, às vezes um pouco conturbada, mas sem duvida, de uma forma inigualável. E com isso, aprender a ter esperança, pois tudo um dia se resolve da melhor maneira possivel... até mesmo para aqueles que não esperam.

(Peço desculpa pelas dimensões deste texto, mas assim será .)

Dias normais . Será ?
Uma autêntica fantasia, talvez ... Entrou a dizer « não sei nada . o outro diz que sabe que nada sabe . caramba, já sabe muito ! »
Na minha cabeça, remoeu . Lembrei-me de tudo o que ele me tinha ensinado e imagino o que terá para me ensinar . Não prestei mais atenção e pensei , pensei . Cheguei á conclusão, que nada sei .
Não fui capaz de ter uma ideia, um pensamento para falar . Não fui capaz de juntar palavras para fazer aquilo a que chamámos frases .
Porém, ao fim de largas horas, lembrei-me : ele não sabe nada, mas há quem diga que sabe tudo . ele sabe que nada sabe, mas sabe e vai descobrir , aquele que tudo sabe, não sabe nada, nada tem para descobrir . logo, ele sabe que tudo sabe, porque nada sabe .
Eu penso de noite, eu sou eu !

Todas as riquezas do mundo não valem o preço de sua amizade.
Descobri em um simples abraço todo o valor desse sentimento, não foi preciso um ano de conversa pra conquistar meu respeito e meu carinho, com sua dignidade você despertou em mim qualidades que não percebia, mais em um simples gesto você conseguiu ganhar toda a minha admiração.

Posso ser lenta, mas nunca parada.
Isso eu garanto.
Se subjugássemos a velocidade dos fatos,
se calculássemos a distância de um momento até o outro,
se medíssemos o agora até nosso último dia
acho que enlouqueceríamos.
Para que cálculos então?
Não gosto de fazer contas.
Nunca gostei.

Cadê a Bossa Nova ?

Se estou me cuidando?
É essa a sua pergunta?

Se for a resposta é sim!

Tenho me alimentado bem, juro.
Agora por exemplo estou de boca cheia

Comendo daquele pão que amassaram pra mim

E quanto mais eu mastigo maiores os pedaços ficam

Para quê essa sua mania de grandeza?

Eu queria apenas que tudo diminuísse...

Cadê a maldita bossa nova pra me tirar do chão?

Há orgulho demais
Coragem de menos


Há todos os antigos problemas
Somados com os atuais
Multiplicados pelos futuros
Que você cogita que poderão existir

Ah se fosse apenas amor...

Mas é bem mais

São duas vidas que se chocam
E se socam
Na cara
Uma da outra

Deixando feridos por todos os lados

Quase um Tango no Teto
.

Como se fossem...

Pés
Na cabeça
No coração

Dói
Fere

Você pode
Não que eu goste
Apenas te amo

Xinga
Grita
Me chama daquilo que não sou

Não importa

Não sou idiota
Hipócrita
Nunca fui falsa

Mas como besta alguém me desqualificou


Você diz que eu não te agrado mais
Pede que eu pare
Pede que eu vá dormir
Implora que eu não acorde

Você diz...

E eu ...

Realmente não te agrado mais

Não Sou Manuel
.

Chega
Já deu
Não sou Manuel Bandeira mas vou-me embora ...

Aqui despedaço
Trituro
Remouo
Firo Junto ao sol

As lembranças também fritam
Tenho pelo menos 3 queimaduras
De terceiro grau

Sempre existiu tanta aversão pelo fogo...
Não há por que isso permitir
Ficar tanto tempo nesse calor

Volto pra onde nasci
Troco de lugar
De pele
A cor do cabelo
E o endereço

Quem sabe assim eu não consigo fugir
Das lembranças daquilo que eu tanto persegui ?

Fake do Coração
.

A mente engana

Assim como prostitutas
Mágicos, palhaços
Ruas sem saída
Burgueses pseudo ideologistas
Espera em sala de dentista
Horário de verão

Já o outro ...

Casado com o amor
Amigo da paixão
Pulsa
Enlouquece em diferentes marchas
Lentas e rápidas
Não vê certos intuitos

Depois
Pra finalizar

Finge que não faz parte de mim