Textos de Capacidade

Carnaval e Amor

⁠Aquilo que um dia foi amor,
n'outro o chamou de feio
Disse com dizeres repletos de ruins prazeres,
dos quais jamais podiam ser ditos:
Você é feio, uma pessoa horrível

Quando se pensa, se diz o que imagina
O não pensar e o falar por falar é o mesmo que nada
Além daquilo que vejo, não serei tolo
Bem sei que não só há beleza no mundo,
como também não há só feiúra

Entre o principal erro e o errar por errar
Reconhecer que não és o dono da palavra razão,
é mais do que necessário, é uma obrigação
Sem sombra de moral, muito menos de dúvidas

Se o errar é humano, desumano seria o falar por falar
Mesmo sem poder dizer que te amo, jamais irá esfriar
o sentimento que um dia foi seu, meu, nosso
Jamais irá passar o entrudo que causaste em mim,
pois carnaval e amor, são eternos mesmo com fim.

A vida é como um piscar de olhos.

Este tempo que chamamos de existência, que vivenciamos a cada instante, deve ser vivido de forma a deixar em cada pessoa uma lembrança afetuosa e positiva, que o tempo jamais apague.

Pois esta breve vida é como um piscar de olhos, e devemos, em cada nuance dela, amar sem medida. O amor será a única saudade, a única boa memória que permanecerá presente em cada coração.

Assim, ao semearmos o bem e a paz, nos tornaremos inesquecíveis.

Autor: Leonardo Pimentel Menin⁠

O valor inestimável de estar perdido e ser achado pela graça de Deus.

Não podemos estimar o quão preciosa é a graça de Deus que nos alcançou quando estávamos totalmente perdidos. Sabemos que só amamos a Deus porque Ele nos amou primeiro, de uma maneira tão profunda que cobriu todos os nossos pecados. Sua imensurável graça nos redimiu das nossas transgressões e iniquidades que nos roubavam a paz e a alegria. Ela é a razão da nossa esperança de um amanhã melhor a cada novo amanhecer.⁠

⁠A renúncia, a espera, a inconveniência. Um coração disputado, entrelaçado, dividido... aqui as vezes pesa a emoção, as vezes a razão. Parece que encantadoramente nada parece de fato ter noção. É tudo modificado, calculado, codificado. Sabemos.
Sabemos também o quanto o coração acelera em um compasso desesperado, encontrando caminhos e motivos que simplesmente o façam acertar.
Acertar o futuro que parece distante, mas ali logo está gritando com a gente. As incertezas golpeiam o coração de uma forma lenta e sem pena. O medo machuca, e leva consigo um sabor amargo de dor e culpa. Tantos questionamentos, mas nenhum caminho parece viável. O que será realmente a verdade? O que será realmente a mentira? Eu não quero que isso venha ferir a gente, aquilo que temos, o que é sagrado. Queria uma folha em branco, sem manchas para um recomeço, mas isso já acabou. O tempo acabou. O que resta é enxergar com um olhar de criança, deslumbrar no coração um caminho onde o amor e a esperança renasçam. Repensar. Confrontar a si mesmo, mas se lembrar de não deixar nada pesar seus ombros, nem o seu coração. Voltar a rotina de dar passos pequeninos, saborear lentamente com doçura os dias belos e não esquecer de partilhar.

⁠há dias em que me pego funcionando por inércia.
a xícara está ali.
a tarefa está feita.
mas o gesto vem de um lugar que já não sou eu.

é como se a vontade tivesse se mudado.
e eu tivesse ficado
por cortesia.

•

não é depressão.
não é sobre tristeza.

é sobre ser uma coisa que já não reconhece a si mesma
mas que continua presente por educação.

por contrato.
por automático.
por sobrevivência burra.

•

há algo em mim que anda descolado.
um passo depois.
um olhar ao lado.
uma presença que continua comigo
mas não me habita.

parece alma ~
mas é só o que sobrou
de tanto tentar se manter inteira.

•

você me vê.
mas não está olhando pra mim.
está olhando pra essa versão
que aprendeu a sorrir
sem querer ficar.

essa que responde rápido,
usa o tom certo,
não deixa ninguém perceber
que já foi embora há dias.

•

pareço viva.
mas estou só ocupando a ausência
pra não preocupar ninguém.

é isso:
tem dias em que me torno substituta de mim.

•

não sei quando começou.
mas hoje é sexta,
e eu deveria sentir alguma coisa.
qualquer coisa.
exceto esse vazio que já se veste antes de mim,
que já me senta na cadeira,
que já me entrega inteira pra um mundo
que só sabe lidar com quem funciona.

•

ninguém nota.
porque continuo dizendo “obrigada”.
continuo abrindo a porta.
continuo assinando o nome com letra legível.

mas o que há aqui
não sou eu.

é o fantasma de alguém
que cansou de tentar se habitar.

—

Juliana Umbelino

#SextaFeira #Leitura #VidaDeEscritora

⁠era só um amor.
mas me fez esquecer
onde deixei minha dignidade.

não era fome.
mas parei de comer.
não era febre.
mas tremi quando ele disse que não sabia o que sentia.

eu, que sempre fui boa de ir embora,
fiquei.
como quem erra de propósito
só pra ver até onde aguenta.

abri mão do sono,
da lógica,
da escova de dente,
do aviso que dizia “não ultrapasse”.

troquei o arroz com feijão
por silêncios indigestos.
troquei o básico
por tudo que me fazia doer
mas que me fazia sentir.
e eu, no fundo, prefiro o que machuca
ao que não faz nada.

ninguém me avisou que
o amor que a gente aceita
diz mais sobre o nosso vazio
do que sobre o outro.

ele nunca prometeu.
mas também nunca foi embora.
e essa presença que não assume.
foi o que mais me corroeu.

me deixei amar como quem se deixa atropelar devagar:
primeiro a perna,
depois a vergonha,
por fim, a parte que ainda dizia
“isso não é amor”.

não é que eu não soubesse.
é que eu já tinha aceitado morrer bonita
na beira da estrada.

Juliana Umbelino

⁠o amor que me tirou da categoria de sobrevivente

aconteceu sem anúncio.
um gesto despretensioso
e, de repente, eu estava rindo.
rindo de verdade!
sem o dente de trás doendo,
sem a pressa de acabar logo.

e eu que já tinha ensaiado tantas fugas,
fiquei.
não por esperança.
era por vergonha de não saber
como recusar um afeto
que não me pedia nada.

ele não me fez voar.
mas, pela primeira vez,
meus joelhos não tremiam por medo.

com ele, eu parei de ser
uma mulher que espera.
e comecei a ser uma mulher que respira.
em voz alta.
com respiração feia mesmo.
daquelas que ninguém edita
pra caber num story.

ele olhava pra mim como quem diz:
“é, você tem partes ruins.
que bom.”

e eu fui abrindo gavetas que nem lembrava ter.
fui pendurando as armaduras.
fui perdendo o medo
de ser tocada
sem que isso significasse
contrato ou colapso.

tudo nele era verdade que não doía.
e, por isso, doía um pouco.
porque eu aprendi a desconfiar
de qualquer lugar onde meu nome
não viesse com grito.

com ele, o amor não era destino,
era desvio.
uma linha torta
onde eu quis morar um tempo
sem precisar arrumar as malas.

e foi ali, entre um gesto idiota
e um silêncio sincero,
que eu entendi:

não era sobre me completar.
era sobre parar de me mutilar pra caber nos amores anteriores.

ele me quis inteira,
mesmo com os ossos fora do lugar.

e isso, pra mim,
foi o suficiente
pra nunca mais aceitar o suficiente.

Juliana Umbelino

⁠não era sobre força.
era sobre a consciência de não precisar se reduzir.

ela tinha o hábito de entrar em silêncio
e sair com um mundo novo no olhar.

sabia a hora de responder,
sabia melhor ainda quando não valia.
não discutia com quem ainda usava o tom de voz
pra tentar ganhar presença.

não se distraía mais com elogios.
aprendeu que o brilho que vale
não vem do aplauso,
vem do que sobra
depois que todos se vão.

tinha o corpo marcado por pausas,
não por feridas.
seus afetos moravam na nuca,
nos pulsos,
em partes onde o coração só encosta
se for com cuidado.

ela não queria mais ser compreendida.
queria ser sentida,
e isso já era difícil o bastante.

não fazia da dureza uma armadura.
fazia da lucidez um abrigo.
sabia a hora de fechar os olhos,
sabia ainda mais a hora de partir
sem fazer barulho.

não dava mais explicação
sobre a própria leveza.
foi chamada de fria por quem confundia serenidade com indiferença.
e de intensa por quem só reconhecia presença quando era barulho.

mas ela era maré funda.
não se notava na superfície.
não cabia em primeiros olhares,
em conversas rápidas,
em mãos que não sabiam parar.

carregava a própria história com precisão de quem já se ouviu.
não se envergonhava do que chorou.
mas também não usava a dor como decoração.
tinha atravessado demais
pra querer ser mártir.

sabia o que podia perder
e mesmo assim escolhia.
porque sabia o que não podia mais perder:
ela mesma.

não era sobre se bastar.
era sobre não aceitar mais a amputação como preço de amor.
sobre não achar bonito o que diminui.
sobre não negociar com o mínimo.

alguns diziam que ela era difícil.
ela sorria.
não corrigia ninguém.
tinha aprendido a diferença entre ser difícil
e ser indomável.

em algum momento da vida,
ela cansou de se ajustar.

e começou a crescer para cima.
e para dentro.
e para todos os lados
onde o mundo não cabia.

quando ela passava,
alguns a olhavam como enigma,
outros como excesso,
mas quem sabia ver...
sabia:
ali andava uma mulher que não precisava ser explicada.
só respeitada.

Juliana Umbelino

Cecília não sabe amar
Cecília não era uma mulher de beleza padronizada ao que se diz perfeito, não tinha as melhores roupas, não sabia caminhar e beber água ao mesmo tempo, ao ficar nervosa sua cor nitidamente virava pimentão e suas palavras não saiam como queria. Não conhece o mundo nem sabe viver nele, tem medo do que não é como imaginara ao mesmo que tem fome de extraordinárias descobertas.
Vinte e três anos, muitas histórias tristes para contar com um grande sorriso no rosto preenchido de formas e linhas que a representam mais que qualquer coisa, cabelinhos negros que ela insiste em mudar, noites em claro, pois na sua vida a noite é o começo e não o fim.
As novelas que via na infância a fizeram ver o amor como algo bom que com sorte um dia teria o prazer de viver, porém, a vida não foi tão generosa e para ela a coisa toda para todo mundo se torna injusta quando o assunto é amar e ser amado. Persiste procurando, seja uma brecha, uma esperança que as pessoas podem ser boas o suficiente para desfrutar do privilégio que é o AMOR, mas em seu caminho só encontrou espinhos e seres espinhosos em que a incessante luta pelo Ego é mais importante do que dar e receber uma dádiva tão simples e que na verdade é o que tem de mais sublime na vida de qualquer miserável.
Segue andando sobe seus caquinhos sem apanhá-los, pois, o que se foi renova-se. Mas o que faz falta é doloroso demais para ser remexido e melhorado. De todas as esperanças perdidas, só o amor ainda insisti em brotar em seu peito, o que a faz acreditar que é só isso de fato importa na vida, que o amor não é uma escolha e sim um dever, uma lei a ser cumprida aqui na terra e além dela e que no fim só o amor explica tudo e dar sentido ao que não tem sentido.

- Andrêssa Agnel .

O rato que escrevia poesias

Dentro de um buraco moravam vários ratos. Uma família de ratos, ratos amigos, parentes ratos, era um ninho de ratos. Nesse ninho todos se sentiam felizes e confortáveis, alguns estavam ali por não ter outro lugar para ir, outros por conta que no antigo ninho haviam gatos, e alguns porque nasceram lá e nunca pensaram em sair. Mas em um certo dia um pequeno rato começou a pensar em se distanciar dos ratos que moravam com ele, talvez ir embora daquele ninho, decidiu que deveria ir. O conforto era bom, estar com sua família também, com seus parentes e amigos, ele se sentia especial, e gostava da segurança, mas o pequeno rato necessitava de privacidade, queria um ninho somente para ele, mesmo sabendo que poderia correr perigo com possíveis gatos, ou que o faltasse aquele velho queijo parmesão para suprir sua fome, mas a ideia ainda permanecia pairando ao ar.

Ao contar sua ideia aos outros ratos houve uma rebelião no ninho, nenhum dos ratos conviventes naquele ambiente deu total apoio a fuga do pequeno rato. Todos discutiam decepcionados, não entendiam o que podia lhe faltar para existir a necessidade em ir embora, tinha de tudo, segurança, queijo, e ratos que o amavam, não o entendiam, mas o amavam. Pobres! Não compreendiam que o pequeno rato precisava mesmo era de um lugar no qual pudesse comer suas sobras e escrever suas poesias. Um poeta pode ser louco, mas nem todo louco é um poeta, e o pequeno rato tem um pouco dos dois. Mas o bichano sabia muito bem disfarçar sua loucura, sempre soube. Ao completar vinte fugas de ratoeiras sentiu que algo mudou, a necessidade em escrever poesias o dominou, ter um lugar propício a isso se tornou uma necessidade. O pequeno rato falhou em esconder totalmente sua loucura e contou um pouco sobre sua necessidade para os bichanos conviventes com ele.

Disseram que se caso saísse do ninho nunca mais teria alguma ajuda se quer, teria que tomar conta de si, e proibiram de realizar essa vontade a pena de ser deserdado por todos. Ao pensar nas consequências passou a frequentar buracos em paredes sujas, com bebidas e bitucas, por algumas mesas escreveu suas melhores poesias em alguns pedaços de guardanapos. Aprendeu a falar sobre tudo que sua vida sempre se baseou, paixões, bebidas e loucura. Mas por falta de coragem em se distanciar do conforto e segurança de seu ninho decidiu continuar se virando por lá. Talvez pudesse melhorar e driblar um pouco sua falta de inspiração naquele lugar, talvez pudesse aprender a amar mais os outros ratos, talvez pudesse continuar a sobreviver.

Alguns meses se passaram e eu soube que o pequeno rato continua escrevendo poesias, bebendo e escondendo sua loucura daqueles que o rodeia. O pequeno rato fracassou mais uma vez.

Na vida você terá muitos desafios para encarar;
Que se quiser chegar no fim é melhor rezar e lutar;
Mas eu só digo:a cada um que passa,pior ficará;
Cada desafio é uma nova aventura;
Que precisa de tempo para se aproveitar;
No meio de cada um também haverá emoções;
Ditas e feitas como se fosse de muitas ações;
Sabendo que precisa de preparo paras as reações;
E nada melhor que um preparo com algumas orações;

Se acreditas que um dia conseguirás;
Em alguma hora você chegarás;
Onde sempre quis um dia estar,agora você estarás;
Se soube aproveitar cada momento,é porque uma hora ensinarás;
Que cada emoção que sentiu durante a vida valeu cada segundo;
Que cada ação que conheceu a cada minuto teve a sua reação;
E que para conversar com Deus basta ter vontade de fazer uma oração;
Jotta.Peersch

JESUS
Você é minha estrada, meu caminho,
minha saida.
Você é a direção da minha vida,
abre as portas,para o infinito.

Você é minha maior estrela o sol que aquece
os meus dias.
A lua que ilumina minhas noites
és minha constelação.

Você que me ilumina, na noite escura,
por onde ando, por onde vou,
eu chego lá e volto, começo, recomeço.

Você é meu voo, livre, mais alto, belo, longo,
distante, viajo sobre os desertos, sobre os montes,
atravesso oceanos...

Será sempre com você.

Você, é meu tempo, meus dias calmos, meus instantes,
meus minutos, minhas horas..
Com você o tempo, não para, não volta, ando sempre em frente.

Eu sinto a Sua presença, todos os instantes, os minutos, as horas, os dias, as noites.
Você me faz sorrir, amar, cantar,
ilumina todo o meu ser, me faz feliz

a cada instante da minha vida.

Você é minha força, meu refúgio, minha fortaleza,
cada verso do meu poema.

És toda a minha inspiração...
Está sempre ao meu lado.
Em você eu confio,
em você,
eu acredito.
JESUS,
Você é a chave que abre portas
JESUS COM VOCÊ SOU UM PÁSSARO LIVRE

..

Minha mão tá estendida, meu coração tá aberto e na minha vida tem mais espaço que o necessário pra ti. No entanto se quiser sair, como já disse: meu coração tá aberto. Não vou te prender aqui dentro, não vou te forçar a ficar por perto.

Mas só uma coisa te peço: Não demore muito. Tenho um mundo inteiro pela frente. Tenho tanta coisa pra conhecer. E, com ou sem você, tô indo viver.

Tem pinta de poeta
Escreve qualquer coisa e desestressa
Desliza sua caneta como se entalhasse uma pedra
E muitas vezes não tem pressa
Faz seu tempo, faz tempo
É seu, porque ninguém mais pode ocupá-lo
Poderia ser cantor, escritor, dramaturgo
Professor que fizesse de tudo
Ou até poeta
Pena que a sorte não te deu esta vida
Mal sabe ele que poesia tem regras só nos livros
E ele nunca pega em um
Entao suas regras mesmo cria
E quem conta com a sorte
Está numa roleta, russa
Que não te leva ao norte
Como uma bússola
Sua vida, assim como esta folha
Tem espaço pra ser escrita
Talvez ela se rasgue com tantos erros
Mas a procura das perguntas
É sua melhor resposta
Na ponta da língua
Na ponta do lápis
Quem nunca errou assim
Que atire a primeira, segunda
Terceira linha deste verso
Que é o inverso das versões anteriores.

Amanhã, talvez, ainda possamos acreditar no infinito, na eternidade. Amanhã, quem sabe, dois corpos ocupem um mesmo espaço, ou o universo gire em torno de nós. Eu sou, até quando estou de longe, um objeto comprimido em átomos. Nada mais e nada menos, que o resto de estrelas. Sou uma super-nova que durará por oitenta anos, ou quem sabe, se eu virar essa esquina, eu morra atropelado, assassinado, executado por um simples tombo no chão. Nós fomos feitos para cair, milhares de anos, para aprendermos a cair, a delfinhar em nossas pequenas riquezas, a sentar num trono de sujeiras, a envesgar os olhos para enxergar apenas o nosso próprio nariz, e é nisso de não olhar para frente que você acaba caindo. Apesar disso, tenho andado olhando para baixo, fixado numa psicose, olhando para os meus pés, e perguntando para onde vão me levar, eu quero saber, por direito, para qual lado meu corpo vai tombar. Quando eu vou explodir também? Eu não vou morrer, gente! Mas na minha lápide, por favor ou amor, gravem meu melhor verso.
- Whendel Silva

Momentos de uma noite agitada, ou não... Onde musicas mal cantadas se tornam risadas e o papo cabeça nada mais é que uma brisa, aí é que vem a diversão..
No chão de terra, na noite, no calor do fogo, cada olhar uma tradução, e eu só consigo enxergar o céu, estrelado, com a lua e nossa imensidão...
Nem sempre nossa mente está no mesmo lugar que o corpo, ainda bem... viajo tanto sem sair de onde estou, e nem me dou conta de quando quero voltar.. aliás, eu não quero voltar, onde o céu estiver acompanhado da lua, será o meu lugar.
O simples sempre será mais, taí a explicação do porquê muita coisa hoje tanto faz.

“Todo coração grande é também bagunçado.
Acostume-se.
É igual a casa da mãe joana.
Sempre cabe mais um sem parecer lotado.
E de batida em batida esse coração vai colecionando histórias, sorrisos e cacos.
É gente de coração grande coleciona desses cacarecos aí sabe;
Que a gente guarda só porque acha lindo...
E no fim forma uma bela colcha de retalhos!
Ou um ladrilho espelhado de pequenas emoções coladinhas lado a lado.
Essa gente de coração grande também doa um bocado.
E o mais engraçado é que sempre recebe dobrado.
Portanto não se acanhe;
É bagunçado, mas entre mesmo assim!
No final você percebe que aqui tem mais de você do que de mim”

Ah, e como tem tanta gente bonita nesse mundo.
Engana-se quem pensa que elas se escondem, é preciso ter olhos para encontra-las. Costumam frequentar lugares tão comuns que se perdem em meio à multidão socializada.
Acho tão simples encontrar gente bonita, elas florescem fácil, fácil e reproduzem-se em mudinhas sabe.
Você pega um sorriso aqui, um olhar ali, uma palavra ou um gesto delicado e planta na alma. Rega com muito cuidado e depois sai por aí desabrochando pra vida também.
Tem gente bonita em estações de trem, gente bonita nas calçadas, gente bonita varrendo sua cidade!
Elas emitem sinais dessa beleza através de uma pequena gentileza, de palavras de conforto, um sorriso meio torto ou alguma ideia maluca na cabeça.
Gente bonita não liga para oque os outros pensam e saem por aí vestidas de pessoas normais falando bem da vida.
Mas é uma fala cadenciada, elas não tentam impor nem provar nada, simplesmente tem uma gratidão tão grande pelo mundo que suas palavras te deixam mudo.
Gente bonita não é bonita porque quer.
Elas são bonitas pelo que dizem e fazem.
Elas não estão no mundo para competir em um desfile de belezuras.
Não!
Elas nem sequer sabem que poderiam ser miss universo estrelado.
Gente bonita anda por aí fazendo o mundo mais bonito.
E quem for esperto vai tomar essa gente por amigo.

"Eu me alegro quando abro a janela.
Era inverno e o frio tudo consumia, na vidraça somente o cinza do céu se via.
Tudo era seco, galhos, folhas e flores e até os animais se escondiam.
Fazia frio, diziam.
Pra mim era só inverno.
Era tempo de secar algumas dores, cicatrizar algumas feridas.
A paisagem gelada condizia com o estado da minha alma.
Por isso me alegrava quando a janela abria.
Sentia-me parte daquele cenário.
E a solidão, por incrível que pareça, diminuía"

"A última lembrança que tenho é do campo de amoras.
Depois sei que num bater de cílios eu estava apaixonada.
O tempo era mais rápido que a ampulheta.
E o amor mais complicado que areia movediça.
Outro bater de cílios e mudou o século.
Acordei atordoada com idade cronológica de trinta.
Com um peso nas costas de noventa.
Com contas para pagar quase infinitas.
E com cabeça de poeta.
A casa era alugada, o amor era novo, o gato dormia nas minhas pernas.
Na xícara um café frio repousava.
E a montanha de papéis me contava coisas que eu não entendia.
Pousei os cílios demoradamente tentando mudar de década.
Afinal de contas:
Onde foram parar minhas amoras?"