Texto Pai do Mario Quintana

Silêncio

Quero o silêncio
onde se cria o impossível
quero o silêncio
onde se esconde o medo.

Quero o silêncio,
onde tudo é calma
onde tudo é alma,
e sem Deus e sem culpa.

Quero o silêncio
onde o vinho é doce
e o sangue esfria
e o trabalho é livre
sem suor nem lágrimas.


Quero silêncio
pois estou cansado
de ouvir mentiras
de um oráculo errado.

Quero o silêncio
do desassossego
do amor perdido
do perdão negado.

⁠O tolo do Nietzsche diz que as máximas,
que ele usou exaustivamente,
são uma forma decadente de ensinar.
Segundo ele, toda máxima deve ser invertida,
para se achar o sentido, se é que
há algum sentido nos provérbios.
Concordo com ele:
"O Medo é o pai da moralidade."

Esta deve ser lida assim:
"O Medo não é o pai de moralidade,
a moral é uma invenção do medo."

Evan do Carmo

⁠ENQUANTO DORMEM OS HOMENS

Enquanto o mundo desmorona
o poeta ainda continua
construindo castelos
em frente ao mar do absurdo
das gueras.
Em sua solidão insone
ainda encontra motivo para criar.

Como barco à deriva
conta com a sorte
espera que o vento do caos
traga uma tempestade benfazeja
que desperte do sono os animais.

Como migalhas de pão à beira da estrada
deixa rastro de compaixão e lucidez
na ilusão sublime de UM demiurgo
que seu canto rouco atonal
possa recriar outra vez
um ser melhor que nós
uma invenção melhor que o racional.

Evan do Carmo 17/08/22

Sobre as futilidades dos homens.

Arthur Schopenhauer conta,
que sempre que sentava num bar,
ele pegava um moeda de 20 francos
e colocava sobre mesa.

E dizia pra si:" Se a conversa destes homens
que sentam ao meu lado não girar em torno de cavalos,
mulheres e política, então eu darei esta moeda para o garçom.

Fez isso por 20 anos, e nunca ficou sem sua moeda.

⁠Quando um escritor se propõe a escrever um romance, ele pensa: “Vou fazer assim, mas perde totalmente o controle do enredo, quem de fato assume o comando é um narrador onisciente, que abusa da condição de criador de realidades inimagináveis. Uma vez de posse do escopo, estando definido o rumo a ser tomado, personagens escolhidos e nomeados, então já temos uma história, história que será revelada a cada página. O Autor, quando entrega-se completamente à voz que escuta do narrador, não pode mais mensurar as medidas da obra que pensa que escreve.
Evan do Carmo. Autor de 30 livros. entre prosa e poesia..

⁠A mídia é imparcial
eu li ontem no jornal,
porém hoje na TV
ouvi um crítico dizer
que o candidato
é até bonito, mas não é perito
não tem qualificação.
E por ser filho do nordeste
homem rude, cabra da peste
sofrerá oposição,
da elite brasileira
tão distinta e ordeira
que lhe mandou pra prisão.
Mas a emenda foi pior
que o soneto,
e hoje tanto branco como preto
dá perdão, pede socorro
da zona Sul até o morro
não faz mais a distinção
quer um tolo presidente
mesmo que seja um
parente do lendário
Lampião.

⁠O livro é um produto
discretamente impoluto,
subjetivamente curto,
ideias soltas
de um ser inculto.

Semente jogadas
em terra infértil
que se não germina
a culpa é do solo
e não do semeador
como iscas atiradas ao mar
quem recolhe a linha
nunca sabe o que figou
em seu anzol
neste mar de gente
quem escreve
é como um pescador

⁠A língua é espada longa
a língua é quente de mais
a língua afunda navios
e arrebenta com o cais

A língua é fogo perene
que não se paga jamais
á língua cura feridas
e reanima os mortais.

A íngua quando é discreta
encontra pérolas e corais
desperta a alma do homem
se torna abrigo seguro
constrói ponte e não faz muro
entre humano e animais.

Evan do Carmo

T⁠udo que o poeta come
é poesia
seja pão, macarrão
qual grão, melancia 🍉

Tudo que o poeta faz
é poesia
Seja arpão pra pescar
violão pra tocar
ou cordão que se fia.

Tudo que o poeta pensa
é poesia.

Quem diria
que um dia
eu vivesse
esta magia.

Tudo que o poeta fala
é poesia

Qualquer hora
Seja noite
Seja dia.

Tudo que o poeta quer é fantasia

Faz do sonho seu quinhão
Seu bordão de euforia.

A casa do poeta é a poesia
onde mora a liberdade
longe das amarras
da senzala
ele canta e nunca cala
sua ode à alegria

Quebra-cabeça do caos

⁠"Artista é todo ser humano
que não se entrega ao desânimo
que segue firme seu plano
na luta pra sobreviver."

Artista é uma criança
que se apega à esperança
na arte de reconstruir
o quebra-cabeça do caos
nunca pensa em desistir.

e quando chega bem perto
da última peça montar
num ato lúcido e esperto
derruba sua pirâmide
pra de novo começar.

⁠Tudo que o poeta come
é poesia
seja pão, macarrão
qualquer grão, melancia 🍉
Tudo que o poeta faz
é poesia
Seja arpão pra pescar
violão pra tocar
ou cordão que se fia...
Tudo que o poeta faz
é poesia
Tudo que o poeta quer é fantasia
Faz do sonho seu quinhão
Seu bordão de euforia.
A casa em que o poeta mora é a poesia.
Conquistou liberdade
Sem pedir alforria

⁠DISCUSSÃO

O que mais se vê agora
é uma eterna discussão
pra saber quem é melhor
neste caos sem proporção.

Um diz em tenho lábia,
outro diz sou enrolão
já fiz isso ou aquilo
para o bem desta nação.

O povo que pouco sabe
do direito cidadão
acaba comprando fácil
o jogo de sedução.

Mas ainda temos sorte
de entender a confusão
o jornal livre da globo
para instruir o povo
"Brasil em Constituição"

eu disse pra ela
de forma singela
com a roupa que estava
de blusa amarela.
eu quero teus olhos
na minha janela
comer tua língua
no meu desjejum.
de noite na cama
debaixo de acoite
morder teu umbigo
e junto contigo
construirmos um.
castelo de areia
de frente pro mar
correndo perigo
é este o castigo
de quem quer amar.
eu como a tua alma
e bebo o teu corpo
licor de mangaba
meu vinho do porto.
a cor dos teus olhos
é tão inconstante
depende do jeito
que olhas pra mim.
às vezes tão perto
ás vezes distante
eu entro em delírio
não sei se consigo
ser mais que amante.

⁠OLHAR DE RESSACA

Você nem disfarça
que gosta de mim
deixa-me sem graça
quando olha-me assim.

Nem me pede desculpas
quando esbarra comigo
não sei mais ao certo
se sou seu amigo.

Não posso pensar
já não tenho noção
de até onde é que vai
essa doce ilusão.

Seu olhar de ressaca
é um copo espumante
me atrai ao um abismo,
com suspiro de amante.

O teu olhar de onça faminta
impede que eu minta
que eu negue o que sinto
que sou um leão
que ruge faminto
morrendo de fome
quando o teu olhar
de mar arrebata-me
me consome.

⁠Eu quero você, como eu quero!
E não espero que você seja outro alguém...
Entendo que você estando perto, tudo está certo, está tudo bem!
Eu quero você desse jeito...
Tão imperfeito...para o meu bem!
No fundo o que importa é ser assim...você em mim...eu em você...
E o mundo além...!

Eu quero você com certeza!
Sinto firmeza, você também!
Eu quero você do meu lado
Estou cansado...sem um futuro, sem um passado...
Quero o presente...
Que é você, meu bem!

⁠LATINO AMERICANO

Sou latino-americano,
filho de paraibano...
Fui criado no Nordeste,
mas logo corri da peste...
Da peste de passa fome...
Fui embora muito cedo...
Com coragem e pouco medo
fui morar com tio baiano...

Na Bahia percebi, duramente descobri
qual seria o meu destino...
Não seria como os outros
Filho errante, natimorto...
Eu queria ser urbano.
Num impulso fui ao alto
de carona pro Planalto
pra seguir a minha sina
no Distrito Federal.

Em Brasília fui pra noite
pra cantar sob os açoites
dos donos da Capital...
Mas foi boa a experiência
descobri logo a ciência
não queria ser cantor!

E o tempo foi passando
E a plateia foi cansando
Não queria mais me ouvir...

Entre copos de cerveja
mesas de melancolia
eu colhi o suprassumo
de onde faço a poesia...

Entre tanto vaivém
Sem notar eu encontrei
A morena de olhos negros
Meu maior e eterno bem!

⁠FORA A METAFÍSICA

Nenhuma ideia metafísica
coaduna com a razão,
se o homem é filho de Deus
por que tal contradição?
Eu queria ser humilde
Ter a mente de Platão
Para crer noutra tolice
que se chama encarnação.
Morre o homem, fica a sombra
como chama imperecível
onde continua vivo
num espaço invisível.
Só que ninguém pode lhe ver
já não fala e nada pensa
nem por obra de outra crença
poderá nos socorrer.
Que ideia metafísica
coaduna com a razão,
se o homem é filho de Deus
por que tal contradição?
Deus não morre, nunca sofre
lá do alto, da amplidão
contempla o homem errante
em busca de salvação.
Uns ainda querem o céu
brilhante de ilusão
fazem guerras pra provar
se apegam à discussão,
Persistindo indefinido
um combate sem noção
para onde vai o homem
depois que voltar ao chão.?
Nenhuma ideia metafísica
coaduna com a razão,
se o homem é filho de Deus
por que tal contradição?
Talvez Pessoa está certo
quando rejeita esta crença
já sabemos como ele
que este mito é uma ofensa.

⁠Nesses dias tão difíceis de viver, é sempre nos teus braços que eu procuro adormecer...
Tatuei seu nome em minha alma...você é o vinho doce que me acalma!
Eu sempre te escuto, "meu amor tome cuidado..."
Por mais que o tempo ingrato nos empurre para o chão...por mais que o mundo diga que viver é complicado
Tatuei você em minha alma...
Você é o vinho doce que me acalma!
Perdidos nunca estamos, se o amor nos faz ser três...
Não há uma disputa pra saber qual é a vez...
Estamos sempre unidos procurando um voo alto...
Sair dessa mesmice, da tolice do asfalto...
Do pensamento simples que o amor sempre condena...
Você é a razão pura do amor que vale a pena...
Por mais que o tempo ingrato nos empurre para o chão...
Você diz, "confiança" ao pegar em minha mão...
Você é a lógica exata de que o amor sempre vale a pena...
Que o amor valha a pena!

⁠TRÁGICA COMÉDIA


Numa corda feito um laço
Como rede de arrasto
Atraídos pelo pasto
Pra comer um pão dormido
Pelo verme preterido
Na mesa de um ser nefasto
Como gado na campina
Ora em baixo ora em cima
O povo sempre é ferrado
Recebe a marca da fera
Da pantera insaciável
Mas se tem pão,
Se tem circo
A formar o mesmo ciclo
Em torno do antigo mito
Que outrora já morreu
O povo segue encantado
Sobre a mesa enfeitiçado
Bebe vinho adulterado
Se embriaga e vai pro céu.
Mas se tem pão,
Se tem circo
Ou auxílio estatal
A barriga satisfeita
De esquerda ou de direita
Não importa a desfeita
Deste monstro colossal.
Eu sou poeta e não minto
E neste verso sucinto
Digo de fato quem sou
Sou avesso à ideologia
De qualquer forma ou valia
Sou anônimo cantador
Quero que tudo se exploda
Nesta luta imbecil
Não sou branco
Nem vermelho
Amarelo ou azul anil.
Passa o homem e fica a terra
Onde sempre se enterra
Todo louco varonil
Revolucionários tolos
Nero's incendiários,
Napoleões sedentários
Todos vão para o funil.
Eu sou poeta e descordo
De tudo que ora vejo
Não sou desta vil seara
Tenho sempre outro desejo
Que a paz um dia chegue
Não por obra de doutores
De filósofos pensadores
Ou políticos estrangeiros
Mas a paz é uma utopia
Que o homem insiste em ver
Lá na frente, no horizonte
Lá na serra, atrás do monte
Um arco-íris a crescer.
Como boi atrás do pasto
Numa corda, por um laço
Atraídos ao nefasto
Detentor deste poder.
Eu queria sim de fato
Ensinar para o meu neto
Que sempre vence o afeto
Mas o mundo diz que não.
Sempre vence a vilania
Ou a cruel covardia
E a pureza sadia não cresce no coração.
Morre o homem, morre o pato
Morre até o cão amigo
Esta vida é um perigo
E a paz é uma ilusão.
Morre até homem valente
Morre o soldado e o tenente
Morre até o capitão.
Morrem sem ver o futuro
Que almejamos pelo muro
Desta infeliz geração.
O sistema que criamos
Neste toma-lá-dá-cá
Nesta via de mão dupla
Nunca pode prosperar.
O homem sempre é o rato
Nesta peça de teatro
Sob nova direção
O diretor é o gato
Mas sempre quem paga o pato
É o miserável cão.

⁠NORDESTINO DEU O TROCO

Este povo não se rende
Não se curva, nem se ofende
Com os proclames lá do Sul.

Que fala tanta besteira
Que é gente interesseira
Como xepa em fim de feira
Que se compra com angu
Basta lhes dar pão e bebida
Um unguento pra ferida
Que eles fazem a adoração.
São devotos do divino
São beatos peregrinos
Vivem a soltar rojão.

Que são tolos, pequeninos
Homens fracos, são meninos
Encantados por canção
Mas são eles quem de fato
Pegam a cobra lá no mato
Cortam a cabeça no tato
E da calda fazem um prato
Pra comer na procissão.

Mas se chega alguém sabido
Pelo estado promovido
Para lhes dar algum quinhão
Logo surge a pergunta
O que vão querer em troca
Nossos votos na eleição?

Não aceitam o logro fácil
Nem fingem que são de aço
Choram e têm um coração
Mas são nobres desvalidos
Pelos ricos oprimidos
Que nunca serão vencidos
Não importa o sofrimento
A altura do lamento
Ameaça ou opressão.

Nordestino não se vende
Nordestino só se ofende
Com quem não lhe compreende
E não lhe chama de irmão
Com quem se acha importante
Que pensa que pode tudo
Senhores donos do mundo
quando lhe faz distinção.
Entre branco, sul e norte
Nordestino é cabra forte
Que não se ganha por sorte
Luta e vence até morte
E dá o troco na eleição.