Texto em versos

Viver realmente
é sonhar de olhos abertos,
é por sua vida em versos,
e quando fracassar, tenta-se novamente.

Viver loucamente
é abrir os braços para o mundo,
é viver como um poeta, ao menos um segundo,
e se ao contrário, enlouquece-se vagarosamente.

Viver dignamente
é ter bondade em fazer um favor
é nunca desistir de seus objetivos, ser lutador,
e sempre lutar pela vida humildemente.

Viver apaixonadamente
é namorar-se aos olhos de quem se admira,
é sentir saudade quando o amor se retira,
é depois amá-lo inexplicavelmente.

viver é pensar, repensar
ou até mesmo arriscar
viver é ser você mesmo!

Versos que falam

Meus versos dizem
O que não posso falar
Não se prendem as rimas,
A sonetos ou prosas
Simplesmente obedecem
A inspiração de um coração
Exilado na solidão
Proibido de amar
Proibido de falar
Meus versos dizem
Nas entrelinhas
O que ninguém pode ler
Além de você
Que não me deixa gritar
Aos quatro ventos
Essa dor de te amar
Sem nada poder esperar
Então meus versos falam...por mim

(Nane-01/04/2013)

Máximas de liberdade


Me leve, para a imensidão que só a poesia tem,
Nos versos da vida, você tem sempre as palavras certas,
Um pássaro que não se pode prender.
Tem um canto desafinado, mas asas grandes de quem nasceu para voar

Se eu pudesse escolher alguém pra ser, escolheria você
todas as cores nos olhos você tem.
Uma nuvem diferente no meio do céu azul,
A lindeza em pessoa, com o ego do tamanho da vontade de ser feliz

Leva da vida o sentido de ser.
Acredito que a distancia que nos separa
a beleza da vida aproxima.
o acaso por acaso acertou.
Essas são as máximas de alguém que é o máximo.

Meu amor por você é frustrante,
É um insulto, aos versos meus,
Como escrever sobre nosso amor?
Se toda poesia parece tão besta...
Tão insuficientemente ridícula...
Como posso fazer versos para ti meu amor?
O universo cabe em versos?
Um mundo cabe em versos?
Uma vida cabe em versos?
Versos são para coisas minúsculas,
Versos são para aquelas coisas que sabemos explicar,
Eu não posso dizer que te amo meu anjo...
Porque há tempos já é mais que amor.
Não posso dizer que te quero...
Porque não é mais um simples querer.
Eu te preciso...Mais do que preciso de respirar...
Como eu queria poder te dizer...
Poder te dizer a verdade...mas toda poesia que lhe faço,
É mentira! Poesia fajuta! Porque não diz o que é verdade?
Porque a verdade não pode ser dita?
Eu queria uma poesia verdadeira...
Queria não ter de usar meias palavras,
Sem enfeites banais, sem a monotonia das poesias...
Mas como? O que eu sinto? Como explicar?
Como escrever? Catalogar? Desenhar? Cuspir? Gritar?
Como entender eu mesmo o que sinto?
Sentimento sem poesia...sentimento sem musica...
Seria ele a própria poesia? Seria ele a própria musica?
Ou seria ele meu tormento? Por não poder expressar minha poesia?
É tão fácil falar de tristeza em poesia...
Tão fácil falar de dor também...
Ate de amor eu sei falar, certo, receio, mas falo...
Agora, esse negocio...essa volúpia monstruosa e inexplicável,
Maior que a cólera de eras e maior do que tudo que já ouvi dizer...
Me perdoa amor...
Mas, disso que eu sinto não sei falar...
Desculpe-me por cada verso fútil,
Perdoe minha poesia inútil...
Perdoe-me meu amor por aborrecer-te, em desapontar-te...
Mas, do que eu sinto... simplesmente não sei falar...
Me sinto um inútil poeta...na minha poesia eu minto...
Minha vida, minha menina....
Me desculpe pelos versos sem sentido, sem beleza...
Mas o que eu sinto não pode ser escrito...
E por mais que quisesse...
E varias línguas conhece-se, e varias poesias lhe fizesse...
Sempre sentirei mais do que na poesia parece...

Na infância, não entendia...
Os versos nos dedos a contar,
faltar e sobrar não podia...
pras rimas que ia formar!

Hoje de qualquer jeito,
tento versos formar...
Faço eles em pensamento,
sem ao menos poder contar,
frases que no momento...
Nos dedos que vão sobrar!

Quantas saudades eu sinto,
Não podendo mais sentar
ao seu lado e ficar ouvindo,
os versos a se formar!

Em memória ao meu pai João Sobreira

Dedilhar

Que saudade
Das cantigas
Dedilhadas devagar
Por você
Na minha varanda
Dos versos
Ainda flui
Quando em silencio
Escuto a batida
De seu dedilhar

Nota por nota
Mi, fá, feliz.
Dedilhar suave
Sem que importe
Dó, lá, mi, fá, feliz.

Amor feito à mão
De notas de canção
Que surgem pra te amar
Inventadas por você
Pra mim, pra nós.

Para a Clarinha

Esses são versos
para quando a Clarinha
já souber ler.

Para ela saber
que já era por mim
muito amada,
mesmo antes de nascer.

Quando na barriga
da Amorinha estava,
já chutava...
Quase dizendo
que karateca queria ser.

Clarinha, é tão linda
e comportada.
Antes de conhecer-te
“É uma lady!”
eu já falava.

Agora que nasceu,
que está crescendo rapidinho,
tenha sempre muita saúde,
paparico e carinho.

Pequenina,
queria te falar
que seus olhos curiosos
não me canso de observar
e que em seu batizado
[com todos muito bem arrumados,
cheirosos e de banho tomados]

Não pude deixar de notar
que em sua roupinha branca,
sapatinho de flor,
com mamãe ao seu lado
e papai babando de amor.


Você ali embalada
no colo dos dois,
parecia um fofo
bolinho de arroz.

Com carinho, Sarinha.

Versos, simples versos.
Será que são somente palavras?
Ou no meio de cada palavra é necessário um pouco de atitude?

Aquela atitude que talvez nos faça seguir em frente,
Ou talvez aquela atitude que nos faça desmoronar...
Qual será a essência disso tudo?

Será nós, ou somente nosso pensamento?
Nosso subconsciente, aquilo que nos fascina por momentos,
Ou também aquilo que nos desaba por causa de algo tão estranho.

Mas na verdade é somente aquilo que literalmente somos,
Algo que nos torna real, que nos faz se tornar o próprio "EU",
Fazendo com que nós caminhemos em rumo à felicidade.

⁠Em meus versos rimados, e pensamento profundo,
espero ter homenageado todas mulheres do mundo.
As mulheres muito merecem todas as suas conquistas,
tendo em vista que por longos séculos a perder de vista,
elas foram vidas sofridas, reprimidas num mundo machista,
sem poder estudar, as mulheres só podiam em casa trabalhar,
não podiam frequentar as academias, nem um esporte praticar,
se casar podia, mas seu noivo era o pai que escolhia para procriar,
proibida de casar com quem amava, a mulher chegava até a suicidar.
assim era triste o seu viver de só obedecer, e sem o direito de recusar,
sem direito de amar, sem direito de votar, condenada a vegetar e aceitar,
até nos bailes era de sofrer, não podia escolher e tirar seu par para dançar,
vivendo aos trancos e barrancos, ainda proibida de abrir sua conta nos bancos,
vindo de passado sofrido, mas aguerrido vai conquistando o seu espaço merecido.

O mármore frio nem os monumentos e obeliscos não tem maior virtude emponderamento que os versos e poesias
Eles invoca a gema da alma envolta pela névoa do tempo? se não as palavras!
As estátuas surgirem no trabalho diligente,sem inscrição o tempo deixa sem explicação!
Ate Marte e a espada, nem o embate arder
O fogo fátuo o límpido registro de tua memória cansada esquecida
ânimo ainda encontrará lugar nas palavras que relatara
aos olhos que vistes a sua posteridade,ou o seu cataclismo.
Então,julgará que tu mesmo fazes,e saberás se quebrou seu juramento
vives e permaneces nos olhos de teus amor
sê forte; digas que a ama antes que o vento passa com areia em sua pele e as memorias ficam caladas e faleçam
Ardil seja bruto que teu apetite,pelas cordas do sentimento pois vem os pássaros que não sega famintos e as devora na sua sutilidade
Somente de hoje alias e alimenta aguçado seja o seu antigo poder e então, amor, sê tu preenchas
A fome de teus olhos, mesmo plenos,e o amanhã envelheça ,e não o matem
pois espreita o espírito do anti-amor com perpétuo tédio solitário
Deixa ir ínterim ser como o oceano divide a praia,novos seres
Diariamente vêm até as poesias e outros jovens a clame as margens, e, ao assistirem o verão
Retornar o amor, abençoada se torna esta visão com suas palavras as declame a sua amada
e com mesmo cuidado no inverno, cheio de amor,
aqueça suas memorias e seus poemas os alimente

Por Charlanes Oliveira Santos

⁠O tempo filtra o dia vou perdendo minhas palavras pelo caminho de proposito nos meus versos de poesias
Caminhando na aureola da noite vejo na curvatura da terra sua saliência onde se desfaz colocando se á tempo ruí
O beijo docemente do mar nas auroras de todas manhãs nos corpos unidos lembranças sob luar
Dias de imensa dor no mundo de belezas soberano entre os verdejantes campos morre tanto ramo quanto á flor...
Desamor e tudo que resta são marcas plasmadas estrada palmilhada insistente rouco visão de céu chumbo de nuvens enferrujadas de poucas estrelas borrifadas

⁠Versos da Resistência

No eco da luta, onde o povo se ergue,
A voz de Brecht ressoa, a verdade não se vergê.
"Quem tem fome, tem pressa", grita a multidão,
E a terra clama por justiça, por transformação.

Pablo Neruda canta a beleza da vida,
Mas observa com dor a natureza ferida.
"Se não há amor, que não haja dinheiro", ele diz,
E na avareza do lucro, um futuro se despiz.

Cecília Meireles sussurra ao vento:
"Todo dia é uma chance", em seu lamento.
Mas se o capital reina e o homem é mercadoria,
A essência do ser se perde na agonia.

Maiakóvski sonha com um mundo novo,
Onde a liberdade floresce e o amor é o renovo.
"Não sou um homem de negócios", ele afirma com fervor,
E em cada verso seu, resplandece a dor.

Defender o capitalismo é enterrar a esperança,
É apagar as memórias da luta e da dança.
Mas os versos dos que amam nos ensinam a lutar,
Por um mundo onde a vida possa florescer e brilhar.

Que as vozes dos poetas sejam faróis na escuridão,
Guiando nossos passos em busca de união.
A terra é um poema que precisamos cuidar,
Defender sua vida é nosso maior legado deixar.

⁠A poesia da Melancolia

No mundo de versos e rima,
De alegria e melancolia,
A poesia se faz divina,
Em cada palavra que se cria.
Em cada estrofe, um sentimento,
De amor, sedução, emoção,
A poesia é o alimento,
Que acalenta o coração.
Tantas palavras a se expressar,
Tantas histórias a contar,
A poesia não cabe em um lugar,
Ela está em todo lugar.
No pensamento e no sentir,
A poesia se faz existir,
Ela voa livre, sem fim,
Um universo a descobrir.
Que a poesia nos inspire,
A enxergar a beleza no mundo,
Que ela nos faça sorrir,
E traga paz ao mais profundo.
De alegria e melancolia,
A poesia é uma poesia,
Ela nos leva a voar,
E nos faz sonhar e amar.

⁠Ser poeta, mas não o poema

Ser poeta é tecer versos com a alma,
É dar vida às palavras, à dor e à calma.
É pintar com tinta de sentimento,
E entregar ao mundo o fruto do pensamento.

Mas ser poeta é também caminhar na solidão,
Ouvir o eco dos versos sem encontrar a canção.
É ver as palavras voarem sem destino,
E sentir o silêncio onde deveria haver carinho.

Ser poeta é viver entre a luz e a sombra,
É desenhar sonhos em cada linha que assombra.
É ser o criador de mundos que ninguém vê,
E encontrar beleza onde ninguém quer crer.

Assim, ser poeta é ser o guardião da emoção,
Mesmo que os poemas se percam na escuridão.
É continuar a escrever, mesmo sem plateia,
Pois ser poeta é viver a arte, mesmo sem plateia.

⁠Quando se trata de você
Tudo fica complicado
Por que minha mente
Não tem criado
Versos que seja do seu agrado
Não sei como falar
Não sei como explicar
Mas o que sinto por você
Tem que ser estudado por cientista
E ainda assim pode ter certeza
Que essa resposta não se encontra em uma caneta
Posso te mostrar
Tudo que sinto
Com um simples falar em teu ouvido
O verso que fiz que para mim é o mas lindo
Te amo e não desisto
Por que tenho certeza que temos um futuro lindo!!!

⁠Meu coração é sistema excretor de versos
Que nos campos de lírios diversos
Esvaece sem sentir dor.

Meu coração é herança da criança
que dança no adro da esperança
da traça, da trança.

Meu coração é de pedra
Até o abstrato engendra
Na fonte que bate ao morrer.

Meu coração é uma obra prima
Que de tanto carecer de rima
Por muito tempo deixou de bater.

Meu coração é parnasiano
Quase que de ano em ano
Deságua na fonte de quem o amou

Se dele por hora me afasto morro
Assim como em morro morre o asfalto
Morro doce ao viver.
À Fausto.

Aleksandro Silva

'POETA [...]'

Palavras e versos manufaturados.
Sou tinta escalada nos quadros amoldurados,
sem finalidades para os milhares de olhares.
Obra de arte não apalpável.
Essência de perguntas e proposições sem respostas.
Procuro sentido no mundo obsceno e não passo de ponto na escuridão.
Alguém a morrer e viver desesperadamente.
Tentando definir os romances da vida como se desejaria...

Rasgo paraísos/infernos sem molares.
Desço nos mais profundos mundos obscuros e indefinidos.
E escrevo histórias quotidianas e ilusórias,
sem início,
meio e fim.
Algo nada particular para quem diz amar os lagos,
mares.
Idílio nos sentidos e pasmo nos sentimentos.
Nostálgico ao extremo,
reinventando amanheceres infames...

Sou poeta!
É o que me resta de melhor!
Calo os que de mim fazem pensamentos.
E a cada extravio na procura,
encontro beleza.
E faço do mundo de insanos,
o mundo que desejamos!
Menos patético,
metropolitano.
Transfuso sopa de palavras e morfinas pela manhã,
e vomito o que penso aos quatros cantos,
sem canto para vislumbrar os absurdos,
que faz do homem: pontiagudo,
unidade,
fragmentação,
poeta...

Vermelhas
Eu não sei se elas são rosas
Se são versos
Elas são apenas sonhos
E eu me ponho nessa ansiedade
Pois não sei se são ainda
Tão lindas assim, de verdade
Posso imaginá-las
Mas a voz do coração se cala
Quando eu penso em vê-las
Eu não sei se elas são velas
São divinas engrenagens
A moverem mundos
Acendendo luzes
Sóis etéreos
Enquanto isso
Nós aqui, tão sós
Compromissados
Sob o prisma
Dessa mesma luz
Que chove e move
E faz mover as velas
São rotores
Essas dores engrenhadas
Que tiramos nós
Do nada
E fazemos delas
Nossas vidas
Belas
Como estrelas rosas
Eu não sei se elas são prosas
São vermelhos sonhos
Ansiosas
Lindas de verdade
Não se pode vê-las
Não podemos nem ainda imaginá-las
Mas suponho que elas sejam lindas
É uma pena que meus olhos
Sejam feitos
Apenas para ver
Cores iguais
No mais
Eu aprendi que nesta vida
Não se pode vê-las.

Edson Ricardo Paiva.

⁠VERSOS E AMARGURA
.
Se de mim retirassem os enganos
Em mim apenas acertos restariam
Seria um poeta de versos levianos
Que como bolas de sabão se esvaziam
Prefiro ser alguém cujas conjecturas
Correm o risco de trazer amarguras
Do que ser um ser vivo sem opinião
Prefiro que me calem com mordaças
Do que ao me ouvirem achem graça
Por repetir os gracejos da multidão.
.
Prefiro ser chamado de subversivo
Do que receber afagos dos opressores
Porque tais afagos só são oferecidos
Aos fracos em troca de favores
Com os quais traem a sua dignidade
E ganham uma falsa felicidade
Como troféu para a covardia
Prefiro ter a honra da clausura
Nos frios porões da ditadura
Do que a desonra na democracia.
.
Se de mim retirarem os versos
Ainda me restarão os pensamentos
Que voarão na amplitude do Universo
Montados nas costas do vento
E baterão à porta de Deus
Que atendendo ao apelo meu
Mandará uma forte tempestade
Formada por poesias agudas
Que caindo regarão as mudas
Que aflorarão como liberdade.

Feche seus olhos
Se imagine em meus versos
Sinta todo este momento
Não espere outro momento
Pois a mágica existe somente agora
Não terá outro momento à espera
Olhe em meus olhos e tente dizer não
Posso parar se você disser que não
Eu só estava tentando te conquistar
Mas na verdade foi você
Que me conquistou
Agora é difícil sonhar
Encontro-me à beira da loucura do amor
Por mais que eu tente fugir
Já não consigo me encontrar
Acho que não sei viver
Sei querer somente você
Fui pego pela sua inspiração
Por você eu virei a minha maior traição
Trair-me, me apaixonei por você
Minha poesia