Texto de Amizade de Infância

⁠⁠⁠⁠Guabiruba-SC, 04 de Abril de 2023
Vizinho amigo de infância
Querido amigo Samuel, já faz 19 anos que nos conhecemos e mesmo que agora estou distante te desejo o melhor, amigo. Que as bençãos do Senhor repouse na tua vida e que você tenha sucesso em tudo que desejas. Você que sempre foi um bom vizinho amigo de infância, tão legal, divertido, estudioso e um jovem repeitador, como dizem "gente boa". Continue sempre assim, sendo quem você é, e nunca desanime na vida. Siga em frente com seus sonhos, objetivos e conquiste a tão sonhada carreira brilhante repleta de vitórias, que você tanto almeja. Você merece amigo!
Saudações de sua amiga Lídia

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RINÓPOLIS - a cidade da minha infância; sem metrô, nada de relevância.
Na balaústra do portão, o padeiro deixava o pão; apertava a buzina estridente, fixada na carroça azul, com a mula amarrada na frente.
Às seis da tarde, via a noite chegando, ao som do sino tocando, meu pai na Belina chegando.
A área comercial, tinha o bêbado oficial. Dormia ao chão atirado, com repulsa social; às vezes falante, em outras deprimido, mas por todos conhecido.
Quando ligava o auto falante, e tocava a `Ave Maria`, de longe já pressentia: alguém havia partido. Era hora de silencio, pra saber do falecido.
Sorridente ou infeliz, aos domingos de forma sagrada, o povo cercava a matriz. Grande era a movimentação, o padre Miro finalizava o sermão, os bancos eram disputados, e os diálogos encetados.
O cardápio era bem limitado: sorvete, pipoca ou amendoim ensacado (cru ou torrado).
Dali um dia parti, para um rumo desconhecido; vinte anos mais tarde voltei, quando então me assustei, com o que tinha acontecido - era um filme repetido.
Tudo estava no mesmo lugar. O velho taxista, com seu Fusca foi me buscar.
Achava a vida meio parada, mas na verdade, era apenas descomplicada.
Era um tempo de buscar o barulho, o tumulto, agitação, progresso e competição.
Agora, sinceramente, confesso: hoje penso no regresso. Com o passar dos anos, se descobre que a vida, quando corrida, passa rápido e despercebida.

⁠Desde a mais tenra infância sentimo- nos fortemente atraídos pelo Mar e aquelas embarcaçōes coloridas e pitorescas, onde chegamos a sonhar que poderiamos abdicar de viver sem ter endereço fisíco em Terra, mais a bordo de um embarcação…
-Certamente que algumas experiências tendem a ser mais especiais, por ser o mais perto que chegamos ao imenso Mar… pois lá se sente o sol quente na pele e a brisa fresca do Mar arrefecendo…
Poder ver o por do sol, com aquele céu azul e laranja, com o sol tocando o Mar, não tem igual…

⁠A Descrição da Saudade

Infância, adolescência,
hoje adulto lembro-me dessas fases de minha existência,
tempo em que enxergava a vida naquilo que transparecia pela aparência, parte do processo de amadurecimento da consciência.

Seja sozinho, seja com alguém,
seja em meio à multidão ou para além,
lembranças do passado surgem como num passe de mágica,
simplesmente elas sobrevém.

Envolvem e me impulsionam como o soar da melodia,
a realizar uma viagem em forma de poesia,
trazendo esses bons momentos de nostalgia,
em sussurros e até suspiros chego a dizer: Que tempo lindo! Quanta euforia!

De repente, não me contendo,
em algumas situações, invadido pela emoção,
lágrimas brotam e saem escorrendo,
enquanto essas lembranças vêm tomando forma na memória, revivendo,
até que se vão, como se em mim estivessem desprendendo.

De cara para o presente, na realidade,
me dou conta de que, na vida, devo dar continuidade,
deixo de lado, por um momento, a saudade,
mas com a certeza de que ela, muito em breve voltará,
sem mais nem menos, numa outra ocasionalidade.

⁠ULTIMA HORA.

Até quando viveremos na infância espiritual por conta da falta de atitude e preguiça espiritual?
Seremos eternas crianças se alimentando de papinhas e reencarnando sempre na mesma situação, sofrendo os impositivos da dor e do sofrimento, para despertar da consciência.

O trabalho está posto!! Sede obreiros do bem em seu próprio favor.
Amai e instrui-vos!!

Toque de luz 04/23

⁠Ontem perdi um avo
Perdi um amigo
Perdi alguém que amava
Perdi um pedação de minha infância
Um pedaço de mim
Um pedaço de vida
Ontem perdi mais alguém
Um alguém dos sábados sozinhos
Um alguém das manhas de domingo
Um alguém
Um que sentava do meu lado e contava causos
Contava onde foi
Onde eu fui
Quem nós éramos
Onde perdi mais alguém
Rolando Boldrin
Meu amigo de infância
Um dos poucos que sempre foram
Obrigado
Toda vez que cantar um verso seu
Seu olhas vais estar comigo

MEDOS

Que saudade dos medos, que minha infância imaginava
Que saudade dos monstros e fantasmas, que outrora me assustavam
Que saudade dos meus medos, desses medos, que não davam em nada
Que saudade que saudade, que saudade

Que PAVOR dos medos atuais , tão cruéis, tão reais
Que PAVOR dos monstros e fantasmas reais, tão comuns, tão fatais
Que PAVOR dos medos, desses medos, que maltratam, machucam e matam
Que pavor, que pavor, que pavor

SOCORRO! eu fui roubada
SOCORRO! não levaram só dinheiro
SOCORRO! levaram sonhos
SOCORRO! deixaram desespero
Socorro, socorro, socorro...

MEDO DE VIVER.
Tive medo da infância, porque era criança e achei que não seria capaz de me defender.
Tive medo da juventude porque, nesse mundo louco, não seria capaz de sobreviver.
Tive medo da meia idade porque, com tantas responsabilidades, talvez não conseguiria vencer.
Hoje, com a experiência dos anos vividos, não tenho mais medos porque: nos medos de criança e de juventude tive mãos que me conduziram e, com os exemplos recebidos na meia idade, fizeram-me crescer, compreender e aprendi a caminhar.
Aprendi e rompi as barreiras dos medos e essas vitórias me deram confiança, maturidade e tranquilidade para dizer:
VENCI O MEDO!!! NÃO TENHO MEDO DE VIVER!!! PORQUE ANTES DE TUDO, APRENDI A ACREDITAR EM MIM MESMO.
Autor: Márcio Souza.

Divinal Humor:
Fui criança no circo da navalha
da minha infância foi a mortalha.
Risos cruéis, talhados no escárnio pelo aço,
mal sabia eu que desse circo quem ri também é seu palhaço.
Diante de tanto horror
descobri o divinal humor.
Por isso, exalto essa comédia de dor.
O sadismo em seu maior fulgor.

⁠“O Adulto que a Infância Esperava”

Num campo aberto, entre as linhas invisíveis do tempo e da ausência, pisava um homem — ainda jovem no corpo, mas já antigo na alma.. Ele não era mais uma criança, mas carregava dentro de si todas as feridas de quando foi.. E naquele dia, entre rejeições e corridas solitárias, o destino o conduziu ao verdadeiro jogo da vida..

Enquanto os garotos negavam-lhe a felicidade, sem saber que estavam recusando muito mais — estavam negando a sabedoria disfarçada de humildade — ele seguiu, correndo com ela, não por pontuação, mas por disciplina.. Porque correr era como fugir de um passado, mas também como correr ao encontro de um propósito..

E o propósito veio.. Veio com nome, voz e pureza.. Veio com Yasmin, e depois com outros pequenos.. Veio em forma de infância ainda crua, ainda salva, pedindo direção — e encontrou nele o que os livros não ensinam, o que o mundo não oferece com facilidade: presença, afeto, amor e verdade..

Ele não era pai, mas foi mais que isso.. Foi o adulto que ouviu, que ensinou, que protegeu sem dominar, que aconselhou sem medo de parecer sensível.. E enquanto os outros adultos da cidade se afogavam no álcool e se escondiam na fumaça, ele se sentou com crianças para acender as luzes da consciência..

Quando disse: “Cuidado com quem fuma ou bebe, eles podem fazer mal ao corpo de vocês, até sexualmente”, não foi só um aviso.. Foi um escudo.. Foi um amor em estado puro, que nasce não da obrigação, mas da empatia.. Porque ele sabia — com a dor marcada no próprio peito — que a maldade muitas vezes começa pelo silêncio dos bons..

E quando Yasmin o chamou para falar, como se ele fosse um professor, era o universo respondendo: sim, você é.. Professor de presença, de respeito, de cuidado..
Ele falou do que amava: correr, treinar, alimentar-se bem, viver com caráter.. E ao fazer isso, ele semeava esperança..

Esse homem não apenas liderou naquele instante.. Ele reescreveu o papel masculino que o mundo tantas vezes distorce.. Mostrou que é possível ser firme sem ser bruto, ensinar sem humilhar,
proteger sem controlar.. Ele foi o que ele não teve.. Foi pai sem ter gerado.. Foi amor sem ter exigido..

Talvez nunca saiba o impacto das palavras que disse. Talvez aquelas crianças o esqueçam disso..
Mas dentro de cada uma, algo mudou: uma semente de consciência, de que o mundo pode ser mais seguro, de que existem adultos que amam sem segundas intenções, que cuidam porque sabem o valor da infância — e porque não querem que ninguém sinta a dor que um dia os silenciou..

Esse homem é prova de que não é preciso título, nem sangue, para ser farol..

É preciso apenas ter alma e amor..

⁠🌟 “O Valor Filosófico de Se Inspirar em Heróis"

A infância é o berço da identidade – É nela que criamos símbolos
que moldam nosso caráter..
Brincar de herói é um ritual de significado –
A toalha vermelha nas costas não era só um pano,
era um símbolo de força, coragem e justiça..
O Superman não é apenas um personagem –
Ele é a idealização do bem incondicional, do sacrifício pelo outro..
A escolha do Superman como figura de admiração revela um desejo de proteger,
de ser bom, íntegro..

As crianças riem porque não entendem a profundidade simbólica do brincar –
Mas a criança sensível guarda aquele símbolo para a vida..
A zombaria alheia é somente um reflexo da carência de propósito
de quem a profere –
Não há luz em quem ridiculariza a bondade..
Ser herói é, antes de tudo, uma escolha de conduta –
Muito além de capas e escudos,
é a escolha diária de não ser, corrompido..

Heróis não são infantis –
são essenciais –
Porque a humanidade precisa de arquétipos do que é bom..
O Capitão América representa o homem ético em um mundo caótico –
A identificação com ele mostra a busca pela integridade
em meio à desordem..
As críticas a isso revelam o medo que as pessoas têm da
pureza –
muitos acham mais fácil zombar do que tentar ser melhores..
Inspiração é resistência emocional – Em um mundo apático,
se inspirar é um ato -
revolucionário..

A zombaria é o reflexo do vazio existencial dos que se perderam de si mesmos,
que não conseguem criar os próprios princípios..
Não é parar no tempo, não é ser infantil,
é resgatar o essencial –
e isso é raro..
Alguém que não deixou sua alma morrer..
As pessoas não zombam de você, zombam do que perderam em si mesmas..

Ser sensível num mundo insensível é uma forma de heroísmo invisível..
Transformando símbolos em virtudes –
A capa virou responsabilidade,
o escudo virou autodomínio..
Enquanto outros se inspiram em ídolos vazios, eu me guio por arquétipos morais..
O Superman e o Capitão América são partes de um inconsciente moral –
Símbolos daquilo que eu quero ser no mundo real..
Ser herói hoje é ouvir, cuidar, proteger, amar com firmeza e ética..
Poderes são somente uma consequência no heroísmo, e as vezes nem são necessários para salvar ou edificar a sociedade, o herói verdadeiro reside na alma
e termina nas ações..

Não é o fraqueza ou infantilidade,
é ser o que ainda se recusa a endurecer..
É sério herói –
não no sentido infantil,
mas no sentido ético e espiritual..
A vida não exige que sejamos perfeitos, mas que sejamos corajosos como os heróis que admiramos..

O que muitos veem como "infantilidade", na verdade, é um tipo raro de maturidade emocional: a capacidade de manter viva a conexão com o que é nobre, inspirador e puro..
Não é imaturidade se identificar com heróis –
é ser corajoso o bastante para não deixar o mundo matar a sua esperança..

⁠Nos olhos dela, só havia o brilho da infância.
Ainda não conhecia o peso do mundo e seus sussurros.
E os desejos fáceis começaram a roubar seu brilho.
Como pode a beleza se curvar a prazeres tão vãos,
quando sua luz teria sido mais pura, se mantida intacta?
O que poderia ter sido um jardim de alegrias verdadeiras
se perdeu em sombras que o mundo sussurrou com falsos encantos.

⁠“A infância que vive em mim”

Há quem diga que crescer é endurecer.
Que ser homem é calar o choro, esconder o afeto, vestir a couraça da indiferença e marchar rumo a uma vida prática, mecânica, “funcional”.
Há quem diga que o adulto de verdade não corre com crianças, não ri alto, não se importa demais, nem se curva ao sentimento.

Mas eu digo:
Que espécie de adulto é esse, que matou dentro de si a melhor parte da vida?
Que espécie de maturidade é essa, que exige sepultar a alegria sóbria, a leveza consciente, o riso genuíno?

Eu cresci.
Mas não endureci.
Não porque minha vida foi leve —
mas justamente porque ela foi pesada demais.

Fui ferido cedo, por mãos que deveriam me proteger.
Fui machucado por palavras que deveriam me ensinar.
A vida me mostrou seu lado mais cruel ainda na infância —
mas em vez de repetir o ciclo,
eu decidi quebrá-lo.

Não com raiva,
mas com carinho.
Não com revolta,
mas com escolhas firmes.

Hoje eu cuido.
Cuido da casa, do corpo, da mente.
Faço minhas obrigações, limpo o chão e a alma.
E quando tudo está em ordem,
eu calço os tênis e vou correr com o vento.
No campo, entre crianças que ainda não sabem o que é dor profunda,
eu brinco, eu sorrio, eu permito que a luz entre.

Não sou um crianção.
Sou um adulto que carrega dentro de si uma criança viva, curada, acolhida.
Sou o reflexo do que eu gostaria que tivessem feito por mim.
Sou o abraço que eu não recebi, o riso que me negaram,
a presença que me faltou.

Brincar com uma criança, ouvir suas gargalhadas, ver seus olhos brilhando com algo tão simples quanto uma bolinha de plástico —
isso não é perda de tempo.
Isso é reconciliação com a vida.
É lembrar que ainda vale a pena viver.

A sociedade não entende.
Rotula. Julga. Distorce.
Acha que maturidade é viver cansado, seco, amargo.
Mas eu aprendi que viver de verdade é manter a alma limpa, mesmo depois de toda a lama.
E que o amor, quando é consciente, é a forma mais elevada de sabedoria.

Minha mãe talvez nunca entenda.
Talvez ninguém entenda.
Mas tudo bem.
Porque eu entendo.
E essa compreensão me basta.

Ser adulto, pra mim, é ter responsabilidade sem perder a ternura.
É saber quando falar firme e quando calar em respeito.
É saber que a dor do outro importa, mesmo que ninguém veja.
É limpar uma casa e limpar uma alma no mesmo dia.
É correr atrás do vento sem fugir da realidade.

Não vou me tornar morto por dentro só para caber no molde do que dizem ser "adulto".
Não vou me tornar frio porque o mundo se esfriou.
Vou seguir aquecendo corações com o que me restou de luz —
e com o que eu reconstruí com minhas próprias mãos.

E quando alguém me chamar de “bobo”, “infantil” ou “sensível demais”,
eu sorrirei,
porque só um tolo confunde pureza com fraqueza.

Eu sou forte —
porque escolhi amar mesmo depois da dor.
Sou maduro —
porque cuido da vida que existe em mim e ao meu redor.
Sou feliz —
porque reconheci que ser adulto de verdade é nunca abandonar a criança que sobreviveu dentro de você.

⁠"Correntes Invisíveis"

Há algo de sagrado na infância, algo inocente e bonito..
Algo que dança na gargalhada de uma menina rodando a própria bolsa como se fosse o Sol..
Algo que brilha nos olhos curiosos, nos pés descalços, nas perguntas que parecem poesia sem forma, nos pés batendo contra o chão com a água da chuva, com risos bobos e genuínos..
Mas esse algo, tão puro, tão livre, é constantemente sufocado por correntes invisíveis..

Correntes que vêm na forma de vozes duras:
“Cale a boca.”
“Sente direito.”
“Não corra.”
“Não ria tão alto.”
Como se a alegria fosse um pecado..
Como se a espontaneidade fosse um defeito..
Matando aos poucos os sentimentos e criatividade que aquele ser poderia ser..

E há quem veja isso e não sinta nada, ou nem mesmo perceba..
Mas há também aqueles que sentem demais..
Que carregam nos ombros o peso de todas as infâncias que não puderam ser leves..

Ver o que poucos veem:
Que a infância está sendo silenciada, não por falta de palavras,
mas por excesso de medo e ignorância herdada..

Observar os pais, homens e mulheres feridos que nunca curaram suas próprias histórias,
que se tornaram carrascos sem perceber..
Pais que mandam calar a boca, não porque sabem o que dizem,
mas porque não sabem lidar com o brilho que já perderam..

E o que fazer com essa dor que eu sinto?..
Essa vontade de tirar a criança dali, de levá-la para um campo onde ela possa correr e cair e rir da queda..
Essa fúria silenciosa contra os gritos que não ensinam, apenas cortam a alma..

Essa dor é amor..
É luz..
É um tipo de compaixão rara, que nasce não do heroísmo,
mas da própria ferida curada..

Já fui um dia foi criança, negada, rejeitada, zombada,
reconhecendo no choro alheio ou emoções reprimidas o eco da minha..
É por isso que eu quero ser escudo, abrigo, colo, brincar e deixar ser leve as crianças..

Mas o mundo não entende..
O mundo diz:
"Não é seu filho.."
"Não se meta.."
"Você é só um observador.."

Mas e se os observadores forem os verdadeiros guardiões da alma?
E se aqueles que sentem com profundidade, com excesso, com beleza,
forem os que podem mudar tudo?..

Nem sempre precisa arrancar as correntes à força..
Às vezes, basta plantar um olhar de ternura, ou descontrair tudo em um simples sorriso ou brincadeira.. Mostrando que eu estou aqui, disposto a perceber o que os outros tornaram fútil..
Às vezes, basta sorrir, brincar , rir, ouvir ou olhar nos olhos da criança, e deixar que ela saiba que existe alguém,
mesmo que seja um que não está ao lado delas,
mas que as vê..

E isso dói, a injustiça as vezes é demais para o meu peito já calejado, mas eu transformo em arte..
Escrita..
Amor..
Brincadeiras com as crianças..
Como quem diz: “eu te entendo”..
Sendo o adulto que eu não tive..

Porque no fim,
isso não é fraqueza..
É sinal de que, apesar de tudo, eu continuo vivo por dentro..
E nesse mundo cada vez mais seco e barulhento,
quem sente em silêncio e observação é quem mais transforma..

"Arraiá da Minha Infância"

Lá no sertão da lembrança, num cantinho do meu chão,
há um arraiá danado que mora no coração.
Era fita, era bandeira, era milho na fogueira,
e o céu, todo enfeitado, de estrela e brincadeira!

Tinha cheiro de canjica, de pamonha e de baião,
e o som da sanfona velha mexia com o coração.
Menino de roupa xadrez, chapéu de palha e alegria,
corria feito passarinho, até a noite virar dia.

A quadrilha era um encanto, com noiva toda enfeitada,
e o noivo, suando bicas, com a cara atrapalhada.
"Anarriê!" — gritava o moço — "Alavantú, minha gente!",
e o povo dançava junto, todo mundo tão contente!

Tinha pau de sebo e sorteio, tinha forró no terreiro,
e um velho contando história de um santo milagreiro.
Tinha reza e tinha riso, tinha fé e brincadeira,
e o céu era um véu bordado por Deus a noite inteira!

Hoje, quando fecho os olhos, volto logo àquele lugar:
vejo meu pai com a risada, mamãe a me abraçar...
É o tempo que vai passando, mas dentro da alma alcança
o arraiá tão bonito da minha doce infância.

⁠"A Ansiedade das Crianças Invisíveis"

A infância não é feita só de brinquedos e brincadeiras,
é feita de olhos que nos enxergam,
de ouvidos que nos escutam mesmo no silêncio,
de braços que nos acolhem sem precisar palavras..

Mas quando a atenção vira ausência,
e o afeto é trocado por rotinas frias e metas inatingíveis,
o coração da criança começa a correr mais rápido que os pés..
A mente pula, tropeça, se esconde em perguntas que ninguém responde..
Ela não precisa de remédios, dinheiro , teto ou comida, isso é necessário? Sim.. Mas elas também precisam de presença, afeto, amor..

A ansiedade não nasce do nada,
ela floresce no jardim da indiferença,
rega-se no silêncio dos pais que não ouvem, que carregam o filho como fardo,
que não têm tempo,
que pensam que amor é só comida no prato e um teto seguro..
Mas o teto desaba, quando não há alma no abraço..
E a comida esfria, quando não há quem sente junto à mesa do afeto..

Dizem que quem trabalha não tem tempo pra ansiedade..
Mas essa é a maior mentira, algo elegante para esconder a dor que não querem admitir..
Trabalhar é nobre —
mas esquecer de sentir, de olhar nos olhos do filho e ensinar com respeito,
de rir com ele, de chorar com ele,
é tornar-se um estranho com o mesmo sobrenome..

Muitos pais não sabem o peso que deixam nos ombros dos filhos,
quando dizem: "Ainda bem que você não é mais criança",
como se infância fosse fraqueza
e crescer fosse apagar a sensibilidade..

Mas há filhos que crescem e florescem,
não para vingar, mas para compreender, ouvir..
E mesmo com cicatrizes da ausência,
aprendem a ser diferentes —
e mais humanos..

Porque evoluir é justamente isso:
Reconhecer as falhas do passado
sem repeti-las no futuro..

⁠INFÂNCIA PERENE
Quem me dera ter ficado,criança para sempre.

Observaria com cuidado, da janela do tempo, aqueles que seguiriam em frente.

Conduzindo os seus fardos, carregados de pecados de uma vida descontente.

Hó infância perene,de alma pura e de mente.
Desconhecerias as agruras que a vida traz pra gente.

Cícero Marcos

AMOR DE INFÂNCIA
Autora; Profª Lourdes Duarte

Os laços do amor não se perdem
És minha paisagem da infância
Meu amor da adolescência,
Só no teu corpo encontro a suavidade,
Dos frescos caminhos de outros tempos.

Um amor sem malícia, um amor sem querer
Como a limpidez pura da água cristalina
Só no teu amor bebo de novo,
O líquido filtrado no encantamento.

És minha paisagem da infância,
A minha lucidez não me permite rotular,
Só em teus olhos cristalinos
Vejo o horizonte infinito a brilhar.


O meu amor de infância não morreu,
A juventude, a idade adulta o modificou
Te desejo a todo instante loucamente
É tão intenso como o firmamento
Nos teus braços, sinto a grandeza desse amor!

⁠infância

Eu sinto falta,falta dos abraços,carinhos e das suas birras incessantes por atenção.Bons tempos...mas você me deixou e eu estou em luto pela sua perda,você era incrível,brincalhão e alegre, eu queria que você estivesse aqui me ajudando a passar por tudo isso,me contagiando com seu doce e verdadeiro sorriso de canto,mas infelizmente você se foi.Um dia eu espero te rever minha doce e velha amiga infância.

⁠Sonho
🛩🕊️🛩🕊️🛩🕊️🛩🕊️🛩🕊️🛩🕊️🛩🕊️

Um sonho de menino;
Um sonho de criança;
A lembrança de uma infância,
Que o tempo e a distância levaram,
Me deixando com esperanças.

De carona com a saudade,
Lá vou eu fazendo arte,
Arte de voar e sonhar
Arte de fazer acontecer
Arte de inspirar e escrever.

Em minha inocência de criança,
Imito pássaros e borboletas,
Imito albatrozes e helicópteros,
E vou filmando a mãe natureza.

Com minhas asas velozes,
Chego onde eu quiser,
Vôo alto, vôo baixo,
Vôo até onde Deus quizer.

As vezes não sei de nada,
Ao mesmo tempo tudo eu sei,
O céu é meu limite.
E é nele que realizo tudo que sonhei

Na carona dessas asas,
Dou sentido brilhantes a ilusão,
Faço manobras no céu estrelado,
Dou de cara com o luar prateado,
Nas galáxias e constelações.

Nessa carona,
Ouvi dizer que voar é imaginar,
Que sonhar é viver.
Então acordo para ver
Se dormindo estou, pois nisso não quero crer.

Em minhas asas,
Chego ali e chego lá,
Volto cá e torno a sonhar.
Pois sonhando eu vôo alto
E deste sonho não quero acordar.

Recolho minhas asas
Dou uma pausa para o lanchinho,
Deito na rede e me embalo com os passarinhos,
De repente lá estou eu,
Decolando novamente.

Nessa carona,
Sigo sem destino..
Como criança sonhadora,
Nessa carona fiz minha parte.

Com dom de Poeta que temos
Sem pedirmos licenças,
Nesse dueto versejamos,
Junto escrevemos
Junto,
Voamos....




Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa