Texto Amigas de Verdade

Uma Mulher de verdade é aquela que sempre estará bonita aos olhos do Homem que a ama de verdade, é exatamente por isso que não existe desavenças entre os dois, Leiliane. Todo o resto é interesse financeiro, falsidade e fingimento diante das exigências da sociedade.


Eu sei que você
concorda comigo,
Leila, sabe por que,
meu amor? Toda
vez que eu te vejo,
eu sinto que o teu
coração é muito
parecido com o
meu, viu? Então
eu posso dizer, com
toda a certeza, que
você não é uma
mulher qualquer
diante do mundo.


Marcélio Oliveira⁠

“O que Deus me deu, ninguém tira. No tempo certo, Ele fará florescer.”


Recebo a verdade de que o que o Senhor me deu é irrevogável. Que nenhuma desonra, acusação ou mentira roube a paz do meu coração. Renova-me, fortalece-me e faz-me caminhar firme até o cumprimento da promessa em nome de Jesus Amém!

O salmista Davi, após cometer adultério e homicídio, reconhece essa verdade em sua oração de arrependimento:
“Contra ti, contra ti somente pequei, e fiz o que é mal à tua vista” (Salmos 51:4).
Aqui, Davi não está negando o mal que fez a outras pessoas, mas está declarando que o pecado, em sua essência mais profunda, é uma ofensa direta ao Criador, que é Santo, Justo e Soberano.

“Ande com quem realmente se importa com você !
porque quem te ama de verdade não te apoia no pecado, te chama de volta pra Deus.
Quem se importa, corrige; quem ama, alerta;
quem é de Deus, te ajuda a levantar, não a se perder.
Cuidado com quem aprova o que te afasta do Senhor,
porque quem aprova o teu pecado não te ama, te destrói em silêncio.”

O sistema cai não quando alguém grita contra ele,
mas quando a verdade permanece de pé, mesmo sendo silenciosa.


“Não por força, nem por violência, mas pelo meu Espírito, diz o Senhor.” (Zacarias 4:6)
Quem é de Deus não precisa bater, permanece.
E permanecer em Deus, no fim, sempre vence.

​O erro humano é achar que o vácuo é ausência. Na verdade, o vácuo é a espera. Seus pulmões se esvaziam não para morrer, mas para criar a urgência do reencontro.
​Não olhe para o céu esperando mensagens cifradas em estrelas que já morreram há milênios. Sinta a pressão do ar preenchendo o espaço que, há um segundo, era nada. Se você precisa de uma prova da eternidade, perceba que você não "puxa" a vida — ela se precipita para dentro de você no momento em que você se abre. O sinal não está no brilho do sol, mas na fome de ar que o seu corpo sacia sem que você precise pedir.
Suedson_corey

MABUJES




No deserto quando eu era menino
Uma voz bem ao longe sussurrava
Que a verdade não estava no destino
Mas em cada passo que eu dava.


Cresci sobre dunas de areia
Aprendi com a observação
Segui a luz que clareia
Na candeia da intuição.


Vi homens brigando por certezas
Que julgavam ser a única verdade
E outros chorando de tristeza
Por terem confiado em falsidades.


Não estão no fim da jornada
As respostas que tanto procuro
Elas estão nas várias pegadas
Que deixo nos longos percursos.


E a voz que me chama
É o outro eu que reside
No âmago das entranhas
Que minha mente não atinge.


Vi impérios desmoronarem
E o poder deixar os poderosos
Vi pessoas se digladiarem
Por conceitos religiosos.


Servi sem esperar recompensas
Ouvi opiniões contraditórias
Aprendi sobre os pais das crenças
E sobre personagens da história.


Mas foi no templo do silêncio
Que encontrei as respostas
Aos muitos questionamentos
Que pesavam em minhas costas.


A luz que o peregrino
Anseia encontrar
Só estará no destino
Se lá ele a colocar.


O viajante que junta azeite
Nos trajetos que permeia
No destino encontra deleite
Ao ver brilhar sua candeia.

Limpe o vidro do espelho
Até que ele consiga
Revelar o ser mais belo
Que seu interior abriga.


E caso ele se quebre
Não interrompa a viagem
Porque o que ele reflete
Vai além da sua imagem.


Ele exibe o outro eu
Que sua essência ilumina
E que o liga a Deus
Por ser centelha divina.


Não no fim, mas no caminho
Está a chance de redenção
Para quem nos pergaminhos
Anota sua evolução.


Se a noite roubar as cores
Das flores que você plantou
Deixe o sol devolver às flores
As cores que a noite roubou.


Seja guia e inspiração
Para quem caminha a esmo
Porque no fundo todos são
Peregrinos de si mesmos.


Eduardo de Paula Barreto
02/04/2026

A maior de todas as prisões é a convicção de que já se detém a verdade completa, uma ilusão alimentada pela preguiça da mente. O ser humano, envolto na teia de suas próprias certezas limitadas, recusa-se a tatear a escuridão do desconhecido, falhando em reconhecer que a verdadeira sabedoria reside apenas no humilde e
corajoso ato de admitir a própria ignorância, como Sócrates ousou declarar.

Nem sempre a verdade
corresponde a realidade,
Nem toda a Taioba foi
feita para se alimentar,
Em tempos de disputas
de narrativas prefira ficar
com a poesia porque
com ela possível conversar,
O tempo é precioso demais
para permitir em vão gastar.


[[[Não insista ter razão;
melhor é parar de guerrear!]]]

Não quero saber
onde você nasceu,
Se ama de verdade
o meu país ---
eu amo o seu.


Se vem até o meu
país em paz,
Com paz retribuirei:
Amar o meu país
é a minha Lei.


O meu país não
é seu, ele é nosso;
Trate bem dele
como não se
houvesse outro.


Porque se você
se sente brasileiro,
Para mim você
assim nasceu,
e é irmão meu.

Entre Deus, anjos, demônios e humanos, existe uma verdade que ninguém gosta de admitir...O maior mistério não está no céu nem no inferno… está dentro do próprio homem.Deus não se esconde.
Os anjos não conspiram.
Os demônios não são tão poderosos quanto dizem. O problema nunca foi externo. O humano carrega em si o mesmo potencial de criação e destruição.
Ele ora pedindo luz, mas alimenta a própria escuridão. Ele pede paz, mas cultiva guerra dentro da mente. Ele clama por Deus, mas ignora a própria consciência. Os anjos apenas observam. Os demônios apenas sugerem. Mas é o humano que decide.
Esse é o segredo que ninguém quer aceitar:
não existe força maior controlando cada passo… existe responsabilidade.
A verdade não está escondida em templos, livros ou sinais do céu. Ela está nas escolhas pequenas, repetidas todos os dias. O céu não precisa provar nada.
O inferno não precisa se revelar.
Porque enquanto o homem não dominar a si mesmo, ele continuará sendo o próprio campo de batalha. E talvez seja isso que mais assusta...não é o medo de Deus…
nem o medo do inferno…é o medo de perceber que sempre foi você.


DeBrunoParaCarla

⁠... a Verdade
enquanto verdade não hesita,
tampouco se contradiz - sequer
acata viciosos jargões, os fortuitos
maldizeres que presos a sinuosidade
dos maus hábitos e imperfeições,
tramam criar brechas e pretextos - os
mais febris artefatos, no intuito
de maliciosamente
contestá-la!

​Olha, eu tentei organizar o que sobrou aqui no peito, mas a verdade é que virou uma nhaca de sentimentos que eu não sei nem por onde começar a desenrolar. Queria te dizer as coisas sem esse filtro de "bom senso" que todo mundo usa pra parecer civilizado.
​Sabe o que me quebra? É o cheiro de mofo das lembranças que eu insisto em tirar do armário. É aquela sensação de vazio no estômago que parece um soco seco toda vez que eu vejo um vulto na rua que tem o teu jeito de andar, meio distraída, meio dona de tudo.
​Eu sou um estabanado sentimental. Tropeço nas palavras, falo tá quando devia dizer fica, e acabo me perdendo nessa bagunça que a gente chamou de história. Não tem nada de poético em sentir falta do barulho da tua chave no trinco ou do jeito que você reclamava de tudo... É só tosco. É só real...porra Carla...e difícil ser duas pessoas ocupando o mesmo corpo.
​Eu sei que eu sou um nó cego, cheio de contradições, um anjo que insiste em brincar de ser gente e acaba saindo com o joelho ralado. Mas, de todos os erros que eu já cometi e olha que a lista é um monstro, te querer por perto foi o único que me fez sentir que eu não tava só de passagem.
​Fica o dito pelo não dito. Essa agonia de querer te alcançar e só encontrar o silêncio.


DeBrunoParaCarla

Há muita verdade
Nada além da verdade...
mas não toda a verdade.

Tudo verdade
sim, nem sombra de dúvidas.
Tudo o que sai de sua boca
é verdade.

Verdade que não é toda a verdade,
mas tudo é verdade.

Há verdade nas suas palavras,
verdade nos seus olhos...
todo o seu corpo só diz só a verdade,
não é verdade?

Mas não toda a verdade...

Ideal
Onde estão aqueles olhos,
Que mentiram a pura verdade,
Que sorriam tristes,
Onde estão?
Onde está a alma que me confiou,
Que dizia ser eterna,
Mas mostrou-se efêmera,
E sumiu quando eu parei de pensar nela?
Sim, é verdade.
Você foi a mais pura ilusão,
Que amei apenas
Para saber o verdadeiro significado de amar.

Porque as pessoas tem medo da verdade? Louren

As pessoas não gostam da verdade!!!
Por que a verdade tem um parecer de crueldade
Não que seja mau ser verdadeiro
Mas o desejo de obter a verdade, não é um desejo verdadeiro
Tenha calma já vou explicar
Esse dilema, com calma, sem se desesperar

Na minha face mais realista
Relaciono todo sofrimento, em meu redor
Um sofrimento surrealista
Pois já estava escrito pelo passado, que certa ação lhe causaria dor

Se eu falasse a mais pura realidade
Iria ter menos amigos do que tenho hoje
Mas os amigos que tenho hoje são de verdade

Pois as pessoas querem pessoas legais
Para ser legal é fácil
Orientar um amigo ao caminho certo
É difícil

Vou colocar um de inúmeros exemplos
Para descomplicar
Isso que aprendi eu meus templos
Enquanto estava a pensar

Uma menina, denominada “corna” socialmente
Culpa o individuo pelo ato de traição
Eu á chamaria de uma à toa e insolente
Pois da parte dela, falto uma detalhada investigação

Uma pessoa que tem tendência a trair
É uma pessoa que curti varias pessoas
E já tem um jeitinho bem adorável ou admirável
Para atrair muitas pessoas

Eu sou uma pessoa
Que se baseia no passado
Pois ninguém costuma fazer coisas que acham chatas
E quando fazem coisas incertas, adquirem o prazer do ato errado

Enquanto uma pessoa tem desejo de uma coisa que desconhece
Mas não prova esta tal coisa, ela eh uma pessoa recuperável
Mas quando ela prova a coisa, ela adquire o conhecimento sobre a tal coisa
Se ela gostar... Terá sempre a coisa como; desejável

Isto é um exemplo para um tipo de pessoa que não gosta da verdade
Se eu chegar à pessoa e falar que a verdadeira culpada é ela
Por não ter escolhido um parceiro com hombridade
A mesma me exclui do grupo de amigos dela

Pois as pessoas querem o conforto
A individua “corna”, quer que o povo a console
Passe a mão em sua cabeça
Tentando fazer que do "canalha", ela se esqueça

Isso eh um exemplo
Isso se abrange para outras questões envolvendo fraquezas e fracassos
Na minha face mais realista
Raros sofrimentos acontecem por acasos...

Então apenas tente...
verdades bem ditas me atraem
verdades benditas!

Verdade, não gosto de quem mente.
Então nem tente, não.
Mentira involuntária?
Não acredito nisso não.

Então, ouse dizer a verdade
Não há medo que justifique mentir,
e se você tentar mentir,
sua voz trêmula vai trair.

A verdade é que eu não sou uma pessoa perfeita, fiz coisas que não gostaria de ter feito, as vezes tenho atitudes que não deveria ter, mas independente dessas coisas, estou sempre aprendendo .
Vivi algumas coisas que não gostaria ter ter vivido, por outro lado, vivi ótimas coisas, coisas que sempre vão me fazer sorrir, e sorrir bastante, já chorei de tanto sorrir, e nunca, nunca duvidei da felicidade .
E eu, eu estou sempre aprendendo .

O Galo
Impotência, inutilidade, medo, pequenez. Chame como quiser. A verdade, é que as palavras jamais conseguirão expressar com exata precisão o que eu sinto ao ver aquilo. O que? Um galpão. Um imenso, fedorento e decadente galpão. Milhares de olhos tristes emolduram os rostos grandes. Bolas negras de inocência dilaceram meu coração em bilhões de pedaços. São os olhos da carne. É a comida demonstrando sentimentos adversos, tentando impor, de forma inútil, a vida que nunca lhes pertenceram.
O que acontecerá depois de hoje? A quem pertencerão?
Um futuro incerto, recheado de crescimento econômico está sendo pactuado em contratos legais de compra e venda. Eles não são animais, são coisas. Bens que nos pertencem e podem ser vendidos, assassinados, comidos ou amados. Nas jaulas frias, flashs de câmeras fotográficas inibem uma psique descontrolada. O bico frenético do galo negro morde, com demasiada ansiedade, meus dedos trêmulos.
“Você vai ficar bem”, tento dizer de forma inútil, enquanto percebo a mentira que escorre pela minha fina linha de voz. Falo como um sopro. As lágrimas me veem aos olhos, transformando diversos sentimentos em uma gota de agua palpável, a matéria da minha subjetividade não compreendida. O galo tem o olho esquerdo machucado, as patas são enormes, o corpo beira o absurdo. Hormônios. O animal foi vendido por quinhentos reais, as placas indicam que ele é o vencedor no quesito de reprodução de matrizes. Misturar raças e rações é o segredo para essa geração de aves mutantes. Claro, precisamos de galinhas fortes, recheadas com proteínas induzidas para nos dar alguma dose de energia. Mas ele não sabe, não percebe. Seu instinto diz que precisa reproduzir, seu corpo pede por comida, seus olhos ardem. O estresse diminui sua produtividade como galo. Meu Deus, será que o galo sabe que é galo? Acho que não. Está perdido na escola do professor Xavier para super dotados. O galo é um super galo. O galo me bica, pra tentar impor sua grandiosidade. O galo é apenas o galo que engole medalhas pela garganta e, ainda assim, não deixa de ser galo. Mas eu, a garota de fora que esconde o choro, sei que ele é apenas um galo que foi induzido a ser, literalmente, grandioso.
Vou embora, me despedindo daquele ser perturbado. Dobro à direita e encontro mais jaulas. Gaiolas pequenas enfestadas de animais sensíveis de pelugem branca reluzente. Eles são os melhores no quesito de pelugem, os melhores no quesito de carne, os melhores no quesito de venda. São coelhos. As orelhas pontiagudas saem por fora dos buracos minúsculos, os flashs desafiam a capacidade visual dos animais, induzindo-os a um estado de torpor. Os corpos trêmulos demonstram fragilidade. As placas brancas de madeira rústica, demonstram preços. Eles são separados de acordo com seus quesitos mais impressionantes. Crianças se amontoam à minha frente, com os dedos pequeníssimos a tocar-lhes o pelo premiado. Mães sorriem, tiram fotos, explicam a vida do ser que está enjaulado como algo banal, um destino certo, uma beleza que está ali para ser vista e depois esquecida. Nada de nos aprofundarmos. Corações tão rasos quanto seus interesses. Eles são a base sólida de um mundo já corrompido, a ignorância em massa que carregará para sempre os mais aptos nos ombros. A ignorância que alimenta a violência, que educa com cegueira, que vive em vão, que morre sem orgulhos.
Ao lado, uma loja de roupas vende casacos de pele, paralelo a uma loja de filhotes de chinchila. Mais fotos, mais crianças. O peso de não se ser ignorante em uma terra enfestada de burrice. Tento sair dali, trancar minha respiração, fechar meus olhos. Temo não suportar o abismo que se abre em frente aos meus passos febris. Mas suporto. Suporto o suficiente para chegar até o galpão ao lado, onde o meu principal destino se encontra: os bovinos.
Nada de jaulas, nada de flashs. Aqui, há somente vacas, bois e cheiro de estrume. Placas enormes indicam os melhores matadouros, a melhor vaca para alimento, o melhor touro para reprodução. Cartazes esplendorosos exibem, com certa soberba, o orgulho de um boi em especial. Não lembro com exatidão o nome dele, mas sei que era muito, muito especial. Seu Sêmen foi vendido para dois continentes. Sua espécie, sua raça, ou sei lá o que, eram do mais alto escalão de linhagem bovina. Se você quer carne macia e animais dóceis, venha até mim. Se você quer animais submissos e uma linhagem mais rápida, venha até mim. Meu boi é o melhor e maior reprodutor do mundo. Venha até mim.
Eu vou.
Vou até o boi de quem tanto falam e não vejo nada além de um boi. O boi que, de tanto ser exaltado como boi, também pode se ter esquecido de que era boi. Mas eu... Ah, eu sabia que ele era um boi. Ele não me vê, estava ocupado demais regurgitando aveia. Mas eu estava lá. E eu via. O tamanho anormal, o pelo excessivamente penteado. O principal objeto de consumo, a melhor propaganda possível do objeto mais caro. O capitalismo agindo na sua forma mais pura para manipular a pecuária de que tanto dependemos. Continuo olhando e vejo apenas um boi. Um boi lotado de compromissos, fotos, folders, medalhas, filhos e linhagens inteiras de comida. Ao lado, mais bois. Todos os tipos de bois. Não conheço raças nem nada, mas sei distinguir cores. Bois brancos, bois marrons, bois pretos. Todo tipo de boi. E todos os bois que eu vi, devolviam o olhar meio incerto. O destino que nada lhes trazia, a compaixão que não lhes era devida. Olhos tristes. Bolas negras, repletas de mistérios e amores não percebidos. Bolas negras que continuavam a perfurar meu coração.
Será que o galo sabia que era galo ou apenas se convencia do contrário?
Por que estou começando a perceber falhas na minha identidade que não condizem comigo mesma. E, talvez, também ache que sou um galo. Na minha fraqueza, na minha pequenez. A indústria que consome meu dinheiro, de forma indireta. A pecuária que me engole pelas pernas contra a minha vontade. O mundo gira, enquanto acho que sou galo. E, nesses giros em descompasso, me perco numa identidade já não tão natural. Sou um galo que não se reconhece como galo, e, talvez por isso, me intitule como humana.

Verdade absoluta.
Construída de tripas e vísceras.
Escondida em mim.
Silenciando a língua e maltratando o coração.
Exposta, permanente, no meu ser.
Oculta do outro, não vista, nem ouvida.
È dor de alma e encanto de paz..
Corre seguindo o fluxo do sangue.
É um vai e vem sem fim.
Busca permanente de coerência.
Na sua construção participam órgãos
Fígado, coração, rim, testículos, braços e pernas.
O corpo é mente? Meu corpo?

A verdade, que cedo, é relativa.
É a verdade social.
É medida do convívio.
Limite de relacionamento pleno.
Buscar a verdade absoluta é a inversão do ser.
Verdade absoluta é caminho a ser trilhado por poucos.
Construo com o silencio da boca
E se mata sempre com o ouvido alheio.
Falta-me respeito impor a alguém.

Minha verdade social é relativa.
Cedo como pão a alimentar a relação
É medida justa.
A verdade integralizada
Sabida, tudo escapa.
Inclusive minhas mentiras
Pois é da mente que se tira.
A que permito dizer é relativa
Digna de bons relacionamentos.
E de medida coletiva com dimensão
Da possibilidade da escuta do outro.