Teto

Nem que seja a última
canção que eu escreva,
Por você sou capaz
de escrever até no teto
do meu quarto mesmo
sem poder sair
para ver as estrelas:

Os meus beijos
envio no formato
de mil e diários poemas,

No oceano Rapa Nui
de minhas letras,
cada verso são minhas
escamas de sereia;

Por premonição vejo
você estacionando
o carro com o mesmo
tamanho de Makemake,

Somos proximidade
e inseparáveis,
sutil atmosfera que
fisicamente não existe,
porque antes de tudo
isso acontecer
pelo Universo
estamos destinados
a dar certo neste
caminho pela Lua
iluminado e cheio
lugares estrelados,
não nascemos
para viver separados.

⁠Sob o teto de estrelas
sou como uma Mocho-dos-banhados
voando com os meus poemas,
Vou seguindo me iluminando
pelas estradas deste destino
onde sonhar pouco a pouco
por uns anda sendo proibido.

Amanheceu, e mais uma vez o sono não veio. Fiquei ali, olhando para o teto, perdida nos meus próprios pensamentos, tentando entender o que está acontecendo. Mas não há resposta, não há nada... Apenas um vazio que se espalha dentro de mim. As lágrimas caem, mas nem elas parecem carregar sentimento. É estranho sentir tanto e, ao mesmo tempo, não sentir nada.

⁠Fagulha.

Uma fagulha,
Cai do teto,
O fogo do silêncio que consome no ócio,
Não apagou,

Na força do pensamento que não compensa a lembrança,

E o sufoco?
É uma pedra na janela,
Quebrou, sem eu lançar,

Mas, quem foi?
Também não pude alcançar,

Logo agora que só sei voar,
Olhar,
Atento,
A dentro,

No lindo concerto intrínseco que ninguém ouviu.

⁠⁠...Ali, no improviso, sem consciência, sem juízo.
Falta abrigo, abraço, falta cama, quarto, teto de palha, lama como piso.
O sonho não tem medo nem escola, vem girando como roda, como bola.
É um filho de águia, que ainda não voa, mas depois de um tempo, instintivamente decola,
Não escolhe onde nascer, mas não aceita abandono;
É um cão adestrado, vagueia atrás de um outro dono,
Que seja atencioso e que não seja intimidado pelo ambiente.
Que tenha foco, determinação, que tenha um mundo na mente.
Que seja Paulo, José, Ana, Carla ou Antonio,
que tenha amor e conheça a dor, e os seus muitos sinônimos.
E que seja pronto para ousar, acreditar, que motive e que dê ânimo;
aos outros tantos esperançosos, no palco dos anônimos.

⁠Retoquei do piso ao teto
Removendo as lembranças
Consertando as lambanças
Que surgiram no projeto
Procurando ser discreto
Pensei tê-lo renovado
Mas descobri abismado
Não ter surtido efeito
Cada canto do meu peito
Tem o seu nome gravado

Glosa: Eliézer Aguiar
Mote: Luiz Ademar

PASSAGEM

O que olha, o olhar do morto fixo no teto,
Pensa no aborto no feto,
No filho que seria o prodígio,
Porque os que vingaram,
Envolveram-se com drogas,
O que pensa o defunto?
Pensa no gerúndio do verbo morrer
Pensa nas coisas que deixou de dizer,
Pensa nos abraços que deixou de dar,
Pensa na esposa que deixou de amar,
Pensa no particípio do verbo finar
O que pensa o finado
No féretro fechado
No pranto caindo de alguém preterido
No pretérito imperfeito
E no mais que perfeito
Do verbo acabar
Acabara bem antes do lapso, do colapso

O que olha o olhar do morto,
Num ponto indeterminado,
Pensa no pigarro, na cirrose,
Pensa no enfisema,
Na cachaça que não mais beberia,
No cigarro, que não fumaria ...
O que olha o olhar do defunto,
Germes, vermes em festa,
Por um novo presunto,
A passagem? Alguma paisagem?
Trevas ou luz?
Ou A singular possibilidade de renascer?

Me encontro no quarto turbulento,
sempre na cama, olhando o teto,
perdido no passado — que insiste,
presente em mim a todo momento.

Na minha solidão repetida,
quase igual, mas sempre distinta,
ecoam sensações antigas
de um abandono sem partida —
sem ninguém que me deixasse,
e mesmo assim, ferida aberta.

Hoje, tenho quem me ouça,
quem responde minhas perguntas,
mas me faltam os assuntos
num mundo caótico e mudo,
que conheço por telas vazias.

Me perco em silêncio concreto,
num quarto quieto demais,
onde minha solidão tem metas —
incompletas, desfocadas,
tão perto… porém distantes
o bastante pra me cegar.

Vivo perdido e triste pela estrada,
sem teto, sem chão e sem paz.
Você se arrisca a ser condenada
por abandono de incapaz.
Pra não ser presa por abandono,
ainda existe uma solução:
você resgatar este cão sem dono
e abrigá-lo no seu coração.
Como a vítima estava na sua tutela,
É idosa e nem sabe mais o que faz,
você será condenada a cuidar dela
a vida inteira e um terço a mais.

⁠Por que está atirando no meu teto?

⁠Sem Tempo.

1:00 AM
As luzes ainda estão acesas
2:00 AM
Minha visão ao teto, me faz presa
3:00 AM
A ansiedade se iniciou
4:00 AM
Pensamentos intensos para um só indivíduo
5:00 AM
E ao relar dos cílios, apenas suspirou
6:00 AM
E a manhã novamente começou

⁠Com fé os desejos dos cristãos chegam aos Céus; sem fé, não passam do teto da casa.

Duas alianças conjugais representam três elos para a vida inteira: contrato matrimonial e teto conjugal, onde a família é a extensão do amor e deste compromisso.

⁠Ainda que o vento leve o teto e faça tombar as paredes, que fará contra teu alicerce, quando ele é Cristo?

Sinceridade é cobrir com suas telhas o teto da casa do outro⁠, mesmo sabendo que mais cedo ou mais tarde é você quem vai se molhar com os pingos das goteiras

A criança teme um monstro em baixo da cama, assim como o adulto teme um deus sobre seu teto.

A criança teme um monstro em baixo da cama, assim como o adulto teme um Deus sobre seu teto. Ensina-se às crianças o suposto e o catequético. Logo na idade jovem elas descobrem a verdade, que permeia o surreal e acabam desenvolvendo cinismo e cretinice. Se fosse ensinado às crianças à verdade desde a mais tenra idade, teria formado pessoas com mais capacidade de resolver problemas.

(página solta, sem data, do manuscrito jamais finalizado)

As paredes não falam.
O teto range.
O chão me reconhece — como se já me esperasse há séculos. E de fato, esperava. Pois sou feito dessa espera.

Sou o vulto que atravessa corredores de casas sem nome. Sou o passo que retorna sempre ao mesmo degrau onde tu, Camille, foste ausência e juramento.

Disse-me o silêncio:

“Ela não virá.”

Mas eu conheço tua forma de vir:
É quando a dor se torna bela.
É quando a sombra assume feição de vestes esvoaçantes.
É quando uma lembrança toca minha nuca como sopro — e não há vento.

Eu sou só.
E isso me basta, Camille.
Porque o que me basta não é viver...
É te carregar onde ninguém mais entra.

Faze em mim a tua vontade.

Se quiseres que eu enlouqueça — enlouqueço com dignidade de mártir.
Se desejares meu silêncio — calo como um sino afogado em cera.
Se queres que eu escreva — escrevo com o sangue dos sonhos interrompidos.

Mas não me peças que te esqueça.
Isso não sou.

Tu és a cruz que não sangra,
o vinho que nunca embriaga,
o leito onde a morte se recusa a deitar-se.

Camille Monfort, minha dama da noite que não amanhece:
Faze em mim tua vontade.
Faze de mim um relicário, um espelho partido, um véu sobre o corpo de ninguém.

Porque, mesmo entre mundos, mesmo no exílio das estrelas apagadas,
eu te amo com a força de quem aceita o destino de nunca ser tocado —
mas de sempre pertencer.

⁠Triângulos num quadrilátero,
Tateando o teto do domicilio,
Aquele ente não tinha parente,
Originaram da quinta dose dupla.

⁠Outrora Sóbrio

Triângulos num quadrilátero,
Tateando o teto do domicilio,
Aquele ente não tinha parente,
Originaram da quinta dose dupla.

Dente careado, banguela, cadente,
Embaralhado pelo odor da aguardente,

Palato nublado,
Brumoso, enevoado,
Nevoento,
Nubiloso.

Esterilizando com bafo o reboco,
Um bocado poroso.

Faria sentido,
Se o sentido não ficasse ofendido,
Com aquilo que tivesse ficado
Fincado de insignificado.

Se a cachaça não alterasse a perspectiva,
Certamente garimparia a definitiva
Identificação com a confissão
De que este causador fora
Outrora sóbrio.