Te Guarde na Palma das tuas Maos

O nível mais baixo, que um ser humano pode atingir, é o de fazer justiça com as próprias mãos ; sem dar o direito de defesa ao pretenso criminoso .

"Eu lembro do primeiro dia...
Do momento em que segurei suas mãos entre as minhas e te senti trêmula.
Lembro de cada frase, pergunta e resposta.
Mas lembro-me também, que naquele momento...
Me esqueci completamente, de mim mesmo!"

O tempo corre diferente pra mim,
escapa pelas minhas mãos, arredio e apavorado,
piedade, pede o eterno escravo de saturno,
há muito que ainda não escreveu,
lhe desce uma dose de álcool,
lhe sobe uma gastrite emocional,
eu não quero mais dormir, a vida me parece curta,
pago um terço da vida de castigo num limbo quase sem fim,
pra sonhar com amores utópicos atemporais,
mas és me velho e sem tempo algum,
no fundo de cada risada guardo um homem amargo,
nisso que sou cabe ser menino, e cabe ser homem,
beirando surtos diarios de profunda solidão,
sempre há mais trabalho pra ser feito,
servos do deus-tempo não tem tempo pra sofrer,
não há reparos que possam ser feitos,
enxugue as lagrimas e corra atrás,
corra sem parar jamais,
mesmo assim eu quero me sentar,
e ao menos uma vez deixar o rio fluir em paz,
pra destruir tudo que possa encontrar,
não mais racional, não mais emocional,
apenas mais um fato consumado tatuado no tempo,
"não quero mais seguir assim".

Se um dia eu tiver a desventura que escolher entre o vozear e a oscilação de minhas mãos, escolho minhas mãos. Com elas eu impetro a altivez da caligrafia, exatamente aquilo que indubitavelmente todos leem! O que se fala pode ser instável; e pelo logro de precários trovadores o que se ouve, nem sempre é o que se quer dizer!

E eu também quero modular suas curvas com as minhas próprias mãos, quero sugar todas as suas gotas de suor, com a ponta de minha língua, quero todos os seus gritos de loucura e prazer., quero sentir você...

No seu rosto o conhecimento deixou rugas de expressão
E o ato de escrever, calos em suas mãos.
Cãs marcam sua cansada e sábia fronte
E sua paciência é maior que o horizonte.

Não importa se é velho ou se é novo.
O dom de ensinar, Deus dá a poucos.
E muitas vezes estes não ouvem o chamado
Para ser professor: o guia do alunato.

Infelizmente, não sabemos reconhecer o valor
Da preciosa e inestimável jóia rara
Que é a figura de um educador.

Você é obra de um ser superior
Desenhada com mãos de pintor
Com o brilho da estrela maior

A PRAÇA
Fábio P. Oliveira


As mãos estendidas tapando o sol...
As lágrimas escorrem pelo rosto triste daquele garoto sozinho
Música triste tocando por todo lado!
As nuvens negras escondem o sol e o vento carregado de fúria sopra...

As folhas secas dançam acompanhadas pelos vários papeis amassados escrito “aquele nome”
No banco da praça o garoto escreve...
Sua camisa xadrez marrom e camiseta branca
Sua calça jeans
Tênis velho e muita tristeza...

Seu olhar é distante...
Ele fala de Izadora e não para de escrever sobre “ELA”
Sua tristeza é sua alegria...

Izadora...
Logo estaremos só outra vez no vazio das almas!
Ele escreve na certeza de poder encontra-la
Ele escreve...

A noite se aproxima com várias vozes
Ele se levanta

Aponta no céu a mais bela das estrelas dizendo seu nome em voz baixa
Sussurra sua dor aos ventos que o cerca

Suas lágrimas descem
Seu coração sofre

No banco deita imaginando o silêncio e sua forma
Sabe que izadora o persegue sua dor é sua alegria...

Izadora fala,
Você...
Doce poeta que me dá forma e amor
Sinto seus pensamentos e suas tristezas
Sou seu silêncio
Passo por você em varias formas...

No toque do vento
Na dor da palavra
Na solidão

Nas conversas eu sou o nome que sai da sua boca
Sou a espada cravada no seu coração
Amor, dor, tristeza, ódio e paixão.

Ufa! respiro tão fundo,que tanto o tanto que espanto para Pensar,se nasce nas mãos que os olhos enxerga, que no pensamento o brota e jogo bem longe, para longe pensar e vejo que nada se pode fazer,se o ser reage para o bem o mostrar.

Tenho medo que se venha a ira da vida, que tem a cura tragar,renuncio o cargo, chegou tão triste a vida que a ira transformou,sentado na beira do caminho que o tempo passou.

Demasiado amor mal-amado,
quem ama demais é sofredor e sofre calado.

Fácil é andar de mãos dadas, entregar seu abraço,
mas nos momentos que ela precisou, você não estendeu o braço.

Das bocas tortas se falou, calou, chorou
e olhares estreitos em outros olhares você olhou.
Mas agora reflita, Traidor,

_Seu
____amor
________não
___________está
_______________mais
___________________aqui.

Nada que pode estar no controle das nossas mãos alcança sucesso comparado a deixar no controle de Deus.

Mãos que falam e olhos que ouvem.

"De dia corro e tento fugir dos meus medos e a noite ando de mãos dadas com os meus sonhos."

—By Coelhinha

Desculpe!
Sei que sou todo desorganizado
Penso certo, mas as mãos soam, as pernas tremem,
Tudo sai embaralhado.

Talvez seja difícil entender-me
Mas tem certeza que mesmo tudo bagunçado
Há razão para acreditar
Que não há outra razão se não te amar

A Carta

Com as mãos trêmulas me passou uma folha de papel. Estendi a mão esquerda atentamente para segurar, e num gesto tranquilizador pressionei-a no peito. -Escrevi esta carta para você. (Justificou) Olhando em seus olhos, agradeci como quem agradece o sol em uma manhã de inverno. E em meio ao silêncio entre uma frase já dita e outra que ir-se-á esboçar, pensei: Que bonito e romântico é receber uma carta escrita a punho nos dias atuais, onde a Era da comunicação faculta um "mundo" de possibilidades e formas de se comunicar. Agradeci de novo, mas desta vez apertando a sua mão. - Obrigada!

Nas mãos tenho o tremor
Nas unhas o cimento da parede
Na cabeça tenho sede
Na cabeça tenho dor
Tenho arte e lirismo
Tenho o que for.

Porque a Amo?

Porque possui duas pernas e duas mãos,
Tem dedos e dentes na boca.
Cabelos e orelhas,
Parecido com as outras.
Porque a Amo?
Talvez seu jeito de sorrir?
e quando olhava? Olhava.
As vezes alegre.
As vezes sem graça.
Mas ; tudo passava.
E nunca cansava.
Porque a Amo?
Por seu gênero feminina?
As vezes adulta, as vezes menina?
Quer saber mesmo?
Não foi eu que a descobri.
Foi Ela que olhou para mim,
e me descobriu no mar da solidão.
Percebendo minha tez,
me deu a sua opção.
De se revelar para mim,
com seu único coração.
E escolheu por si própria,
caminhar ao meu lado.
A tristeza de outrora. Só passado.
E quanta gratidão por essa mulher tão bela.

Marcos FereS

Quando ti apontarem com uma faca usando as mãos, faça o mesmo com as suas mãos, mas oferecendo-lhe um molho de rosas de todas as cores... Dentre elas coloque 10 de cor branca como uma demostração dos 10 mandamentos de Deus. Depois disso ori por ele...

Os dias passam e voce vai esquecendo o cheiro, o gosto do beijo, as maos ja nao soam ao ver a pessoa, o coraçao nao dispara ao pensar, ja nao sente falta do abraço, do colo... Daí voce respira fundo, sem vontade de chorar e diz pra sim mesma: É, passou...

.R.A.I.V.A.
- O que aconteceu com sua mão?
- Raiva.
- Quando você tem raiva, suas mãos ficam roxas?
- Não; mas quando dou socos na parede, sim.
- E por que destes socos na parede?
- Raiva!