Somos Passaros de uma Asamario Quintana

A fome é a pior doença que a
humanidade pode experimentar,
é uma desgraça sem tamanho é algo
de extrema maldade, é o pior castigo
que se pode experimentar.

A chave do cadeado que se chama amor, tem apenas duas cópias, uma você que usar pra abrir para qualquer pessoa , ea outra está com o final da nossa linha invisível.

As vezes me pego pensando na vida que ja se foi, uma vida que gostaria de ter dado uma trajetória para um final melhor.

⁠Ser velho, não é ter uma idade avançada, mas uma mentalidade que não avançou.

Sou uma ponte entre razão e sensação. ⁠

Sei que é uma bela carreira,
mas não tenho a menor vocação
Se fosse tão bom assim, mainha,
não seria imposição

⁠Vivemos em uma ditadura intelectual, onde o principal instrumento de manejo em massa é a burocracia, que lucra demasiadamente com o postergar da reivindicação dos nossos direitos e deveres.

As vezes parece que sei muito da vida, e outras vezes parece que sou apenas uma criança com seu Nescau tentando acertar.⁠

⁠A gente não deve aceitar uma má situação, mas, deve tentar revertê-la sempre.

⁠ Epifania

Uma poesia soava
Um cântico se ouvia
A cada nota, uma explosão de sons, numa perfeita harmonia.

Seu corpo é a partitura mais perfeita já escrita por Deus.
De todos os sons criados por Deus, sua voz é a mais pura melodia.

Seus passos é como a batuta do maestro, guiando todos os instrumentos

Não há valsa mais graciosa que seus mais puros sorrisos, que me leva a flertar com o amor.

És a epifania.

A cada compasso desta valsa, meu coração dança como o passo mais gracioso de uma bailarina.

Quero alguém lúcida o bastante para viver uma loucura, alguém equilibrada de mais para perder o equilíbrio, alguém profunda na sabedoria da simplicidade, que tem como escudo a vulnerabilidade. Não ela não pode ser perfeita, não. Ela é perfeita, as suas qualidades brilham em seus defeitos. Estou chapado? Louco? Apaixonado? Eu? Quem?

⁠A gratidão é uma arte que encanta poucos artistas que vivem no palco da vida.

H.s

⁠Se a vida fosse uma empresa,
Na fila dos que querem ser poetas,
Eu estaria.

Não sirvo pra mais nada
Nem faço outra coisa, senão poesia.
Este é o meu compromisso!

Ao chegar no RH, logo diria:
Não que eu faça muito bem,
Mas tudo que faço é isso.

⁠Chegará um tempo em que muita coisa não terá tanta importância.
Não seria uma dádiva Humana que esse tempo fosse todo dia.
Acredito que essa plenitude que enfatizamos tanto e nos coloca em condições egocêntricas sem percebemos que estado de eternidade condiz com tempo e não com seres.
E nos daria um ganho enorme de consciência inabalável.
No entanto vivemos de achismos, vivemos de pressupostos e padecemos por uma ânsia de posse seja de céu seja de algo.
E morremos sem saber se vivemos ou padecemos...

⁠Da pra ver bem dentro dos seus olhos
A emoção e a tristeza
Fazendo uma fusão
Para em gotículas de lágrimas se transforma
Deslizando contra o tempo
perdidas no tempo
E as poucos, o vento levar
É como areias no deserto sem rumo
Me perco, fico confuso, me levo
Soprando devagar, ele leva sua bonança
Leva também seu medo
Mais segure na esperança
Aquele brilho no seus olhos
Tá sendo fácil de ler
Vejo cada movimento surpreso
Algo difícil de escomder
Lágrimas caem sem motivos
Meu piscar repetitivo
Supercilio molhado
Olhos enchados
Soluço bravejante
Um grande medo amedrotante
O meu peito há um prejuízo
Mais no final meu coração sempre abre um sorriso.

⁠Se você tem renda suficiente, faça uma colcha. Se não, faça um centro de mesa.

A vida é uma dança que não sabemos o próximo passo, mas tentamos dançar ao ritmo.

Olá caro meu povo aki quem vos fala, é uma pessoa muito vazia por dentro, que o único objetivo dela é saber qual que é o papel dela nesse mundo de outrora!

⁠Vento
É de tarde, o céu azul nem a mancha de uma
nuvem se nota.
Os galhos da árvore parecem com as folhas
conversarem.
Ao pé da árvore, as crianças brincam, e os
adultos amigavelmente conversam.
Do horizonte tão calmo, começa vir um vento
suave, e traz consigo uma brisa.
Brisa que aos poucos transforma-se em vendaval
forte, e a impressão que se tem é a de que
forças muitas o sopram com fúria, com a intenção
de limpar ou destruir.
A árvore estática em seu lugar esta, e sua conversa
com as folhas, e as suas vizinhas, cessa.
A impressão que se tem é de que o assunto entre elas
era confidencial, para que fosse interrompido tão
bruscamente, então as folhas são derrubadas ao chão.
Redobra o vento em sua força e raiva, enverga a
árvore, e se espalha pela planície.
Como veio, ele foi, deixando desolação e dor.
Essa força é estranha, o homem não a vê, mas sente.
Quem do vento, será o senhor?
Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U B E

Odeio elogios, uma vez que quase sempre são falsos, enquanto as criticas costumam expor a verdade.