Somos aquilo que fazemos quando Ninguem nos Ve
Silêncios
Somos feitos de instantes que se dissolvem imediatamente no instante seguinte...
Ainda assim, amamos como se o tempo
pudesse aprender a deter seus passos,
como se os abraços fossem casas eternas
e os olhos, mapas para o reencontro.
Guardamos vozes no silêncio dos quartos,
perfumes adormecidos em roupas antigas,
risos que retornam quando a noite
abre suas janelas para a saudade.
Cada despedida deixa uma esperança escondida,
um pequeno incêndio sob a pele,
prova de que alguém passou por nós
e mudou, para sempre, a paisagem.
Talvez viver seja isto:
recolher o que o mundo leva,
beber a chuva dos dias perdidos
e seguir, mesmo com as mãos vazias,
carregando no peito a certeza
de que todo fim, ao desaparecer,
também prepara o instante
em que outra presença irá florescer.
A melancolia dispõe de mecanismos únicos que nos permitem uma compreensão maior de quem somos e do que sentimos.
E, por menos vibrante que esse humor pareça, ele entrega uma quota valiosa de contribuição na sociedade.
Basta pensar o que seria da Grécia sem Homero, da Inglaterra sem Shakespeare ou do Brasil sem Guimarães Rosa?
Por isso, há que se valorizar os autores que, corajosamente, se dedicaram a explorar mais a fundo o fator humano.
Essas narrações são pedaços genéticos da constituição da sociedade ao longo do trânsito humano.
Assim, é admirável ver o poder da ficção que se origina do nosso impulso cognitivo.
A descoberta de que somos um resultado de reações orgânicas bioquímicas poderia nos fazer questionar a nossa pretensa superioridade em relação às demais formas de vida da natureza.
Somos humanos porque existe linguagem.
Ela não nos pertence: nós é que nos encontramos sob seu solo.
A linguagem é quem fala; nós apenas co-respondemos ao seu apelo.
Somos profundamente vândalos ecológicos
e tentamos nos livrar dessa culpa
com superficiais teorias, demonstrações e manifestações de educação ecológica...
Ora bolas!!!
Como raios é possível essa absolvição...
se nem educação humana e social conseguimos ter?!!...
✍©️@MiriamDaCosta
O tempo não passa,
ele permanece em nós.
Somos nós
que passamos por ele.
O tempo não flui
ele se aloja na carne,
se infiltra nas frestas da alma,
permanece silencioso,
implacável.
Somos nós
que fluimos no tempo,
desfazendo-nos
em cada segundo
que nos atravessa de volta.
O tempo não passa,
ele repousa em nós,
como um sopro antigo
que nunca se desfaz.
Somos nós
que caminhamos sobre ele,
feito rios que seguem adiante
sem jamais esquecer
a nascente.
✍©️@MiriamDaCosta
Na permuta do pensamento,
somos rosas num túmulo sangrento
onde margaridas expõem experiências passadas
pelas heranças genéticas e multirraciais da cognição.
Vemos a síntese das almas aniquiladas.
Lábios inferiores, sedentos,
despertam sensações de ligações profundas...
Nas quais evoluímos em crisântemos floridos,
em sonhos que são vales cheios de vida.
Dentro de cada sussurro,
beijos que nutrem as margens peculiares da alma,
alimentando o espírito selvagem do dente-de-leão.
Nós somos barro nas mãos do oleiro,
Deus nunca desiste de nos moldar,
por vezes estamos belos por fora,
mas com falhas e ranhuras no interior,
aí Ele não nos abandona, volta a amassar,
até nos tornar em perfeitas obras de arte.
Somos balões de sentimentos, por isso, cuidado em quem quer estourá-los; zele por quem quer segurá-los; livre-se de quem quer murchá-los, afaste de quem que soltá-los e aproxime-se de quem quer enchê-los.
Exalamos fogo, pois somos intensidade!
Almejamos mar, pois somos tranquilidade!
Buscamos céu, pois somos imensidão!
Sem Deus, não somos nada. Que esta semana comece com fé e termine com gratidão. Que Deus derrame saúde, amor, proteção e muitas bênçãos sobre nossa vida e sobre todos que amamos.
Será que realmente somos livres, como girassóis de Van Gogh ?
Pincelada amarela, arde a urgência de quem tentou aprisionar o sol. Os girassóis de Van Gogh não murcham porque não são feitos de terra e água, mas de emoções e tinta, febre e melancolia, girando eternamente na tela em busca de um amanhecer que nunca se apaga.
Talvez, por isso, digam gira gira gira gira gira sol de Van Gogh.
Longe (a dor de quem perdeu um filho)
Longe de ti, somos esferas frias
Foguetes de artificio sem romarias
Fontes que secaram de tanto chorar
Longe de ti, o mundo cismou e parou de girar
Levaram-se em ombros as sombras e as dores
As desilusões que eram tantas acabaram
E longe de ti,pereceram mirradas as flores
E até as próprias árvores, tristemente já secaram.
Longe de ti, as estrelas despencaram do céu
E nas noites negras nem a lua deu sinal
Todo o encanto que contigo havia, arrefeceu
E longe de ti nada tem valor afinal
Longe de ti, porque perto não podes estar
Ficaram na memória dias de sol ameno
E longe,tão longe ainda irás ficar
Até ao dia do teu regresso pleno
Longe de ti, no mais profundo universo
Na distancia que o ser já não sabe alcançar
Na sincope partida de qualquer verso
Que de tão longe de ti nunca soube como rimar.
Longe de ti, mas perto do olhar
Onde o espanto cresceu e se fez homem
Jazem por terra as latitudes desse lugar
Onde os olhos famintos nunca comem.
Do que somos feitos?
Somos feitos de instantes que se dissolvem,
no ar... na água... na terra.
Chegadas: presenças que já começam a partir,
no instante exato que chegam nasce o momento de embora ir...
Vamos deixando pegadas frágeis no pó do agora...
Vem o vento e suavemente as apaga, e sem pedir licença...
Mas todos sabemos: ficar nunca foi promessa...
A promessa? Todo o que chega tem marcada a hora de ir embora.
