Som

A certeza que temos sobre tudo é a única prova de que a indução psicológica funcionou bem e hoje somos barro ou macacos, e não pessoas.

Faz-se necessário riscar o vinil para se produzir som,
machucar os joelhos também se faz necessário para conseguir vitória

Jesus que cada batida do meu coração, tenha um som de gratidão a Ti!

Música
O som da alma.
O Silencio da vida.
O amor que vem do canto.
A pessoa amada.
A beleza da lua.
O orvalho, a sombra, a paz...
O mundo admira.
A troca.
É lento, não é rápido...
Eu não sei você sabe?
Eu só sei que é simples.

ONDE ESTÁ O CULPADO?

Sentada em minha velha poltrona ao som de sonhos vis, embriagada por um perfume barato, imagino a vida correndo lá fora, e discorro do que tento imaginar sobre o que seja... Não vejo o oxigênio, mas imagino o que ele consegue ser, através do que faz, enchendo os meus pulmões de vida, enquanto os poluo com a fumaça acinzentada que me persegue em momentos de solidão, tão parecido ao que imagino ver, pessoas franzinas andando por entre cubículos estreitos de uma viela que as levará para algum lugar, e se não levar, deitam-se por entre seus cacos e cantam alguma música cafona enquanto observam o céu, esperando ansiosamente pela noite...
Às vezes, também passo o dia esperando pela noite, somente para ver no céu, a brilhantina cabal de estrelas com olhos curiosos, enquanto imagino-me olhando-as, são as taizinhas que lá estão sempre no mesmo lugar e horário a observar o mundo sob os seus pés.
As estrelas curiosas olham estupefatas as ignorâncias mórbidas a saltarem em timbres reluzentes das valetas humanas... O ódio fede a roupa mofada no obsoleto gesto inútil do falso abraço por conveniência. Conveniência política, comercial nos passos da globalização... Uma palavra bonita, mas que possui o significado tão mesquinho ao cobrir a beleza natural daquilo que o homem não criou e sempre esteve lá, para ser apreciado, ou destruído pela fumaça imunda de meu cigarro, ou gases soltos no ar das infernais máquinas industriais de um submundo qualquer de se ganhar dinheiro.
Ah... Não tenho culpa por morrer entregue ao desleixo... Sou franzina, fraca e medíocre aos olhos do mundo... Não posso me levantar de minha velha poltrona e mudar nem mesmo o que existe dentro de mim... A ganância fétida de um dia atrás do outro... Os dias passam... Passarão a vida toda... Vou olhar para o lado para achar o culpado, ele deve estar em algum lugar... Dentro de mim, não iria se esconder, sou impotente, já pronunciei-me réu confesso com as mãos presas à corrente da cegueira, não posso mover sem perder o descanso que traz o cochilo após descarregar a lavagem de consciência... Já disse, o problema não está em mim. Já estou fazendo a minha parte tentando achar o culpado e entregá-lo à humanidade sedente de justiça com os seus dedos apontados como as armas no morro da roçinha tentando achar o culpado.
Quem quiser seguir, este rumo, pode seguir, fazendo-o com os olhos fechados, na busca do culpado das mazelas que soltam pus de um mundo pachorrento habitado tão somente por designados inocentes como a mim.
A esta altura, abraço-me às almofadas e tento me esconder para não verem em minha face sem vergonha as veredas da hipocrisia, até que meu desassossego enverga o som tímido que sai quase insignificante de minha voz... Digo – sim... Talvez eu possa ter tido alguma parcela de culpa em algum aspecto de minha vida, mesmo que mínima... Escondo-me novamente, olhando pela espreita da almofada o feixe de luz que causa fobia a minha visão turva.
Grite! Uma falta de paz inunda a arapuca armada dentro da consciência. Obedeço – Sim! Sou culpada, pronto! Pronto? Levanta daí... Faça o que pode fazer e não faz porque quer escrevinhar poesias... Escreva, vamos! Assine seu atestado de culpa, gritando em letras... Se não chegar aos becos e vielas fedidas, chegará a algum lugar que se há alfabetização... Olhos que aprenderam a ler e não crescerão ridicularizados por sua própria ação em ler o mundo entre as almofadas do meu sofá. Eles lerão, não somente o que eu queira escrever, mas saberão que nas entrelinhas existe alguém que se acovarda diante de sua oportunidade de ser melhor, diante de um mundo que poderia se tornar melhor, se ao menos eu, começasse por mim, a fazer a minha parte.

As palavras que mais tocam o coração provém dos momentos em que o som do amor nos fazem lembrar daquela nossa velha banda de garagem.

Por várias vezes descobri a morte,
umas nas ruas sob o som dos bares,
em meio à alegria e luz dos peões
outras,dentro de mim, em forma de dor.

Ao sair da estação de metrô de Stamford Brook para a escura noite de outono, ouvi um som rápido atrás de mim. Não tive tempo de reagir e alguém me bateu com força na cabeça e me jogou no chão. Instintivamente, segurei firme a bolsa, onde estava a única cópia de um manuscrito que eu acabara de escrever. Mas o meu agressor não se deixou demover. “Dá a bolsa” gritava sem parar.

(…)

Mais tarde a polícia quis saber por que eu tinha arriscado a vida por uma bolsa. Tremendo e dolorida, expliquei: “É que o meu livro estava dentro dela.”

“Um livro?”, admirou-se o policial. “Um livro é mais importante do que a sua vida?” Claro que a vida é mais importante do que um livro. Mas, em muitos sentidos, o meu livro era a minha vida. Era o meu depoimento sobre a vida de mulheres chinesas, o resultado de um trabalho de muitos anos como jornalista. Eu sabia que tinha sido imprudente: se tivesse perdido o manuscrito, poderia ter tentado reescrevê-lo. Mas não tinha certeza se seria capaz de enfrentar novamente as emoções extremas provocadas pela redação do livro. Fora doloroso reviver as histórias das mulheres que eu tinha conhecido, e ainda mais difícil pôr as minhas lembranças em ordem e encontrar uma linguagem adequada para expressá-las. Ao lutar pela bolsa, eu estava defendendo meus sentimentos e os das mulheres chinesas, O livro era o resultado de muitas coisas que, caso se perdessem, jamais poderiam ser reencontradas. Quando alguém mergulha nas próprias recordações, abre uma porta para o passado; a estrada lá dentro tem muitas ramificações e a cada vez o trajeto é diferente.

Alarmes falsos e começos falsos
Tudo foi aperfeiçoado pelo som do seu coração (...)

Ahh esperança... Como um som de sino, um dom Divino na marcha de um caminho como segue um rio, deixar viver e correr, nas chuvas constantes dos tempos encherem, abrir caminhos à frente e lutar, transbordar devolvendo a vida a muitos e ficar, em tempos de seca partir pra onde um rio tende a ir, na seca do solo andar e ver a vida dos homens passarem como temporais de verão cair, enquanto no rio ele pescar, avante o rio segue calmo ou corrido seu rumo ao mar.

O melhor som,é o da sua voz,a melhor batida é a do teu coração,a luz mais linda é a do teus olhos,a mais bela felicidade está no teu sorriso,o melhor refúgio, é o teu abraço.

O som da chuva na janela e os teus beijos em mim, são as lembranças que a memória do meu coração jamais esquece.

Se sentir mudo, não é apenas não conseguir pronunciar palavras, não escutar o som da própria voz. Sente-se mudo quem, no meio da noite desperta, e ainda na cama chama por um nome, e o som sai tão baixo como um sussurro, como em meio a uma respiração tão cansada, sai como sem querer sair. Enquanto por dentro, entres lugares tão escondidos, quase sufocados, há gritos ensurdecedores chamando por um nome. Palavras que saem, sentimentos que se transformam em som, ecoando silenciosos sentimentos, que não são de se escutar, então sente-se mudo, quando não se faz escutar com o coração, daquele a quem se insiste em chamar.

Ponto de chegada

Quero mais
Sempre desejo mais
Mais que um “Carpe Diem”
E você, me oferece somente o breve instante do agora.

Quero mais
Quero desejar mais o amanha
Quero algo que você não pode me dar

Quero mais que me doar
Quero, só pra variar, receber.
Quero mais liberdade
Quero menos libertinagem
Quero mais que às três horas da manha
Quero mais que um pulsar frenético
Quero este, planejado.

Sendo assim
Não quero mais
Sei que posso viver sem você
Sei também que não quero mais a ausência que me oferece
Nem ouso questionar
Se esses quereres são demasiado
Sei que é somente o ponto de partida.

Toda a intuiçao que vem da canção quando cada gota toca o som da chuva ao cair.

Amizade

Amizade,palavra com o som tão forte,que me faz lembrar de coisas boas que nunca vou me esquecer,não só para mim mais para muitas pessoas também,isso eu tenho certeza.
Amizade te faz lembrar de coisas maravilhosas que você fez algum dia.Ser amigo de verdade é já traçar uma amizade verdadeira e eterna,e é isso que todos desejam.
Muitas coisas vão acontecer com o decorrer dos anos,vamos nos formar,vamos fazer faculdade ... vamos montar uma família,mas nada disso interrompe uma amizade.
Não existe desculpa alguma para um afete de amizade acabar ,pois se cultivarmos com muito carinho e regarmos nossas amizades com muito amor,tudo se prevalecerá e ainda mais forte.
Faça a escolha certa de suas amizades,essas escolhas traçará seu futuro!

Se você se machucar eu irei te ajudar. Se você estiver com dor eu irei tomá-la para mim! Afinal, somos amigos não somos?

INVERO

Uma só cor;um só som o som do vento solitário soprando no alto das colinas.

Felicidade.
Os olhos não negam e o sorriso não esconde.
É puro e vem da alma.
Ahh, o sorriso; Somente os sinceros o podem possuir.
Acompanhado quase sempre das covinhas, não tem como não o sentir.
Contagia, contamina, mais contamina de uma forma boa.
Um sorriso assim, desenhando, estampado e cravado
Quando é visto de longe por alguém que está assim sorrindo com a alma, de repente te acalma.
É como se estivesse lhe dizendo.. " Venha.. sorria comigo, de mim, sorria pra mim!"
E quando percebe-se, já está sorrindo. Aceitou o convite, sem nenhum raciocínio, pois não teve tempo.. Apenas sentiu, apenas sorriu.
Uma alma sorrindo para a outra.
E de repente todas as coisas se encaixam.
E tudo faz sentindo novamente.

Acontecimento magnífico, permeado ao som melodioso, amo-
roso de sua voz levando ao deslumbramento.