Sinto falta do meu Passado
O mundo está tão abandalhado, que às vezes me sinto como um velho desalinhado no meio do salão.
Rodrigo Gael
Rios de dopamina,
quando sinto
a tua foz,
caindo sobre mim,
como gotas de chuva
e lágrimas
caiam no mesmo
vazio
As vezes me sinto cansado. Cansado de tentar explicar e cansado de tentar entender, não sei como desliguei meus sentimentos nem como explicar que não sou frio por querer quero que entenda, por sofrer tanto eu decidir sobreviver do que viver, sorrir ao invés de chorar e calar o que as vezes tenta gritar
Escrevo tudo que sinto, quero tudo o que sonho. A persistência no querer, faz minha mais bonita realidade.
Ninguém entende como me sinto
Não sinto nada
Fiquei esperando até agora
tudo oque você consegue ver
Não existe mais
Eu disse
Nós éramos maior que tudo isso aqui
errei
errei
errei
Quero ver com os estão as suas mãos agora
Será que envelheceram?
Não vejo
Eu não sinto
Por favor passe por mim e acene como se não pudesse me enxergar
Não é como não sentir
Está mais pra não existir
Ei, você me ouve?
Tragam para a festa somente bêbados e prostitutas
Preciso me sentir em casa novamente
Às vezes, sinto que o peso do mundo está sobre meus ombros e não sei como me livrar dele. A angústia se acumula, e tudo o que desejo é um momento de paz ... Sem pensamentos ruins ,Sem lembranças do passado a dor Não some ela sempre ta Ali n importa o jeito ela sempre aparece em algum momento....😔
Em um instante, percebo que não te tenho mais comigo e sinto que o pior erro da minha vida foi ter te deixado ir por erros meus, teus passos se foram, e agora se o tempo pudesse voltar atrás, eu te olharia nos olhos com mais calma, não seria tão rude com você igual eu era, faria de tudo para que você continuasse me amando e me admirando, como no inicio de tudo.
Sinto tanta coisa quando ouço sua voz...
Chega a ser difícil saber a o certo mas tenho uma ideia, sua voz e como o oceano turbulento, enigmático e extremamente belo de sua própria maneira.. E eu, bem acho que sou alguém que ama estar a sua deriva, sempre a mercê de suas marés. bem ou apaixonado por seu humor de loko e seu carinho diferente, assim sou levado por sua força e fúria que mostra tudo de você sem medo de assustar pois, só loucos desbravam esse mar que é você. E eu com toda certeza sou Loko por você.
Sinto o vento, não o vejo,
Mas ele sopra, suave, certeiro.
Assim é o que me guia,
Um toque leve da alma,
Um sussurro no silêncio.
Cléber Novais
Já soube o que é ser amado!
Nem estava preparado, mas soube.
E hoje, já não me sinto...
Não com a mesma intensidade,
Amor de verdade, um dia também acaba
Amor de verdade, tem prazo de validade.
Sinto Pena
Sinto pena de quem gosta do circo político.
Sinto pena de quem acredita facilmente em político só porque ele fala o que agrada aos seus ouvidos e não procura se informar sobre a veracidade das suas palavras.
Sinto pena de quem se deixa levar pela manipulação intelectual dos políticos e pelas suas falsas promessas encantadas, porém nitidamente impraticáveis.
Sinto pena, porque fica claro o baixo nível de valor e de conhecimento. Fica clara a explícita ausência de preocupação real com o país por parte dessa gente que se revela alheia e sem conteúdo relevante para ajudar a decidir o rumo do Brasil.
Sinto pena do patriotismo limitado ao uso de uma camisa verde e amarelo e, em paralelo, é, extremamente, amplificada a permissão dada aos políticos para conduzirem as suas mentes que, consequentemente, são bem usadas, em favor próprio, pelos Lobos improdutivos e encostados nos seus cargos, bem como impressiona o apoio fácil aos aspirantes à parasitas de cofres públicos.
Sinto pena, de quem gosta de ser enganado. Definitivamente, não há a necessidade dessa gente ser isca fácil de oportunistas. Bastava ser um pouquinho menos preguiçosa e buscar se informar melhor. Afinal, em tempo de tecnologia, a facilidade em se adquirir informação é uma realidade para todos os níveis sociais.
Sinto pena, porque, infelizmente, as pessoas perderam a vergonha de se prestarem ao papel de marionetes nas mãos de políticos e de alguns líderes religiosos covardes que convocam seus rebanhos para o abate intelectual.
Sinto pena, porque uma enorme parcela da sociedade perdeu a vergonha de passar vergonha.
Tantas palavras nas imagens.
sinto medo, um vazio
dentro de mim a uma pequena luz
será a alegria que virá
a escuridão hoje, me toma de inteiro
um som agudo do completo vazio
de novo e de novo
olhos vazios
sorrisos falsos
inquieta, sozinha
estou caindo, e não tenho mais medo de altura
tenho medo de cair e não saber o que vai acontecer
???
Eu me sinto vazio, vagando por essa imensidão de oportunidades e sentimentos, eu ainda me sinto vazio. É como se me apertassem como uma pasta de dente e falarem: "Ops, está vazio." E descartarem, como se eu não existisse mais, como se as minhas dores não fosse realmente válidas, como se eu tivesse sofrido pouco, como se eu tivesse sentido pouco, mas afinal: O que eu sou? Se sou descartável, o que eu sou?
Minhas sombras da noite guardam dor,
Peugeot tristeza, angústia sem cor.
Desempregado, sinto o frio da solidão,
Encolhido num canto, sem esperança na mão.
Vejo o mundo, mas entendo a escuridão,
A luz da felicidade é loucura, ilusão.
As pessoas, cruéis, sem amor ou compaixão,
Protegem seus interesses, sem coração.
O amor, se existe, é mudo e vazio,
Um jogo de máscaras, disfarçado de frio.
Respeitam até quando convém,
Depois, viram as costas, vão mais além.
Se és bom demais, tentam te derrubar,
Procuram erros que possam te manchar.
Se és ruim, tentam te redimir,
Buscam o que de bom possam descobrir.
Um mundo confuso, onde os maus são idolatrados,
E os bons, sem motivo, são sempre maltratados.
Cada dia é intriga, me enlouquece o pensar,
Talvez os loucos sejam sábios, no seu próprio lugar.
E o amor? Ah, esse mistério profundo,
Nunca recebi, nunca entendi o mundo.
Desde o meu nascimento, fui amado e odiado,
Querido por alguns, por outros amaldiçoado.
Então me explique, o que é o amor?
Se é um sentimento ou um simples favor?
Pois sem tê-lo, não sei definir,
O que nunca senti, como posso pedir?
Cheiro
Quando lembro de você
sinto cheiro de saudades
de anos nunca esquecidos
momentos sublimes de amor
Lembranças que me rodeiam
invadem minhas entranhas
dia após dia
aos poucos me corroem
e deixam a alma entristecida
Um cheiro que rodopia no vento
leva minha mente a dançar
nos lapsos de uma valsa
onde cada brecha
perfuma minha essência.
@zeni.poeta
Que dia lindo e claro. O sol bate com força em meus olhos. O céu está limpo e azulado. Porém, sinto-me em um dia cinzento.
O sentimento nem sempre era tangível em papel e tinta, né, Clarice? Eu sinto muito.
Admito que continuo me perguntando se você era tão exigente. Se empilhava papéis amassados ao redor da sua máquina de escrever.
Se rasgava seus livros com ódio. Se questionava: isso é bom?
Você viveu poesias, dramas e contos que jamais leremos. E, mesmo parindo tantas páginas, nem 100 séculos te decifrarão.
Mas é justo, caso o dom da vida seja existir, em partes, intocável e sagrada.
Pelo menos você retribuiu essa justiça, tornando acessíveis alguns gritos íntimos dessa dor missionária.
seja na introspecção angustiante de Lóri (tantas de nós) ou nas suas tramas nitidamente pessoais.
Que vê lição nas galinhas, nas rachaduras... Que vê Deus ao pisar num rato morto na orla do Rio de Janeiro.
E, a propósito, custei a recuperar o rumo após "Perdoando Deus".
Sempre admirei sua coragem de lançar palavras céu afora e f#das!
"Quem quiser ler, leia por sua conta e risco". Um certo descaso com o perfeccionismo e com as opiniões.
Era seu modo de sobrevivência, né? Mas também... que opinião vai impedir um ovo prestes a chocar?
Pois eu assumi o risco... (devo dizer que tinhas razão!)
Mesmo acessando suas páginas (desesperada pela identificação), nasceu a minha maior dor: não ler seus escuros.
O que você foi quando suas mãos estiveram amputadas... quando, na missão da escrita, você aposentou as fardas?
Minha dor é não saber o que se passava na sua cabeça enquanto o bolo de palavras não descia (nem por reza) esôfago abaixo.
Era isso que eu queria perguntar, mas cheguei uns 50 anos atrasada.
Aquela dor de estar entalada... de nenhum arsenal de palavras ser suficiente para fazer escorregar o sentimento que se agarrou na garganta.
O que você fazia?
Quando não era a palavra, ERA O QUÊÊÊ?
Qual era o mecanismo, Clarice?
(silêncio!)
Perdi a palavra viva andando pelas ruas da Tijuca. Fiquei com os ecos, que são meu desespero de hoje e ciclicamente.
Mas é justo, né?
Você continua intocável. Não é sobre a escrita, é sobre aquilo que não se fez ler.
Não é sobre o pecado... consumado. Ele pode ser escrito.
A dor sempre residirá sobre a nossa sagrada, intocável, dolorosa e incompreensível solidão!
A alma, está aterrada na Terra. Eu sinto a vida, na sua profundidade. Tenho desejos e procuro realizá-los. Viver aqui dói, machuca. Também tenho sede... Água não é suficiente! O calor me castiga e me interpenetra. Vivo sereno e confiante. Caminho como um "sol de pernas"em direção ao Todo. Aquele que é o |Desconhecido|
Quanto mais espero,
Mais angustiada me sinto;
Quanto mais espero,
Mais eu perco;
Quanto mais espero,
Mais eu desisto;
O tempo passa, e o ruim disso é que as vezes os sentimentos passam com ele!
