Se for Triste Carlos Drummond

A arte vivifica a humanidade e aniquila o artista.

O artista não sabe que o mundo existe fora da arte; por isso atreve-se a criar.

A história das artes não registra os nomes de dois artistas geniais: o primeiro pintor e o primeiro escultor.

O avarento perfeito economiza a ideia de dinheiro evitando falar nele.

A aventura não está nos fatos exteriores, mas na capacidade de figurá-los e vivenciá-los.

O divertimento do aviador é andar de pé no chão.

O trabalho constitui ao mesmo tempo mais-valia e não valia, conforme o ângulo de que o consideramos.

⁠Na TV, só teu retrato,
com teu número e teu nome.
Serás mesmo candidato
ou simples sombra que some?

Um chamado João

João era fabulista?
fabuloso?
fábula?
Sertão místico disparando
no exílio da linguagem comum?
Projetava na gravatinha
a quinta face das coisas,
inenarrável narrada?
Um estranho chamado João
para disfarçar, para farçar
o que não ousamos compreender?
Tinha pastos, buritis plantados
no apartamento?
no peito?
Vegetal ele era ou passarinho
sob a robusta ossatura com pinta
de boi risonho?
Era um teatro
e todos os artistas
no mesmo papel,
ciranda multívoca?
João era tudo?
tudo escondido, florindo
como flor é flor, mesmo não semeada?
Mapa com acidentes
deslizando para fora, falando?
Guardava rios no bolso,
cada qual com a cor de suas águas?
sem misturar, sem conflitar?
E de cada gota redigia nome,
curva, fim,
e no destinado geral
seu fado era saber
para contar sem desnudar
o que não deve ser desnudado
e por isso se veste de véus novos?
Mágico sem apetrechos,
civilmente mágico, apelador
de precípites prodígios acudindo
a chamado geral?
Embaixador do reino
que há por trás dos reinos,
dos poderes, das
supostas fórmulas
de abracadabra, sésamo?
Reino cercado
não de muros, chaves, códigos,
mas o reino-reino?
Por que João sorria
se lhe perguntavam
que mistério é esse?
E propondo desenhos figurava
menos a resposta que
outra questão ao perguntante?
Tinha parte com... (não sei
o nome) ou ele mesmo era
a parte de gente
servindo de ponte
entre o sub e o sobre
que se arcabuzeiam
de antes do princípio,
que se entrelaçam
para melhor guerra,
para maior festa?
Ficamos sem saber o que era João
e se João existiu
de se pegar.

⁠A moça ferrada

Falam tanto dessa moça. Ninguém viu,
todos juram.
Cada qual conta coisa diferente,
e todas concordantes.
Dizem que à noite, ela. Ela o quê?
E com quem? Com viajantes
que somem sem rastro
gabando no caminho
os espasmos secretos (tão públicos) da moça.

Sobe a moça
a ladeira da igreja
para a reza de todas as tardes.
De branco perfeitíssimo,
alta, superior, inabordável
(luxúria de mil-folhas sob o véu,
murmura alguém).
À noite é que acontecem coisas
no quarto escuro. Ganidos de prazer,
escutados por quem? se ninguém passa
na rua em altas horas-muro?
Pouco importa, a moça está marcada,
marca de rês na anca, ferro em brasa
de língua popular.

Quantas toneladas exportamos
De ferro?
Quantas lágrimas disfarçamos
Sem berro?

A educação visa a melhorar a natureza do homem, e isto nem sempre é aceito pelo interessado.

⁠Toda história é remorso.

⁠eu sei que às vezes a mente dá um giro, os pensamentos não param no zum, zum, zum.

⁠Do lado de lá, a França, o continente. Deste lado, a grande ilha, o Reino Unido. No meio, neste oceano, tantos medos, tantas esperanças, tantos sonhos. Que nenhum naufrague. Que cheguem todos à terra tranquila e nela façam morada, criando raízes profundas como uma árvore que só quer deixar bons frutos em jardins que contém nossas histórias futuras.

começa
em um
átomo qualquer
depois toma
toda a célula,
um organismo
e eu vou
derrubando regimes,
depondo tiranos
explodo
em luta,
em euforia
eu luto!
cada órgão
marcha
o sangue
ferve
e anuncia:
a luta
segue
resistente
e o grito ecoa
enquanto
pulsa o coração
é dentro da gente
que começa
a revolução

Momentos
Tem momentos na vida que o tempo passa correndo,
obrigando a corrida contra o próprio tempo.
O tempo presente é tão efêmero que logo estará tão ausente quanto os fatos que passam como filme à voar.
Vivemos reclamando do tempo, afinal...
O que é o tempo para um ato qualquer, senão uma fração de segundo para alguma decisão à tomar.
É difícil? ... é, às vezes são passos decisivos!
O futuro é nebuloso, incerto, tornando os passos presente tão temerosos quanto:
"equilibrar em corda bamba em dia de ventania",
"caminhar em fio de navalha",
"caminhar pisando em ovos!"
E vai por aí o que nos espera para desafiar e enfrentar.
A decisão do presente pede cautela, calma, mas o tempo não pode esperar e, no embalo da vida proclamamos: "Seja o que Deus quiser"
Na condução da vida somos donos e condutores de nossos destinos,
ousamos torná-la de sucesso,
então, venha o que vier, o negócio e seguir sempre em frente,
seguindo o velho lema:
"Fé em Deus e pé na tábua!"
Vai com Deus para o novo dia na certeza de que:
"TUDO VAI DAR CERTO"!

o vento afaga
o cabelo das velas
que apaga

Tem uma pedra me seguindo, só isso pra explica que tinha uma pedra no meu caminho.

Todas as faces de uma poesia anacrônica



De qual poesia estamos falando?
Da sua, da minha ou da de Drummond?
A qual classe social pertence os teus versos?

Pois se falas de um sobrado com vistas para o mar,
a poesia é uma.
Se falas de um puxadinho a beira córrego,
a poesia é outra.
Se escutas o estampido seco dos disparos ao longe,
mas não vês a cor do sangue que pinta a calçada de vermelho
e o choro triste da mãe que escorre em silêncio de seus olhos avermelhados
e envolve o corpo morto de seu filho, ainda (adolescente), caído na sarjeta
a poesia pode até te dizer algo, talvez, não te diga tudo.
E o mais provável é que não te diga mesmo tudo!
Mas dirá algo com toda certeza.
Mesmo que pense, (in)conscientemente, não ter mais nada a ser visto.

Se não vês o sangue urdir a tua consciência
e tomar-te de indignação por completo
de certo, talvez até critiques o que lê.
Pois não sabes de que poesia se está falando.
Não sabes de qual estética poética falo
e eu de certo, na mesma medida que ti,
não faço ideia de que versos você se veste
quando investe sua ira contra mim.

De quem é a poesia?
De quem a escreve,
de quem a lê,
de quem?

Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.