Se for Triste Carlos Drummond

Se você não for melhor amanhã do que você foi hoje, então qual a sua serventia para amanhã?

O dinheiro é como o adubo, não é bom se não for distribuído.

Sempre haverá mais ignorantes que sabedores enquanto a ignorância for gratuita e a ciência dispendiosa.

O que não for bom para a colmeia também não é bom para a abelha.

Seja qual for o conselho que vai dar, seja breve.

Quando falares fala pouco, pois quanto menor for o número de palavras tanto menos errarás.

Quanto maior for a crença em seus objetivos, mais depressa você os conquistará.

Não podendo fazer que se fosse obrigado a obedecer à justiça, fizeram que fosse justo obedecer à força.

As mulheres detestam um ciumento que não é amado, mas ficam furiosas se o homem que amam não for ciumento.

Nada é bom ou mau se não for por comparação.

A memória diminui... se não for exercitada.

Quanto mais a pena for rápida e próxima do delito, tanto mais justa e útil ela será.

Parece um absurdo, e no entanto é a exata verdade, que, se toda a realidade for vazia, não haverá mais nada de real nem de substancial no mundo além das ilusões.

Seja em que poesia for, o caos deve transparecer sob o véu cerrado da ordem.

Seja no que for, apenas poderemos ser julgados pelos nossos pares.

O trabalho é a melhor e a pior das coisas: a melhor, se for livre; a pior, se for escravo.

É mais fácil separar a água do vinho que a hipocrisia da verdade no julgamento das ações humanas.

TESTAMENTO DO HOMEM SENSATO
Quando eu morrer, não faças disparates
nem fiques a pensar: Ele era assim...
Mas senta-te num banco de jardim,
calmamente comendo chocolates.

Aceita o que te deixo, o quase nada
destas palavras que te digo aqui:
Foi mais que longa a vida que eu vivi,
para ser em lembranças prolongada.

Porém, se um dia, só, na tarde em queda,
surgir uma lembrança desgarrada,
ave que nasce e em vôo se arremeda,

deixa-a pousar em teu silêncio, leve
como se apenas fosse imaginada,
como uma luz, mais que distante, breve.

Soneto oco

Neste papel levanta-se um soneto,
de lembranças antigas sustentado,
pássaro de museu, bicho empalhado,
madeira apodrecida de coreto.

De tempo e tempo e tempo alimentado,
sendo em fraco metal, agora é preto.
E talvez seja apenas um soneto
de si mesmo nascido e organizado.

Mas ninguém o verá? Ninguém. Nem eu,
pois não sei como foi arquitetado
e nem me lembro quando apareceu.

Lembranças são lembranças, mesmo pobres,
olha pois este jogo de exilado
e vê se entre as lembranças te descobres.

E a emoção do nosso amor
Não dá para ser contida
A força desse amor
Não dá para ser medida
Amar como eu te amo
Só uma vez na vida.