Ritos de Passagem

A minha melhor amiga

Ela era cruel algumas vezes
Fria e distante alguns dias
E outros próximos e felizes quando viam
Ela nunca me abandonou
Mesmo quando eu queria
De todas as pessoas ela era única que me conhecia

Quando mentia
Quando sorria
Quanto eu escondia
Quanto odiava
Quando sentia

Pena que ela nunca me abandonou
Ela sempre esteve lá
ninguém a via
Ninguém sentia

Todos chorara quando ela foi embora
Partiu rapidamente os médicos diziam
Em um trem com milhares de passageiros
Ela dizia que iria
Ninguém ouvia

Efêmero

O vento de ontem não é o mesmo de hoje,
Nem o mar permanece igual quando navegado,
A certeza torna-se incerta no amanhã,
Basta uma palavra, um gesto, um pensamento e o próprio tempo contribuem para o efêmero.
Conhecemos pessoas que vem e que ficam,
Outras que, vem e passam e que por alguns instantes alegraram a nossa existência,
Deixam em nosso coração a sensação que poderia permanecer mais.
Mas, a vida providencia a efemeridade
Tristeza? Às vezes!
Entretanto, me acostumei ao efêmero.
A vida também me ensinou a entender as quimeras interrompidas pelo acaso ou destino.
o que sei, é que caminho, a paciência e a fé é o que resta.
Talvez algumas das efemeridades da vida ainda venha trazer a primavera.

Querendo ou não, iremos todos envelhecer. As pernas irão pesar, a coluna doer, o colesterol aumentar. A imagem no espelho irá se alterar gradativamente e perderemos estatura, lábios e cabelos. A boa notícia é que a alma pode permanecer com o humor dos dez, o viço dos vinte e o erotismo dos trinta anos.
Erótica é a alma que se diverte, que se perdoa, que ri de si mesma e faz as pazes com sua história. Que usa a espontaneidade pra ser sensual, que se despe de preconceitos, intolerâncias, desafetos. Erótica é a alma que aceita a passagem do tempo com leveza e conserva o bom humor apesar dos vincos em torno dos olhos e o código de barras acima dos lábios; erótica é a alma que não esconde seus defeitos, que não se culpa pela passagem do tempo. Erótica é a alma que aceita suas dores, atravessa seu deserto e ama sem pudores...

A vida e um eterno aprendizado. Nunca saberemos tudo pois a cada dia vivenciamos uma nova experiência, mas sempre aprendemos algo novo. Nessa longa estrada passamos por alegrias, tristezas, conquistas e decepções. Conhecemos pessoas especiais que ocupam uma parte dos nossos corações, porém cada uma possui sua propria trilha e assim nos distanciamos restando a saudade, solidão e a bela lembrança daquele alguém especial. Estamos de passagem nesse mundo e não sabemos qual e o nosso ultimo momento, assim e necessario fazer o bem e aproveitar ao maximo cada momento, pois ao final de tudo, também permaneceremos vivos na memoria de quem nos ama.

Na estação do acaso eu encontrei o meu bem

Dor

Quando esta bem
solta em mim farpas
Quando estas mal
me socas com força
As lagrimas que não te mostro
são mais gentis que você
e mesmo assim,
com tudo isso,
Te acho perfeita.

As vezes, nem sempre o que desejamos, é o que teremos, quando muita coisa queremos, nada temos, a vida nunca é facil, ainda sim, ela continua, e não é que sabemos disso, que essa vida, nós nunca aproveitaremos

Egoismo.
Sinto pelas pessoas que precisam de cem por cento de mim,
Elas sempre dizem que preciso delas 24 horas, mas no final do dia sou sempre eu,
o egoísta.

Um cubo de gelo.

Feliz é o cubo,
que se mantem frio,
o calor nos ebuli,
ate batermos na tampa ,
onde frustrados,
retornamos a água,
feliz é o cubo de gelo.

À sua passagem a noite é vermelha
E a vida que temos parece
Exausta, inútil, alheia.

Ninguém sabe onde vai nem donde vem,
Mas o eco dos seus passos
Enche o ar de caminhos e de espaços
E acorda as ruas mortas.

Então o mistério das coisas estremece
E o desconhecido cresce
Como uma flor vermelha.

obra poética I caminho 1999

Um por um deus por nois tamo aqui de passagem

Vila Monarca

Apelar pra quem, pra quê?
Quais ritos, rezas?
Se nem meu santo
Veio de lá com quem eu amo

Não sei o que a prende acolá
Se é a cidade que é velha demais
E agora que revê alguém daquele jeito

Até entendo se suas calçadas a fazem tropeçar
Ou agarram suas canelas na saída da vila

Se seus velhos assombros
Se soltam da mata
Só pra mantê-la assustada naquelas vielas

Ah mas dói agora, que minguam minhas crendices
E o que sei dos causos
Vai amarrando um nó na minha garganta

Será algum amor?
Que raça de amor será?
Com que artifícios a segura tão bem nas mãos?
Que nem minha fé gritando a alcança?

Ao retomar as rédeas dos meus espaços concentrei-me naqueles ritos que as pessoas cumprem religiosamente sem nunca se perguntar por que – senão aumentar-lhes o tempo envolvido em coisas inúteis e sem qualquer efeito prático – de forma a simplifica-las ou suprimi-las pelo parâmetro puro e simples da qualidade de vida. Com pessoas por perto, porém, agia exatamente como todas agem, pois toda burrice que se melhore apenas porque ninguém pensou nisso acaba virando esquisitice, excentricidade ou loucura para os verdadeiros idiotas.

Deixe que a fragrância da sua chegada suplante o incenso dos meus ritos; seu nome sussurrado é o único aroma que purifica o templo da minha alma.

é tudo tão confuso, e agora os ritos de chagada e de partida bloqueiam a estrada.

Os homens mais subterrâneos estão na política e na religião, pois não são atraídos pelos ritos nem por ideologias, com raras exceções, buscam apenas poder, dinheiro e fama...

Não acredito mais nos seus
ritos amorosos, o que não me
favorece, com certeza
também não me engrandece.
Quero crescer, e para isso
inicialmente preciso esquecer
estes amores do passado
que só me fizeram sofrer.

Me sinto só um macaco como qualquer outro macaco no meio de ritos e lantejoulas. Uma lantejoula nunca será uma estrela. Um livro 📖 por mais completo que seja, nunca trará um significado completo. Sempre será o autor bicho do universo tentando explicar o universo. Pode chegar perto, mas é limitado. Somos macacos limitados. Ninguém liga pro que estou escrevendo. E eu não ligo pro que os outros macacos escrevem. E é só isso.


Tiago Szymel 04/05/2019 17:44

Chorou pra umedecer os brotos dos chamados das alegrias, não fundindo tristezas em ritos, sem propósitos de harmonia.

TEMPOS DEMOLIDOS

As moendas
da memória
moem
ritos
e detalhes
de enredos
consumidos.

Só
algumas
ávidas
e sólidas
lembranças
ainda
se mantêm
na escassa
pastagem
dos tempos
demolidos.