Renascer Carlos Drummon de Andrade

Nós dois? - Não me lembro.
Quando era que a primavera
caía em setembro?

Quem sem descanso apregoa a sua virtude, a si próprio se sugestiona virtuosamente e acaba por ser às vezes virtuoso.

O nosso bom, ou mau procedimento, é o nosso melhor amigo, ou pior inimigo.

Seja no que for, apenas poderemos ser julgados pelos nossos pares.

Admiramos o mundo através do que amamos.

Não existe vício que não tenha uma falsa semelhança com uma virtude e que disso não tire proveito.

Cada um é como Deus o fez, e muitas vezes até pior.

É a profunda ignorância que inspira o tom dogmático.

Agrada-nos o homem sincero, porque nos poupa o trabalho de o estudarmos para o conhecermos.

Não devemos julgar os homens por aquilo que eles ignoram, mas por aquilo que sabem, e pela maneira como o sabem.

Para o homem, apenas há três acontecimentos: nascer, viver e morrer. Ele não sente o nascer, sofre ao morrer e esquece-se de viver.

Condenados à morte, condenados à vida, eis duas certezas.

Depois do espírito de discernimento, o que há de mais raro no mundo são os diamantes e as pérolas.

O amante é um arauto que proclama onde existe o mérito, o espírito ou a beleza de uma mulher. Que proclama um marido?

O fim da vida não é a felicidade, mas o aperfeiçoamento.

Estes são os que venceram, que amaram mais a Deus do a própria vida...amaram mais o chamado do que a sua reputação...deram mais ouvido para a voz do Senhor...são os eleitos

A Hora do Cansaço

As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.
Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.

Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.

Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nos cansamos, por um outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.
Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.

Do sonho eterno fica esse gosto acre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.

Repara que o outono é mais estação da alma do que da natureza.

Amor é dado de graça, é semeado no vento, na cachoeira, no eclipse. Amor foge a dicionários e a regulamentos vários.

Ao ver a luz no fim do túnel,
Certifique-se de que não é o TREM!